крошки (53)

иногда я западаю на песни. почти также как на человека. так крайне редко бывает с книгами и еще реже с фильмами, но вот с песнями регулярно. боже, это самая лучшая влюбленность — быстрая, бесполезная и безболезненная потребительская влюбленность.

ты листаешь плейлист — свой или чужой — и среди них попадается та самая. ну или слышишь ее где-то, попивая что-то алкогольное и затуманенный этанолом мозг говорит тебе, что это лучшее дерьмо твоей жизни (с оговоркой на то, что твоя жизнь закончится через два дня).

эта песня — как саше, состоящее из чистых гормонов. в ней и американские горки захватывающего дыхания, и щемящая боль в сердечке. ты живешь вместе с ней несколько превосходных суток. живешь в ее ярком, сбивающем с ног аромате: первая волна мускуса, душистое сердце из розы и цитрусовое послевкусие. а также ладан и волосы твоей первой любви. ты различаешь каждый звук и видишь их каждым цветом: серый звон ударных и густая канва ритм-гитары травяного сочного оттенка и малиновые клавишные. и все это вместе с нежно фиалковым голосом вокалистки.

это лучшая любовь в твоей жизни, потому что она не требует взаимности. она, в принципе, не может полюбить в ответ, а значит не может и отвергнуть. это самые честные отношения. жаль, что есть еще и нечестные.

потому что ты посылаешь эту песню тому самому мальчику от которого у тебя американские горки и ниагарские водопады. ты ждешь одобрения своего безупречного музыкального вкуса. ты волнуешься, словно написала это сама.

он пишет в ответ: «что за трубы перджечные такие? и вообще попса, я такое не слушаю».