Глава 1: Демон поверженный
Весеннее утро 2019 года. Я проснулась в 04:00. Черт. Заснула ведь только час назад. Сквозь шторы пробивался мягкий голубой свет. А проснулась я от знакомого всем чувства, что на меня уставились чьи-то глаза. То самое ощущение, которое заставляет тебя обернуться в толпе на самом оживленном проспекте, чтобы неизменно за одно мгновение притянуться глазами к пристальному взгляду незнакомого человека. Замыленным взглядом я решила оглядеть темную комнату общежития, но все было как обычно. Ох уж эта паранойя…
Но тут боковым зрением я заметила, что тень от стоящего напротив шкафа по плотности своей неоднородна. Испугалась ли я? Это навряд ли. В студенческом общежитии всякое может произойти. Например, кто-то напился и перепутал комнаты. Сплю я крепко, так что могла и не услышать, как открывается дверь. Взгляд устремился в источник беспокойства. Это был не человек… Фигура была тощей и высокой. Глаза, захватившие почти все сероватое угрюмое лицо, голодно сверкали в полумраке, уставившись на меня. Сначала показалось, будто это вовсе скелет. Гость был одет в черное оборванное тряпье. На ум сразу пришли иллюстрации поэмы Есенина «Черный человек». «О боже, да у меня же сонный паралич!» – подумала я. Надо проснуться. Срочно! Фигура начала медленно выплывать из тени. Её черты были до боли знакомы.
— Это не сонный паралич. Я реален. Узнаешь меня?
Резко я оторвала голову от подушки и села на кровати. Максимально встряхнув голову и протерев глаза, вновь уставилась на страшное видение. Оно не пропало, а даже стало отчетливее. Это серое лицо с огромными глазами. Где-то я видела похожий образ. Ах да! Передо мной ожил демон с картин Врубеля. Память быстро стала перебирать все произведения, связанные с демоническими силами. Оценив все свои литературные знания в данной теме я выдавила:
Ухмылка проскользнула на тонких губах.
— Нет, я не дьявол, и не демон. Хотя мои крылья похожи на демонические. Они стали такими из-за тебя. Взгляни!
Призрак повернулся ко мне спиной. Взгляду предстали грязные оборванные крылья, просмоленные и прожженные. В предрассветной дымке образ стал еще фантастичнее. Кто же ты, видение?
— Может ты мой ангел-хранитель? Страдаешь ради меня, и поэтому твои крылья так выглядят?
— Неплохая попытка. Но я не являюсь ни демоном, ни ангелом и одновременно я— и то, и другое. Я помогу тебе немного в этой игре.
Что-то показалось в тощей руке. Лира. Некоторые её струны были оборваны. Тонкие длинные пальцы стали лениво перебирать целые струны. Неужели это МУЗА?! Но какая? Эвтерпа? Эрато? Почему она так выглядит?
— Наконец-то дошло! – ответило привидение, как будто прочитав мои мысли. — Я – не муза из мифологии. Я – дух твоего творчества. Когда ты впервые взглянула на картину Врубеля «Демон сидящий», то впервые вкусила плод искусства. Этот образ отпечатался в твоей душе. Признайся, что ты всегда представляла меня таким.
Это произошло в начальных классах. В конце учебника литературы был раздел с известными картинами. Среди них был тот самый «Демон сидящий». Тогда мое сердце на секунду замерло и затрепетало с новой силой. Я ощутила нечто новое — влюбилась впервые в жизни! В демона, в картину, в художника. Тень этого образа лежала на всех моих любимых книгах, картинах, стихах и музыке: «Портрет Дориан Грея» Уайльда, «Демон» Лермонтова, «Фауст» Гете.
На первом курсе университета я поехала в Москву и впервые посетила Третьяковку. Там я увидела во всем величии их, моих богов! И среди них самый зловещий и одновременно величественный был поверженный демон, фигура которого ожила у меня перед глазами.
— Ты выглядишь как Демон поверженный, а моим любимым образом всегда был сидящий.
— Ах да, верно. Видишь ли, все дело в том, что я был им до поры, пока ты не забросила поэзию.
— Понятно, но мне без разницы. Ты мне все равно не помогаешь – с тобой всё еще хуже!
— Помнишь, как впервые познала горе? Страх потери близких людей пробудил в душе вдохновение, и ты бессонными ночами выплескивала на бумагу всю свою боль. С того момента я ни на секунду не оставлял тебя, а теперь я умираю, но неистово хочу жить!
Облака, словно дуршлаг, начали просеивать первые солнечные лучи. Видение растворилось, как будто его и не было никогда. А я тут же провалилась в глубокий сон. В последние годы это было единственное мое убежище. Там я гуляла с папой по степи ранним утром. Там я была счастлива.
Проснувшись после обеда, первым делом я выпила кружку горячего кофе с молоком. «Надо перестать читать книги с мистическим сюжетом» – бодрыми колокольчиками прозвенела мысль. Ну а чего я ожидала после перечитывания Фауста, Кентервильского приведения и Рождественской песни в прозе? Было бы странно лицезреть в сновидениях обычных людей после таких произведений. Тем более с моим воображением. Хотя стоило признать, что задорные сюжеты никогда не привлекали мое внимание.
Вообще по своему опыту могу поделиться советом с молодыми родителями. Если вы хотите понять, романтик ваш ребенок или нет, то покажите ему картину одного из демонов Врубеля. Если ваше чадо долго с любопытством разглядывает иллюстрацию, то будьте готовы потратиться на полное собрание сочинений Виктора Гюго, книги раннего Диккенса и на стихи Лермонтова. Если же дитя на картину не обратило достойного внимания, можете спокойно выдыхать — он не полный романтик, и есть шанс вырастить из него обычного человека.
Тем не менее воспоминания о ночном видении не отпускали меня. Что это было? Угрызения совести? Подсознательное желание? Ответа на этот вопрос не было, а размышления на этот счёт всё больше уносили меня вглубь моих воспоминаний. Так как день у меня был свободен, я поддалась желанию рефлексировать и отдалась этому делу в полной мере.