Встреча
Знаете, старым быть трудно. Начинаешь раздражать сам себя: то тело подводит, то голова. Да и окружающих тоже. Чувствуешь снисходительные взгляды молодых и утомленные вздохи внуков. Мол, опять дед чудит. Нет, если заболеешь, или, не дай Бог, трубку долго не берёшь, тут они все всполошатся, конечно. Мобильник вон купили. Дался он мне. Всё равно на тумбочке на зарядке лежит всё время, буду я его таскать. И к внукам Аня особо не зовёт. У Машеньки всё няни, да бебиситтеры какие-то. А Мишка вообще редко про меня вспоминает. Школа, друзья, личная жизнь. Помню, понимаю.
Будто вынырнул из рутины, как ржавая подлодка, а на поверхности всё совсем не так, как тебе казалось. Где застолья вскладчину и прогулки до утра? Где кухонные беседы в клубах дыма? Песни под гитару и без? Все очень, очень поменялось. Навигатор, каршеринг, бранч, подкаст. Кажется, что кругом инопланетяне. Если и разговаривают, то на каком-то диком языке. А где вообще те, МОИ люди? Как так вышло? И что ж я, старый дурак, Витьке сто лет не звонил?! Он, поди, помер уже. А я его телефон до сих пор помню.
- Pronto! - раздаётся хрипловатый голос Витьки.
- Все хорохоришься, итальянец фигов?- улыбаюсь я в трубку. - Как здоровье-то?
- Да пыхчу помаленьку. Ты как? Уж и не помню, когда в последний раз созванивались.
- Да... Вить, - выпалил я, - а давай встретимся? Как раньше, на Арбатской. По Калининскому пройдёмся или до Пушкинского добредём?
- Вот те наааа. До Пушкинского? Ну давай, давай, давненько я на своём хромом одиннадцатом номере не катался. Хе-хе. Там правда на месте бассейна эту громадину построили, страшна – хоть плачь. Ну да ничего, ничего. Когда?
- Завтра давай, с утра. Часиков в десять.
- В десять? Добро, добро.
Прекрасно безо всяких мобильников можно договориться и встретиться. До вечера ходил взбудораженный, даже валерьяночки на ночь капнул, а то не уснуть. С утра фотоаппарат нашёл старый, там еще плёнка недоснятая стоит. Сфотографируемся в Греческом дворике. Или на бульваре.
Надел лучший костюм - на свадьбу анину покупал, почти не ношеный, - и поехал. В метро теперь столько станций. Все жду, когда диктор скажет «Станция Юго-западная. Конечная!». А она теперь и не конечная, скорее центральная. Сижу в длинном, кишкоподобном поезде (Мишка всегда их ждёт, готов штук пять пропустить: в них тише, говорит), смотрю, как он изгибается на поворотах, улыбаюсь. Как будто на свидание собрался. Даже газету читать не могу. А кроме меня, газет ни у кого и нет. С нежностью заглядываю в случайную бумажную книгу соседки: «Введение в социальную психологию». Ну ясное дело. Хоть учебники ещё в свои электронные книги не засунули.
Арбатская. Выхожу. Сидит мой Виктор: очки, палка, неизменная кепка.
- Ну, здравствуй, - говорю, - старик-разбойник. Пошли, что ли?
- «Преступление века» организовать? Хе-хе. Здравствуй, здравствуй. Надо же, как вырядился. И с фотоаппаратом наперевес! Russo turisto! Ну пошли, пошли.
Он ухмыльнулся, с трудом встал, и мы не торопясь пошли в сторону выхода.
Ещё повоюем, - подумал я и взял его под руку, - ещё повоюем.