Поиск сорола
Основано на ПЛиО, а если точнее — на ветке Дейнерис: узурпация трона, сбежавшие из королевства наследники, готовая захватить власть принцесса, которая обзавелась личным крылатым ящером. На этом главные схожести кончаются.
В поисках любого мужского персонажа: от одного из приближенных королевы, прибывших с ней из-за моря — до вражеского военачальника. Так же, если возникнет желание, ты даже можешь взять роль того самого ящера — допустим, он вполне разумен, более того, имеет свои планы. А мнимая правительница, с которой он каким-либо образом заключил договор — для него изначально только пешка, эдакая подставная фигура, заместо которой он мог бы держал бразды правления. В общем, возможностей масса, любые предложения и пожелания принимаются. Если вопросов не возникнет, можешь начать с поста. Все равно сюжет — полная импровизация.
Было тихо.
В такие моменты — она знала — всегда стоит тишина. Почти столь же оглушительная, как миновавший недавно бой: звон стали, вопли раненых, грохот окованных металлом сапог. После него все прочее становится неразличимо. Несущественно. И доносится, точно сквозь каменные стены — далеким глухим эхом. Не более того.
Утоптанная трава под ногами хлюпает. Чавкает напитанная кровью, местами обугленная земля. Через некоторые тела не переступишь: навалены грудами, собраны — скоро придется сжигать. Всех не похоронишь, а общие курганы разрывает нечисть, приманенная трупным смрадом. Она знает об этом тоже, и мысль проносится коротко, не заостряя внимания. Лишь над тяжелыми низкими облаками катится тоскливый рокот — что-то между птичьим клекотом и львиным ревом. Некоторые солдаты с непривычки вздрагивают, задирая головы. Иные не поднимают взгляда — даже когда огромные крылья развеивают серую небесную муть, словно застоялую болотную воду, а пущенный ими ветер дерет багровые стяги.
Она думает: оно того не стоило.
— Ваше Величество, что делать с пленными?
Она знает опять и снова: иначе быть не могло.
— То же, что и всегда.
Пахнет горелым мясом, горечь пепла намертво въедается в язык. Самое трудное в первый раз — не выблевать завтрак, харкая желчью на глазах своих же людей. Не упасть коленями в грязь, осклизлую от чьих-то внутренностей. И держаться, конечно, все так же держаться, высоко подняв голову — пока что увенчанную лишь холодным обручем из железа. Отец говорил, все короли носили такие первые десять лет правления. Неприятная традиция, призванная напоминать из раза в раз, сколь тяжела твоя ответственность.
Узурпатор носит золотую корону.
Золотую и обсыпанную рубиновой крошкой — как будто забрызганную кровью того, кого сам он лишил жизни возле подножья трона.
Пленных командиров сгоняют к единственному выжженному холму. Она взбирается на него, точно по ступеням Великого храма, свободно расправив плечи. Сверху проносится черная тень, кружит над всеми ними, медленно сужая спираль полета — пока наконец-то, забив крыльями, на садится рядом. Земля сотрясается. Позади командиров щемятся их солдаты: раненые опираются на здоровых, многих шатает, ровно хмельных. И почти все неотрывно глядят на высокий девичий силуэт. Ее силуэт.
Принцесса-беженка.
Королева-оборванка.
Калантея Вилларион, Первая своего имени.
Не так давно — всего-навсего жалкое ничтожества.
Она понимает, лопатками чувствуя хищный рокот и жар: последнее мало изменилось. А затем вдыхает поглубже, вызывая из памяти заготовленную речь…
Требования:
• Литературный стиль, третье лицо.
• Размер от 10-15 строк. Желательно.
• Динамика: по возможности, все мы бываем заняты. Сама охотно подлажусь и обещаю не меньше трех-четырех постов за день — за редким исключением.