Вступление

За окном буйным ветром игралась дождливая ночь. Молодой человек лет 25 привычным жестом провернул ключ в замочной скважине, по памяти проходя в тёмную квартиру. Его плащ был настолько мокр, что если выжать его, то на полу образовалась бы огромная лужа, повествующая о длинном пути, проведенном в одиночестве этим обаятельным молодым человеком. Машинально вытерев ноги о коврик, он снял черные лакированные ботинки и повесил плащ на вешалку. В руке он держал пистолет: «Макаров». Войдя в гостинную и скрипя паркетом, он уселся в старинном кресле, вытянул ноги и включил электрический камин, так походивший на настоящий, и уснул. Его глаза… Его воспалённые глаза, уставшие видеть этот бренный мир, наконец сомкнулись. Однако сильный стук в дверь разбудил нашего героя. Резким движением он встал с кресла, подставил пистолет к правому уху, произнеся: «Пока, мир!» и нажал на курок. Выстрела не произошло…

Вот такая завязка у нашей книги! Проницательный читатель наверное воскликнет: «А что же было дальше?», «Умрет он или нет?», «Что же это за автор который не может даже довести повествование до конца?». А я вам отвечу: сейчас вам концовка будет не так интересна, как после прочтения главной части моего произведения, поэтому попрошу сильно не расстраиваться и наслаждаться чтением. На сим, оставив вас в счастливом неведении, покидаю данное повествование. Искренне ваш автор.