Причина любви
Каждую зиму я не живу, а существую. Потому что мои чаяния (и кофеяния) не здесь и сейчас – в будущем.
Просыпаюсь утром, смотрю в окно – быстро; и на календарь – долго. За окном – темно, холодно, уныло; на календаре уже есть и весна, и лето – можно пролистать и буквально пощупать…
Я веду обратный отсчет. Я знаю – хоть пьяного среди ночи разбуди – сколько осталось…
До чего? – До света, тепла, радости.
А что в настоящем? – Ожидание…
Так нельзя. Это глупость. В нашем климате подобное поведение означает самообкрадывание, самолишение половины единственной дарованной мне абсолютной ценности – Времени.
Но слабая моя, дряблая человечинка пищит: не хочу, подайте мне на блюдечке с голубой каемкой горячую водку и потных баб. Приходится буквально одергивать себя, грозить пальчиком: ишь! Кряхтя и чихая, натягиваешь философскую броню (с кровавым, сука, подбоем), вздыхаешь: да если бы не эта долгая муторная зима – разве любил бы ты так весну?