Арль

уехал как-то в Арль один художник-гений.
найти себя, создать ещё пару творений,
подобных словам бога, изреченьям с неба,
но потерял в безумном танце ухо, разум, время.

конечно, умер, как и все. его шедевры вечны.
убит был в поле пистолетом, но кто застрелит след,
оставленный его искусством шрамом безупречным.
как жаль, таких умельцев дивных в мире больше нет.

ему кричали "Винсент, Винсент, возьмите с собой шляпу."
но он в ответ лишь "тише, тише, шляпы мне не надо."
и был он глуп, и в том гениален.
что разогрело солнце в нем
его тончайшие задатки
творца великого с пелён.

и жаждой жизни обречённый, не слушал Винсент дам вокруг,
что так усердно всё пытались вцепиться в ухо, лишь одно.
и вырвал я бы с кровью сердце, чтобы отдать его тебе,
как сделал он, но с ухом, увы, не будущей жене.

я заверну его в обертку и голубем отправлю вверх.
путь долог. я тотчас подохну. пока не упадет дар с лап
в твои прекрасные ладони, что украшает треск цикад.
точнее... украшал когда-то. пока не повстречал я смерть.

я так же горячо влюблен был, как огненное солнце в Арль.
ты стала тем моим искусством, ради чего не брал я шляп.
ты кистью и мольбертом стала, ты удивительный пейзаж.
и ты останься, здесь, навеки, не пропади, творенье, зря.