Moscow city

Я выхожу из нарядной идеально вылизанной станции метро и ныряю в сутолоку толпы.
Высокий волосатый молодой чувак поет Felicita под магнитофон. В трех метрах за углом рвут гитарные струны и дубасят в барабан, исполняя какой-то надрывный полурэп-полусплин.
Мне навстречу спешат вперемешку подламывающие каблуки крали с чудовищными крашеными бровями, пахнущие потом клерки в синтетических костюмах и молодящиеся, косящие под хипстеров люди средних лет.
Перекрыв движение, мчится синее ведерко; прохожие с привычной ненавистью оборачиваются ей вслед.
Солнце садится между высотками Арбата, залитого золотым светом. Сентябрьский ветер гонит листья и дыбит мои волосы.
Этот город течет в моих венах, и это так остро, что почти больно иногда.
I do belong here.