Полночный клуб. Буйство в вечернем Париже.

После заката солнца, на улицах Парижа появляются необычные машины.

Они двигаются в автомобильном трафике. И одновременно вне его. Они словно живут по своим собственным законам. Позволяя увидеть себя на несколько секунд, они быстро превращаются в точку на горизонте, оставляя за собой эхо ревущих моторов, запах горячих шин и отголоски музыки.

Нарушители. Безбашенные. Гонщики.

Они громко пролетают через автомобильный трафик, как стая голодных волков сквозь стадо сонных овец.

Эта мысль появляется в твоей голове на одну секунду, сменяемая более важной - необходимостью сохранять хладнокровие и следить за показаниями панели приборов твоего авто, несущегося на скорости 231км/ч по оживлённой автостраде, среди массы машин.

Ты чувствуешь всем телом вибрацию от громкой музыки, льющейся из акустической системы. Забавно, она не мешает, а помогает сохранять концентрацию. Поток музыки заглушил голоса из рации, в начале гонки вы подкалывали друг друга и заключали пари, потом ты перестал обращать внимания на голоса. Время разговоров закончилось.

Ты смотришь в зеркало заднего вида, на оставшийся позади тёмно-зелёный Астон Мартин. Он поторопился спалить нитро в начале гонки, чуть позже долбанулся бочиной об дворик кафе, когда вы вдвоём проносились по узкому срезу. Ты улыбаешься, представляя во сколько его владельцу выльется ремонт авто.

Твоя улыбка уходит, когда на 2 минуте 37 секунде гонки твой левый бок таранит Порше 911 канареечно-жёлтого цвета. Всю гонку он неторопливо ехал в центре группы. Словно выжидал удобный момент.

От удара тебя бросает на край дороги. Прямо на быстро едущую фуру. Ты слышишь тошнотворный скрежет разрываемого металла, когда вся правая бочина твоего авто превращается в искорёженные лохмотья. С мерзким хлопком бьются стекла. Ты слишком медленно заслоняешь лицо рукой, осколки разлетаются по салону. На щеках и лбу разливается боль, похожая на резкий пожар. Левый глаз не видит, правый залит кровью. Ты быстро вытираешь его правой рукой и хватаешь руль. Спидометр показывает 209км/час. Ты ощутил на себе дыхание близкой смерти, но не это заботит тебя, ты думаешь о потере скорости.

Ублюдский желтый Порше далеко впереди. Он оторвался от других участников гонки и уже никто ему не помешает, разве что чудо. Такое же чудо, как продолжение гонки в наполовину разодранной машине, сжимая руль окровавленными руками. Ты слышишь затухание музыки. Будто она знает о твоих ранах и повреждениях машины. Музыка сбавляет темп и звучит тихо, вкрадчиво, превращаясь в плавный шёпот.

В рёве двигателя появились болезненные нотки. Он серьёзно повреждён ударом, как и ты. Ты истекаешь кровью, твоя машина - маслом и бензином из пробитого бака. У тебя осталось 2 заряда нитро. Впервые после удара на твои губы возвращается улыбка. Пусть Порше близок к финишу, ты не облегчишь ему победу. Ты вжимаешь кнопку в панель приборов. Двигатель взревает, стрелка спидометра сходит с ума и ложится на правый бок. Ты смахиваешь кровь с глаз и смотришь на взбесившиеся цифры - 243, 285, 309км/час. Тебя трясёт, как и машину. В ушах ревёт музыка и злой мотор. Взгляд цепляется за бесконечную автостраду, превратившуюся в мешанину разных цветов. Одно из пятен - жёлтого цвета. Тот Порше.

Он врубает нитро и отрывается от тебя, снова отдаляясь. У тебя осталось последнее ускорение. Ты улыбаешься и кулаком вбиваешь кнопку в панель приборов. Машина вздрагивает, ускоряясь до предела. Из широкой раны на лбу струйками льётся кровь. Ты оттираешь от неё глаза и видишь 365км/час на треснувшем спидометре. Машина на пределе, как и ты. Она дрожит от чрезмерного напряжения. Ты слышишь как хрустят её металлические кости от перегрузки и повреждений.

Ты видишь жёлтое пятно. Оно приближается, заслоняет собой взгляд и смещается влево, когда ты догоняешь его и обходишь справа. Порше, взбешённый твоим появлением, резко бросается вправо, тараня твой бок. Ты выворачиваешь навстречу ему, встречая его удар своим левым боком. Ты улыбаешься.

От визга сминаемого металла ты глохнешь на несколько секунд. На теле стало больше ран. Ты чувствуешь, что в этой машине пролилось больше крови, чем бензина. Слух возвращается, в ушах беснуется ускорившаяся музыка. Ты цепляешься за её звук останками сознания, без неё ты бы уже отключился и разбился. Далеко впереди, на левой стороне дороги, быстро приближается фура. Похожая на ту, о которую ударился ты минуту или две назад. Время потеряло смысл.

Сжимаешь руль обеими руками, смещая обе сцепившиеся машины влево, на встречную полосу. Порше сильно повреждён, из пробитого бака хлещет топливо. Весь его бок покрыт мерцающей под светом фар плёнкой бензина. Его владелец понимает, что ты хочешь сделать и сопротивляется, но он понял это слишком поздно. Ты выталкиваешь желтый Порше прямо под удар переднего бампера фуры и резко отворачиваешь вправо. Фура громко сигналит, Порше на полном ходу впечатывается в неё. Под грохот разрываемого металла, лобовое стекло жёлтого ублюдка вдребезги разбивается и ты видишь злой взгляд стервы, сидящей за рулём. Спустя мгновение её глаза исчезают в большом огненном шаре взрыва, разодравшем Порше и тело его хозяйки.

Сквозь поток музыки ты слышишь вой сирен и пожарных машин. Твои руки дрожат от потери крови. Ты смотришь на летящую тебе навстречу дорогу и сияющий финиш.

И ты улыбаешься. Безумец. Безбашенный. Израненный окровавленный ночной гонщик, сжимающий руль истекающего маслом и бензином металлического зверя.

И в твоих ушах пульсирует музыка.

P.S. Береги себя и не нарушай правил на дороге. Ведь они написаны кровью.