Игра

by Laska
Игра

Ты думал, это игра. Ты просто позволял ей быть рядом, ждал более интересного варианта. Все начиналось легко, без напряга, как по накатанной. 

Это она добивалась твоего внимания, искала, чем тебя удивить, чем порадовать, чуть ли не в рот тебе заглядывала. Смотрела в глаза. Так преданно. Улыбалась. По-настоящему, без фальши. 

Она не была красавицей. Скорее просто милой, обычной, довольно симпатичной, но ей не оборачивались вслед, не провожали долгим взглядом. Она всегда сливалась с толпой, совсем не походила на твой тип женщин, на всех этих ярких, броских моделек. Ты брал их. На ночь. И выбрасывал. На рассвете. Всякий раз новых. Иначе приедалось. А она всегда оставалась рядом. Терпела. Прощала. Хотя ты ничего ей не обещал, только пользовался. 


Ты думал, это развлечение. Скоро наскучит. Тасовал своих дам как колоду карт. Все лишнее вычеркивал. Без жалости. Без сожаления. Но от нее никак не мог избавиться. Она затягивала. Тихая. Незаметная. Ее и прогнать было не за что. Она не закатывала истерик. Ничего не требовала. Выполняла любые прихоти, угадывала твои желания еще до того, как ты успевал их озвучить. Такая обычная. И такая… идеальная? 


Ты думал, все под контролем. Она не была роковой женщиной. Не посягала на твои финансы, не настаивала на официальном оформлении отношений. Она вообще ни на чем не настаивала. Никогда. Всецело твоя. 


Твоя… Ха. Серьезно? 


Ты думал. Так. Тогда. А потом она ушла. Без криков. Без слез. Без прощаний. Молча. Просто собрала вещи. Исчезла. Заблокировала все твои номера. В один момент. 


Ты думал, вздохнешь с облегчением. Но правда в том, что тебе хочется сдохнуть. Ты понимаешь это не сразу. Где-то в очередном баре. С очередной девчонкой. Осознание бьет по мозгам похлеще алкоголя. Ты выпиваешь бутылку. Чего-то. Крепкого, жгучего. Но реальность остается удивительно четкой. 


Никаких клятв. Никаких обязательств. Чистый кайф. 


Вот и повеселились. Оттянулись по полной. 


Ты пытаешься забыть ее. День. Два. Срываешься. Рыщешь по городу, поднимаешь всех знакомых. 


Ну как же так. Что за морок? Значение воздуха понимаешь только когда напрочь лишаешься кислорода. Ты и не знал, что способен на чувства. На такие чувства. На бешенство. На помешательство. На полнейшее помутнение рассудка. 


Ты хватаешь ее у подъезда. Подстерегаешь. Как гребаный маньяк. Сжимаешь ее руки. Сильно. До боли. Ты говоришь все те слова. Самые важные слова. Что тебе столько раз говорили. Другие. Ты говоришь как есть. Не ценил, не замечал, не сознавал. Пора завязать. Пора остепениться. Бросить якорь. Жениться, завести семью. Все как в тех милых рекламах по ТВ. Ты горишь. Искришь. Ты как будто становишься ее отражением. Отражением ее прежней. 


Она улыбается. Слабо. Она отталкивает тебя. Мягко. И отходит на несколько шагов назад, достает револьвер и стреляет. Точнее – она просто отходит и говорит одно-единственное слово. Тихо. Но четко. И это чертово слово как пуля входит в твой висок. 


Нет. 


Без объяснений. Без оправданий. Без ничего. 


Игра. Развлечение. Все под контролем. Ты думал, больно – это если резать по-живому. Это так и есть. Только резать совсем не обязательно ножом. Резать можно чем угодно. Взглядом. Улыбкой. Словом. И даже походкой. Самой обычной. Простой. Той, на которую никто не обернется. 


Ты думал. Много чего. А понял слишком поздно.

June 8, 2018