крошки (48)

любовь — это амнезия, которая каждый раз как заново и ни разу не повторяется.

любовь — боль во время родов. она забывается, чтобы сильные неприятные ощущения не отбили желание плодиться.
я совсем не помню как чувствовала ее к кому-то другому полгода назад. все, что у меня осталось — доверие к себе самой, что я это чувствовала.

мне нечего о ней сказать, потому что это как шелковый платок, как нагретый солнцем песок, как знакомое лицо в толпе — постоянно выскальзывает.

она словно смысл жизни, который ты вдруг осознаешь посреди бессонницы и забываешь утром. ты помнишь только, что постиг что-то гигантское, но рассказать об этом другим не можешь.
это гложет сердце.
это так свойственно любви. точить сердце, как червь. но я не против. говорят, черви не пожирают плохие плоды.

поскольку она постоянно ускользает, я все время возвращаюсь к тому, чтобы запечатлеть ее. чтобы ее нарисовать словами — тем, чем я хоть сколько-то за два десятка лет научилась распоряжаться. словами, которые я научилась ценить и выдавать аккуратными порциями. словами, которые открыли мне свою суть, свое всемогущие и свое полное бессилие.

любовь получается акварельным этюдом: закат над морем. любовь — мешанина из тщательно отобранных цветов хаотичной абстракции. любовь — несколько жирных слоев масла на холсте. когда ван гог не знал как передать объем, он брал краску пальцами.

любовь — это все. чтобы я не сказала о любви, правдой будет все. и таким же абсолютным враньем, так как вопрос поставлен неправильно. любовь некорректно соединять с «что?». любовь — это всегда «кто?». и это всегда ты.