страшно перечесть

Это я залез в свою тетрадку, где лежат стихи с середины 11-го по середину 13-го. Я тогда мало писал, из серии по паре текстов в год. Ну и в итоге два полных года уместились в пять стишков.

Перечитал вот. Таки да, сейчас, уже со стороны, реально страшновато. Интересно, видно ли это было со стороны _тогда_, и можно ли было что-то сделать, чтобы все повернулось по другому.

* * *
А как иначе? - конечно, слегка тоска,
Слегка слова непослушны, а так - терпимо.
Не то чтобы что-то осталось в моих руках,
Но, в общем, не то чтобы все проходило мимо.

Довольно много успел, придираться грех.
Довольно мало того, о чем пожалею.
Не то чтобы побывал на устах у всех,
Но, в общем, не то чтоб один уходил аллеей

Вдоль черных крон, вдоль теней, где едва-едва
Хватает воздуха, словно во сне, в картине...
От сладких вин по утрам болит голова,
Да только зачем еще нужны эти вина.

А как иначе? - осенний больной проспект,
Настолько нездешний, что страшно шагнуть из тени,
Всего-то и надо, дождаться, когда же снег
Задрапирует знакомые всем ступени.

Такое время: кому стоять над душой?
Здесь все герои, но каждый - в своей поэме.
Не то чтобы жив, но в целом... все хорошо.
Всего лишь осень. Всего лишь такое время.

12 октября 2011

* * *
А в ноябре, как время остановилось,
Сразу нашлись доброхоты из местной крыши,
Выделили охрану, ствол и машину,
Будешь, сказали, нашим, что хочешь делай,
Вот казино, вот девочки, вот арена,
В барах кредит, менты уже на зарплате,
Дуй, развлекайся, косо никто не взглянет.

Только опять не надо, сказали, понял?
Снова не надо вот этого вот, чтоб снова
Шло время, понял? Понял? Реально, понял?

Я улыбаюсь, это ведь так забавно.

Где-то снаружи, видимо, пахнет мартом.

15 февраль 2012

* * *
"Слушая наше дыхание..."
Наутилус

В добрый путь, любимая, в добрый путь.
Мир, что между нами, не так уж плох.
А меня осталось совсем чуть-чуть.
На один короткий, натужный вдох.
В мире между нами ясны цвета,
Миром между нами легко дышать...
Но моя натужная маета
Всё мешает сделать последний шаг.
Я ведь, в целом, морок, предмет из сна.
И имею смысл только в этом сне...

В мире между нами в цене весна.
Ну а ложь - конечно, во благо мне.

Суечусь, пытаюсь побыть живым.
Набиваю брюхо гнилой жратвой.
Расплетаю путаницу Москвы,
Ною, плачу, скулю... Запираю вой
В опустелом черепе. Плачь не плачь -
Между нами мир.
Он не так уж плох.
А меня осталось... да я богач!
А меня осталось - на целый вдох!
Что вмещу - моё, не отнимешь, враг!..
...Капли тают. Тикают. Время до -
Истекает. Жалко. Хватай в кулак -
Не удержишь. Это и значит дом -
Не удержишь. Вдоволь - не мой удел.
Всласть - не мой. Немею, кривлю лицо.
Видно, слишком многого я хотел.
Что ж. Моё укромное озерцо
Отразит прекраснейшую из тех,
Что на Землю свой обращали взор.
И над водной гладью - тихонько - смех...
...Было долго, долго. С тех давних пор
Я почти привык ощущать себя
Не живым - но все же не мертвецом...

Не понять, что тает там, на губах.
Не понять.
Немею, кривлю лицо.

Гладь воды привычно светло искрит.
Глубь спокойна, пристальна, холодна.
Где-то мечется яростный, тонкий крик,
Только я уже в шаге, в миге от дна.
Здесь тепло и тихо. Здесь мутный ил -
Здесь глазам не больно. Здесь тусклый свет
И себя не жалко. Что я просил,
Все сбылось. И нет меня, нету, нет,
Ни в пустой постели, ни в тёплом сне,
Ни в укромной жизни на пол-строки.
Так и надо. Всем. А что надо мне -
Чтобы наконец унялись виски,
И уже довольно. Пусть не болит -
И порядок. К роскоши не стремлюсь.
Я, конечно, нагл, но изрядно бит...
Может быть, похоже, что я молюсь,
Но молиться некому. Тот, в высях,
Вряд ли различит, что за гнусный червь...
Череп - точно барышня на сносях.
Изолирую глупый свой голый нерв.
Я иду - молчу, я стою - молчу...
Не молчать - получится ерунда.
По колено море и по плечу,
Только вот меня не держит вода.
По плечо волна. Я иду по дну.
Еще шаг - накроет. Пока дышу.
Накрывает паника. Рвусь ко сну,
Где тепло и свет, где уютный шум,
Там, во сне, я, кажется, был живым...
...Незнакомый запах. Ну вот и всё.
На окраине глупой моей Москвы
Остановится верное колесо.
На торосы улиц - во льды, в снега
Выйдут толпы веривших в свет небес...

Море вновь войдет в свои берега.
Снова станет парком дремучий лес.

Небо, снова смерзшееся в стекло,
Ждет, пока допишет текст Воннегут.
Это просто. Дом - это где тепло.
Где спокойно. Дом - это где не лгут.
Это много. Я вот не заслужил.
Глуп, изрядно мелочен, толст, ленив.
Торопился верить, что все же жил,
Каждый город надвое раскроив.

Я ведь умный, правда. Я вижу свет,
И могу его отличать от тьмы.
Просто больно. Просто меня в нём нет.
Я не знаю, что же такое "мы".
Я сжимаю взрезанные края
И твержу, что мир-то не так уж плох...

А меня осталось, душа моя,
На последний долгий-предолгий вдох...

март 2012

* * *
а потом с металлическим звуком
открываются жабры
давно приржавевшие к коже

будет саднить
как положено месяц-другой
после пройдет

но зато теперь можно
опуститься на самое дно
туда где быть может не больно

подождать пока все отвернутся
и тихонечко скрыться с радаров
не тревожа их чуткие сны

там, где плотная ночь
обнимает и держит
можно биться кричать не боясь
что отпустит

не отпустит

надежная
верная
добрая
ночь

10 сентября 2012

НОЧНОЙ САПЁР
Просыпаюсь от ужаса. Слушаю, как в темноте
Мерно тикают таймеры бомб у меня внутри.
Этот внутренний город состоит из улиц и стен
Как любой другой. Говорю себе: не смотри,
Все равно не успеешь, не сможешь, не видишь смысл
Ежеутренний этот дурной вершить ритуал.
Этот внутренний город уже попривык без крыс.
И неважно, что ты - не хотел, не думал, не знал.
Говорю - и срываюсь с места, бегу, бегу...
Вот, допустим, порт, маяк, кругом красота.
Провода ведут к багровому "не могу".
Я ложусь под него, нащупываю контакт.
У вокзала толпа, считают чуть ли не вслух.
На стене налеплено плотное "никуда".
Осторожно тяну взрыватель, бегу к углу -
Никого, и только вдали поют поезда.
Я неважный сапер, ошибаюсь, путаю счет.
Я не спец и похоже уже не стану спецом.
Только в этом городе - еще, еще и еще
На щитах и плакатах одно и то же лицо.
По дороге с вокзала вбегаю в жилой подъезд.
Поперек натянута нить от "никто" к "никто".
Нахожу пятно штукатурки - небрежный срез.
Поддеваю, снимаю щиток, бросаю пустой...
От десятков всех этих "поздно", "не ты", "никогда"
Каждый раз не помню, как возвращаюсь назад.
В карманах витками - безопасные провода.
Все.
Нигде не тикает.
Можно открыть глаза.
С добрым утром, любимая.

13-06-2013