Бег
Вот идешь ты такой в шесть утра из клуба - вообще не Алеша, нихуя не соображаешь, думаешь, хуй с ним, дойду до дома, тебе же не далеко, чо такси ждать, пинаешь по дворам, по улицам, видишь - бежит еблан.
Куда бежит? Зачем бежит? Почему ему с пятницы на субботу не бухается как нормальным людям? Хуй поймешь.
И вот ты идешь и пытаешься смотреть ему прямо в душу, чтобы понять, ну что с тобой, падла, не так, я хожу с трудом, куда ты намылился? Зачем тебе это?
А вот сейчас я начал готовиться к полумарафону. До него всего-то месяц остался, а я не занимался полтора месяца, надо ебашить.
Вот стопудово базарю, что самое сложное в утренней пробежке - это путь от кровати до выхода из подъезда. Дальше - понты, бежишь и бежишь.
Встаю я, значит, в пять утра, собрался, выпулился, похуюжил по запланированному маршруту, а там идут бедолаги в сторону метро, им ну ооооочень грустно. Представляете себе, как выглядит нарочито обиженная девушка? Заебись, а теперь представьте с таким же выражением лица поток из двадцати зомби. Вот это - они.
Бегу им навстречу, молод и свеж, и тут я понимаю, вот он я, оказался по другую сторону.
Они смотрят на меня вопросительным взглядом и телепатически отправляют: "ты чо, еблан?", а я им в ответ виновато: "ну, пацаны, такое дело - да, еблан, простите, пожалуйста, я не специально, мне готовиться надо, так бы ни-ни, бля буду".
Удивительное ощущение.
А еще я точно могу сказать, что бегать перед работой - та еще затея, сижу - нихуя не соображаю. Ну и спать хочется сильно.
P.S. И всё это никак не отменяет того, что я красавчик!