На круги своя

В небрежно распахнутой куртке,
Перчатки в руке теребя,
По сонному городу,
По сумраку, ветру и холоду
Обычной дорогой вернуться в попутке
На круги своя.
Дни, как минуты, считать
И ходить, подгоняя себя,
По привычному кругу.
На встрече знакомых скучать
И молча тянуть кока-колу,
А дома опять собирать по холодному полу
Осколки поэта.
Такое знакомое что-то
Потеряно где-то,
заброшено в угол потертой и старой футболкой
прошедшего жаркого лета.
Стихи? Или ноты?
Что завтра? Опять на работу,
Не зная вопросов, придумать ответы,
И нервно коситься на этот
Дурацкий мобильник,
Который молчит.
Да в общем-то, так мне и надо,
Раз уж молчание – кредо.
Без обид? Без обид.
Поставлю попозже будильник.
А сны – нет, какая же это награда
За полуночные строки?
Приносят сомненья, тревоги,
Такая фигня.
Нет, gracias, сны толковать - без меня.
Подумать о Боге?
Дождаться начала январского дня?
Все не то, все надуманно
И написано левой ногой
Без соли, без перчика,
Пресно и путанно...
Все, придумала: нужен покой.
Просто... спать пора, глупая девочка.