Безумство храброго

Ведь мы играем не из денег,

А только б вечность проводить

Александр Пушкин

А ведь это род смелости – чтобы не сказать отваги: прийти на балкон, с приятностью расположиться, сербануть чайку́ и с деловым видом занести остро отточенный карандаш над белоснежным бумажным листом…

Не зная что писать.

Но я не только смел – я хитер, чтобы не сказать коварен: всегда к услугам погода за окном, физические ощущения «после вчерашнего», тоска из-за «творческого кризиса»(тм), в конце концов (последнее – по умолчанию, чуть ли не всегда).

Так что…

Выкурена сигаретка, подпритуплен карандаш – и я с чувством выполненного долга ухожу к своим лентам новостей и пасьянсам (компьютер даже не успевает впасть в спячку), 23-му тому опостылевшего Горького и ожиданию обеда.

Кому, какой служа святыне

Свой день употребили мы? –

мрачно спрашивает меня Бодлер.

А я улыбаюсь.

И время сдается: оно уходит…