из ненаписанного

Это просто кино, несколько миллиардов пикселей, ты же знаешь сама все, ты - сценарист. Только странно щемит где-то ниже ключицы и немножечко хочется плакать, да что там - хочется плакать навзрыд. Все случается так, как ночами намечтано, все кончается так, как ты знала давно. Там внутри ты другая, зрачками смотришься в зеркало, здесь, как прежде, все та же, сквозь слезы смотришь в окно. Белый снег расстилается, елками перечеркнутый, в свете фар - разметка и темный асфальт. А вокруг всеми город навеки проклятый, и никто ни в чем здесь не виноват. Ты кусаешь губы, считаешь годы, пьешь вино и как будто бы ждешь звонка. А вокруг лишь безудержные сугробы и беспечная вечная суета. Ловишь взгляды и знаки, смеешься весело, знаешь как, но молчишь, иногда знаешь кто. И уже не веришь в то, что было намечтано, и уже не смотришь на телефон. Это просто кино, там бывает странное, это просто придумал какой-то чудак. Неужели снова поверишь в сказочку? На снегу распустится алый мак.