Слова
КОГДА слова забываются — они умирают. И особенно грустно, что быстрее всего умирают ласковые и нежные слова. Ведь они самые беззащитные. Вот послушайте:
Когда ветерок такой теплый, так
его хочешь собрать в горсточку, —
ветерок, мой ветерок…
Мы перечитали эти строчки, и вдруг — что за чудо! — слова ожили. И мы радуемся, будто получили долгожданный подарок. Только не думайте, пожалуйста, что такой подарок взялся ниоткуда, просто так появился вдруг. Рассказы, стихи — это странички, которые из своей Книги жизни вырывают писатели, поэты и дарят вам.
Вот так дарила свою жизнь людям поэтесса и художница
Елена Генриховна ГУРО
Она родилась давным-давно, еще до Октябрьской революции. И сегодня мы передаем вам ее подарки — маленькие фантазии из книги «Небесные верблюжата», вышедшей в 1914 году. О них все давно забыли, и слова умерли. Оживите их! И не расстаривайтесь, если не поймете чего-то сразу. Ведь все мы УЧИМСЯ ПОНИМАТЬ.
— Почему ты ни за что не принимаешься? Уж не день ли Святого Лентяя у тебя сегодня!
— Ну, лентяя ты уж оставь. Каждый месяц бывает только 5 дней Св. Лентяя:
1. Когда мне не хочется. 2. Когда я никак не могу собраться. 3. Когда я собираюсь завтра начать. 4. Когда почти совсем было начал работу, да надо отдохнуть. 5. Когда мне все трын-трава.
— Мама, а Дон Кихот был добрый?
— Добрый.
— А его били… Жаль его. Зачем?
— Чтобы были приключения, чтобы читать смешно.
— Бедный, а ему больно, и он добрый. Как жаль, что он уже умер. А он умер давно?
— Ах, отстань, не все ли равно. Это сказка, Леля, Дон Кихота не было никогда.
— А зачем же написали книжечку тогда? Мама, неужели в книжечке налгали?
— Ты мешаешь мне шить, пошла спать.
— Если книжка лжет, значит, книжка злая. Доброму Дон Кихоту худо в ней. А он стал живой, он ко мне приходил вчера, сел на кроватку, повздыхал и ушел… Был такой длинный, едва ногами плел…
— Леля, смотри, я тебя накажу, я не терплю бессвязную болтовню.
— Любишь ли ты песок?
— Люблю, он мягкий.
— Любишь ли ты сосну?
— Люблю, если к ней прижмешься щекой с солнечной стороны — она теплая…
— А ты любишь лошадь?
— Люблю. У нее милые ноздри.
— Ты любишь ли море?
— Да. Я заметил, в тихие дни оно любит меня.
— Ты любишь ли землю?
— Как вы можете это спрашивать, ведь она… она — мне мать!
Бежит осленок — повода закинуты на шею. На нем сидит принц — и в глазах несет Весну.
Он сидит бочком, сложив с царственным достоинством ноги.
Это принц, и править ему незачем.
Я не знаю, чем это кончилось. Может быть, осленок споткнулся, — принц полетел в грязь, и, когда он поднимался перепачканный, смущенный и увидел свою корзиночку испорченной и прелестные растения рассыпанными, ему было ужасно стыдно тех, кто прошествовал мимо в незапятнанных одеждах, полный достоинства.
Мне это неинтересно знать. Для меня важно знать одно:
Бежал осленок, и им никто не правил, — на нем сидел принц, а в глазах он нес Весну.