Шурррршшиии

Однажды мы ссорились. Вернее, она была какой-то капризно-несносной, раздражённой, а я, доооолго до того терпеливо вынося эту её колючесть, подошёл к самому краю Чаши Терпения, перелился через него и устало-жёстко так укорил её, мол, хватит уже. Это была не первая наша ссора, я знал уже, что ей не нравится, когда я повышаю голос, однако в этот раз она не предприняла никаких попыток защищаться. С подступившими к глазам слезами она выслушала меня и сказала, будто пробудившись: "Прости меня. Это была не я..."
Сегодня, катясь по шуршащим тротуарам Профсоюзной улицы, я вдруг - нет, правда! ни с того ни с сего - вспомнил эти её слова и вспомнил ещё, как улетучились тогда все наши накопившиеся обиды; словно и впрямь какое-то время возле меня была кто-то другая, вместо неё, и теперь обижаться на "другую" нет нужды - "другой" более не стало, - а обижаться на неё так же незачем - она не виновата, это была не она. Колоссальное облегчение!
Она больше так не говорила с тех пор, и наши ссоры бывает даже д л я т с я, не иссякая до конца и оставляя соринки в уголках душь (до новых встречь ссор). Правда, основной очаг обид, как и было заведено у нас, гасится в тот же день, до сна, чтобы спать лечь обнявшись и согревая друг друга...