July 18, 2020

Очередное.

Половина второго ночи. Июль. Две тысячи двадцатый год.
Москва.

За окном проезжают поезда, наполняя квартиру через открытые окна еле слышным гулом. А еще слышно, как соловьи поют в парке.
Я постоянно проверяю телефон на наличие уведомлений.
Их сотни.
А того, самого главного уведомления - нет.
От нее.

Не могу спать. Переполняет. Что именно меня переполняет сказать сложно, еще не понимаю. Просто знаю, что спать стало сложно. Меня будто разрывает изнутри, хочется и кричать и плакать, одновременно, и нет гарантий, что станет легче.
Это и есть то, что делает человека взрослым. Каждый раз, когда внутри тебя сосуд переполнен - ты вынужден делать вид, что ничего не происходит.
Я думаю, что даже если бы были рядом уши, готовые слушать - сказать мне было бы нечего. Ничего нового. Самая обычная история.
История про параллельные вселенные, которые никогда не пересекутся.
Забавно, но сегодня она была в кофте именно с такой надписью.

Злая ирония.

Я знаю, что она скажет. Скажет, что это нужно переживать по-взрослому. Что не нужно вешать на нее ответственность. И она права.
Это моя личная драма, драма, из которой я пока не нахожу выхода. Драма, которая лишена смысла и финала. Драма, о которой никому не расскажешь. Единственный логичный путь - просто ждать. Ждать, когда это пройдет. Когда меня перестанет переполнять. И я смогу снова спать. Нужно время.

Только прошло уже 8 месяцев.

Теперь мне кажется, что смысл каждого моего дня - сдерживать то, что меня переполняет. Стараться не думать, стараться быть там, где я, а не там где она.
Быть не с ней.
Дышать.
Есть.
Работать.
И спать в конце концов.

Шестнадцатого, в июле. Я сказала ей, что люблю.
Она всегда молчит.
Просто читает, а я живу в страхе, что когда-нибудь ее это достанет и она заблокирует меня.