А ты читаешь какого-то Фаулза…
Да-да (царствие вам небесное), сволочь вы еще та. Вы не даете нормально жить своими книгами, каждая из которых вызывает маленькое цунами из эмоций в отдельно взятой квартире. Вашего трижды проклятого "Коллекционера" хотелось швырять об стену, пока соседи снизу не вызовут милицию или пока он не развалится на сотню своих гнусных страничек. Вашего "Волхва" хочется поцеловать на ночь и укрыть одеялом. Чтобы завтра снова все бросить и читать-читать-читать…
Ваш омерзительный "Коллекционер", прочитанный 10 лет назад, все эти 10 лет же и снился мне в кошмарах - так, как будто это все происходит со мной, ага. Вы все это так описали, что я все 10 лет чувствовала всю боль и опустошение, какое обрушивалось на Миранду в том отвратительном подвале подле вашего ублюдка Калибана. Нет, я не жалуюсь - вам же и удалось меня от этих кошмаров вылечить. Потому что теперь мне снится ваш "Волхв".
Бывают ночи - только лягу,
В Россию поплывет кровать…
Это когда-то писал Набоков. Я его понимаю, с той лишь разницей, что моя кровать теперь упрямо "плывет" на остров Фраксос (черт побери, этого острова даже и нет, вы его выдумали, так что мне по-настоящему и ехать-то некуда!). На остров, где главный герой по имени Николас раз за разом переживает ваш сволочной эксперимент, где над ним раз за разом измывается извращенец Кончис (фамилия-то какая!), где его изощренно пытает вся эта кончисова рать. И вот я уже слышу, как пахнут сосны под греческим солнцем, и вижу, как прямо на моих глазах ваша гоп-компания принимается мучить ни в чем не повинного учителя. То сыграют перед ним сценку из мифов Древней Греции, то воплотят в жизнь истории, рассказанные Кончисом, то вроде бы почти во всем сознаются, но каждый раз искренность будет оборачиваться ложью, а любовь - предательством.
Ну право, что за жестокость - бесконечная игра, никому толком не понятная, потоки вранья и бреда, постоянно меняющиеся обличья героев, невероятно запутанные театральные сцены, которые постоянно разыгрывает перед ним шайка выживших из ума придурков! Театр, в котором с первых же слов очевидно, что это лишь плохо отработанная пьеса.. Театр, в котором не ясны цели, мораль и даже элементарный ход сценария. И бедный учитель живет во всем этом, и понимает, что это - спектакль, но поделать-то ничего не может! Какой ужасный, мучительный психологический эксперимент, который заканчивается всего лишь тем, что… Впрочем, какая разница, чем, если это все равно неправильно? Неправильно, господин Фаулз! Так быть не должно, это неверный финал всех этих мук, и хотя я толком не могу вам объяснить, почему, я все равно это чувствую.
Я ненавижу вас, господин Фаулз. Знаете за что? За то, что самая омерзительная, отвратительная, гнусная и грязная книга в мире, а также самая гениальная, прекрасная, удивительная, волшебная книга в мире написаны одним и тем же человеком. За то, что самая ненавистная для меня и самая любимая, самая лучшая - ваши. За то, что я не могу с чистой совестью вас проклинать за "Коллекционера", потому что бесконечно благодарна за каждую строчку, за каждое ваше упоительное слово в "Волхве". Потому что, невзирая на всю жестокость и боль, которой он переполнен, он действительно прекрасен.
- Аня, я тебе еще неделю назад отправила книжку такого-то писателя фэнтези, а ты читаешь какого-то Фаулза!
Эти слова моей подруги я запомню, наверно, навсегда. Потому что - Аня, тебе пора работать, а ты читаешь какого-то Фаулза; Аня, пора пообедать, а ты читаешь какого-то Фаулза; Аня, пора спать, а ты читаешь какого-то Фаулза. Вы - порядочная сволочь, господин Фаулз, потому что из-за вас мне пришлось существенно перекроить мою жизнь. Потому что из-за вас я еще долго не смогу что-то читать. Потому что из-за вас мне теперь не хочется просыпаться, ведь все эти ваши герои до сих пор бодро топчутся по моей душе в поисках новых театральных сценариев. И знаете, за что я вас ненавижу больше всего? За то, что я вам за все это только благодарна.