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• Un dulce par de chicas deciden aprender a besar y las cosas se salen de control llevandolas a lugares que nunca imaginaron.

Kathia llegó a cada de su amiga, tocó la puerta y esperó, el viento soplaba, y movía suavemente la delicada tela de su vestido, que colgaba de unos tirantes sobre sus delicados hombros y caía libremente hasta la mitad de sus muslos, dibujando sensualmente la juvenil silueta de aquella dulce chica, su cuerpo era firme, de piernas largas y torneadas, alta y delgada de largo cabello y castaño claro que se veía rubio bajo el sol, sus caderas eran curvilíneas y deliciosas, sus nalgas juveniles, firmes y levantadas, un abdomen firme y unos senos aún en crecimiento, pero ya jugosos y apetitosos; su rostro era el de un joven ángel de ojos café que derrochaba una inocente pero intensa sensualidad de la que ella en su juventud no era consciente.

La puerta se abrió levemente y un ojo se asomó, era la madre de Raquel, su amiga de toda la vida, al reconocerla le abrió con alegría.

- Hola Katy, Raque se está duchando pero puedes subir a su cuarto, me dijo que verían una peli.

- Si Doña Marta, muchas gracias.

La chica entro y fue al cuarto de Raquel, junto a la escalera saludó a Luis, el hermano de Raquel, 2 años mayor que ellas y 2 años más morboso, pero sabía disimular su deseo por la chica. La saludó son un "Hola K" de total normalidad y luego Kathia subió por la escalera. Luis no pudo evitar la tentación de mirar para arriba, tratando de mirar bajo el vestido de la adolescente y su premio cuando el vestido de Kathia al subir le permitió ver sin problema las deliciosas piernas de la chica y su hermoso trasero.

Kathia entro al cuarto de Raque y le gritó:

- ¡Ya llegué Raque!

- Oki amiga, ya termino y salgo.

- ¡Oki!

La puerta se abrió y la medre de Raquel entro con una bandeja con palomitas, bebidas y fruta.

- Les dejo para que vean la peli. Disfruten. Nosotros bajos a tener que salir con Luis, entonces las dejaremos solas 3 o 4 de horas, si quieren más pueden tomar de la cocina lo que gusten.

- Muchas gracias Doña Marta - agradeció Kathia.

- De nada linda. Disfruten - repuso la señora y unos minutos después se escuchaba el portón eléctrico de la casa para dejar salir el vehículo familiar y luego cerrarse.

Poniéndose cómoda la chica se quitó sus sandalias y quedó descalza, total la alfombra de la recámara de su amiga las hacían innecesarias y se acomodó recostándose de lado en la cama de su amiga. con la luz de ventana acariciando la piel desnuda de sus pies y piernas era un espectáculo ver a aquella deliciosa chica trigueña.

La puerta del baño por fin se abrió y Raquel salió del cubierta solamente con su toalla.

- ¡Hola K! Disculpa, me tocó hacer tareas en la mañana y hasta ahora pude ducharme.

Algo extraño se agitó en el pecho de la chica al ver a su amiga semidesnuda y cubierta solo por su toalla, no pudo evitar aspirar en un silencioso suspiro el olor a jabón de la piel su amiga mientras la saludaba con un beso en la mejilla y el sentir la piel aun mojada por el agua de la ducha. Ella no supo que su eso que saltó en su pecho, así que lo dejó de lado, pero no detuvo su mirada mientras mu amiga caminaba por la habitación buscando que ponerse.

Raquel era una chica de la misma edad de Kathia, por un tiempo fueron compañeras de colegio, hasta que a Raquel la cambiaron a un instituto privado, sin embargo solían unirse para que Kathia le explicara matemática. Raquel era totalmente diferente a Kathia, pero no en el mal sentido, Raquel era de cabello negro y por el hombro, con curvas más pronunciadas que su amiga, abundantes caderas y unos pechos bastante más grandes que los de Kathia, cosa que ella siempre le había envidiado en silencio, su rostro era angelical, pero no tan infantil juvenil el de su amiga, ella ya se veía más mujer y menos adolescente, acrecentado por unos ojos verde intensos, que le daba un aspecto de "picara-malvada", era de la misma altura que su amiga, con las piernas gruesas y torneadas coronado por un generoso trasero. Sus personalidades tambien eran muy distintas, Raquel era muy extrovertida y alocada, Kathia muy tímida y conservadora, lo que llevaba a que sexualmente tambien su amiga le llevara una gran distancia y mientras Kathia aún ni siquiera pensaba en perder su virginidad, Raquel la había dejado atrás hace unos años.

- ¡Ay! ¡Ya me cansé de buscar! - exclamó Raquel, Kathia no le despegaba el ojo de si piel sin saber porqué - ¿Qué te parece esto? Total no vamos a ir a ningún lado - preguntó a su amiga mientras giraba sosteniendo una camiseta pequeña color rosa ante ella.

- Muy linda.

- ¡Bueno! dijo Raquel y dio media vuela quedando de espaldas a su amiga, entonces la toalla de Raquel cayó al piso y la imagen de su amiga desnuda brillo ante Kathia que la devoró de pies a cabeza mientras su amiga se ponía la pequeña camiseta y luego sacaba un pequeño short de la misma suave tela de la camiseta, entonces Raquel se inquinó hacia adelante mostrando su trasero en todo su esplendor a su amiga que la miraba boquiabierta mientras ella se ponía el short sin ropa interior. Fue cuando Raquel miró a su amiga pillándo sus miradas.

Katya saltó sorprendida y miró a otro lado avergonzada tratando de disimular mientras esperaba que Raquel no hubiera pensado mal, pero su amiga guardó silencio al respeto y tomando el control se subió a la cama, encendió el TV y luego accedió a Netflix.

Escogieron una película y adelante. Todo trascurrió con normalidad, sin embargo las miradas se turnaban de una a otra todo el tiempo, en un tácito acuerdo de fingir que no se daban cuenta y no pasaba nada, reían, chismeaban y miraban la película, con esa complicidad de amigas que se conocen desde siempre, seguían siendo las mismas dos chicas compartiendo secretos en una habitación, hasta que la película captó completamente la atención de las adolescentes que hasta ese momento veían la película solo por partes mientras conversaban, pero lo que apareció en la pantalla dejó sin aliento a las dos.

En la pantalla la pareja de protagonistas, una mujer espectacular y un hombre muy musculoso tenían un apasionado encuentro sexual, la pareja se devoraba completamente desnudos y la cámara no dejaba nada a la imaginación, la actriz jadeaba excitada sin control mientras montaba sobre su compañero y se movía frenéticamente, luego el hombre se ponía sobre ella y la penetraba una y otra vez.

Las chicas veían aquello mudas, ambas entrepiernas se calentaron, Kathia sentía aquello por primera vez y la humedad en su entrepierna la confundía, Raquel sabía que era aquello y movía sus piernas frotándolas una con otra tratando de estimular su clítoris sin que su amiga la descubriera. La escena terminó, la pareja en la película se dejó caer en la cama y en la habitación las dos amigas quedaron en silencio unos momentos como en shock

- ¿Qué se sentirá que le hagan eso a una? - preguntó Raquel mitad en broma mitad en serio y Kathia se sonrojó antes de responder.

- Ni idea. Yo ni siquiera he besado nunca a un chico - confesó Kathia

- ¿Cómo? ¿Es en serio? - repuso Raquel

- Si - respondió Kathia avergonzada.

- Pero tu me habías dicho que con Carlos te habías besado en el colegio

- Era mentira, es que tu me contaste lo de tus ex y me dio pena confesar que nunca había besado a nadie.

- ¿Y porqué K? No dudo que te sobren pretendientes. ¡Eres una guapura!

- Es que siempre la timidez me gana, aparte de que no sabría ni por donde empezar o qué hacer con los labios - ambas rieron.

Fue el momento en que un pensamiento pícaro pasó por la mente de Raquel, uno que le hizo saltar su interior.

- ¿Y si te enseño? - sugirió Raquel y Kathia la miró sorprendida

- ¿Cómo?

- Yo he besado muchos chicos y me dicen que beso muy bien. Podría enseñarte.

El cuerpo de Kathia sintió no supo que responder, la idea no le molestaba pero le parecía inapropiado, sin embargo un leve calor se encendió en su pecho ante la idea.

- Sólo sería un juego K y así aprendes. Somos las mejores amigas - argumentó Raquel.

Katya se encogió de hombros. Su vestido floreado se le subió un poco al moverse, y se lo acomodó sobre los muslos con un gesto distraído.

Katya la miró por fin. Confusión pura en sus ojos grandes.

—Pero tú eres…

—Tu amiga, sí. Y por eso mismo. Entre amigas, sin presión. Solo sería un juego, K. Nadie tiene que saberlo y no tiene nada de malo.

Katya abrió la boca para negarse, para decir que no, que era una tontería, pero el calor que empezaba a subirle desde el vientre le cerró la garganta. No era miedo. Era otra cosa, una corriente tibia que le hormigueaba en la piel y le hacía latir el pulso en las muñecas.

—No sé —murmuró.

—Confía en mí —dijo Raquel, y su voz ya no sonaba del todo a broma—. Si no te gusta, paramos y ya.

Katya asintió despacio, casi sin darse cuenta. Un calor ajeno a su voluntad se le extendía por el pecho, le entibiaba las mejillas, le humedecía ligeramente las palmas de las manos.

Raquel se levantó de la cama sin decir más. Caminó hasta la puerta con sus pasos descalzos apenas audibles sobre la alfombra, giró el cerrojo con un clic seco y se quedó un segundo con los dedos aún apoyados en el metal, como saboreando lo que acababa de hacer. Sus papás estaban en el piso de abajo, ajenos a todo, y ese pensamiento le bajó por la espalda como un escalofrío caliente.

Regresó lentamente. Su camiseta se le ceñía al torso, la pequeña licra marcaba cada curva de sus caderas regordetas, y Kathia no supo por qué le costó tanto apartar la mirada. Los ojos de Raquel habían cambiado. Tenían algo felino, una hambre tranquila y oscura que Katya, inexperta por completo, no alcanzó a interpretar.

Raquel se puso de pie caminó como gata; más que caminar, se deslizó por el cuarto caminando alrededor de la cama con las caderas balanceándose, sin prisa, mirándola desde abajo de sus pestañas. Kathia seguía recostada sobre la cama, las manos apretadas sobre su propio regazo, nerviosa, el vestido floreado cayendo sobre su silueta delgada. Raquel, excitada sin saber del todo por qué, se inclinó sobre su amiga, una mano a cada lado de ella detuvo justo frente a ella mirándola a los ojos.

—Bueno, ven y tendió la mano a su amiga, invitándola a ponerse de pie.

Katya se puso de pie, frente a Raquel que la miraba atenta. Fue un movimiento lento, inseguro, como el de quien se inclina por primera vez sobre un abismo. Los rostros de ambas quedaron a un palmo, y Katya pudo oler el aliento de Raquel, tibio y dulce por las palomitas. Raquel puso una mano en la cadera de su amiga y poco a poco aproximó sus labios a los de Kathia.

El primer beso fue tímido. Un roce apenas, labios contra labios, suaves y cerrados. Kathia sintió que el mundo se detenía. Las adolescentes se separaron y miraron, no fue necesario preguntar nada, el segundo beso vio por si solo, ahora con más libertad y fue creciendo, profundizándose, abriéndose. La boca de Raquel se movía con la paciencia de quien conoce el camino, guiando, enseñando sin hablar, mordisqueaba los labios de su amiga con los suyos. Katya hipnotizada se dejaba llevar y moviéndose inconscientemente sus manos empezaron a acariciar la espalda de Raquel, era muy fácil sentir la piel de su amiga bajo esa delgada tela, Por su parte las manos de Raquel se movían entre los cabellos de su amiga, acercándola a ella más.

Por fin sus labios se separaron, el aire se volvió espeso entre las dos, y Katya sintió el vacío del calor ausente como un peso en el pecho, quería más, pero su timidez no sabía como pedirlo. Raquel le tomó el rostro entre las manos, los pulgares acariciando sus pómulos, y la miró con una intensidad que encendía algo en su interior.

—¿Te gustó? —preguntó, con un susurro pícaro y juguetón.

Katya asintió con la cabeza mientras suspiraba suavemente, había quedado sin palabras. Raquel sonrió, esa sonrisa que le transformaba la cara, y volvió a besarla. Ahora el ósculo se prolongó en una danza de bocas, y sin que ninguna lo planeara, las caricias de Katya en la espalda de Raquel comenzaron a descender, vértebra por vértebra, hasta detenerse en el borde de su short, sobre las nalgas abultadas. Raquel, correspondiendo, deslizó una mano desde el cabello de su amiga hacia el cuello de su presa, y de ahí hasta el hombro desnudo, y su clavícula, sentía la piel virginal de su amiga y jugaba con el tirante del vestido floreado, hasta ese momento entró en conciencia de que Kathia no llevaba sostén y aquello la encendió aún más.

Kathia gimió mientras besaba a su amiga, un sonido dulce que la sorprendió a ella misma, y apretó el trasero de Raquel con las yemas de los dedos. Entonces, un fogonazo de lucidez la sacudió.

—Perdón - jadeó, retirando las manos como si el contacto quemara, pero Raquel la miró con fuego en los ojos.

- Tranquila - le dijo Raquel y volvió a poner las manos de su amiga a en sus nalgas, suspiró ante el placer de las manos de la chica tomando sus nalgas entre sus manos con claridad, no tenía ropa interior - ¿Quieres más?

Katya la miró, hipnotizada por el deseo que latía entre sus muslos, y asintió. —Sí, dijo, apenas un hilo de voz.

Raquel sonrió, pícara. —Voy a hacerte algo que me encanta. A ver si te gusta.

Y comenzó a besar su cuello. Katya se estremeció de placer, un espasmo que la atravesó entera. Nunca había sentido algo así. La lengua de Raquel la devoraba, húmeda y caliente, trazando círculos lentos desde la clavícula hasta la oreja, mordisqueando el lóbulo, succionando la piel. Los gemidos de Katya aumentaban, entrecortados, dulces, sin filtros. Sus manos, ya sin timidez, apretaban las nalgas de Raquel, amasándolas sobre la licra, una de sus manos se coló bajo la camiseta de Raquel, quería sentir su piel desnuda, la espalda de Raquel se arqueó de placer para luego volver a devorar el cuello y orejas de su amiga cada vez más excitada. Raquel baja entonces sus manos que corren por la espalda de su amiga recorriendo la tela de su vestido hasta llegar a su cadera, el movimiento de las manos de Raquel sube poco a poco el delgado vestido de Kathia, ella no hace nada por evitarlo.

- ¿Te gusta? ¿Verdad? - preguntó Raquel sin dejar se besar el oído de su amiga.

- Me encanta - respondió Kathia sorprendida por su propia sinceridad y metió su otra mano bajo la delicada camiseta de su amiga para acariciar su abdomen, firme y delgado - Raquel sintió un ardiente cosquilleo, entonces empujó suavemente a su amiga sobe la cama, que se dejó llevar, en un segundo los besos continuaron en la cama.

Raquel comenzó a acariciar también las piernas de su amiga, subiendo desde las rodillas por los muslos desnudos, con una lentitud que hacía temblar. Así, murmuró contra el cuello

- Déjate llevar.

Poco a poco, su mano fue entrando bajo la tela del vestido de Kathia y sus manos empezaron a acariciar los glúteos de su amiga, ahora solo protegidos por un pequeño hilo dental color rosa. Los dedos ascendieron hasta acariciar el hilo dental que llevaba Katya, siguiendo la línea fina de la tela con las yemas, presionando apenas.

—Raquel… —gimió Katya sin parar, arqueando la espalda, abriendo las piernas.

Raquel la recostó contra la cama sin apartar la mano, los besos bajando por su garganta hasta estar su lengua en medio del pecho de Kathia que para este punto solo se dejaba llevar por el placer, sin poder luchar contra él, mientras sus manos comenzaron a acariciar la entre pierna de la chica abriendo sutilmente sus piernas. Kathia abrazaba a su amiga empujando su boca sobre su pecho. Raquel sacando la lengua lamía la piel de los pechos de su amiga hasta por fin encontrar sus pezones, Katya se arqueó gimiendo con fuerza. Raquel bajó la tira del vestido de su amiga. El virginal seno de Kathia salió de su vestido quedando a disposición de la boca de su amiga que los lamía con desesperación y luego sus manos volvieron a la entrepierna de Kathia, para luego subir y sentir la humedad de su amiga sobre su hilo, excitándose aún más.

- Está empapada Kathia - dijo Raquel, pero su amiga inocente no comprendió de lo que hablaba. Raquel comenzó a mover las yemas de sus dedos sobre el clítoris de su amiga. Kathia sintió una explosión de placer y gimió frenética, los dedos de Raquel dibujaban círculos sobre el hilo dental, sintiendo el calor y la humedad a través de la tela.

—¿Te gusta? —susurró y movió en círculo las yemas de sus dedos sobre la tela de la ropa interior de su amiga que gemía, se arqueaba desbordada

—¿Ves? —murmuró Raquel, aumentando la velocidad de sus dedos en su ritmo circular. Tu cuerpo ya sabe lo que quiere.

Katya no respondió con palabras. Sus caderas se movieron solas, empujando contra la mano, pidiendo más sin saber cómo.

Raquel con agilidad hizo a un lado la tela de la ropa interior de su amiga dejando expuesta su vagina a sus manos que no tardaron en navegar por los labios vaginales de Kathia que para este momento no podía más que dejarse llevar por el placer

Raquel entonces colocó la punta de su dedo índice en la entrada de la virginal vagina de su amiga, solo sintiendo su entrada, para Kathia una corriente de electricidad recorrió su cuerpo de pies a cabeza, Raquel dejó entrar solo la punta, abriendo la vagina de su amiga por primera vez al placer. Solo metió la yema y la sacó, Kathia no paraba de gemir, Raquel tomó aquello como un permiso para continuar y empezó a meter y sacar la punta de su dedo, el calor de Kathia estaba cerca al climax.

- ¿Te gusta K? ¿Quieres más? - preguntó Raquel

- Hazme lo que te de la gana - respondió Kathia entregándose por completo a su amiga, que unió un dedo más a al festín y luego más profundidad - Raquel, Raquel! - gritaba mientras las yemas de los dedos de su amiga entraban y salían de su vagina.

Raquel estaba ardiendo por los gritos y gemidos de su amiga, la sentía contorsionándose de placer entre sus brazos y mira a su amiga como hipnotizada, todo aquello le parecía un sueño erótico, su vagina estaba empapada.

- ¡Raquel! - gritó de nuevo Kathia y Raquel lanzó su boca sobre el pezón desnudo de su amiga, Kathia a su vez y por si misma se bajo el vestido hasta la cintura y puso su otro pecho ante la cara de su amiga para que lo lamiera también. Raquel sin pensarlo cumplió el deseo de Kathia y devoró otro el pezón de su amiga sin dejar de meter y sacar la yema de sus dedos de su vagina.

El toque de la lengua de Raquel en su pecho fue la gota que derramó el vaso y puso su mano sobre la misma que su amiga usaba para penetrarla y con un movimiento instintivo de sus caderas hundió los dedos de su amiga en su vagina y un grito de placer explotó en sus boca mientras el placer se desbordaba, el primer orgasmo de su vida había llegado gracias a los dedos de su amiga, ella temblaba mientras nuevas oleadas orgásmicas la sacudían sin soltar la mano de su amiga, ni permitirla sacar sus dedos, por fin la tormenta orgásmica de Kathia se detuvo y ella por fin abrió los ojos, encontrando ante ella el rostro de Raquel que no dejaba de observarla devorándola con la mirada. Kathia le regresó la mirada de deseo y la besó sumergiendo su lengua en la boca de Raquel como toda una profesional.

- Te enseñé bien - dijo Raquel al separar su boca de la de su amiga.

- Si y tu ¿Cómo te sientes? - preguntó Kathia susurrando

- Ocupo regarme como te regaste tu - dijo Raquel, se sentó sobre su amiga y se quitó la camiseta. Kathia quedó boquiabierta al ver los grandes pechos de su amiga desnudos ante ella, no sabía que hacer, pero el calor empezó a subir de nuevo en su interior. Raquel tomó las manos de su amiga y los puso sobres sus pechos.

- ¡Tócame! -rogó Raquel y las manos de Kathia apretaron los pechos de su amiga mientras ella empezaba a mover su cadera a delante y atrás. Kathia no comprendía aquel movimiento, pero le excitaba

Las manos de Kathia se movieron solas, como si todo su cuerpo hubiera despertado de golpe y ya no le pidiera permiso a la timidez. Sus dedos se hundieron en aquella carne abundante, suave y tibia, y un estremecimiento le recorrió la espalda al comprobar cuánto cedía bajo su presión. Los pezones de Raquel se endurecieron contra sus palmas, duros y urgentes, pidiéndole más. Raquel gimió, un quejido delicado que se le escapó desde el fondo del pecho mientras movía las caderas sobre el cuerpo de su amiga.

Kathia no lo pensó. atrajo a Raquel hacia ella y atrapó uno de esos pezones con los labios. Lo succionó con una fuerza instintiva que nació en su vientre, lamió la areola con la lengua y luego pasó al otro, mordisqueando apenas, probando la sal del sudor y ese sabor que era puro cuerpo de Raquel. Raquel gimió más fuerte, clavó los dedos en la almohada al tiempo que trataba de sujetarse y empujó su pecho contra aquella boca hambrienta de su amiga.

La oleada de deseo fue tan violenta que Kathia se irguió, puso las manos sobre los hombros desnudos de Raquel y la empujó hacia atrás. Raquel cayó sobre la cama, los pechos aún húmedos de saliva, los ojos encendidos, sin aliento. Sin dejar de mirar a Kathia, levantó las caderas y se bajó el short de licra de un tirón, rápido, desesperado. El aire caliente de la habitación se impregnó aún más con su olor a deseo adolecente.

Raquel abrió las piernas. Su vulva empapada brillaba con la luz que entraba por la ventana.

Kathia se quedó inmóvil unos segundos, bebiéndose la imagen, sintiendo que el corazón le golpeaba contra las costillas. Luego se deshizo de su propia ropa con prisas torpes, lanzando su vestido por sobre su cabeza como un cohete, y se tendió sobre Raquel con una decisión que no se reconocía a sí misma.

Sus muslos se enredaron con los de Raquel, y al sentir aquella humedad contra su piel, Kathia dejó escapar un gemido ahogado. Bajó una mano lentamente por el vientre de Raquel hasta alcanzar su sexo, y lo rozó apenas con la yema de los dedos, apenas para comprobar cuánto la deseaba. Raquel arqueó la espalda y buscó su boca en una mezcla de hambre y ternura que la desarmó por completo.

Todo el resto era puro cuerpo. Kathia se lanzó a besar a su amiga con la boca entreabierta, hundió la lengua en su boca, mientras son su mano repetía los mismos movimientos que hace solo unos minutos había aprendido de su amiga, saboreaba con su tacto el sabor de su vagina mientras Raquel se quebraba en un grito largo, estremeciéndose bajo ella como una hoja al viento.

Katya sin pensarlo metió dos de sus dedos en el interior de Raquel y miró excitada como su amiga disfrutaba, los metía y sacaba casi al ritmo que el cuerpo de su amiga le marcaba, aumentando gradualmente la velocidad mientras devoraba los pezones de Raquel quien abría cada vez más las piernas.

- Saca el juguete de la gaveta - pidió su amiga al borde del éxtasis y Kathia obedeció instintivamente, se deslizó sobre la cama mientras Raquel se metía los dedos en la vagina para no perder la excitación que sentía. Kathia abrió la gaveta de la mesa de noche de la cama y quedó helada con lo que encontró. Ante ella estaba un enorme pene de gel color rosa, Raquel no tuvo que decirle nada, ella supo que tenía que hacer y se deslizó de regreso sobre su amiga.

- Chúpalo primero, para que se humedezca - indicó Raquel y Kathia obedeció metiéndose el dildo en la boca tres veces, un sabor salado llegó a su paladar, supo que era el sabor de la vagina de su amiga y sin durarlo más lo llevó hasta la entrada de la vagina de Raquel y lo empujó lentamente hacia adentro.

Mientras el dildo entraba Raquel se arqueaba de placer y Kathia instintivamente se lanzó sobre sus pezones mientras comenzaba la faena de entrar y salir de su amiga con el juguete, cada vez más hondo, cada vez más rápido, cada vez con más fuerza, Kathia estaba como poseída por la visión de su amiga arqueándose de placer ante ella. Pronto el golpe de su mano con el juguete sexual contra la vagina de Raquel se escuchaba con facilidad, "Plof, Plof, Plof" sonaba mientras Kathia sacudía la vagina de Raquel.

- Más!, más K! Más duro! - rogaba Raquel entre gemidos que aumentaban de intensidad a cada nueva palabra.

Raquel se aferró a las sábanas, apretó los muslos no tardó en explorar de placer y una llovía de liquido emergió de su vagina, Kathia se sorprendió al verse bañada por los líquidos de su amiga.

- Calma - dijo Raquel explicando a su amiga - No es orina, es que me regué, es eyaculación femenina, es normal. Es que me cogiste demasiado rico perrita - y la atrajo para darle un beso intenso. luego ambas descansaron abrazadas un momento acariciando sus cuerpos desnudos, abrazadas, sudadas y en silencio, masticando el mismo asombro. Raquel rozó la mejilla de Kathia con los dedos.

- ¿Te gustó? - preguntó Raquel.

Kathia la beso de nuevo y le dijo:

- Es lo más delicioso que he hecho en mi vida. Gracias.

- Pues aún hay mucho que puedo enseñarte, esto es solo el principio.

Kathia se sonrojó y excitó a la vez, ¿Podía haber algo mejor que eso?

- ¿Cómo? ¿Puede ser mejor?

- Uy si, es solo el principio. Si quieres aprender, claro. ¿Quieres?

Katya miró a su amiga y excitada le respondió:

- Sí - y le besó de nuevo.

Raquel quería hacerle el amor una vez más a Kathia, su cuerpo se lo pedía, se había hecho adicta a su amiga, pero sabía que ya no había tiempo.

- Vistámonos, mis papás no tardan en volver - dijo Raquel mirando el reloj de su mesa de noche. Era increíble como había volado el tiempo entre gemidos.

Las chicas se levantaron de la cama y recogieron sus ropas, se miraban mientras se vestían aún excitadas, cuando Kathia inocente saltó con una duda.

- Raque... ¿Ya no somos vírgenes? - preguntó sonrojada.

- ¡Claro K! Esto es solo un juego. Para que perdamos la virginidad ocuparíamos a un hombre. Yo no tengo pene y el pene de goma no cuenta y ambas rieron, sabiendo dos cosas: esto esto era un secreto entre amigas y era solo el comienzo.

Tiempo estimado de lectura: [ 3 min. ]

• Mi novio acaba en una prisión de Colombia y yo decido viajar desde España a visitarlo y poder estar con el, aunque como española soy recibida de forma distinta...

Algunos ya me conocéis, la chica del pueblo...

También me habéis pedido saber mi forma física, que a continuación describiré...

Os pongo en situación...

Como ya sabéis, me encanta vestir súper cuca, con mis minivestidos, faldas y demás, y al ser bastante bajita y resultona pues siempre suelo llamar la atención.... Mido 1.53 y peso 45Kg, morena, ojos marrones y sí, ya que muchos me lo han preguntado, pechos operados...., Ya que el señor no me regalo pechos, lo cual siempre estuve acomplejada, decidí ponerme un par de tallas, que mi dinero me costaron jjj, me puse 95. Eso si, de culete nunca me pude quejar la verdad, y tampoco se quejó nadie.

Antes de las andadas en mi nuevo pueblo, tuve un novio, el cual encantador, del que mas me enamoré, mayor que yo, (Siempre me han gustado así), pero este fue el que hiciera que me encantasen maduros jjj, por que será....

Para resumir y no aburriros, el tenia un negocio que jamás me contó, por definirlo, era algo ilegal, lo único que sabia que me brindaba una vida de alto nivel y cada poco tiempo viajaba a Colombia, nunca me quiso llevar, yo lo deseaba, me encanta esa cultura.

En Agosto de 2019 viajó a Colombia y al poco después, sin tener noticias de el, recibí una llamada que me informaba de lo peor que una persona que ama a su pareja pueda recibir... Quedó arrestado en Colombia por tráfico ilegal...

Hablé con el y lo noté súper mal, muy bajo de moral y como buena enamorada e idiota que era decidí ir a visitarle donde estaba... Preparé mi billete de avión, mi maleta con mis mejores atuendos para verlo y poder hacerle disfrutar, ya sabéis, el famoso ''Bis a Bis'' y además poder tenerlo, aunque sea por tan solo un momento conmigo, sentirlo dentro de mi...

Una vez llegada a Colombia, decir que me encantó su gente, me atendieron genial! Pero con la pena de saber la motivación de ir a ese maravilloso país...

Llegué al hotel, deshice mi maleta y me acomodé esperando inpaciente el momento de ir a visitar al amor de mi vida...

Llego el día... me puse un minivestido rosa, con tan solo tanga debajo y tacones... Llamé al taxi y ya note miradas incomodas incluso del taxista...

Me dejó en la puerta de la cárcel y ahí empezó todo... todo lo que nunca deseé pero cambió mi vida, sexualmente hablando....

Entré por la puerta de visitas con mi minivestido, y nada mas entrar note cierta tensión sexual por parte de todos los funcionarios de prisión... Algo que me inquietaba pero a la vez....

Me hicieron firmar varios documentos, por seguridad, pero tambien noté preguntas que no venian al caso por parte de estos funcionarios, pero con tal de ver a mi amor respondí sin poner pegas ninguna, preguntas como... ¿Debajo de ese vestido que llevas?, a lo que respondia siempre con la verdad... Tanga (Les decia..) Y notaba un cambio en sus miradas.... ¿Pero nada mas?... Y yo respondia con un NO rotundo, con miedo a que pensasen que llevara algo para ayudar a la fuga de mi amor...Vamos a registrarte oK? No me negué....

Empezarón dos funcionarios a registrarme.... Notaba sus manos por mis muslos.... piernas... caderas... pechos..... Joder! Esta chica es verdad, no lleva nada mas que tanga debajo....

Me condujeron a un pasillo despues de varios controles, ese pasillo tenia celdas a ambos lados, celdas de hombres sedientos de sexo y ahí me veia, sola, como algo sexual, todos mirandome y diciendome de todo, de todo de todo, mientras el carcelario me agarraba mi gluteo apretandolo fuerte haciendo que se subiera un poco mi minivestido y dejandose ver mis nalgas delante de tanto sediento sexual.....Eso me excitaba mas y mas... pero os dejo ahí, si quereis saber como continuó ese paseo hasta ver a mi novio, espero vuestros comentarios...

Os leo!

Tiempo estimado de lectura: [ 16 min. ]

• Una monja lo quería con vencerlo en la fe y salió escaldada.

Aquel día del verano estaba en mi salón, con mi ropa de estar por casa, un pantalón corto y una camiseta. El aire acondicionado rugía a toda potencia. En mis manos un libro, no recuerdo ahora, podría decir cualquiera, pero no lo recuerdo. El timbre de mi puerta suena.

¿Qué raro? No espero a nadie. Me acerco a la puerta. Al llegar y abrir, una monja está en el umbral. Una monja de cincuenta años o así. Grandes pechos, bonitas curvas, preciosa cara y fina y estilizada.

- ¿Tiene un momento para hablar?

- Por supuesto hermana. Pero pase, pase, no se quede en la puerta.

Su hábito se pega a su cuerpo y me ofrece un espectacular culo. Entra con la cabeza gacha, una gran cruz de plata colgando de su cuello. Pasa temblorosa.

- Muchas gracias.

- Sígame, en el salón estaremos más cómodos. Pero... siéntese por favor. ¿quiere usted algo?

- - no, no gracias, he venido a hablarle de nuestra fe ¿le interesaría que le cuente?

- Por supuesto hermana, me encanta la historia.

Se acomoda el hábito y se aclara la voz, sonríe encantada con tener alguien con quien hablar. Se inclina con expresión fervorosa.

- Dios es un padre amoroso, siempre dispuesto a perdonar y dar una segunda oportunidad.

Se reclina en el sofá con los ojos fijos en mi.

- Muy bien hermana, ¿pero si todos somos hijos de dios? ¿Por qué unos viven en la opulencia mientras otros se revuelcan por los desperdicios?

Traga saliva mientras piensa considerando cuidadosamente la respuesta.

- Buena pregunta, responde. Dios nos da libre albedrio... mientras unos eligen el camino equivocado, otros prefieren la virtud. No podemos juzgar por las apariencias. Dios conoce el corazón humano.

- Eso no responde mi pregunta. ¿Usted quiere decir que los ricos para ser ricos no siguen las reglas de dios? O, por el contrario, ¿son los pobres quienes las incumplen?

Frunce el ceño mientras reflexiona la pregunta.

- No, no es eso. Dios juzga la intención del corazón no la riqueza material. Un rico puede ser generoso y justo, mientras un pobre, es codicioso egoísta. Dios nos llama a todos a vivir por igual sus enseñanzas, ricos y pobres.

Se inclina hacia adelante sabiendo que se ha ido por las ramas sin contestar a la pregunta.

- Sigo sin entender que pueda haber diferencia, todos somos iguales, ¿creo?

Evita entrar en el tema de todas las maneras posibles, sabe que no cabe discusión.

- No puedo darle una respuesta clara, pero puedo decirle que la fe nos enseña a confiar en la voluntad del señor.

- ¡será cuestión de fe entonces! Por otra parte, la fe se utiliza para aquello que no tiene explicación posible. Creo que casi toda su teoría.

- Mucha parte si, la fe exige creer en lo invisible, en lo intangible.es un salto de fe, apostar por aquello que no podemos ver. Pero no te confundas, la fe no significa ignorancia. Es creer en algo más grande que nosotros.

Se menea incomoda en el sofá, sujetando con fuerza su cruz.

- Creo que, en sociedades incultas, su teoría puede tener una base. Pero por suerte cada vez más gente puede estudiar y eso también se ve en sus iglesias.

Se agita en el sofá, su hábito se aprieta al contorno de sus pechos, pechos generosos. Sonríe, con una ladina mirada.

- ¿Qué es lo que realmente le inquieta? ¿La idea de que algo sea inexplicable, o por otro lado la idea de que exista un ser superior?

- ¿Qué hay algo superior? Puede ser posible. Respecto a la fe, ¿cómo lleva la castidad?

- Ah, la castidad. Es un voto hecho concienzudamente. Esto significa renunciar a ciertas satis facciones físicas y psíquicas, esto nos hace más puros y también nos da ciertas satisfacciones. ¿por qué lo pregunta?

Su rostro se ha ruborizado. Con la última pregunta me mira a los ojos.

- Renunciar a ciertas satisfacciones físicas... ¿las ha probado? ¿alguna vez las disfruto?

La pregunta la toma por sorpresa y su rostro se enciende aún más. Traga saliva, se detiene buscando las palabras adecuadas.

- En realidad, no es algo que se deba experimentar, para luego renunciar a ello, ¿sabes? Es un sacrificio por nuestra fe, no es fácil, pero lo hacemos por amor.

- Pero si no experimenta, no renuncia a nada, simplemente no sabe lo que es. Pongamos por ejemplo alguien que nunca fumo, no renuncia al placer del tabaco.

Se queda quieta, expectante, procesando mis palabras. Su mirada es intensa, mientras busca las palabras adecuadas.

- No es tan fácil, no solo es cuestión de experimentar físicamente, es una decisión de corazón. La abstinencia es una ofrenda a dios.

- Sigo pensando que lo desconocido no supone una renuncia, simplemente es una forma de no probar la tentación.

Suspira visiblemente incomoda con el rumbo de la conversación, pero esta decida a mantener su postura. El rubor se intensifica en su bonito rostro antes de contestar.

- Es cierto, el placer carnal puede ser muy persuasivo. Por eso decidimos renunciar a él. Para mantener nuestra deificación a dios, pura de distracciones. No niego que pueda ser difícil, pero es una prueba de fe, una forma de compromiso con el señor.

- Usted es una mujer guapa, atractiva, hace desviar la mirada. ¿nadie se le insinuó nunca?

Desvía la mirada avergonzada sus dedos se crispan, su voz se quiebra ligeramente. Su mano se dirige inconsciente a la cruz. Sus ojos brillan con determinación, pero con una ligera sombra de vulnerabilidad.

- No... no puedo negarlo, he recibido comentarios. Pero siempre he sido firme en mi decisión. No me pudo permitir caer en tentaciones.

- Esta segura que siempre será firme, ¿que no se doblegará.

La pregunta la hace tensarse. Se endereza, alzando la barbilla con determinación se muerde el labio inferior, pensando.

- Estoy segura, señor. Mi dedicación a dios es inquebrantable. No quiere decir esto que nunca me sienta tentada. Pero es mi deber resistir. Hice un voto y lo cumpliré.

Sus ojos buscan los míos, desafiantes, pero con una chispa de incertidumbre.

- La veo muy segura. ¿Apostaría su cuerpo, digamos... que aguanta la tentación?

Parpadea rápidamente, tomada por sorpresa por el comentario. Su cara se ha puesto muy roja. Balbucea desconcertada.

- ¿Apostar mi cuerpo? ¿Qué tipo de apuesta es esa?

La cruz dorada parece brillar con más intensidad, mientras se aferra a ella con dedos temblorosos.

- Eso no es algo que una mujer de fe deba siquiera considerar.

- Aquí en el garaje tengo una habitación con una cruz como la que lleva usted al cuello. ¿Le gustaría saber lo que sintió su señor? se atrevería a colgarse de la cruz y aguantar las tentaciones?

Se queda helada, sus ojos muy abiertos. Su voz apenas es un susurro. En su rostro una mezcla de incredulidad y desconcierto.

- ¿Para qué, para que serviría esa cruz? ¿Qué tentaciones podría encontrar en ella?

Se pone en pie con un salto. Sus piernas tiemblan. Se acerca la venta.

- No puedo creer que me esté invitando a.… a hacer algo así. No creo que sea correcto.

- Simplemente es una prueba de su fe. Yo le ato a la cruz, como a Jesucristo y usted resiste, como las pruebas del diablo.

Se detiene frente a la ventana de espaldas a mí. Se vuelve con energía.

- ¿ah! No, no es así cómo funcionan las pruebas de fe. No se trata de desafiar a dios con trucos y juegos. No puedo creerle. Esta bromeado, ¿verdad?

- No, no ofendemos a dios, le ofrecemos una prueba de amor, de sufrimiento, de valentía. ¿no cree que estará contento con su sacrificio?

La mirada de Elena se torna pensativa, intentando buscar la respuesta correcta.

- Supongo que sí, podría verse como una prueba de devoción. ¿pero qué tipo de tentaciones tendría que superar? ¿y si mi fe no es tan fuerte como creo?

- Entonces la contrato para mi empresa jajajaj. No la veo muy convencida de su fe y aún no hemos empezado.

- No diga eso, no se le ocurra, simplemente pienso en lo desconocido. ¿qué tipo de tentaciones planea?

Mira hacia la cruz imaginaria en la habitación del garaje, pensando en lo desconocido.

- Recuerde que nuestro señor murió en la cruz pidiendo por nosotros. ¿sería usted capaz?

Da un paso atrás, visiblemente asustada ante la perspectiva de lo desconocido. Sus dedos se le crispan alrededor de la tela del hábito, buscando consuelo. Su voz se quiebra levemente mostrando vulnerabilidad.

- ¿cómo puede pedirme algo así? Mi fe es fuerte, pero no puedo aceptar sus palabras.

- Si usted lo dice, será fuerte. ¿Pero no desea ofrecer el sacrificio a su señor?

Está luchando internamente, la provocación esta cercana a derribar sus defensas. Susurra imperceptiblemente.

- Lo hare. Pero solo por el, por mi señor. Si esto es para demostrar mi devoción, entonces, lo hare.

- Acompáñeme.

Llegamos a la puerta del garaje. Una puerta se abre y ante nosotros una habitación iluminada tenuemente. Unas lámparas con luces rojas proyectan una tenue luz. En medio una gran cruz cristiana iluminada por unos focos a baja intensidad. Varios artículos de tortura cuelgan de las paredes, un armario esconde algunos productos dentro.

- Pase hermana no tenga miedo.

Se detiene en la entrada paralizada por la visión ante ella. Las lámparas rojas y los instrumentos de tortura le producen un escalofrió que recorre su espina dorsal. La cruz iluminada por los focos parece casi sacrílega.

- ¿Qué es esto? Jamás vi nada igual. No puedo entrar ahí, no debo.

- Aquí demostrara su fe, su amor al señor, se liberará para siempre.

- ¿Liberarme...para siempre?

Entra a la habitación con cautela, observando cada detalle con aprensión

- Que pasara si fallo, si no puedo resistir, ¿qué significara para mi fe?

Sus ojos se posan en la cruz y por un momento parece tentada de huir. Pero luego se acerca un poco más, como atraída por una fuerza invisible.

- Tranquila, no pasará nada si usted demuestra su fe, será libre y si no, pues ya veremos. Se que le tienta la situación. Es más, está deseando ser atada a esa cruz y demostrarme y demostrarse que es usted fuerte.

Su cara se enciende de vergüenza, pero también hay un desafió en sus ojos.

- No, no es eso, solamente quiero demostrar, mi fe.

Se acerca a la cruz con los puños apretados. Me mira fijamente a los ojos.

- No estoy segura de lo que siento, pero... quiero intentarlo, por mi señor.

- Venga acérquese.

Primero ato a la cruz tu mano derecha, después la izquierda. Tus pechos suben y bajan sobresaliendo más de tu cuerpo. Lentamente camino hacia el armario. Tus ojos me siguen expectantes. Busco una venda negra de una seda muy fina y cálida. La coloco sobre tus ojos, dejando tu cabeza inmóvil sobre la cruz.

- ¡ah! ¡espera!

Jadeas alarmada al sentirte atada a la cruz, tus manos están fijas y tu cabeza también. Tu respiración se acelera todavía más. Tus mejillas arden y tu boca se abre desmesuradamente. Te quedas inmóvil completamente vulnerable y expuesta.

- ¿Qué me vas a hacer ahora?

Sujeto tus piernas al suelo, abiertas, todo lo que da tu cuerpo. En el cajón del armario busco una tijera y corto tu habito. De abajo a arriba y de brazo a brazo, trazando otra cruz. Retiro las ropas cortadas.

- Ahora estas igual que tu señor, el con un tapa rabos y tú en ropa interior.

- ¡no! ¡no puedes hacer eso! ¡esto no es una prueba de fe, esto es una violación, de mi dignidad!

Tu cuerpo tiembla de miedo y de indignación, luchando contra tu voto de obediencia. Tus oídos se agudizan por la falta de visión.

- Por favor detente, este camino es peligroso.

- Te prometí pruebas de fe y las tendrás.

Tus pechos se agitan al igual que tu cuerpo, pero estas bien atada. Tu sujetador de algodón blanco marca tus pezones que están duros. Tus blancas bragas de algodón están manchadas en su parte central. Mi mano recorre tu cuello, baja por tu axila, revolotea en tu vientre y vuelve a subir hasta tu boca. Inconscientemente la abres.

- ¡Por favor, pare! ¡Esto es una blasfemia, no puede tocarme así!

Tu cuerpo se estremece en vano, tú piel se eriza con el contacto de mi mano. La sensación de mi mano en tu boca te hace jadear y tus labios se abren involuntariamente. Luchas por mantener la compostura. Tus mejillas arden por la vergüenza y tus ojos se llenan de lágrimas de frustración, de miedo. La tela húmeda de tus bragas parece quemarte la piel. Te sientes expuesta ante mí, como jamás habías experimentado.

- ¡Suélteme, suelte mis manos!

Tiro de tus pezones, están duros, tu cuerpo te traiciona, estas excitada. Mi mano acaricia el interior de tus muslos entre tus piernas.

- ¡Estas muy mojada!

- ¡No, no es lo que parece! ¡Esto no significa nada! Mi cuerpo reacciona involuntariamente, no es señal de debilidad. Soy una mujer de fe.

Te sacudes con fuerza, violentamente tus mejillas arden, las lágrimas resbalan por tu rostro. Unas pinzas para pezones muerden los tuyos. Gritas más por la sensación que por el dolor.

- ¿Me pedirás que te folle?

- ¡ah! ‘no! ¡Dios mío! ¡no!

Tu grito se ahoga en un sollozo mientras el dolor se extiende por tu pecho y por tu cuerpo. Tu cuerpo se vuelve a sacudir con violencia en la cruz, tratando inútilmente de escapar de las pinzas.

- ¡basta! ¡esto es una aberración, una abominación! Jamás le pediré eso. Nunca.

Dentro del cajón del armario, busco un dildo, uno corto, no quiero romper tu virgo, este tiene un tope, y entra en ti unos cuatro centímetros. Lo enciendo y recorro tu cuerpo con él. Tu cuello, tus pezones, el interior de tus muslos y tu sexo, estas tan mojada que entra el solo en tu virginal sexo.

- ¡Nooooo! ¡por favor, no! ¡No puedes hacer eso!

Tus caderas se sacuden contra la cruz, pero tus ataduras impiden tus movimientos. Muerdes tu labio inferior con fuerza intentado contener los sonidos, que parecen querer salir de tu boca. La humillación y el dolor te están destrozando.

- ¡Esto no es una prueba de fe!, ¡es una violación!, ¡una violación de mi cuerpo y de mi alma!

Intentas expulsar el aparato, pero tus bragas te lo impiden. Esta acción provoca que el propio aparato suba y baje. Gimes te retuerces, lloras desesperada. El placer empieza a invadir tu cuerpo.

- ¡Esto no es lo que quiero, esto no lo elegí!

Tu lucha es inútil, tus fuerzas se desvanecen lentamente. El aparato sigue moviéndose. Oleadas de sensaciones incontrolables cruzan tu cuerpo. Nunca sentiste esto y no sabes cómo pararlo. Tu voz se quiebra entre sollozos y gemidos involuntarios tu cuerpo te traiciona y la vergüenza te consume.

- ¡No puedo sentir esto!, ¡es un pecado!

Tus caderas se sacuden contra tu voluntad, el placer empieza a superar al dolor. Me acerco a ti, a tu cuello, mi aliento te quema, te hace estremecer.

- No es pecado, pecado será si a partir de ahora te gusta y no puedes parar. Ahora es una prueba, una prueba de resistencia y de fe.

Tu respiración se acelera aún más cuando sientes mi aliento cerca de tu piel. La venda te impide verme, pero puedes percibir cada palabra que pronuncio.

- No, no me va a gustar.

Muerdes tu labio tratando de controlarte.

- No voy a caer en esta trampa.

Helena, ahora tiembla luchando contra sus propias sensaciones, negándose a aceptarlas.

- Esto es solo... una prueba.

Tu voz falla y una lagrima solitaria se desliza por tu mejilla. Mi mano se acerca a tu cuerpo y sujetando la pinza de la izquierda, la suelto. El dolor se siente terrible, mil estrellas brillan dentro de ti.

- Ah... ¡Ah!

Gritas, incapaz de contener el dolor agudo que te atraviesa. El alivio es efímero, mil sensaciones se esparcen por tu cuerpo. Te invaden sensaciones confusas. Quisieras poder ver lo que está pasando, pero solamente puedes sentirlo.

- ¿Por qué...por qué haces esto? ¡Duele! No puedo... no puedo soportarlo.

- Tus músculos se contraen, luchando contra lo que sientes. La estrella fugaz del dolor y placer te empiezan a confundir.

Acerco mi boca a tu pezón, la abro y lo absorbo, lo chupo.

- ¿Así mejor?

Mientras lo lamo, mi mano suelta la otra pinza. Ahora el dolor y el placer atraviesan tu cuerpo y este se concentra en el placer que se produce entre tus piernas.

- ¡No me has esto! ¡no es mejor, no es mejor en absoluto! ¡no me gusta, no puede gustarme, no puedo sentir esto!

Intentas negarlo, pero tu cuerpo traiciona tus palabras. Tus caderas luchan otra vez contra tus ataduras. Mientras el placer se intensifica enviando hondas eléctricas por todo tu cuerpo.

- Esto es una aberración, una ofensa a dios.

Mis manos se acercan a tus bragas, bajo ella hay un charco. Estas a un segundo de correrte. Te quito el aparato.

- ¿Mejor así, o vuelvo a introducirlo? No, no, no lo hagas. No, no vuelvas a ponerlo. No puedo dejar que esto continúe.

Aunque la ansiedad te puede, intentas ser fuerte. El orgullo y la vergüenza luchan en tu interior, mientras intentas controlar tu cuerpo. Tu reparación es agitada, tu pecho sube y baja. Tus fuerzas están casi agotadas. Paso el aparato entre tus piernas.

- ¿Lo quieres, lo quieres dentro?

- Nooo, no lo necesito,

Gritas desesperadas, pero tu cuerpo tiembla delatando tu mentira. Te aferras a la cruz como si tu vida dependiera de ello.

- No puedes hacerme esto.

Está bien, si no lo quieres lo dejare aquí. El sonido contra la mesa te vuelve loca. En la pared busco un pequeño látigo de siete colas. El sonido al moverlo cortando el aire, te aterra. Tu piel se torna blanca. Paso el látigo cruzando tu cuerpo.

- Tu señor aguanto cincuenta latigazos. ¿aguantaras tú los mismos?

- ¡No, por favor! ¡No lo hagas, no puedo! ¡Cinco, cinco solamente! Dios mío dame fuerzas, las necesito.

Cruzo tu cuerpo con el látigo. Las colas de este se esparcen por tu cuerpo, marcándose en él. Tus pechos, tu vientre, tus piernas, hasta tu sexo es cruzado por una de ellas. Diez fuertes y contundentes latigazos quiebran tu cuerpo. El color rojo ahora predomina en ti. Tus gritos resuenan en la habitación, mientras el látigo cae sobre ti. Tu cuerpo se sacude luchando por escapar del dolor punzante. Tus labios se abren en una mueca y tus lagrimas se escapan de la venda.

- ¡Vasta, piedad por favor!, para, ¡para!

Tu voz se quiebra llena de desesperación.

- No podre soportarlo!

Con la tijera corto los tirantes de tu sujetador y tus bragas. Ahora estas desnuda y expuesta ante mí.

- ¿Qué me ofreces a cambio? ¿Quieres que te folle?

- No, ¡por favor!, como me puedes preguntar eso? Eso es impensable, ¡me niego!

Tu voz tiembla, intentas mantener la dignidad, aunque tu cuerpo este super excitado por el placer y el dolor.

- No importa lo que me hagas. No cederé.

Mis manos acarician tu cuerpo, tus pechos, esos pezones que están erectos y me piden chuparlo. Tu sexo, me centro en tu clítoris, despacio, tiemblas. Otros diez azotes recorren tu cuerpo.

- ¡Para por favor! ¡para!

Tus caderas se sacuden con fuerza, incapaces de controlar las sacudidas de tu cuerpo ante el contacto del látigo. Los diez azotes enrojen aún más tu piel.

- ¡No puedes hacerme esto!, ¡no puedes hacerme sentir así!

- Tus gritos se vuelven más débiles. Tu respiración más agitada y entrecortada. Tu cuerpo se arquea, mientras las lágrimas siguen traspasando la venda.

- ¡No voy a pedirlo!, ¡no voy a pedirte nada!

Tu voz es apenas un susurro, quebrado por el dolor. Mi dedo vuelve a tu clítoris, vuelves a temblar. Ahora son cinco los azotes que recorren tu cuerpo. El dolor, el placer y la negación del orgasmo te hacen enloquecer.

- ¡ahhhhhh! ¡Por favor, basta!

Tus gritos se mezclan con sollozos, mientras el dolor y el placer te consumen. Tu cuerpo se sacude violentamente contra la cruz. tus músculos están tensos y temblorosos. Tus labios se abren en un grito mudo. Tus ojos se aprietan tras la venda.

- ¡No puedo, no puedo soportarlo más!

Tu voz es un gemido la agonía se mezcla con un placer que jamás has sentido.

- ¡Quiero...quiero!

- ¿Qué quieres?

- Nada yo... no quiero nada, no necesito nada de ti. No voy a ceder, no voy a pedir nada.

Tu voz se quiebra de nuevo, pero tus labios tiemblan, hablando en un idioma diferente. Te muerdes el labio inferior con tanta fuerza que casi te haces sangrar. La necesidad y la negación tiemblan en tu interior mientras tiemblas de dolor y algo más.

Mi dedo vuelve a tu clítoris, cuando estas a punto se retira. Tu mueca expresa tu desolación. Diez latigazos te cruzan de nuevo.

- Aun te quedan quince

- No, no, basta, basta

Tus gritos se vuelven más débiles, casi gemidos, mientras te retuerces en la cruz. Tu piel cubierta de marcas y tu respiración es jadeante.

- No... no podré hacerlo

Susurras, tus fuerzas casi están agotadas. El dolor y el placer te están llevando a un límite que jamás creciste posible. Tu voz es casi una suplica

Mi dedo vuelve a tu clítoris.

- Dilo, dilo.

Gimes encojes tus piernas, te vas a correr y vuelvo a parar.

- Dilo.

- NO... NO voy a decirlo

Tus dientes rechinan, tu cuerpo entero tiempla mientras luchas con todas tus fuerzas contra la liberación que se aproxima.

- ¡Esto no es real, no estoy disfrutando!

Tus palabras son mentiras desesperadas mientras tu voz se vuelve más aguda y tus caderas se sacuden con violencia.

- ¡Por favor, déjalo ya!

Tu voz se ahoga en un sollozo, tu resistencia pende de un hilo.

- Mira tus piernas están mojadas. Estas excitada

Diez latigazos más cruzan tu cuerpo, ahora me centro en tu sexo. El dolor está a punto de hacer que te corras. Tu clítoris esta tan excitado que te mueves buscando el aire que pueda terminar de excitarte. Tus piernas tiemblan, incapaces de detener tus movimientos, mientras te niegas la verdad.

- Por favor, detente, ¡por favor!

- Dilo, es muy fácil aun te queda alguno.

- No, no puedo, haz lo que quieras, ¡haz lo que quieras!

Los latigazos restantes caen sobre ti, sobre tu sexo y tu resistencia se quiebra. Gritas, gritas de placer, el orgasmo recorre tu cuerpo, estas loca de excitación. Mis manos aprietan tus pezones y tu cuerpo explota una y otra vez, la liberación es total al menos otros tres orgasmos se escapan de tu cuerpo, dejándote inerte sobre la cruz.

Tu cuerpo se tensa sacudido por las oleadas de placer que te recorren. Tu vergüenza y tu humillación te abruman, sientes romperte por dentro.

- No debí hacerte caso, fue un error, un maldito error.

Intentas convencerte, pero tu cuerpo es una fuente, se sigue sacudiendo contra la cruz.

- Puedes pegarme, torturarme, hacerme diabluras. Pero esto no es lo que quiero. Eres un monstruo, un maldito monstruo.

Muy bien, lo has conseguido, puedes estar contenta. Has demostrado tu fe. Te suelto de la cruz y te dejo tumbada sobre un sofá.

- Ahora vuelvo.

- ¿Qué vas a hacer?

Tu voz es un susurro roto, estas temerosa de lo que pueda suceder.

- Ten esta ropa es de hombre, pero no tengo más. Cuando creas que estas bien puedes irte. Si cuidas esas heridas, desaparecerán en unos días. Te dejo sola, te espero arriba.

- Gracias.

Susurras con una mezcla de vergüenza y gratitud. Tomas la ropa con dedos temblorosos y te envuelves en ella, como buscando refugio. Suspiras profundamente tratando de recomponerte sientas frotándote las muñecas, doloridas, por la sujeción de las correas. Te abrazas a ti misma luchando por mantener la compostura. La idea de poder irte así, sin más, es casi increíble. Apareces en el marco de la puerta, pareces una muerta.

- Quieres quedarte a comer?

- ¿Comer?

Repites dudando, casi prefieres que no.

- Gracias, creo que no.

- Pues puedes irte, eres libre. Aquí estaré si quieres volver. Te digo abriendo la puerta.

Te detienes en la entrada, con una mano en el marco de la puerta. Tu mirada es mezcla de agradecimiento y repulsión.

- No volveré, gracias por dejarme ir, pero no volveré nunca.

Das un paso adelante respirando el aire que ahora sopla fresco.

- Que dios te perdone

Con la cabeza alta sigues adelante decidida a dejar este lugar y no volver nunca más.

Hoy quiero presentarme

Soy Luna. Tengo 35 años, soy soltera y no tengo hijos. Tampoco tengo una relación amorosa, solo he tenido una en toda mi vida

Mido 1.65, tengo cabello negro, rizado. Soy morena clara, soy nacida en México, con ojos cafés, pestañas abundantes, largas y lacias. Por alguna razón mis ojos son un tanto rasgados y se entrecierran a la par de mi sonrisa. Tengo una sonrisa linda, siempre me lo dicen. Mis labios son anchos pero no excesivamente carnosos. Alguna vez me dijeron que tenía un bonito arco de cupido y desde entonces, no puedo dejar de verlo. Cada que sonrío se puede notar un hoyuelo a cada lado que se hunden en mis mejillas. Mi boca se ve muy bonita cuando estoy mamando, es una de mis actividades favoritas, podría hacerlo día y noche

Mi cuerpo no es atlético ahora, pero es muy fuerte y bonito. Mi piel es suave, mis piernas están marcadas naturalmente y también tengo un par de hoyuelos en la espalda baja. Mi conchita la llevo siempre con el vello muy cortito pero últimamente he preferido estar lampiña. Me gusta mucho esa suavidad cuando me masturbo. Quiero estar siempre lista para ser cogida. Te preguntarás ahora cómo es mi culo, cierto? Bueno, mi culo se ve muy bien cuando me empinan como perrita. Mi cintura se marca y mis nalgas se abren para quien quiera usarme, lamerme, violarme. Aspiro a ser una putita 24/7. Free use, le llaman

Aunque no creo tener unas grandes nalgas ni unas grandes tetas, las personas me dicen que sí. Hablemos un poco de mis tetas. Soy talla 38D, pero en un futuro me encantaría ser DD. Mis aerolas son grandes, café clarito y mis pezones se ponen duros cuando me excito. Desearía poder lactar aún sin hijos, me encantaría amamantar a alguien mientras les sobo la verga, despacito, mientras les doy besitos. Quiero que se me note la leche cuando estoy en público y que haya quien esté sediento o sedienta de mí

Estás son mis medidas generales: 115, 90, 115. Estoy un poco por encima de mi peso, aunque, al adelgazar, los hombres me miran mucho, mi tiran piropos, son amables conmigo. Supongo que por ahora me escondo. Por ahora. Quizá debería perder algo de peso y montarme al transporte público esperando que me traten como merezco: con unos buenos arrimones y manos curiosas por todo mi cuerpo

En repetidas ocasiones me dicen que mi voz es apacible, calmada, relajante, amable. Quizá, si me vieras por la calle no te imaginarías la clase de puta con la que te estás cruzando. Casi siempre me describen como tierna, amable, tímida, tranquila. Y lo soy. Pero no creo que mientras digan eso imaginen que tengo el culo relleno con el plug más grande que tengo, ni que generalmente en el trabajo cuento los minutos para llegar a casa y poder masturbarme. Soy lujuriosa, aventurera, complaciente, dominante y sumisa. Me encanta experimentar y los juegos de poder. También me gusta ser amable, cariñosa, protectora y cuidadora con quien está conmigo, aunque esté conmigo solo una noche

Me encanta usar blusas escotadas, pegadas, usar faldas y vestidos; pero donde vivo casi siempre uso pantalón. Hace frío. Aunque, debajo de mis pantalones me gusta mucho usar medias, ligueros, conjuntos de lencería putona. Me encantan las tangas y los cacheteros, aunque para ser honesta prefiero estar sin nada, lista siempre para que me cojan. Uso brasier porque trabajo, pero prefiero no llevar nada tampoco para que mis tetas reboten libremente. Ahora noto que la ropa me estorba, no me es natural. Llego a casa y lo primero que hago es desnudarme, aún teniendo las persianas abiertas. Quiero me mis vecinos me vean, que sepan que estoy caliente, que soy puta. Que las personas en la calle miren que ando con la conchita urgida de verga.

Uso tacones, siempre me han gustado. Me gusta adornar mis pies (que siempre están con un color salmón muy hermoso) con tacones sexys y con cadenas en los tobillos. Sólo tengo cuatro tacones, me es difícil encontrar tacones hermosos en mi talla, es una lástima. ¿Saben? Cuando era niña y tenía 5 años lo único que quería era ser adulta para poder usar ligueros, medias, tacones y tangas. Espero estar haciendo feliz a la pequeña yo.

Y pues esa es Luna ahora. Comencé a masturbarme a la misma edad que deseaba los tacones pero yo, en ese entonces, no sabía que eso tenía nombre. Quizá esa sea una historia para otra ocasión. Por ahora les dejo, me es urgente llegar a un orgasmo. Gracias por leerme

Tiempo estimado de lectura: [ 46 min. ]

Tengo una relación complicada con la culona de mi tía.

Capítulo 1:

No puedo decir que mi vida haya sido (hasta la fecha) particularmente complicada.

22 años bien vividos, sin demasiadas miserias ni excesos que los hicieran particulares. Por eso, bastará saber que mi nombre es Julián, tengo 22 años y actualmente estoy trabajando en mi tesis para recibir mi título como licenciado en informática.

Esa es toda la introducción que necesitan de mí.

Ahora bien, presentar a la otra protagonista de esta historia es una tarea mucho más complicada.

He conocido a Lorena toda mi vida, literalmente. ¿La razón? Es mi tía. Hermana pequeña de mi mamá.

Y he de decir que nuestra relación ha sido, desde siempre, complicada. Siempre hemos sido extrañamente cercanos, más de lo que cualquier sobrino y su tía normalmente son. Desde pequeño se encargaba de cuidarme en algunas ocasiones, lo cual alternaba escenas de cariño y mimo con momentos de reproche y regaños. Pues algo que han de saber de Lore es que es extremadamente exigente, incluso con un infante como lo era yo en ese entonces.

Y acá va la cereza del pastel: a pesar de ser una persona sumamente tranquila (como me considero), por alguna razón, cada vez que Lore ha sido pesada conmigo, una parte rebelde y indomable de mi ser toma el control.

Siempre ha sido así.

Con mucha gracia, mi familia cuenta un episodio especialmente peculiar:

Lorena había estado a cargo de mí por toda la tarde, yo tendría alrededor de 6 años, la cual pasó entre caricaturas, bocadillos y juegos. Sin embargo, cerca de la noche, ella se empecinó en forzarme a repasar alguna estúpida lección de la escuela (¿qué cosa podría yo estar aprendiendo a los 6 años?). Cosa que me enfadó.

Y lo peor es que Lore (por su personalidad impositiva y poco tolerante a la crítica) se empecinó en forzarme a hacerlo. Lo cual sólo empeoró la situación. Y ante mi incapacidad de imponer mi voluntad debido a la diferencia de tamaño y edad, eché mano de mi último recurso.

Esperé un momento a que se diera la vuelta con cualquier excusa, y entonces me lancé a morderla. Claramente, por mi tamaño en esos momentos, el único objetivo al alcance eran sus bien formadas y llamativas nalgas, con las cuales me deleite profundamente. Pues sobra decir, que Lore tiene un culo de campeonato.

La situación desembocó en gritos y regaños (y algunos alaridos de dolor por parte de Lore), mientras algunos de mis familiares la presenciaron. Y no tienen empacho en contarlo en fiestas y reuniones familiares. Y bueno, ese es el resumen perfecto de la relación con mi tía Lore.

Honestamente, no recuerdo ese momento, pero Dios, daría lo que fuera por vivirlo de nuevo, porque hay más cosas que deben saber sobre Lore.

Tiene un cuerpo de diosa. No sólo el culo (el cual ya he descrito para la anécdota anterior), sino todo ella: tiene unas tetas de un buen tamaño, que además se mantienen erguidas y majestuosas, además, de un vientre plano, y un rostro angelical. Lo que hace que mi hazaña, además de ser una lucha por la libertad, también se percibiera como un logro que sólo algunos pueden conseguir.

En fin.

A sus treinta, Lore conoció a Mateo. Y, sinceramente, si tuviera que diseñar al tipo ideal para mi tía en un laboratorio, habría salido algo bastante parecido a él. Mateo era, por decirlo suavemente, la clase de hombre que hace que las madres sonrían con aprobación y los padres le den la mano con demasiado entusiasmo. Alto, exitoso, con esa clase de encanto que no parece forzado hasta que lo analizas demasiado. Tenía una carrera impresionante, manejaba un Audi que costaba más que el apartamento de mis padres, y sabía exactamente qué decir en cada situación social. En resumen: el paquete completo.

Se casaron después de dos años de relación. La boda fue, cómo decirlo sin sonar cursi, perfecta. No la clase de perfecto exagerado de las películas, sino ese perfecto realista donde todo parece fluir sin esfuerzo. Lorena lucía radiante —cosa que no es difícil para ella, la verdad— y Mateo estaba a la altura. Mi familia, por supuesto, los adoraba. Mi mamá no paraba de hablar de lo bien que le había ido a su hermana pequeña, de lo estable que parecía todo, de lo mucho que merecía esa felicidad después de años de trabajo duro.

Y durante cinco años, todo siguió siendo... perfecto. Al menos desde afuera. Vivían en un departamento en una de esas zonas de la ciudad donde los porteros te saludan por tu apellido y las recepciones tienen mármol italiano. Lorena mantenía su carrera, Mateo la suya, y en las reuniones familiares aparecían sonrientes, con anécdotas de viajes y proyectos comunes. Yo los visitaba ocasionalmente, y todo parecía en orden. El tipo de orden que da pereza cuestionar.

Hasta que un día, sin previo aviso, todo se acabó.

Nadie —y cuando digo nadie, me refiero a nadie en la familia— supo exactamente qué pasó. Un lunes Lorena seguía casada, y para el viernes ya estaba firmando los papeles de un divorcio express y empacando maletas. No hubo explicaciones detalladas, no hubo drama público, no hubo nada que nos diera pistas concretas. Solo el hecho crudo: se separaron, y Lorena se mudó a un nuevo departamento en otra parte de la ciudad.

Y así, sin ceremonias ni transiciones elegantes, es donde esta historia realmente comienza.

Estaba en mi cuarto, concentrado en una sección particularmente tediosa de mi tesis, cuando escuché el golpe familiar en la puerta. No necesitaba preguntar quién era; mi madre tiene una forma específica de tocar, como si estuviera anunciando su llegada a una reunión de condominio en lugar de a la habitación de su hijo adulto.

—Pasa —dije, sin levantar la vista de la pantalla.

Teresa —o Tere, como todo el mundo la llama— entró. Se sentó en el borde de mi cama, miró mi escritorio lleno de papeles y cables, y sonrió con esa expresión que significa “estoy orgullosa pero también preocupada”.

—¿Cómo va eso? —preguntó, señalando mi laptop con la barbilla.

—Bien. —Cerré el documento que tenía abierto y giré la silla hacia ella—. Me faltan como tres meses para terminarla, calculo. El código funciona, pero la documentación es un infierno.

Ella asintió, como si entendiera exactamente de qué estaba hablando.

Hubo una pausa incómoda.

—Oye, Juli... —Comenzó, jugueteando con el dobladillo de su blusa—. ¿Sabes lo de Lorena?

Soltó una risa corta. —¿Lo del divorcio? Claro. Todo el mundo lo sabe.

—No, no eso. Que se mudó. A un departamento nuevo.

Ah. Eso no lo sabía con certeza. Había escuchado rumores, pero nada confirmado.

—No exactamente, no.

Tere respiró hondo, como preparándose para un discurso que había practicado mentalmente.

—Mira, la cosa es que... necesitaría ayuda con la mudanza. Y pensé que tal vez tú podrías...

—¿Yo? —La interrumpí, incapaz de disimular mi sorpresa—. Lorena puede pagar una mudanza profesional con lo que gana en un mes. ¿Para qué me necesita a mí?

—Porque todo pasó muy rápido, Juli. Demasiado rápido. No ha tenido tiempo de organizar nada, y tú sabes cómo se pone cuando las cosas no salen según su plan perfecto.

Lo sabía. Lorena y los planes improvisados se llevan como el agua y el aceite. O como Lorena y cualquier cosa que no controle meticulosamente.

—¿Ella te lo pidió? —pregunté, aunque ya intuía la respuesta.

Mi madre negó con la cabeza, casi avergonzada.

—No. Ya sabes cómo es tu tía.

Claro que lo sabía. Lorena preferiría empacar cajas con los dientes antes que admitir que necesita ayuda. Esa terquedad orgullosa era tan parte de ella como sus nalgas perfectas o su mirada que podía reducirte a cenizas con un parpadeo.

Suspiré. En el fondo, aunque no me gustara admitirlo, sabía que Lorena la estaba pasando mal. Nadie se divorcia de la nada, nadie abandona un departamento de lujo y una vida aparentemente perfecta sin que algo esté podrido por dentro. Y por más que me exasperara su actitud, por más que me molestara que siguiera tratándome como el niño de seis años que le mordió el culo, era mi tía. La había conocido toda mi vida.

—Está bien —dije, cerrando mi laptop con más fuerza de la necesaria—. ¿Cuándo?

—Lo mejor sería hoy mismo.

Por supuesto. Porque ¿para qué avisar con anticipación cuando se puede arruinar un día de trabajo tranquilo?

—Voy en una hora —concedí, y mi madre sonrió con ese alivio genuino que hacía imposible enfadarse de verdad.

El trayecto hasta el nuevo departamento de Lorena me tomó más de una hora usando el metro y caminando.

El edificio estaba en una zona que yo describiría como “respetable pero no ostentosa“. Nada que ver con el lujo discreto del lugar donde vivía con Mateo, pero tampoco era un edificio que hiciera que mi madre se preocupara por la seguridad de su hermana.

Subí al quinto piso y toqué.

La puerta se abrió antes de que terminara el tercer golpe, y allí estaba Lorena, con una sonrisa que ocupaba medio rostro y esos ojos cafés oscuros brillando con algo que parecía genuino alivio. Llevaba un short de mezclilla que le quedaba como pintado —o más bien, como si alguien hubiera decidido que ese pedazo de tela tenía la misión específica de destacar cada curva de sus nalgas, y lo estaba cumpliendo con devoción religiosa. Una playera blanca simple, arremangada por debajo para dejar ver un par de centímetros de piel en la cintura, y el cabello recogido en una cola de caballo alta que le daba un aire casual que no le había visto antes.

—¡Juli! —exclamó, y antes de que pudiera responder, me abrazó con una fuerza que no esperaba de alguien veinte centímetros más baja que yo.

El abrazo duró lo suficiente para que notara, contra mi voluntad, cómo sus pechos presionaban contra mi pecho. Me soltó rápidamente, como si ella también hubiera notado el contacto y decidido que era mejor no prolongarlo. Ya saben, eso que siempre pasa cuando salimos de la adolescencia.

—Pasa, pasa. Perdón por el desastre —dijo, barriendo el aire con la mano como si pudiera hacer desaparecer el caos visual con un gesto.

Desastre era quedarse corto. El departamento —un espacio amplio de dos habitaciones, desde lo que pude ver— estaba convertido en un campo de batalla de cajas. Cajas por todas partes. Cajas apiladas contra las paredes, cajas amontonadas en el centro del living, cajas etiquetadas con escritura ilegible o, peor aún, sin etiquetar en absoluto. Y ninguna de ellas en el cuarto correcto, aparentemente. Era como si Lorena hubiera empaquetado todo lo que poseía en un frenesí de doce horas y luego hubiera arrojado las cajas al azar por el piso, esperando que la geometría se encargara del resto.

—¿A qué te ayudo?

Ella me miró con una gratitud que, reconozco, me ablandó un poco el corazón.

—A mover todo esto a donde debería estar. Cocina a la cocina, mi ropa a mi cuarto, lo del living al living... ya sabes.

Asentí. Era un trabajo físico puro.

Y durante la primera hora, funcionó. Había una comodidad sorprendente en el ritmo que encontramos: yo cargaba las cajas pesadas, ella organizaba y decidía adónde iba cada cosa. Hablábamos de cualquier cosa, lo cual no hacía las cosas interesantes pero definitivamente hacía la carga mucho más llevadera.

Hasta que Lorena soltó la bomba.

Estábamos en el pasillo, yo con una caja de libros que pesaba más de lo razonable, ella me señaló hacia el cuarto que sería su oficina. Y entonces, con ese tono que oscila entre cariñoso y condescendiente, dijo:

—Quién diría que el nene crecería para ayudarme ahora a mí.

No contesté. No dije nada. Simplemente llevé la caja al cuarto que me indicó, la dejé donde correspondía, y volví por la siguiente en silencio.

Lorena lo notó. Lo noté en cómo su siguiente instrucción vino con una pausa incómoda, en cómo sus ojos me siguieron por el pasillo. No dijo nada al respecto. Yo tampoco.

Para las siete de la tarde, ambos estábamos hechos polvo. Caímos sobre el colchón —el único mueble propiamente dicho en todo el departamento— como dos náufragos que acababan de llegar a la orilla después de nadar contra la corriente durante horas. Sudábamos.. Los brazos me dolían y Lorena tenía una mancha de humedad en la espalda de la playera que se extendía desde los omóplatos hasta la cintura.

Miré el reloj y calculé mentalmente. Una hora de regreso a mi casa, quizá más con el tráfico de la noche. Un baño, algo de comer, y luego colapsar en mi cama alrededor de las once, demasiado cansado.

—Mejor me voy —dije, incorporándome con un gemido que intenté disimular y fracasé estrepitosamente—. El camino a casa es largo.

Antes de que pudiera ponerme de pie completamente, sentí los dedos de Lorena cerrándose alrededor de mi muñeca.

—Quédate —dijo—. Es tarde, Juli. No quiero que tu mamá me reclame nada por mandarte en mitad de la noche.

Me mostré reticente.

—Te invito la cena —añadió, soltando mi brazo pero manteniendo esa mirada que sabe exactamente cuándo tiene la ventaja—. Como pago por los servicios prestados.

Ordenamos hamburguesas por Uber Eats. Mientras esperábamos, bajamos a la tienda de la esquina y compramos una caja de cervezas.

Las primeras dos cervezas pasaron rápido, acompañando el hambre voraz que traíamos después de horas de trabajo físico. Hablamos, otra vez, denada importante.

Fue con la tercera cerveza que noté el cambio en Lorena. Su risa se volvió más amplia, más desinhibida. Sus gestos, normalmente controlados hasta el milímetro, se aflojaron.

—Oye, Juli —dijo, dando un sorbo largo a su lata—. Perdón por lo de antes. Lo de decirte nene. Sé que estás en la edad en que eso duele más que un insulto… porque realmente es un insulto

Asentí, esperando más.

—Es que... —Hizo una pausa, buscando las palabras con esa concentración ligeramente borrosa de quien está un poco ebrio pero lo sabe—. Es que yo te vi crecer literalmente. Te cambié pañales, por Dios. Y por más que tengas veintidós años y estés escribiendo tu tesis y todo eso, para mí siempre vas a ser un poco el niño aquel.

—Soy un hombre —dije, con más firmeza de la que había planeado—. Tengo más de veinte años, Lore.

Ella me miró. Y entonces se echó a reír.

La irritación me subió por la espalda como una serpiente, pero la ahogué con otro trago de cerveza. No valía la pena.

—¿Por qué no nos vamos a dormir? —sugerí, cambiando de tema.

Lorena me miró con esos ojos entrecerrados que conocía demasiado bien.

—Vamos a compartir cama, por si no te habías dado cuenta —dijo, señalando el colchón solitario con un movimiento amplio de la mano—. Como puedes ver, no hay mucho más donde elegir.

Y entonces, con esa sonrisa que podía cortar vidrio, añadió:

—¿O qué? ¿Nos tomamos otra cerveza en el cuarto, o ya se te pasó tu hora de dormir, nene?

No contesté. En lugar de eso, agarré tres latas más de la caja, y caminé hacia el cuarto sin mirar atrás.

Escuché su risa seguirme por el pasillo.

Nos sentamos en la cama. Nos quitamos los zapatos y abrimos otra ronda de cervezas. El cuarto estaba en penumbra, iluminado solo por la lámpara del techo que daba una luz amarillenta y mediocre.

—¿Y tú? —pregunté, después de un trago largo—. ¿Qué planes tienes para este año? Ahora que... ya sabes.

Lorena se quedó quieta. Por primera vez en toda la noche, esa máscara de seguridad imperturbable se resquebrajó lo suficiente como para que pudiera ver lo que había detrás. Miró hacia la ventana, donde las luces de otros edificios parpadeaban en la distancia, dio un sorbo lento a su cerveza como si estuviera ganando tiempo, y suspiró.

—Quizá viaje —dijo al fin, con una voz más suave de la que le había oído en años.

Entendí inmediatamente de qué estaba hablando. No del viaje en sí, sino de lo que representaba: empezar de nuevo. Construir algo que fuera solo suyo, lejos de los escombros de lo que había sido su vida hasta hace unas semanas. Era la clase de conversación que no quería tener esta noche, pero la había cagado y soltado la pregunta.

—¿A dónde? —pregunté, cambiando el ángulo deliberadamente hacia lo concreto.

—Toronto, quizá.

—¿Ya has ido?

Ella sonrió, y por un momento volvió a ser la Lorena segura que conocía.

—No. Fui a Vancouver hace unos años, con... —Hizo una pausa brevísima, lo suficiente para que notara que estaba a punto de decir “con Mateo” y decidió no hacerlo—. Pero nunca a la capital de Canadá. Siempre he querido conocerla.

Esta vez fui yo quien se rió.

—Toronto no es la capital de Canadá —dije, todavía riéndome.

Lorena me miró con desdén. Esa mirada que dice “pobre criatura ingenua, qué adorable que creas que sabes algo”.

—Ay, Juli —dijo, alargando mi nombre como si estuviera hablando con un niño de primaria—. ¿Ves cómo sí te falta crecer?

La irritación me subió de golpe, caliente y familiar. Esa misma irritación que había sentido miles de veces a lo largo de mi vida cada vez que ella descartaba algo que yo decía solo porque lo decía yo.

—Te lo juro por lo que más quieras que Toronto no es la capital de Canadá.

—Cómo no va a ser

—¿Quieres apostar? —la interrumpí

—. Es la ciudad más grande, la más conocida… – siguió

—¿Quieres apostar? —repetí.

Lorena se rió.

—Claro. Si yo tengo razón, tú limpias toda esta casa mañana temprano. Por necio.

Algo en mí —algo que llevaba acumulándose desde esa tarde, desde ese comentario del “nene”, desde esa risa cuando dije que era un hombre— se soltó de repente. Las palabras salieron antes de que pudiera detenerlas, impulsadas por la cerveza, por el cansancio, por años de ser tratado como el niño de la familia.

—Y si yo tengo razón —dije, mirándola directamente a los ojos—, te vas a dejar que te dé nalgadas. Porque la niña aquí eres tú.

Silencio. Lorena me miró con esos ojos oscuros abiertos de par en par, procesando. Y entonces se rió nuevamente.

Me acarició la mejilla con los dedos y dijo:

—Sí, claro. Ándale.

Saqué mi teléfono con la determinación de quien está a punto de ganar la discusión más importante de su vida. Busqué “capital de Canadá” en Google, y allí estaba, en letras negras sobre fondo blanco, imposible de malinterpretar: Ottawa.

Se lo mostré. Lorena lo miró, frunció el ceño, y agarró su propio teléfono. Buscó en tres sitios diferentes, desplazándose con esa intensidad concentrada que usa para revisar contratos, y cada vez el resultado era el mismo. Ottawa, Ottawa, Ottawa.

—No puede ser —murmuró, y por primera vez en la noche, Lorena parecía genuinamente desconcertada.

Me erguí en la cama, enderecé la espalda, y permití que una sonrisa de victoria completa se extendiera por mi rostro.

Lorena me miró, dio un último trago a su cerveza como si estuviera brindando por su propia derrota, y dijo con esa voz que conocía demasiado bien:

—Bueno, niño listo. Acabemos con esto.

Me senté en el borde de la cama y miré a Lorena directamente a los ojos.

—Aquí. Sobre mis rodillas – dije apuntando a mis piernas, el verbo “empínate” me sonó demasiado agresivo.

Ella me miró con algo que estaba entre la rabia y la incredulidad. Esos ojos cafés oscuros, normalmente tan seguros, tilitaron por un instante como si estuviera decidiendo si reírse de mí o mandarme a la mierda. Pero había algo más allí, algo que no había visto antes: un destello de curiosidad. O quizá solo era la cerveza nublando mi percepción.

Con un resoplido que pretendía sonar exasperado pero sonaba a otra cosa —algo más cercano a la rendición—, Lorena se movió, como si cada centímetro fuera una derrota, se inclinó hacia adelante y se tendió sobre mis piernas. Sentí el peso de su cuerpo, más ligero de lo que esperaba, y el calor a través de la tela del short.

Mi mano temblaba. Lo noté y lo odié, pero no podía controlarlo. La cerveza, la adrenalina, la calentura que de pronto me invadía: todo conspiraba para que mis dedos no obedecieran como deberían. Agarré el borde de su short con una firmeza que esperaba fuera convincente, y lo bajé.

Lorena se quejó, pero no me detuvo. No movió las manos para impedirlo, no se incorporó, no hizo ninguna de las cosas que alguien hace cuando realmente quiere que pare.

—Así es como se castiga —dije, y mi voz sonaba rara en mis propios oídos, más profunda de lo normal, como si perteneciera a otra persona.

Cuando el short llegó a mitad de sus muslos, me detuve.

Vi algo que me robó el aliento: Lorena no llevaba ropa interior normal. Llevaba una tanga. Una de esas tangas del tipo hilo dental. Era negra, contrastando brutalmente con la piel morena de sus nalgas, y desaparecía entre ellas de una forma que hizo que mi cerebro procesara la imagen en cámara lenta, cuadro por cuadro, como si estuviera temiendo olvidar algún detalle.

El hilo —porque eso era, un hilo, no una prenda— se perdía entre sus glúteos de manera obscena. Seguía su curvatura perfecta, ese arco que había conocido desde que tenía uso de razón pero nunca de esta forma, nunca expuesto, nunca mío para mirar de esta manera deliberada y hambrienta. Y allí, donde el hilo se sumergía en el pliegue entre sus nalgas, había algo tan íntimo, tan privado, que sentí como si estuviera violando una frontera que nunca debería haber cruzado.

Y al mismo tiempo, no podía apartar la mirada. No quería apartar la mirada.

Sentí cómo mi verga se endurecía contra el elástico de mi boxer con una velocidad y una firmeza que hicieron que contuviera la respiración.

No pensé. Levanté la mano derecha y la dejé caer con furia: la furia que nos provoca ver algo hermoso, algo perfecto.

El sonido cortó la habitación como un disparo. Un estallido seco, carnoso, inequívocamente real.

La carne de su glúteo derecho bailó bajo el impacto, tembló durante una fracción de segundo que se sintió eterna, y luego se estabilizó, dejando una marca rojiza en forma de mi mano que parecía pintada sobre su piel.

Un silencio absoluto siguió al ruido. El tipo de silencio que hace que escuches tu propio corazón latiendo en los oídos, que hace que cada molécula de aire en la habitación parezca cargada con electricidad estática.

Lorena no se movió. No dijo nada. Su respiración, contra mi pierna, era rápida y superficial.

Todo se fue a la mierda dentro de mí.

Capítulo 2:

El aire en la habitación se había convertido en lava. Peso, textura, calor: todo condensado en el espacio entre mi mano suspendida y el culo de Lorena, que esperaba el segundo golpe como una sentencia que ambos habíamos firmado. Podía sentir mi propio pulso en la cien.

Bajé la mano.

El sonido me acarició la pie, ese golpe seco y cortante se amoldó a la forma de mi esqueleto y sistema nervioso y me recorrió con la fuerza de un relámpago.

La carne de su glúteo derecho rebotó contra mi palma con una elasticidad que hizo que mi cerebro registrara el movimiento cuadro por cuadro, como si estuviera filmando en cámara superlenta. La piel se onduló, se tensó, y luego se relajó, dejando una mancha roja más intensa que la primera, superpuesta sobre ella como una capa de pintura todavía fresca.

Lorena soltó un gemido. Pero esta vez no era un quejido de sorpresa, definitivamente no. Este sonido venía de algún lugar más profundo, más oscuro, como si le hubieran arrancado el aire de los pulmones. De hecho, se parecía mucho más a una persona que sufre de asfixia.

No pensé en parar.

Mi mano subió y bajó de nuevo. Y otra vez. Y otra. Perdí la cuenta Mi cerebro había desconectado la parte que se encarga de los números y había activado algo más primitivo, algo que solo registraba sensaciones: el impacto de mi palma contra su carne, el sonido que cambiaba con cada golpe —más seco, más adictivo—, el calor que se acumulaba en mi mano hasta que ardía como si hubiera metido los dedos en aceite hirviendo.

Esa habitación se había convertido de pronto en un santuario y lo que hacíamos era un ritual sagrado.

Lorena no se quejó. No dijo “basta”. No movió las manos para cubrirse, no intentó levantarse, no hizo ninguna de las cosas que alguien hace cuando realmente quiere que pare. Lo único que hizo fue gemir. Cada golpe producía un sonido distinto: algunos agudos, casi sorprendidos; otros profundos, saliendo desde algún lugar que yo no conocía en ella. Y entre golpe y golpe, su respiración se volvía más rápida, más irregular, como si estuviera corriendo cuesta arriba.

Yo también respiraba mal, como si estuviera por terminar un maratón. Mi pecho subía y bajaba con una intensidad que me hizo consciente, por primera vez, de lo rápido que latía mi corazón. Sentía la sangre pulsando en mis sienes, en mis muñecas, y sobre todo en mi verga, que seguía dura como un poste contra el muslo de Lorena, presionando a través de mi boxer y su short con una insistencia que era casi dolorosa.

La mano me ardía como si la hubiera metido a remojar en lava: la piel de mi palma estaba enrojecida, sensible al punto de que el roce más leve del aire producía una sensación de pinchazo eléctrico.

Me costó un segundo darme cuenta que, de hecho, había parado, que mi corazón seguía desbocado y mi respiración agitada, y que Lorena no se incorporaba a pesar de que el castigo había llegado a su fin, sin lugar a dudas.

Sin saber por qué, empecé a acariciar su piel enrojecida e hinchada con mi dedo índice.

Fue un cambio tan abrupto que Lorena soltó un sonido que no había escuchado antes: un gemido agudo, casi un quejido, como si mi mano estuviera congelada y el contraste con la piel caliente de sus nalgas fuera demasiado intenso.

Pasé los dedos sobre la hinchazón con una delicadeza que contrastaba brutalmente con la violencia de minutos antes. Mis yemas tocaban la piel y registraban cada centímetro: aquí más caliente, aquí más tensa, aquí un pequeño temblor que recorría la superficie como una onda en agua quieta. Lorena gimió de nuevo.

Mi dedo índice siguió moviéndose por su piel. No con un propósito claro al principio, solo dibujando: líneas, curvas, patrones que no significaban nada. Un círculo aquí, una línea recta allá, un zigzag que seguía el contorno de su nalga como si estuviera cartografiando un territorio que nunca había tenido permiso para explorar.

Ella no se quejó. No intentó levantarse. Su respiración, contra mi pierna, se había vuelto algo distinto: profunda, rítmica, con pausas que coincidían exactamente con los momentos en que mi dedo presionaba un poco más fuerte.

Y entonces, como muchas cosas en esta vida —como la forma en que un río encuentra inevitablemente el mar, como la forma en que la gravedad te arrastra hacia abajo sin pedir permiso—, mi dedo llegó a donde tenía que llegar.

La raja de su culo.

Mi dedo índice se deslizó entre sus nalgas con una lentitud que parecía calculada pero que en realidad era puro terror disfrazado de paciencia. Sentí primero el calor: un calor distinto al de la piel enrojecida, más húmedo, más concentrado, como entrar en un cuarto donde alguien ha estado respirando durante horas.

Y luego sentí la tela de su tanga; ese hilo delgado, casi obsceno en su minimalismo, que se hundía entre sus nalgas como un cordón perdido en un laberinto de carne. Mi dedo la tocó con la yema, con una presión tan suave que apenas podía sentir la textura del material contra mi piel.

Lorena gimió, como si esa tela fuera una extensión de su piel.

Fue el gemido más deliberado hasta ahora: largo, controlado, saliendo desde algún lugar tan profundo dentro de ella que parecía venir de otra persona. No movió las caderas hacia mi mano, pero tampoco se alejó. Permaneció exactamente donde estaba, empinada sobre mis rodillas, con el culo al rojo vivo y mi dedo tocando el borde de esa tela delgada que separaba lo permitido de lo prohibido.

Tenía todo al alcance de mis manos. Literalmente todo: su cuerpo, su piel, el calor entre sus piernas que podía sentir incluso a través de la tela, la humedad que se acumulaba allí donde mi dedo apenas rozaba. Y mi cerebro no podía procesar lo que estaba sucediendo. O podía procesarlo.

En este momento, en esta habitación, con el olor a cerveza y sudor flotando en el aire como una droga, lo único que existía era mi dedo sobre esa tela delgada y la certeza absoluta, devastadora, de que iba a cruzar la línea.

Después de tragar saliva —un trago largo, consciente, como si estuviera bebiendo valor— enganché el borde de la tanga con mi dedo índice y tiré.

La tela cedió con una resistencia mínima, como si ella misma estuviera esperando que alguien la moviera. Se deslizó hacia un lado, exponiendo lo que había debajo con una crudeza que hizo que mi respiración se detuviera por completo.

Su ano. Pequeño, oscuro, contraído con una tensión que delataba lo que estábamos haciendo. Y debajo, separados por apenas unos centímetros de piel morena, su vagina. Hinchada. Empapada. Los labios estaban ligeramente separados, brillando con una humedad que no era sudor, que no podía ser sudor, que era algo que mi cuerpo reconoció antes de que mi cerebro tuviera tiempo de procesar la imagen.

Salivé. Literalmente sentí cómo la saliva se acumulaba bajo mi lengua, espesa, involuntaria. Y debajo, contra el muslo de Lorena, mi verga palpitó con una ferocidad que me hizo morder el interior de mi mejilla. Era como si cada latido de mi corazón enviara una onda de presión directamente a mi pene, haciéndolo endurecerse todavía más, hasta el punto del dolor.

Con la mano izquierda —la que no estaba ocupada sosteniendo la tanga apartada— pasé un dedo por su coño. Suavemente al principio, como probando terreno: arriba y abajo, rozando los labios sin entrar, sintiendo la humedad caliente contra mi yema. Lorena gimió, era claro que las palabras nos iban a estorbar esa noche.

No supe por qué lo hice. O sí lo supe, pero la razón era tan primitiva, tan animal, que no tenía palabras para articularla. Mi dedo —el índice de la mano izquierda, el mismo que acababa de acariciar sus labios— se deslizó hacia arriba, encontró su ano, y comenzó a masajearlo.

Fue un movimiento circular, lento, con una presión que aumentaba gradualmente. Sentí cómo el músculo se tensaba bajo mi dedo, cómo se contraía y luego, casi imperceptiblemente, comenzaba a ceder. Lorena gritó suavemente, como cuando pisas una piedra.

Escupí directamente sobre su culo, sobre donde mi dedo estaba masajeando, y la saliva cayó sobre su ano con un sonido casi inaudible. Presioné.

Estaba apretadísimo. Mi dedo encontró una resistencia que parecía imposible de superar, como intentar meter una llave en una cerradura equivocada. Aumenté la presión, gradualmente, sintiendo cómo el músculo luchaba contra mi intrusión y luego, con una rendición que se sintió casi violenta, cedió.

La primera falange de mi dedo índice entró en su culo.

Lorena soltó un gemido que nunca había escuchado salir de boca humana: gutural, animal, profundo como un pozo sin fondo.

Sus manos, que hasta ahora habían estado quietas a los lados, se movieron de golpe. Sentí sus dedos cerrándose alrededor de mi pantorrilla izquierda. Agarré esa mano —la derecha de ella, con esos dedos que siempre habían sido demasiado suaves para alguien con un carácter tan duro— y la guié hacia mi entrepierna.

La posición era incómoda como la mierda. Ella empinada sobre mis rodillas, yo sentado en el borde de la cama, mi dedo todavía dentro de su culo, y ahora su mano buscando mi pene a través del pantalón. Pero cuando sus dedos encontraron lo que buscaban —la protuberancia dura, insistente, dolorosamente evidente bajo la tela—, todo ese maldito edificio de incomodidad se derrumbó en un segundo.

Sus dedos palparon mi verga a través del pantalón. No con timidez, ni con curiosidad: sino con hambre. Sus yemas presionaron contra el contorno de mi pene, sintiendo la dureza, el grosor, la forma exacta de lo que llevaba horas apretando contra su muslo sin tener acceso directo. Y cuando sus dedos se cerraron alrededor de mi miembro a través de la tela, yo solté un gemido que sonó patético incluso en mis propios oídos.

Lorena se incorporó de golpe.

Fue un movimiento rápido, casi violento. Sentí cómo mi dedo salía de su culo con un sonido húmedo que nunca, en toda mi vida, voy a poder borrar de mi memoria. Se giró y me enfrentó, y lo que vi me dejó sin aliento.

Tenía todo el cabello sobre la cara. Esa cola de caballo alta se había deshecho en algún momento durante los últimos minutos, y ahora su pelo negro caía en mechones desordenados sobre su rostro, enmarcando unos ojos que no reconocía. Oscuros, dilatados, con una intensidad que parecía capaz de perforar metal. Su respiración llegaba a mi rostro en oleadas calientes, irregulares, con ese ritmo animal de alguien que ha estado corriendo o luchando o follando.

No lo pensé. No podría haberlo pensado ni aunque hubiera tenido horas para calcular las consecuencias. Agarré su cara con ambas manos y la besé.

Fue un beso que empezó como hambre y terminó como devoración. Mis labios encontraron los suyos y los mordí, sintiendo cómo se hundían bajo mis dientes con una suavidad que contrastaba brutalmente con la ferocidad del gesto. Una de mis manos —la derecha, la que había estado golpeando su culo minutos antes— bajó directamente a su coño, encontrando esa humedad que ya conocía, metiendo dos dedos entre sus labios con una determinación que no venía de mí sino de algún lugar más primitivo, más urgente.

Lorena puso ambas manos en mi cara. Sus palmas contra mis mejillas, sus dedos enredándose en mi cabello. Y luego me estaba besando de vuelta, con una hambre que igualaba la mía, con una ferocidad que no había visto en ella nunca, en veintidós años de conocerla.

Sus uñas pasaron por mi pecho. A través de la playera, pero lo suficientemente fuerte para que sintiera cada surco que dejaban en mi piel. Bajaron, desde el pecho hasta el estómago, y cuando llegaron a la cintura sentí cómo mis abdominales se contraían involuntariamente, como si mi cuerpo estuviera tratando de escapar de un placer que era demasiado intenso para procesar.

Mi corazón iba a reventar: sentía cada latido como un golpe contra mis costillas, como si alguien estuviera martillando por dentro tratando de salir. La sangre me zumbaba en los oídos, en las sienes, en la punta de la verga que todavía palpitaba bajo el pantalón con una insistencia que bordeada lo doloroso.

Y entonces sonó mi celular.

Sonó como la campana en un ring de boxeo: estridente, implacable, cortando el aire con una claridad que hizo que ambos nos separáramos como si nos hubieran echado agua fría. El tono llenó la habitación con una normalidad obscena.

Nos miramos. Lorena me miraba a los ojos con esa expresión que yo nunca había visto antes: algo entre el pánico, la vergüenza y una furia concentrada que no sabía muy bien hacia dónde apuntaba. Su respiración todavía era irregular, sus labios estaban hinchados por el beso, y tenía una mancha de humedad en el short donde mis dedos habían estado segundos antes.

Me levanté de la cama con la torpeza de alguien que acaba de despertar de un sueño profundo. Mis piernas temblaban. Agarré el teléfono del bolsillo de mi pantalón y miré la pantalla.

El nombre de mi madre parpadeaba en letras blancas sobre fondo azul, indiferente a todo lo que acababa de suceder en esta habitación.

La conversación con mi madre duró poco.

—¿A qué hora llegas? —preguntó, con ese tono que usaba cuando quería sonar casual pero en realidad estaba calculando si debía preocuparse.

Me irritó. No la llamada en sí, (o bueno, además de la llamada en sí) sino el hecho de que, incluso a mis veintidós años ella todavía necesitaba saber a qué hora llegaba a casa.

—Me voy a quedar a dormir aquí. Terminamos muy tarde con la mudanza, estoy hecho mierda, y el camino a casa es largo.

Hubo una pausa breve. La clase de pausa que las madres usan para procesar información y decidir si están de acuerdo con ella.

—Está bien —dijo al final—. Que descanses. Y dale un abrazo a tu tía de mi parte. No vayas a molestarle mucho.

Regresé al cuarto y encontré a Lorena sentada en el borde de la cama, mirando su teléfono con una concentración que sabía perfectamente que era fingida. Se había cambiado. Llevaba una playera vieja, de esas que se usan para dormir, holgada y descolorida, y un short de algodón que le llegaba a mitad del muslo.

No me miró cuando entré. Sus ojos permanecieron clavados en la pantalla del teléfono, desplazándose con una regularidad mecánica que delataba que no estaba leyendo nada.

—Puedes acostarte cuando quieras —dijo, todavía sin levantar la vista—. Yo voy a seguir un rato aquí.

Quise preguntar. La pregunta estaba ahí, formándose en mi boca con una claridad que me asustó: ¿Vamos a compartir cama después de lo que acaba de pasar? ¿Cómo carajos se supone que vamos a dormir espalda con espalda como si nada hubiera sucedido?

No encontré el valor.

—Sí —dije simplemente.

Fui al baño. Me lavé la cara con agua fría, sintiendo cómo el líquido corría por mi piel y no hacía absolutamente nada para calmarme. Oriné, y noté que mi pene todavía estaba semierecho, sensible al punto de que el roce con el elástico del boxer producía una sensación que estaba a medio camino entre el placer y el dolor. Cuando me bajé el pantalón para lavarme las manos, vi la mancha: un parche húmedo, translúcido, en la parte delantera de mi boxer. Líquido preseminal. Bastante. Lo suficiente para que se notara bajo la luz del baño, lo suficiente para recordarme exactamente lo cerca que había estado de venirme en los pantalones como un adolescente.

No me importó.

Volví al cuarto. Lorena seguía en la misma posición. Me quité el pantalón —dejando el boxer puesto, manchado y todo— y me metí en la cama del lado que no estaba ocupado.

Ella apagó la luz a los pocos minutos. No dijo buenas noches. No dijo nada. Escuché el clic del interruptor, luego el sonido de las sábanas moviéndose mientras se acomodaba, y luego silencio.

Nos dimos la espalda. Yo podía sentir el calor de su cuerpo a menos de treinta centímetros del mío.

Me tomó cerca de dos horas quedarme dormido.

Cuando finalmente me dormí, fue un sueño pesado, sin imágenes, como caer en un pozo negro.

Desperté con la luz del sol golpeándome directamente en la cara. No había cortinas. El departamento nuevo, con sus ventanas desnudas y sus paredes vacías, dejaba entrar la mañana con una brutalidad. Parpadeé, desorientado, tardando varios segundos en recordar dónde estaba, por qué mi cuerpo dolía de formas que no reconocía, por qué el colchón olía a perfume barato y cerveza.

Lorena no estaba.

Me senté en la cama, miré alrededor. El cuarto estaba exactamente como lo habíamos dejado: cajas apiladas contra la pared, ropa dispersa en el suelo, el teléfono de Lorena todavía en la mesita de noche.

Me puse de pie. Las piernas me dolían —muslos, glúteos, abdominales, todo protestando después de horas cargando cajas y luego... otras actividades. Me puse el pantalón, que había dejado doblado sobre una silla imaginaria (en realidad sobre una caja), y salí del cuarto.

Lorena estaba de pie en el desayunador, con una taza de café entre las manos y esos ojos cafés clavados en mí.

La cafetera —el único electrodoméstico propiamente instalado en toda la cocina— estaba a su lado, humeando levemente, con una segunda taza vacía junto a ella. No había sillas. No había mesa. Solo el desayunador de mármol falso y el suelo.

Me serví café. El líquido cayó en la taza con un sonido que parecía obscenamente alto en el silencio de la cocina. Me paré frente a ella, del otro lado del desayunador, y levanté la taza hacia mis labios con una calma que no sentía.

—Buenos días.

Lorena no había dejado de mirarme. Ni siquiera parpadeó. Sus ojos —esos ojos que podían reducirte a cenizas con un parpadeo— me escaneaban con una intensidad que hacía que quisiera mirar hacia cualquier otra parte. No lo hice. Mantuve su mirada mientras daba un sorbo a mi café.

—Buenos días —respondió ella finalmente, y su voz era la de Lorena, la de siempre: segura, controlada.

Dimos otro sorbo simultáneamente, como dos actores siguiendo un guion. Y entonces Lorena bajó la taza, la dejó sobre el mármol con un clic preciso, y rompió el silencio como quien rompe un vidrio a propósito.

—Ayer cometimos un error —dijo, y cada palabra salía medida, calculada, como si las hubiera practicado mentalmente durante las horas que pasó despierta mientras yo dormía—. Lo reconozco. Fue culpa de ambos, pero quizá más mía. Al ser la mayor, debí... debí haber pisado el freno. Debí haber detenido todo en vez de...

Tragué saliva. El sonido fue audible en la quietud de la cocina.

Lorena continuó, sus dedos jugueteaban con el asa de la taza con una nerviosidad que nunca le había visto mostrar en público.

—Lo que pasó no puede volver a suceder. Jamás. Y nadie puede enterarse fuera de este departamento. Nadie, Juli.

—No tengo intención de decirle a nadie —respondí, y era la verdad. ¿A quién carajos se lo iba a contar? ¿”Oye, mamá, anoche le di nalgadas a tu hermana y luego casi me la cojo”?

Pero más allá de eso, no supe qué decir. Las palabras se acumulaban en mi garganta —disculpas, justificaciones, preguntas que no tenía derecho a hacer— y ninguna de ellas encontraba la salida. Me quedé ahí, con la taza de café caliente entre las manos y la mirada de Lorena perforándome, y asentí. Simple, claramente. Sin bajar la vista.

Ella dio otro sorbo a su café. Un sorbo largo, como si estuviera ganando tiempo, y cuando bajó la taza su expresión había cambiado ligeramente: menos controlada, más vulnerable, con esa grieta en la máscara que solo aparecía cuando estaba genuinamente afectada.

—No sé cómo vamos a superar esto —dijo, y su voz tenía una cualidad que nunca le había oído antes: algo cercano al pánico disfrazado de resignación—. No es normal, está mal... y no puedo creer que fuimos suficientemente estúpidos para hacer algo así.

Me sentí avergonzado. No de lo que habíamos hecho —aunque quizá debería haberme sentido avergonzado de eso— sino de ver a Lorena así: vulnerable, insegura, con esa mirada de alguien que acaba de cometer un error del que no sabe cómo salir. Asentí de nuevo, sin decir nada, sin bajar la mirada. Porque bajar la mirada habría sido admitir que tenía razón, que todo había sido un error, que nada de lo que sentí anoche —ese deseo puro, crudo, devastador— tenía derecho a existir.

Y no estaba listo para admitir eso.

—Voy a irme yendo —dije simplemente, porque era lo único que podía hacer: irme.

Lorena asintió. Dejó la taza en el desayunador con un movimiento preciso, caminó hacia donde estaban sus llaves —sobre otra caja, porque por supuesto no había un lugar designado para las llaves todavía—, las agarró, y luego caminó hacia la puerta.

Y ahí, en esos tres metros entre las llaves y la puerta, sucedió algo que cambió todo.

Lorena caminaba como Lorena siempre camina: con determinación, con esa cadencia segura de quien está acostumbrada a que la gente se aparte a su paso. Pero esta mañana, con ese short de algodón holgado y esa playera vieja, sus caderas se mecían de una manera que no podía ser deliberada. Era casual, relajada, el movimiento natural de alguien que camina sin pensar en cómo lo hace.

Pero su culo. Su maldito, perfecto, magnético culo. Bajo esa tela delgada, cada paso producía un balanceo, un bamboleo, una oscilación que mi cerebro registraba con una precisión obscena. Izquierda, derecha. Izquierda, derecha. Como un péndulo hipnótico, como la cosa más bella que había visto en mi vida y que, por alguna razón perversa del universo, me había sido dada y quitada en el espacio de doce horas.

Llegó a la puerta. Agarró el pomo, pero antes de abrir se giró y me miró. Con intensidad. Esos ojos cafés oscuros, ahora completamente despiertos, completamente presentes, me escanearon una última vez. Y en ese momento, con una claridad que me golpeó como un puñetazo en el estómago, lo entendí.

Lo de anoche no había sido un accidente. No había sido la cerveza, no había sido el cansancio, no había sido la combinación fortuita de hormonas y alcohol y mala suerte. No sabía en realidad qué había sido, pero tenía ahora que llegar al fondo de esto.

Caminé hacia ella. Cada paso me acercaba más a la puerta, más a la salida, más al mundo exterior donde todo esto tendría que convertirse en un recuerdo que nunca mencionaríamos. Lorena se recargó contra el marco de la puerta, con una suavidad en sus gestos que no le había visto en años, y me dio una sonrisa. Una sonrisa pequeña, genuina, cansada.

—Gracias por la ayuda, por cierto —dijo, y su voz tenía ese tono afectuoso que usaba cuando bajaba la guardia, cuando dejaba de ser Lorena La Exigente y se convertía simplemente en Lore.

Antes de que pudiera pensar en las consecuencias, antes de que mi cerebro tuviera tiempo de calcular el riesgo, me abalancé hacia ella y le di un beso en los labios.

Esta vez no fue un beso animal, sino breve, suave, casi casto: mis labios contra los suyos durante no más de dos segundos, sintiendo cómo se tensaban por la sorpresa y luego, casi imperceptiblemente, cedían. No me empujó. No apartó la cara. Sus labios respondieron con una suavidad que me partió por la mitad.

Me separé. Sus ojos estaban abiertos, sorprendidos, con esa expresión de alguien que acaba de recibir un regalo que no esperaba y no está segura de si debe aceptarlo.

—No es nada —dije, y sonreí con esa sonrisa que hace que los adultos digan “no te confíes”.

Antes de que pudiera responder, antes de que pudiera decir cualquier cosa que cambiara el curso de lo que acababa de suceder, me di la vuelta y corrí escaleras abajo. Cinco pisos de escaleras que bajé de dos en dos, con el corazón latiendo como si acabara de robar algo, que en cierta forma era exactamente lo que había hecho.

Capítulo 3:

Dejé pasar varios días antes de volver a pensar seriamente en Lorena. Mi cerebro necesitaba ese tiempo para procesar lo que había sucedido, para convertir el beso en la puerta de algo abrumador en algo manejable. Mi madre me preguntó dos veces, con esa cadencia casual que no engañaba a nadie, si no iba a volver a ayudar a mi tía. La primera vez, dije que estaba muy ocupado con la tesis. La segunda, inventé que Lorena era demasiado orgullosa para pedir ayuda y que probablemente prefería resolver las cosas sola. Lo cual, técnicamente, no era mentira.

El viernes por la tarde, sin avisar, volví a ir hasta su edificio.

La puerta se abrió antes de que pudiera bajar la mano del tercer golpe.

Lorena estaba allí, y por una fracción de segundo que duró menos de un latido, la vi completamente desarmada. Sus ojos se abrieron más de lo normal, su boca se separó ligeramente, y en su rostro pasó algo que no era sorpresa sino miedo.

Recuperó el control en menos de un segundo. Su expresión se endureció, sus labios se cerraron, y esa máscara de seguridad imperturbable volvió a caer sobre su rostro como un escudo.

—Juli —dijo, y su voz sonó exactamente como la Lorena que conocía: controlada, seca.

Me agarró del brazo antes de que pudiera decir algo. Sus dedos se cerraron alrededor de mi muñeca, me arrastró dentro, cerró la puerta detrás de nosotros con un golpe que resonó en el pasillo vacío, y me soltó como si mi piel le quemara.

—¿Qué haces aquí? —preguntó, cruzando los brazos sobre el pecho, lo que acentuaba sus tetas. Llevaba unos leggings negros y una playera verde que le quedaba holgada pero no lo suficiente como para ocultar la forma de sus pechos. Su cabello estaba recogido en una cola de caballo baja, desordenada, con mechones sueltos cayendo alrededor de su rostro.

Miré alrededor antes de responder. El departamento había cambiado. Ya no era ese campo de batalla de cajas amontonadas; ahora era algo más cercano a un espacio habitable, aunque apenas. Había un sofá en el living —pequeño, de color gris, con apariencia genérica de mueble comprado con prisa—, una mesita de centro, y contra una pared, una caja grande que por su forma solo podía ser una televisión. En la cocina, el desayunador seguía siendo el centro de operaciones, pero ahora tenía dos sillas, lo cual era un avance monumental comparado con la última vez.

Pero las cajas seguían ahí. No tantas como antes, pero suficientes para recordar que Lorena todavía estaba en proceso, que esta mudanza no había terminado y que, bajo esa fachada de organización, seguía habiendo caos.

—Vine a ayudarte —dije, manteniendo mi tono casual.

Ella me miró. Sus ojos cafés oscuros me escanearon de arriba abajo, como si estuviera buscando el ángulo, la motivación oculta detrás de mi presencia. Resopló.

Caminó hacia el living, agarró un panfleto doblado que estaba sobre la mesita de centro, y me lo lanzó, lo atrapé contra mi pecho.

—Puedes encargarte de esto —dijo—. Pensé que ...Pensé que podía sola pero al parecer... —No terminó la frase. Dio media vuelta y caminó hacia el pasillo, donde una torre de cajas esperaba su atención.

Abrí el panfleto. Era un manual de instrucciones para montar una base de televisión. Vaya, no era mi fuerte pero algo podría hacer.

Encontré la caja con las piezas. La abrí en el suelo del living. Separé todo por tamaño y busqué el taladro.

No había taladro.

Regresé al pasillo. Lorena estaba de espaldas a mí, metiendo libros en un estante que parecía recién armado.

—¿Dónde está el taladro? —pregunté.

Ella no se giró:

—En la caja azul, junto al refrigerador.

Encontré el taladro y empecé.

Cuando terminé, me paré frente a la pared y observé mi trabajo. La base colgaba allí, sólida, nivelada. Lorena apareció en el marco de la puerta del living.

—¿Terminaste? —preguntó.

Asentí.

Ella caminó hacia la pared, pasó sus dedos por los bordes de la base, presionó ligeramente hacia abajo para probar la resistencia, y luego dio un paso atrás.

—Muy bien. Parece sólido. Buen trabajo.

—Gracias —dije, y luego, porque era verdad y porque necesitaba decirlo:— Pero para poner la tele se necesitan dos personas. No es pesada, pero es voluminosa. No puedo montarla sin que alguien la detenga.

Lorena asintió sin verme.

—Está bien. ¿Cómo lo hacemos?

Le expliqué. Yo me encargaría de atornillar, ella solo tendría que sostener la pantalla en el ángulo correcto durante unos segundos.

Abrimos la caja y la sacamos. Luego, Lorena la sostuvo, y aunque el enfoque era el correcto, el ángulo seguía un poco chueco.

Y entonces hice mi movimiento.

Me paré detrás de ella. No directamente detrás, no tan cerca como para que fuera obvio, pero lo suficiente. Extendí los brazos a ambos lados de su cuerpo, rodeándola sin tocarla, y agarré la televisión por los bordes que sus manos no alcanzaban. Y al hacerlo, al ajustar el ángulo, al empujar la pantalla hacia la base con ese movimiento suave y controlado que requiere precisión, mi entrepierna se empujó contra sus nalgas.

Mi pene —que, para ser honesto, ya estaba semierecho desde el momento en que ella se agachó para agarrar la televisión— presionó contra el elástico de mi boxer y, a través de la tela, contra el leggings negro que cubría sus glúteos. Un contacto de tal vez dos segundos. Suficiente.

Lorena se tensó. Lo sentí en cómo su espalda se endureció contra mi pecho, en cómo su respiración se cortó por una fracción de segundo tan breve que casi la atribuí a mi imaginación. Pero no dijo nada. Siguió sosteniendo la televisión como si nada hubiera pasado.

Atornillé la pantalla rápido. La televisión quedó fija, nivelada, perfectamente instalada contra la pared, como si siempre hubiera estado allí.

—Listo —dije, y retrocedí un paso, creando distancia que ninguno de los dos había pedido.

Lorena bajó los brazos. Se frotó las palmas contra los leggings, como quitándose polvo, y luego se giró para mirar la televisión. Su rostro —visto de perfil, con esa luz anaranjada de la tarde entrando por la ventana— parecía verdaderamente angelical. Me pregunté cómo Mateo (o cualquier hombre) había podido desaprovecharlo.

Le estiré la mano. Lorena me miró y entendió; así que chocó su palma contra la mía.

El sonido de nuestras manos encontrándose llenó el living por un segundo.

Fui por los cables. Los conecté en pocos minutos, todo en orden. Lorena probó la tele y sonrió. Dio un paso hacia atrás, cruzó los brazos, y observó satisfecha.

Y entonces hice mi segundo movimiento. Tenía que hacerlo.

Sin premeditarlo mucho ni pensarlo, le di una nalgada. Mi palma conectó con su glúteo derecho a través del leggings, con suficiente fuerza para producir un sonido pero no suficiente para doler. Nada que ver con la vez pasada.

Lorena soltó un gritito. Se giró hacia mí, los ojos abiertos, la boca entreabierta, y me miró con esa expresión que estaba exactamente a medio camino entre el enojo y el shock.

—¿Todavía te duele? —pregunté, y sonreí.

Ella no contestó. Sus labios se movieron ligeramente, como si estuviera formando palabras que decidió no pronunciar, y luego se mordió el labio inferior con intensidad.

No me importó que no respondiera. No necesitaba una respuesta. Lo que necesitaba —lo que quería, lo que había venido buscando sin admitirlo— ya lo tenía: ese contacto, esa reacción, esa tensión que era palpable entre ambos.

—Bueno —dije, cambiando el tono hacia algo más casual—. ¿A qué más te ayudo?

Lorena me miró. Sopló un mechón de cabello que le caía sobre la frente —un gesto que había hecho miles de veces a lo largo de mi vida pero que nunca había notado como algo tan deliberadamente sexy hasta este momento— y pensó. Sus ojos se movieron por la habitación, evaluando opciones, calculando riesgos, y luego se detuvieron en mí.

—Necesito ayuda para montar un escritorio —dijo finalmente.

Asentí.

—Vamos.

El cuarto que sería la oficina de Lorena era pequeño y estaba inundado de cajas. Cajas de ropa, cajas de papeles, cajas con etiquetas que decían cosas como “COSAS IMPORTANTES (NO TIRAR)”.

En el centro del caos, contra la pared del fondo, estaba la caja del escritorio.

Las instrucciones de IKEA son una forma de tortura disfrazada de ayuda. Dibujos minimalistas, números que no corresponden a las piezas que tienes frente a ti, pero lo peor es el puto lemita: “¡tú puedes hacerlo!”.

Me tomó bastantes horas para el patético progreso que logré.

—¿Todo bien ahí? —preguntó una voz desde la puerta.

—Perfecto —respondí, sin levantar la vista de las piezas—. Todo bajo control.

Lore entró al cuarto. Y no le tomó nada entender qué es lo que pasaba ahí:

—Vaya. ¿El nene no puede?

La miré. Sus ojos brillaban con ese destello de diversión maliciosa que aparecía cuando estaba disfrutando de mi sufrimiento.

Me tragué el coraje. Lo sentí bajar por mi garganta caliente, y luego dije, con una calma que ni yo mismo me creí:

—Las mejores cosas son las que cuestan trabajo.

Vi cómo su sonrisa se torció. No se desvaneció. “ahá, tú también puedes ser golpeada”

—Ven —me dijo—. Deja eso ahí. Vamos a cenar. No quiero que tu madre me llame reclamando que te exploto.

Cenamos en el desayunador. Comimos en silencio los primeros minutos, pero fue Lorena quien rompió el silencio. Puso el tenedor sobre el plato, dio un sorbo a su vaso de agua, y me miró directamente.

—¿Cómo va tu tesis? —preguntó.

La pregunta me tomó por sorpresa. No porque fuera intrusiva o inapropiada, sino porque era la primera vez en años —quizá en toda mi vida— que Lorena me preguntaba sobre algo que yo estaba haciendo, algo que no tenía que ver con ella, con la familia, con cualquier contexto donde yo fuera el niño y ella la adulta.

—Nada mal. —dije, y procedí a explicarle en los términos menos técnicos que encontré qué es lo que intentaba hacer.

Ella asintió.

Intenté mantenerlo todo corto y conciso, pero algún momento pude ver algo nuevo en su mirada: orgullo. Parecía que al final de cuentas, mi tía sí podía reconocer que había crecido.

Al terminar la cena, nos levantamos casi al mismo tiempo. Lorena se quedó de pie junto al desayunador, jugueteando con el borde de su vaso vacío, y entonces, sin mirarme dijo:

—Como no te esperaba, no preparé nada para que te quedes. Así que si quieres quedarte, tendrás que compartir habitación de nuevo conmigo.

La idea me encantó.

—Está bien —dije, y soné casual. O al menos eso intenté.

Terminé de lavar los platos. Los sequé con un trapo que olía a jabón nuevo, los puse en el escurridor , y me giré hacia Lorena.

Ella me miraba a los ojos.

—Lo que pasó la última vez —dijo, y cada palabra salía medida, precisa, como si las hubiera ensayado mentalmente durante horas— fue un error. Un error grave. Y no puede volver a pasar. ¿Entendido?

Le di la razón. Asentí.

—Entendido. Totalmente de acuerdo.

Ella sostuvo mi mirada por varios segundos más de lo necesario. Finalmente se dio la vuelta y comenzó a caminar.

La seguí hasta su habitación.

El cuarto había cambiado. Ahora tenía un clóset pequeño instalado contra la pared izquierda. Pero las cajas se habían multiplicado. Donde antes había tres o cuatro, ahora había una docena, apiladas contra la pared.

Lorena fue al baño. Escuché el agua correr, el sonido de dientes cepillándose,

Regresó vestida de una forma que hizo que mi garganta se secara instantáneamente.

Llevaba una blusa de tirantes. Blanca, delgada. Y debajo, claramente, no llevaba brasier. Sus pechos (que había conocido desde que tengo memoria pero nunca de esta forma) se delineaban bajo la blusa con una claridad que era casi obscena. Los pezones, pequeños y oscuros, presionaban levemente contra la tela, creando dos sombras.

Y el short... coño ese short. Corto, de algodón, pegado a sus muslos de una forma que hacía que cada movimiento fuera una exhibición deliberada o inconsciente de esas nalgas que habían ocupado aproximadamente el setenta por ciento de mis pensamientos conscientes durante la última semana. El short se le pegaba a las piernas, pero peor aún al coño, revelando la suave raja de su vagina. Puse mis pensamientos en orden y fui al baño después de ella. Al volver.

Lorena ya estaba en la cama. Me metí en la cama del lado derecho, manteniendo una distancia casi religiosa.

—Buenas noches —dije.

—Buenas noches

Apagó la luz. La habitación quedó en penumbra, con apenas formas visibles por la luz de la luna y las farolas. Nos dimos la espalda. Sentía su calor cercano, su perfume mezcla de aquella primera noche y algo más personal, y oía su respiración entrecortada, claramente despierta. Pasaron veinte minutos, luego treinta. Me moví hacia el centro de la cama, reduciendo la distancia entre nosotros, sin saber si fue intencionado o no.

—¿No te sabes estar quieto? —preguntó Lorena, con un tono de voz que identifiqué como falsamente molesto.

—No puedo dormir —dije—. Y por lo visto, tú tampoco.

—¿Cómo voy a dormirme si te la pasas moviéndote?

Me reí..

—Soy propenso al insomnio —dije—. Lo he sido desde la adolescencia.

Lorena resopló y se volteó.

En la penumbra, bajo la tenue luz lunar, pude ver sus ojos fijos en mí, escudriñando mi rostro. No eran ojos somnolientos; buscaban descifrar algo oculto, un significado en un gesto o una palabra.—¿Puedo hacerte una pregunta?

—Está bien —respondió ella.

—¿Por qué terminó tu matrimonio?

El silencio era palpable. Lorena no respondió. Mantuvo la mirada tres segundos antes de desviarla a la ventana y volver a mí. Luego, bruscamente, se sentó en la cama y encendió la luz. La habitación se llenó de una claridad que nos hizo parpadear. Se levantó y salió sin hablar. Tras un momento, la seguí.

La encontré en la cocina, sosteniendo una botella de vino barato, dudando entre beberla o romperla. Me miró intensamente y dijo, con una voz plana que anunciaba decisiones precipitadas:

—Si vas a tirarme ese tipo de preguntas a esta hora, vamos a necesitar un poco de alcohol.

Destapó la botella y sacó dos copas del mismo cajón donde había guardado la botella. Eran las únicas dos copas que tenía y las puso sobre el desayunador.

Se sirvió primero, un trago generoso, y llenó mi copa al mismo nivel. Nos sentamos frente a frente en el desayunador bajo una luz amarillenta. Lorena me miraba; sus ojos seguían evaluando, fijos en los míos con tal intensidad que, aunque deseaba apartar la vista, sabía que lo que venía era crucial.

—No respondiste mi pregunta —dije, y levanté la copa hacia mis labios sin beber.

—Lo sé —respondió ella, y dio un sorbo largo, sosteniendo la copa con ambas manos como si estuviera temblando y no quisiera que yo lo notara.

—No tienes que contestarme —añadí—. Pero me parece curioso. Ustedes parecían... la pareja perfecta.

Lorena se rio.

—Las apariencias engañan —dijo con sarcasmo.

Bebí.

—Yo lo sé. Aunque parezca más joven, soy más maduro de lo que piensas.

Lorena soltó otra risa.

—Eso es lo que piensan todos los jóvenes.

La miré desafiante. Incliné la cabeza ligeramente, manteniendo sus ojos con los míos, y dije:

—Si no quieres hablar de tu matrimonio, podemos hablar de algo más.

Hubo una pausa. Lorena dio otro sorbo a su vino, más corto esta vez, más contemplativo, y entonces preguntó:

—¿Tienes novia?

Me reí.

—No —dije—. No tengo novia.

—¿Estás hablando en serio?

—Sí.

Ella me miró. Sus ojos se estrecharon, evaluándome. Luego asintió.

Bebimos en silencio. El vino desaparecía de nuestras copas, cumpliendo su propósito: permitirnos decir lo que sobrios no diríamos.

Lorena vació casi la mitad de su copa de un solo trago, apretó los labios, y entonces me miró con una claridad devastadora.

—El bastardo me engañaba —dijo.

Esperé en silencio hasta que encontré las palabras adecuadas:

—Lo siento mucho.

—No es tu culpa.

—Lo sé —dije—. Pero es triste escucharlo igual.

Ella se sirvió otra copa.

—Eres la primera persona a la que se lo cuento —dijo, y ahora su voz era diferente —más suave, más vulnerable, con ese temblor apenas contenido que aparece cuando alguien está a punto de romperse y está haciendo todo lo posible por no hacerlo.

—¿Por qué? —pregunté.

—Porque eres la primera persona que parece preguntar con interés genuino —respondió—. No por puro chisme.

Bebí de mi copa, sin palabras. Lo que se acumulaba en mi mente no parecía suficiente ante su mirada vulnerable.

Me levanté sin pensar. De pie frente a ella, la abracé. Al principio, Lorena se mostró rígida y sorprendida, sus brazos inertes. Luego, lentamente, me rodeó con los suyos.

Me abrazó de vuelta. Lo cual estuvo bien hasta que noté que, suavemente, comenzaba a sollozar.

—Vamos de nuevo a la habitación —dije al final, cuando sus sollozos se habían calmado lo suficiente como para que las palabras tuvieran sentido.

Ella asintió contra mi pecho. Volvimos al cuarto. Lorena apagó la luz. Esta vez nos acostamos de forma diferente: nos acostamos viéndonos frente a frente.

En la penumbra, con esa luz lunar tenue entrando por la ventana desnuda, podía ver sus ojos. Estaban abiertos, fijos en los míos. Estaba completamente en silencio. No me incomodaba.

Mi corazón otra vez latía muy fuerte.

La distancia entre nosotros era mínima. Quizá quince centímetros. Lo suficiente para sentir su aliento caliente contra mi rostro, lo suficiente para notar cómo sus labios —esos labios que había besado dos veces ahora y que cada vez sentía más míos— se separaban ligeramente, como si estuvieran formando una pregunta que no había encontrado las palabras para articular.

Y entonces, lentamente —mucho más lento que la última vez, sin el impulso de la cerveza, sin la urgencia animal que nos había llevado al borde la noche anterior—, me incliné hacia adelante y deposité un beso en sus labios.

Un beso suave. Un beso tierno. Un beso, sin querer sonar presuntuoso, cargado de cariño.

Cuando me separé, sus ojos: arroyo lunar desbocado y a punto de ahogarme.

© Perseo

Primero describiré a mi mujer, ella es una gordita que está muy bien, ella es pequeña en tamaño, por qué todo lo demás es grande! Unas hermosas tetas de buen tamaño con buenos pezones claros cuando se excita se le ponen paraditas, un hermoso trasero grande ( con ambas manos no se pueden abarcar), y el tamaño de su vagina es igual de exquisito y grande, su traje de baño no le cubre completo y es algo que resalta en ella mucho!
Yo un hombre dispuesto a ver gozar a su hembra y con mucha imaginación, me surgen muchas ideas al respecto, lo que más me gusta es la cara de viciosa que muestra cuando disfruta del sexo sin inhibiciones.
Todo empezó cuando nos fuimos a disfrutar de un fin de semana en la playa, yo le había comprado un traje de baño algo más pequeño de lo normal, en el hotel donde alquilamos la habitación había servicio de sauna y de masajes.
En la habitación cuando llegamos nos arreglamos para ir a la playa, no pude evitar verla mientras se vestía, y el traje de baño se le metía entre sus nalgas, casi desaparecía, y la parte de adelante cubría su coño pero se le veía apretada, como si quisiera escapar de ese bikini, me pidió ayuda para amarrar la parte que debía cubrir sus tetas, yo sentado en la cama, no pude evitar acariciar sus nalgas, subí y mientras la abrazaba desde atrás le afinque mi verga para que supiera que estaba caliente, le bese el cuello, pase mi lengua por el lóbulo de su oreja, ella se estremecio y busco el contacto con mi pene, metí la mano derecha en sus bragas y acaricie su vagina, tomando el clitoris entre mis dedos, ella gimió rico! Sólo quería calentarla, fui bajando la intensidad de mis caricias y pare repentinamente, ella me vio a los ojos y me preguntó por qué le había tocado asi! Yo le respondí que me encantaba calentarla y viéndola así me provocó!
El cachondeo continuo en la playa pero discretamente al colocarle aceite protector en todo su cuerpo, primero se tumbo boca abajo y pase mis manos llenas de protector por si cuello, espalda, nalgas y piernas, luego le dije que se pusiera boca arriba, empecé por su cuello, fui bajando hacia sus tetas que parte se salía de su bikini, volteo a ver quien podía observar y estaba un negro algo cerca que veía mis movimientos en la piel de mi mujer, me anime y metí mis manos entre su sujetador esparciendo el aceite entre sus tetas, sus pezones se pusieron duros, y me dijo que cuidado me veían, y le dije que a su izquierda ma arriba había un hombre de color recreándose la vista con lo que estaba haciendo, note que más duras se pusieron sus pezones, decidí sacar las manos y seguir bajando hacia su vagina, el hombre que nos veía tenía la vista fija por donde pasaban mis manos, y se lo comunique a ella, mientras pasaba las manos por los laterales casi llegando al centro de su vagina, ella se removía mientras lo hacía, desidi darle al observador un motivo para que disfrutaras más de la vista, metí por breve instante mi mano y tomé el clitoris entre mis dedos deslizando con el aceite, ella pegó un pequeño brinco y salió un gemido que supongo que nuestro miron escuchó, por qué una de sus manos se dirigió a su entrepierna como si estuviera acomodando su verga! Ella se levantó rápidamente y salió corriendo hacia las olas del mar, yo la seguí cuando llegué al lado de ella, la abrace y le di un beso de lengua bien rico, le dije al oído que si le había gustado y me dijo que era un atrevido pero se había mojado! Me dijo que el miron no estaba nada mal, yo le dije que casi la comía con la vista! Pasamos un buen rato dentro dem mar y notamos que nuestro mirón ya no estaba, le dije que fuéramos a la habitación que la exhibición me había calentado, dijo que si, la tomé de la mano y nos dirigimos a la entrada del hotel, la dueña del hotel nos ofreció el servicio de sauna y masaje! Yo le dije que quisiera el servicio de masaje para pareja, pero me preguntó que si tenía algún problema en que fuera un hombre que nos diera el masaje a ambos, a mí no me importó y le dije a mi esposa que la quería relajada que antes de ir a la habitación iríamos al masaje de pareja, me dijo que si, la encargada del hotel nos pidió que la siguieramos y nos llevó a una habitación blanca con una gran cortina que daba al mar, nos dejó allí y nos dijo que nos atendería Ricardo, yo le di un beso apasionado a mi mujer y ella respondió de la misma manera, mis dos manos se fueron a sus nalgas y de pronto se abrió la puerta de la habitación de masajes y para sorpresa nuestra el tal Ricardo era nuestro mirón! El también nos miró y sentí que se sonrió con cierta malísia! El clavo la mirada en el cuerpo de mi mujer y de cómo le agarraba las nalgas con las dos manos, nos soltamos y después de presentarnos nos preguntó con quien iniciaría el masaje? Yo no perdería la oportunidad y por supuesto le dije que con ella, quería verla disfrutar!
Yo desde un mueble los veía a los dos, le indico a mi mujer que se pusiera boca a bajo en la camilla de los masajes, empezó su masaje por su cuello presionando para que pudiera aliviar y relajarse, el tenía manos fuertes se notaba que sabía lo que hacía, después paso a la espalda, allí estuvo un rato, mi mujer estaba disfrutando se veía que le gustaba lo que el hacía, hasta creía escuchar un pequeño gemido, lo que si note es que cuando paso de la espalda a la cintura utilizo como más aceite en las nalgas, y con sus dos manos continuo su masaje, raro fue quenel masaje se extendió más en sus nalgas, la manos pasaban por ciertos puntos que veía como mi mujer daba pequeños respingos, el estaba de espaldas a mí yo solo imaginaba por dónde pasaba sus manos, que tan atrevido sería con ella el miron! De verdad que se dio un banquete mirando esas hermosas nalgas de mi esposa y más masajeando de esa manera, se veía muy sensual, hasta yo tenía una ereccion por el morbo que sentía, el miron le dijo que se volteara boca arriba para continuar, cuando ella lo hizo el se encargó de hechar el aceite en cantidad por su cuello y pechos, al hacerlo su brasier se transparentó y dejó notar cuan empepitonados estaban sus pezones, al verle la cara un poco sonrojada me di cuenta cuanto lo estaba disfrutando! El continuo con su cuello pero cuando bajó a los pechos se notaba que el brasier molestaba o interfería en sus intenciones, mi mujer hizo un movimiento que no espere! Se soltó el brasier y quedaron sus tetas libres, me miró y me guiño el ojo, ella sabía que también lo quería así! Empezó el manoseo de sus tetas como le dio la gana suave pero firme! Sus pezones se veían muy ricos y duros! Ella agarraba las orillas de la camilla apretándolas , pensé que si seguía así teeminaria teniendo un orgasmo, continuo con su cintura y piernas, yo desde mi sitio veía como pasaban esas manos muy cerca de su vagina y cada vez que lo hacía ella se restregaba un poco, el sabía que la tenía loca de placer! La tenía a punto, de repente el se voltea y me pregunta que tipo de masaje habíamos pedido? Si quería el masaje completo o de final feliz y le dije que ese último! Ella me miró asombrada, y yo le dije que se dejara hacer! De pronto el metió su mano en el bikini y empezó a masajear en toda su extensión su vagina, ella al fin pudo soltar aún gemido que supongo tenía reprimido, con su otra mano tomo uno de sus senos y bajo su cabeza para chuparla, note que sus dedos estaban dentro de ella masajeando el interior de su vagina, ella venía y agarraba la cabeza de el apretándola contra sus tetas, el alternaba de una a otra, mi esposa en un momento la vi acariciando la verga de el por encima del traje de baño, estaba desatada, yo ya tenía la verga fuera pajeandome por verla así, no perdía ningún detalle, se escuchaba el chapoteo de su vagina deseosa al ser penetrada por esos dedos, el paro y le indico que se pusiera en la orilla de la camilla, ella lo hizo y el bajo y le estaba haciendo sexo oral, ella apretaba su cabeza contra su vagina y el pasaba la lengua y chupan su clitoris de arriba abajo, mi mujer movía sus caderas en círculo buscando más roce más placer! Hasta que explotó en un intenso orgasmo cruzando las piernas en la cabeza de el, ella cayó de espaldas a la camilla,

el se levantó y saco una enorme verga gruesa y llena de venas, se la puso al lado de su cara y ella posesa se lanza a chupar con pasión, agarró esa verga que mediría unos 25 cm con las dos manos, que rico la chupaba, sentí celos pero un morbo intenso que me ponía más dura la verga, le estaba follando la boca, mi mujer hacia el esfuerzo para poder meter esa enorne verga dentro de su boca pero no podía, tenía la boca estirada por el grosor, y cada vez crecia más, estuvo a punto de terminar en su boca pero el se retiro, la agarró y la coloco de espaldas a él con su torso apoyado en la camilla, y agarrando su cintura y con la otra la verga fue dirigiendola hacia la entrada de su coño, lentamente fue penetrando y ella tensaba sus piernas y gimiendo fue adaptándose a su grosor a medida que se incrustaba ese enorme trozo de carne en sus entrañas, cuando estuvo dentro por completo, no se movió y se acercó a su oído y le dijo que si le gustaba, ella voltio su cara y le dijo con lujuria "cogeme que estás esperando", esto lo encendió y empezó un vaivén de mete y saca que cada vez se hacia más veloz! Ella en lo que podía buscaba pegarse más a el como queriendo tener esa verga dentro lo más que podía, así estuvieron acoplados los dos, la estaba domando como a una yegua salvaje, ella le decía que más duro le diera que ya estaba a punto de hacerla acabar! Aceleró los movimientos de su cintura mientras decía que su coño le estaba exprimiendo la verga que se sentía rico! Que el estaba también a punto de acabar, ella se voltio y le dijo que lo hiciera dentro de ella que quería sentir su leche caliente! Alli note que sus cuerpos temblaron y aceleraron el ritmo y ella gimió muy alto estaba teniendo un gran orgasmo y el tensaba sus piernas penetrandola con furia y afincando todo su miembro dentro de ella, apretando sus caderas mientras sus cuerpos se fundían en un solo intenso y rico orgasmo! No quería que ni una gota de semen se escapara de ella, lanzándolo hasta lo más profundo de su ser! Así quedaron jadeando del cansancio y la intensidad del orgasmo el montado encima de ella y ella rendida en la camilla! El cuando se separó de ella exhausto se notaba su verga llena de esos líquidos de esa rica unión que tuvieron! Yo me levanté rápidamente agarre mi verga y así mismo se la metí hasta el fondo, ella se sorprendió por mi ímpetud al cogerla de esa manera a penas siendo cogida por otro hombre, le daba duro y le preguntaba si le había gustado que otro hombre la había cogido al frente de mi, ella me decía que si que había sentido rico, y yo le daba verga con más intensidad queriendo llegar lo más profundo dentro de ella, hasta que los dos empezamos a tener un orgasmo juntos, lo noté porque ella apretaba con su coño mi verga queriéndola exprimir hasta la última gota! Quedamos exhaustos en esa posición, ya nuestro masajista mirón se había retirado cumpliendo con su trabajo! Después continuaríamos con nuestras aventuras, ese fin de semana gozariamos mucho más! Esto será parte ya de otra confesión! Agradezco sus comentarios!

Tiempo estimado de lectura: [ 28 min. ]

Dedicado a esa pareja que disfruta, y mucho, leyendo mis relatos.

La Puerta de al Lado

Javier la observaba desde el sofá mientras ella regaba las geranias del balcón. Elena, su esposa, era una mujer que el tiempo había tratado con una crueldad selectiva. A los cuarenta y tres, su rostro conservaba una frescura encantadora, con unas patas de gallo que solo se marcaba cuando reía a carcajadas, algo que hacía a menudo. Su pelo castaño caía en ondas suaves sobre sus hombros, y su cuerpo... ah, su cuerpo era su obra de arte y su tormento. Los años, en lugar de borrar sus curvas, las había exagerado con una generosidad casi obscena. Sus pechos eran magníficos, grandes y pesados, con unos pezones oscuros que se erizaban bajo la fina lycra de las camisetas de tirantes que solía usar en casa. Caderas anchas, un trasero que parecía diseñado a mano para ser agarrado, y unas piernas largas y firmes. Javier la amaba, la deseaba, pero una verdad incómoda se interponía siempre entre ellos: él no estaba a su altura. Su pene, aunque funcional, era modesto, un miembro de trece centímetros en erección, más delgado de lo que a ella le habría gustado. Jamás se lo había reprochado, pero ambos sabían, en ese silencio cómplice de las parejas de hace mucho tiempo, que había una discrepancia.

—¿En qué piensas, Javier? —le gritó Elena, volviéndose y notando su mirada fija en su culo, ceñido en unos vaqueros viejos.

—En lo rica que estás —respondió él, con una sonrisa cómplice—. Y lo mucho que le debes gustar a los vecinos.

Elena se rio, pero el color que subió a sus mejillas no era solo por el sol de la tarde. —Eres un cochino. Y además, los vecinos de aquí son todos abuelos o matrimonios con tres críos.

—No importa. La fantasía no tiene edad —dijo Javier, levantándose y acercándose a ella por detrás, abrazándola y apretando su miembro ya erecto contra el culo de ella—. Imagínalo. El fontanero, el repartidor... cualquiera. Follándote aquí, en el balcón, para que todos lo vean.

Elena se recostó en él, sintiendo el calor de su cuerpo. La idea la excitaba, la ponía mojada al instante. Era su juego, su pequeño secreto que los mantenía vivos. —Y tú, ¿qué harías? ¿mirando por la rendija?

—Mirando por la rendija. Mientras te follan y te pones como una gata en celo. Me gustaría verte perdida, con otra polla dentro de ti, gimiendo como nunca lo has hecho conmigo.

Se besaron, un beso profundo y lleno de promesas no cumplidas. Pero esa tarde, la fantasía estaba a punto de tomar una forma inesperada.

El teléfono sonó. Era un número desconocido. —¿Diga?

—Elena? Perdona, soy Ramiro, el de enfrente.

Elena se incorporó, sorprendida. —Ramiro, ¿qué tal? ¿Qué ocurre?

—Nada, hija, nada, pero he tenido un accidente casero. Me he golpeado la rodilla con el pata de la mesa y estoy hecho un desastre. Me sangra y no llego a la herida. ¿Tú o Javier podriais echarme una mano?

—¡Claro que sí, Ramiro! En cuanto cuelgue, voy para allá. No te muevas.

Colgó y le contó a Javier. —Es el vecino, Ramiro. Se ha golpeado la rodilla. Voy a ayudarle.

—¡Qué suerte! —bromeó Javier—. A ver si le curas algo más que la rodilla.

—No seas guarro —dijo ella, riéndose—. Y prepara la paella, que enseguida vuelvo.

Cruzó la calle y subió los dos pisos. La puerta de Ramiro estaba entreabierta. Llamó suavemente.

—Pasa, hija, que estoy en el salón.

El apartamento olía a naftalina, a libros viejos y a una soledad polvorienta. Lo encontró sentado en un sillón de cuero agrietado, con la pierna estirada sobre un taburete. La rodilla estaba hinchada y un corte manchaba el pantalón de chándal.

—Ay, Ramiro, qué golpe te has dado.

—Ya ves, torpe de mi. El botiquín está en el baño, encima del lavabo.

Elena fue al baño. Al volver, se arrodilló frente a él. —Vale, esto va a escocer un poquito —avisó con una voz que no le sonó propia—. Tendrás que quitarte el pantalón para poder limpiar bien la herida.

Ramiro se puso tenso. —Ay, hija, qué rollo. No es para tanto.

—Ramiro, si no te quitas el pantalón, no te curo. Y si no te curo, se te puede infectar. Venga, sin vergüenza que somos vecinos.

El hombre suspiró y, con dificultad y cierta verguenza, empezó a bajarse el chándal. Elena se arrodilló frente a él, preparando las gasas. Fue en ese momento, cuando el tejido elástico del pantalón pasó por la cadera y descendió por los muslos, cuando ocurrió. Ramiro no llevaba ropa interior. No estaba erecto. No había ninguna señal de excitación, ni siquiera de turgencia. Yacía allí, sobre el saco escrotal, como un ser durmiente, plegado sobre sí mismo pero con una longitud y un grosor que desafiaban toda lógica. Elena se quedó sin aliento. Su cerebro intentaba procesar la imagen. No era un pene, era un cañon. Una pieza anatómica de museo. Colgaba, pesado y moreno, desde la base del vello canoso hasta casi la mitad del muslo de Ramiro. Debía de medir, así, en reposo, quince o dieciséis centímetros como mínimo. Y ancho... Dios, era ancho. El glande, incluso flácido, tenía un tamaño desproporcionado, un casquete carnoso y oscuro que prometía maravillas.

Sintió un calor que le subió por la cara, un latido sordo en sus sienes. Se obligó a mirar hacia otro lado, a concentrarse en la rodilla hinchada. Sus manos temblaban ligeramente mientras mojaba una gasa con el antiséptico.

—Vale, esto va a escocer un poquito —avisó con una voz que no le sonó propia, más ronca de lo normal.

Al tocar la piel de Ramiro, notó que el hombre también estaba tenso. Limpió la herida con movimientos rápidos y profesionales, aunque sus ojos, por un impulso traicionero, volvían una y otra vez a esa masa carnos y oscura que descansaba a solo unos centimetros de su rostro. Se imaginaba cómo sería erecto. La imagen le golpeó el estómago como un puño. Un pene así...la partiría en dos. La llenaría por completo. La estiraría hasta sus límites, hasta hacerla gritar de dolor y de placer.

Terminó de curarlo y le puso una venda. —Allí tienes, Ramiro. Ya está. Pero mañana deberías ir al médico a que lo vean.

—Gracias, Elena. Eres un ángel. De verdad.

—Para eso estamos.

Se levantó para marcharse, sintiendo las piernas un poco blandas. En la puerta, se volvió.

—Cuídate mucho, ¿eh?

—Ya mismo, hija. Y gracias de nuevo.

Cerró la puerta y se apoyó en ella un segundo, respirando hondo. El corazón le latía con fuerza. No era solo la impresión, era algo más. Era una chispa. Una semilla de curiosidad que acababa de plantarse en terreno fértil y ya regado por su propia humedad.

Volvió a su casa como en una nube. Javier estaba en el salón, sirviendo dos copas de vino. La vio entrar y sonrió.

—¿Qué cara es esa? ¿Ha sido tan grave?

Elena dejó el bolso en la mesa y se sirvió una copa de un solo trago. Se sentó en el sofá, frente a él.

—Javi... —empezó, y se detuvo, buscando las palabras—. Javi, no vas a creer lo que acabo de ver.

La Confesión y la Obsesión

Javier arqueó una ceja, intrigado por el tono de voz de su mujer. No era el tono de alguien que acaba de curar un rasguño. Era el tono de alguien que ha presenciado un evento sobrenatural.

—¿Qué ha pasado? ¿Te ha enseñado su colección de mariposas disecadas?

—Peor —dijo Elena, y se rio, una risa nerviosa y excitada—. Mucho peor. O mejor. No sé.

Se inclinó hacia adelante, bajando la voz como si Ramiro pudiera oírla a través de las paredes.

—Javi, he visto... su polla.

Javier se quedó mirándola, sin entender. —¿Perdona?

—Su polla, Javi, ¡su polla! —repitió ella, con los ojos brillantes—. Tuve que quitarle el pantalón para curar la rodilla y... Dios, Javi, no es una polla, es una bestia.

Javier sintió una descarga eléctrica recorrerle la espina dorsal. La fantasía que compartían, el juego que los mantenía despiertos por las noches, acababa de tomar forma humana y nombre propio: Ramiro, el viudo de sesenta años de enfrente.

—¿A qué te refieres con "bestia"? —preguntó, ya con el interés genuino de un hombre que ve cómo su fantasía más profunda se materializa.

—No estaba erecto, Javi, eso es lo más increíble. Estaba... colgando. Llegaba casi hasta la rodilla. Y era gorda, no como una flauta, como un... como un puño de un bebé. No, más gorda. Dios, no exagero. Nunca en mi vida he visto nada igual. Ni en las películas, ni en revistas, en ninguna parte. Y el glande... Javi, el glande era enorme, incluso así, flácido. Parecía una seta.

Javier se ajustó los pantalones. La descripción de Elena, la emoción en su voz, estaba teniendo un efecto inmediato y poderoso en él. Se imaginaba la escena: su mujer, arrodillada, tan cerca de ese órgano monumental. Su propia polla modesta se ponía tiesa, una mezcla de celos y un deseo voyeurístico que la consumía.

—Y tú... ¿qué hiciste?

—¡Qué iba a hacer! Me puse a curarle la rodilla como si no pasara nada, pero Javi, no podía dejar de mirarlo. Era como un imán. Me sentía como una antropóloga que acaba de descubrir una nueva especie. Y todo el tiempo, mi cabeza... mi cabeza daba vueltas. Pensaba... pensaba en cómo sería de verdad, duro. Cómo se sentiría entrando en mí. Cómo me abriría las piernas de par en par.

Se hizo un silencio denso en el salón. El único sonido era el de sus respiraciones. Javier se acercó a ella en el sofá y le tomó la mano.

—Te ha puesto muy cachonda, ¿verdad?

Elena asintió, sin mirarlo a los ojos. —Me ha puesto todo el cuerpo al revés. No es solo el tamaño, Javi. Es la idea. Es él. Ramiro. El viejo bueno y amable de enfrente. Es tan... prohibido. Tan inesperado. Y pensar que esa joya está ahí, sin usar, desde que su mujer murió... Es un crimen contra la humanidad.

—Y ahora qué piensas —dijo Javier, ya sabiendo la respuesta, pero disfrutando de que ella la articulara.

Elena levantó la vista y sus ojos se clavaron en los de él. Había una nueva determinación en ellos, una decisión que ya estaba tomada.

—Quiero probarla, Javi. Quiero saber qué se siente. Quiero sentirla dentro de mí, aunque me desgarre. Quiero saber si es verdad que una mujer puede olvidar su nombre con una herramienta así.

Javier tragó saliva. El vértigo era ahora real. Ya no era un juego de palabras en la oscuridad.

—¿Y... él? ¿Crees que él...?

—No lo sé. Y eso es lo que lo hace más emocionante. Es un hombre decente, un caballero. No creo que sea el tipo de... de ligar. Pero es un hombre. Y lleva cinco años solo. Quizás... quizás solo necesite un empujón. La oportunidad correcta.

—¿Y cuál sería esa oportunidad? —preguntó Javier, totalmente enganchado en la trama que su mujer estaba tejiendo.

—No lo sé. Tendré que pensar en algo. Tendré que... acercarme. Buscar una excusa. Y tú... —dijo Elena, y su mano subió por el muslo de Javier hasta rozar la erección que se adivinaba bajo el tejido del pantalón—. Tú me ayudarás, ¿verdad? Serás mi cómplice. Mi...

—Miron —completó Javier, con la voz ronca—. Claro que sí, cariño. Seré tu miron. Quiero verte. Quiero ver cómo te lo gozas. Quiero ver cómo te folla hasta dejarte sin aliento.

Esa noche, el sexo fue diferente. Fue más intenso, más sucio. No hicieron el amor, follaron. Mientras Javier la tomaba por detrás, Elena cerraba los ojos y no imaginaba a un actor porno anónimo. Imaginaba a Ramiro. Imaginaba sus manos arrugadas sosteniendo sus caderas, su pene gigante entrando en ella, desgarrándola con una mezcla de dolor y placer.

—Dímelo —gruñía Javier, dándole una bofetada en el culo—. Díme, zorra, que quieres la polla del vecino.

—¡La quiero! —gemía Elena, con la cara hundida en la almohada—. ¡Quiero que me folle con su polla gigante! ¡Quiero sentirla hasta que me duela! ¡Quiero que me llene de leche, Javi, que se corra dentro!

Javier la hizo gritar una y otra vez, explorando esa nueva faceta de su deseo. La fantasía ya no era compartida, se había convertido en el objetivo principal.

Los días siguientes fueron un torbellino para Elena. La curiosidad se había transformado en una obsesión. Cada vez que veía a Ramiro por la ventana, saliendo a por el correo o regando sus plantas, su corazón se aceleraba. Ya no veía al anciano amable. Veía al portador de ese tesoro anatómico. Al hombre que podía darle el placer que ella había empezado a ansiar con una ferocidad que la asustaba y la excitaba a partes iguales.

Empezó su plan. La excusa perfecta se le presentó al tercer día. Vio a Ramiro luchando con unas bolsas de la compra en el portal. Le costaba mantenerse en pie con la rodilla todavía vendada.

—Ramiro, ¿qué haces? ¡Déjame eso! —corrió a su lado, quitándole las bolsas con una sonrisa de ángel—. Estás loco, con esa rodilla todavía mala.

—No es para tanto, Elena. No quería molestar.

—Qué vas a molestar. Subo yo y las dejo en tu cocina. Y aprovecho y te hago un café, ¿vale? A cambio de que me dejes mirar tus libros, que siempre he tenido curiosidad.

La sonrisa de Ramiro fue de pura gratitud. —Serías un encanto, hija. De verdad.

Subieron juntos. Elena le ayudaba a caminar, sintiendo el calor de su cuerpo a través de la ropa. Una vez en el piso, mientras ella preparaba el café en la cocina, Ramiro se sentó en la mesa, observándola. Llevaba una camiseta de tirantes sin sujetador, y notaba cómo la mirada de Ramiro se deslizaba un instante por sus pechos pesados, que se movían libremente bajo el algodón.

—Tienes muy buena mano para todo, Elena. Primero curando, y ahora haciendo de enfermera y de ama de casa.

—Es que a mí me gusta cuidar a la gente —dijo ella, volviéndose y apoyándose en la encimera, de forma que su cuerpo quedaba en una pose casual pero sugerente. Se estiró para coger una taza en la alacena alta, sabiendo que el movimiento elevaría la camiseta y dejaría al descubierto una buena porción de su abdomen y el bajo de sus pechos.

Le sirvió el café y se sentó frente a él. —Cuéntame cosas de ti, Ramiro. De antes. De tu mujer. Si no te duele, claro.

El hombre sonrió, una melancolía suave en sus ojos. —Pilar... era mi sol. Llevamos cuarenta y tres años casados. Cincuenta juntos, si contamos el noviazgo. No sé ni cómo he sobrevivido a estos cinco sin ella.

—Debe de ser muy duro —dijo Elena, acercando su mano y posándola sobre la de él en la mesa. Un gesto de apoyo, pero también una prueba.

Ramiro no retiró la mano. Al contrario, la apretó ligeramente. —Lo es. La casa se siente vacía. Demasiado silenciosa. Y... otras cosas también, ya sabes. Un hombre tiene sus... necesidades.

Ese era el momento. La puerta que ella había estado buscando.

—No creo que seas un viejo arrugado —dijo ella, mirándole a los ojos con una intensidad calculada—. Eres un hombre bueno y amable. Y seguro que hay muchas mujeres que lo verían. Además, algunas cosas nunca cambian.

Se inclinó un poco más hacia adelante, dejando que la camiseta se ceñiera a sus pechos. —Por ejemplo, el cariño. El contacto. El... placer. Es universal, ¿no crees?

La mirada de Ramiro cambió. La gratitud amable dio paso a una chispa de otra cosa. De curiosidad, de un anhelo largamente reprimido. Sus ojos se bajaron un instante hacia el escote de Elena y luego volvieron a subir a su rostro.

—Supongo que sí —dijo él, con la voz más grave—. Supongo que eso no cambia.

Elena sintió el triunfo. El anzuelo estaba puesto. Ahora solo tenía que esperar a que el pez picara.

—Bueno, me tengo que ir, que Javi me estará esperando —dijo Elena, levantándose y recogiendo su taza—. Si necesitas algo, ya sabes dónde encontrarme. ¿Para cualquier cosa, eh? —añadió, con un énfasis deliberado en la palabra "cualquier".

—Lo tendré en cuenta, Elena. Gracias de nuevo por todo.

Al salir, Elena no se dirigió a su casa. Se metió en el portal, se apoyó contra la pared fría y se metió una mano entre las piernas, sobre el vaquero. Estaba empapada. El juego había comenzado.

La Invitación

La estrategia de Elena fue una obra de arte de la seducción sutil. Durante las siguientes dos semanas, se convirtió en la cuidadora no oficial de Ramiro. Le llevaba comida casera, le ayudaba a colgar la ropa, se sentaba con él un rato por las tardes para "hacerle compañía". Cada encuentro era una pequeña escalada en la intimidad, una guerra de desgaste hecha de sonrisas, de roces de manos, de miradas cómplices.

Javier, por su parte, era un espectador fascinado y torturado. Elena le contaba cada detalle, cada mirada, cada toque casual. Y por las noches, reconstruían las escenas en su cama, con un Javier cada vez más entregado a su rol de miron excitado, que la masturbaba mientras ella le contaba sus avances.

—Hoy me he "caído" delante de él y me he agarrado a su brazo para levantarme —le contó Elena una noche, mientras Javier la desvestía—. He notado cómo se ha puesto tenso. Y le he dicho: "Qué fuerte que eres, Ramiro". Se ha sonrojado y he visto que se le movía algo en el pantalón. Javi, creo que le gusto.

—Claro que le gustas, zorra —murmuró Javier, besándole el cuello y apretando uno de sus pechos enormes—. Eres un espectáculo. Sigue así. Acércate más. Hazle sufrir.

—Mañana voy a pedirle que me ayude a alcanzar un libro en la estantería más alta de su salón. Tendré que treparme a una silla pequeña. Verás qué vista le doy. Llevaré la falda corta y sin bragas. A ver si aguanta el tipo.

El plan de Elena funcionó a la perfección. Al día siguiente, Ramiro la ayudó con el libro, y ella, desde su inestable atalaya, se aseguró de que su falda subiera lo suficiente como para ofrecerle un generoso atisbo de su coño ya humedecido. La respiración de Ramiro se cortó. Elena fingió no darse cuenta, pero cuando bajó, le dio las gracias con una sonrisa inocente que no era inocente en absoluto.

El punto de inflexión llegó una noche de viernes. Hacía calor y los vecinos tenían las puertas abiertas para que entrara el aire fresco de la noche. Elena y Javier estaban en su salón, viendo una película, cuando escucharon la música de un viejo tocadiscos procedente de la casa de enfrente. Era un bolero antiguo, de esos que bailaba su abuela.

—Es Ramiro —dijo Elena, con una idea fulminante en la cabeza—. Está escuchando sus viejos discos.

—Y...? —preguntó Javier, sabiendo por la expresión de su mujer que se avecinaba algo.

—Me voy a "interesar" mucho por su música.

Se puso un vestido de verano ligero, sin nada debajo, y se fue a la cocina. Javier apagó la televisión y se acercó a la ventana, que daba a la fachada de enfrente. No podía ver nada, pero podía escuchar. Era un miron a ciegas.

Elena llamó a la puerta de Ramiro. —¡Ramiro! Soy Elena.

—Pasa, hija, pasa.

El salón estaba a media luz, iluminado solo por una lámpara de lectura y el brillo anaranjado del tocadiscos. Ramiro estaba en su sillón, con un vaso de algo en la mano. El bolero llenaba el ambiente de nostalgia y melancolía.

—Qué buena música —dijo Elena—. ¿De quién es?

—Es Lucho Gatica. La voz de mi juventud. Pilar y yo bailábamos mucho con esto.

—Debe de traerte muchos recuerdos.

—Buenos y malos —dijo él, bebiendo un sorbo—. ¿Te apetece una copa? Es coñac. Viejo, como yo.

—No quiero molestar.

—No molestarás, mujer. Nos hará bien a las dos.

Mientras él se levantaba para ir a la cocina, Elena se acercó a la estantería de discos. —¡Qué colección más bonita!

—Son de toda la vida. La mayoría eran de Pilar. A ella le encantaba.

Vino con dos copas y le entregó una a Elena. Brindaron en silencio, escuchando la música.

—¿Sabes bailar esto, Elena? —preguntó de repente Ramiro.

—Un poco. Mi madre me enseñó. Pero hace mucho que no lo hago.

—Pues deberíamos. Es una pena que una música como esta se pierda en el aire.

Elena sintió que el momento era ahora o nunca. Miró a Ramiro a los ojos, dejó su copa en la mesa y le ofreció la mano.

—Pues baila conmigo, vecino. A ver si me acuerdo.

Ramiro dudó un segundo, pero luego tomó su mano. Era cálida y suave. Se levantaron y él la llevó al centro del salón, el pequeño espacio libre entre el sofá y la mesa. Posó una mano en la cintura de Elena y tomó su mano con la otra. Empezaron a moverse lentamente, al compás del bolero.

Elena se acercó a él, apoyando la cabeza en su hombro. Olía a colonia vieja, a libros y a hombre. Notaba el cuerpo de Ramiro, más firme de lo que esperaba, a través de la tela fina de su vestido. Él, por su parte, notaba la suavidad de su piel, la falta de sujetador, la calidez de su aliento en su cuello. Notaba cómo sus pechos se aplastaban contra su pecho, y sintió cómo algo, un animal dormido en sus pantalones, empezaba a despertar.

La canción terminó y empezó otra, igual de lenta y melancólica. No se separaron.

—Gracias, Elena —susurró Ramiro, con la voz ronca—. Hacía mucho tiempo que no sentía... esto.

—¿El qué? —preguntó ella, sin levantar la cabeza.

—El calor de una mujer. La compañía.

Elena se separó un poco, justo lo suficiente para poder mirarle a la cara. Sus labios estaban a centímetros de los de él.

—No tienes que agradecérmelo, Ramiro. Yo también lo disfruto.

Y entonces, lo hizo. Se inclinó y le besó. Fue un beso tímido al principio, un simple roce de labios. Pero Ramiro respondió. Sus labios, que debían de llevar cinco años sin besar a una mujer así, se abrieron y el beso se profundizó. Se convirtió en un beso de hambre, de sed acumulada. La mano de Ramiro en su cintura la apretó con más fuerza, tirándola hacia él. Elena sintió la erección de él, dura y prominente, pulsar contra su vientre. No era una impresión. Era real. Y era enorme.

Se separaron, jadeando. Los ojos de Ramiro brillaban con una mezcla de asombro y lujuria.

—Elena... yo... no sé qué decir.

—No digas nada —susurró ella, tomándole la mano y llevándosela a su pecho, sobre su corazón—. Siente.

Ramiro palpó el latido rápido de su corazón, la suavidad de su piel bajo el vestido. Su mano descendió lentamente, hasta acariciar la curva de su pecho. Elena emitió un gemido suave, arqueándose hacia su mano.

—Ramiro... —murmuró ella, como si no pudiera creer lo que estaba haciendo—. Eres... eres increíble.

—Llévame a tu dormitorio —dijo Elena, con una firmeza que no admitía réplica.

Ramiro no necesitó que se lo repitiera. La tomó de la mano y la guio a través de un pasillo oscuro hasta su dormitorio. La habitación olía a él. A su soledad. Elena se giró frente a él y, sin decir palabra, se deslizó el vestido por los hombros, dejándolo caer a sus pies, formando un charco de tela en el suelo. Estaba completamente desnuda. Sus pechos enormes se liberaron, cayendo con un peso natural y sensual. Ramiro se quedó paralizado, mirándola. Sus ojos recorrían su cuerpo, desde sus pechos firmes hasta el triángico de vello oscuro entre sus piernas. Elena sabía que estaba bien, que su cuerpo de cuarentona, con sus pequeñas imperfecciones, era deseable. Lo veía en los ojos de aquel hombre.

—Tú también —dijo ella, con una voz que era pura invitación.

Ramiro se deshizo de su camisa y luego del pantalón. Y entonces, Elena lo volvió a ver. Pero esta vez no estaba flácido y dormido. Estaba erecto. Y la visión la dejó sin aliento.

Se erguía desde su base peluda, grueso y poderoso, con una ligera curva hacia arriba. La cabeza, de un color morado oscuro, era grande y prominente, con un frenillo que parecía demasiado corto. Las venas serpenteaban a lo largo del tallo, como mapas de un territorio desconocido. No era de treinta centímetros, como ella había fantaseado, pero estaba muy, muy cerca. Debía de tener unos veinticinco, veintiséis. Y un grosor que parecía imposible.

—Dios mío... —susurró Elena, sin poder evitarlo.

Ramiro sonrió, una sonrisa torpe y orgullosa a la vez. —Suele causar esa impresión.

Elena se acercó, arrodillándose frente a él, con los ojos clavados en su falo. Lo tomó con ambas manos, sintiendo su peso y calor, y lo miró desde abajo. —Ramiro... perdona que te pregunte, es una tontería... pero tu mujer... ¿podía... podía meterse toda esta... esta maravilla?

La pregunta, tan directa y tan vulgar, pareció sacarle a Ramiro de su ensimismamiento. Se rio, un sonido amargo y nostálgico. —Pilar... Pilar era una santa. Y una valiente. Al principio, fue un suplicio para ella. Se quejaba de que la dejaba dolorida, con un escozor terrible en el coño durante días. Pero con el tiempo... con el tiempo se acostumbró. Decía que el dolor era el precio que había que pagar por sentirse tan viva, tan llena. Aprendió a quererlo, a necesitarlo incluso. Pero sí, siempre terminaba un poco... castigada. Era el precio de la pasión, ¿sabes?

La respuesta de Ramiro electrizó a Elena. El dolor, el escozor... no eran un efecto secundario, eran parte del paquete. Eran el sello de autenticidad de aquella follada monumental. No solo lo quería, lo necesitaba.

—Entiendo —dijo ella, con una voz que era un puro suspiro de lujuria—. Entiendo perfectamente.

Y entonces, se inclinó y, con la punta de la lengua, trazó la línea del frenillo. Ramiro emitió un gemido ronco y su cuerpo se estremeció.

Elena abrió la boca y lo introdujo. Solo la cabeza al principio, lamiéndola, saboreando el sabor a hombre, a pre-cum. Luego fue introduciendo más, poco a poco, sintiendo cómo la llenaba, cómo la estiraba. Tenía la mandíbula a punto de dislocarse, pero no le importaba. Era una delicia. Una profanación sagrada.

Mientras ella lo mamaba, Ramiro la miraba desde arriba, con las manos en sus cabellos, moviendo las caderas suavemente, con un ritmo lento y profundo. Javier, al otro lado de la calle, se imaginaba la escena, masturbándose en la oscuridad de su salón, escuchando los gemidos ahogados de su mujer a través de la ventana abierta.

—Sube a la cama —dijo Ramiro, con la voz entrecortada—. Por favor.

Elena obedeció. Se tumbó de espaldas, con las piernas abiertas, ofreciéndose a él. Ramiro se arrodilló entre sus muslos y, durante un instante, se limitó a mirarla. A mirar su coño, ya abierto y húmedo, esperándolo.

—¿Segura? —preguntó, con una última pizca de caballerosidad.

—Desde que te vi curándote la rodilla —respondió Elena—. Desde que supe lo que tenías aquí.

Y entonces, Ramiro se preparó para entrar.

La Follada y el Miron

Ramiro no se precipitó. Tomó su monumental erección y la deslizó por la hendidura de Elena, empapándola con su propio fluido y con la excitación de ella. Elena gemía, moviendo las caderas, intentando capturarlo, pero él se negaba, prolongando el tormento y el deseo. Jugaba con ella, rozando su clítoris con la cabeza de su polla, frotándola contra sus labios mayores, sin penetrarla todavía.

—Por favor, Ramiro... —suplicó Elena, con la voz rota—. Métela. Por favor.

Él sonrió, un gesto de poder y de lujuria. —Tienes que pedírmelo bien, Elena. Dime qué quieres.

—¡Quiero tu polla! —gritó ella, perdiendo toda inhibición—. ¡Quiero que me folles con esa polla gigante! ¡Quiero sentirla dentro de mí, ahora!

Eso fue lo que Ramiro quería escuchar. Alineó la cabeza de su miembro con la entrada de Elena y empezó a empujar. Lentamente. Con una presión constante y abrumadora.

Elena sintió una resistencia, una tensión que nunca había experimentado. Luego, un estiramiento brutal, casi doloroso. La cabeza de Ramiro entró en ella con un "pop" audible y Elena gimió, una mezcla de dolor y placer puro. Se sentía desgarrada, abierta de una forma que creía imposible.

—¡Ay, Dios! ¡Sí! ¡Así! —gritó ella, mientras Ramiro seguía introduciéndose, centímetro a centímetro, sintiendo cómo cada fibra de su ser estaba siendo estirada hasta su límite absoluto. El dolor era agudo, una quemazón que se mezclaba con un placer tan intenso que casi era insoportable. Gritó, un sonido gutural y animal que no reconocía como propio. Era el grito de una mujer que estaba siendo tomada, poseída de una forma que nunca antes había imaginado.

Mientras su mujer era desgarrada en la cama de enfrente, Javier se había convertido en un mono enjaulado. El simple hecho de oír no era suficiente. Necesitaba ver. Necesitaba presenciar el sacrificio. Con el corazón martilleándole en el pecho, salió de su casa con sigilo, cruzó la calle y se acercó a la ventana del dormitorio de Ramiro. La persiana estaba levantada, pero la ventana entreabierta, dejando una rendija perfecta para un miron. Se asomó con cuidado y su respiración se cortó.

Allí estaba su Elena, su esposa, en la cama de otro hombre. Estaba tumbada, con las piernas abiertas, y las nalgas blancas y grandes se hundían en el colchón. Sobre ella, el cuerpo más oscuro de Ramiro, un hombre mayor, pero que se movía con una fuerza animal. Veía cómo su culo se contraía y tensaba con cada embestida lenta y profunda. Y veía... oh, Dios, veía la base de aquella polla monumental que entraba y salía de su mujer. La veía salir cubierta del brillo de la lubricación de Elena, para desaparecer de nuevo en su interior.

Javier se abrió el pantalón y sacó su propia polla, pequeña y mediocre en comparación. Empezó a masturbarse, con los ojos pegados a la escena, sintiéndose el ser más patético y más excitado del mundo. Un mono pajillero. Pero mientras la observaba, algo más profundo que la simple excitación empezó a bullir en su interior. Veía a Elena sufrir, sí, pero también la veía triunfar. Veía cómo su cuerpo, que él conocía tan bien, se abría para acoger aquella bestia y no se rompía, sino que se expandía, se adaptaba, vencía. Una punzada de orgullo, tan extraña como poderosa, le recorrió. Su mujer no era solo la víctima de aquella polla; era su dueña. Era una guerrera aguantando el asedio, y ganando.

Ramiro, con una paciencia y un control que contradecían su edad y su evidente excitación, se detuvo a mitad de camino. Dejó que Elena se acostumbrara a su tamaño, a su presencia invasora. Le besó los labios, el cuello, los pechos, mientras su polla gigante permanecía inmensa dentro de ella, un ancla de placer y dolor.

—¿Estás bien? —susurró él, con una ternura que la desarmaba.

Elena solo pudo asentir, con los ojos llenos de lágrimas de placer. —Sigue —logró decir—. No pares. Métela toda.

Ramiro sonrió y, con un empuje final y profundo, se hundió en ella hasta el fondo. Elena sintió cómo golpeaba el fondo de su vagina, cómo su útero parecía ceder ante aquella fuerza. Se sintió completa. Llena. Era una sensación abrumadora, de totalidad.

Y entonces, empezó a moverse.

No fue un movimiento rápido ni frenético. Fue un movimiento lento, profundo, de torniquete. Cada embestida era una declaración de poder, una reafirmación de su masculinidad. Se retiraba casi por completo y luego volvía a entrar, lentamente, disfrutando de cada centímetro del viaje, sintiendo cómo las paredes de Elena se aferraban a él, cómo lo absorbían todo.

Elena estaba en otro plano. Su mente se había desconectado. Solo existía la sensación. El ritmo implacable de Ramiro. El peso de su cuerpo sobre el de ella. El olor de su piel. El sonido de sus carnes chocando. Sus piernas se enroscaron en la espalda de él, tirándolo hacia ella, pidiendo más, siempre más.

—¡Más fuerte! ¡Dámela toda, cabrón! —gritaba ella, usando un lenguaje que nunca había usado con Javier, un lenguaje de puta, de sumisa entregada a su macho.

Ramiro la obedeció. Su ritmo se aceleró. Sus embestidas se volvieron más profundas, más brutales. La cama golpeaba la pared con un ritmo constante, un "tun-tun" que Javier oía perfectamente desde su puesto de observación. Veía cómo los pechos de Elena se balanceaban salvajemente con cada golpe, cómo su boca se abría en gritos mudos de placer.

Ramiro la giró con una fuerza sorprendente. La puso a cuatro patas. Elena apoyó la cara en la almohada, levantando el culo, ofreciéndose. Desde su atalaya, Javier tenía una vista perfecta. Veía el coño abierto y húmedo de su esposa, y veía aquella vara de carne acercarse de nuevo para violarlo. Ramiro la tomó por las caderas y volvió a entrar en ella desde atrás, con una violencia que la hizo gritar de nuevo. En esta posición, se sentía aún más profunda, incluso más grande. Le agarraba el pelo, le tiraba de la cabeza hacia atrás, le daba azotes en el culo que dejaban sus marcas rojas.

—¡Tuya! ¡Soy tuya! ¡Fóllame! —gemía Elena, perdida en el éxtasis.

Javier no podía más. Eyaculó con un gemido ahogado, manchando el alféizar de la ventana. Pero su polla no se ablandó. La excitación era demasiado fuerte. Se quedó allí, mirando, escuchando, imaginando, mientras su mujer era follada como nunca antes en su vida.

Ramiro la tumbó de nuevo boca arriba. Levantó sus piernas y las apoyó sobre sus hombros, doblándola por la mitad. La penetración fue ahora vertical, brutal. Elena sintió que se iba a desmayar. El dolor se había transformado en un placer tan agudo que casi era doloroso. El clímax se estaba construyendo en lo más profundo de su vientre, una ola gigantesca que estaba a punto de romper.

—¡Voy a correrme! —gritó Ramiro, con la voz tensa por el esfuerzo—. ¿Dónde quieres que me corra?

—¡Dentro! ¡Todo dentro de mí! —suplicó Elena—. ¡Lléname, cabrón, déjame llena!

Con un rugido que pareció sacado de las profundidades de la tierra, Ramiro eyaculó. Elena sintió el primer chorro de semen, caliente y espeso, golpear las profundidades de su ser. Y luego otro, y otro. Era como si nunca fuera a parar, una inundación de semen que la llenaba, que se desbordaba y corría por sus muslos. Esa sensación fue lo que la empujó por el precipicio.

Su orgasmo la desintegró. Un grito largo y agudo se escapó de su garganta mientras su cuerpo se contorsionaba en espasmos incontrolables. Sus piernas temblaban, su vientre se contraía, su mente se quedó en blanco. Era un orgasmo total, corporal y espiritual. El más grande de su vida.

Cayeron ambos agotados sobre la cama, sudorosos y jadeantes. Ramiro se tumbó a su lado, con el peso de su cuerpo aplastándola un poco, pero a ella no le importaba. Se sentía viva. Se sentía renovada.

Permanecieron en silencio durante un largo rato, solo el sonido de sus respiraciones llenando la habitación. Elena sentía el semen de Ramiro goteando todavía de ella, una prueba tangible de lo que acababa de pasar. Sentía su coño dolorido, hinchado, usado. Y se sentía increíblemente satisfecha.

Ramiro fue el primero en hablar. —Elena... —dijo, con la voz ronca—. No tengo palabras.

—Yo tampoco —respondió ella, girándose para mirarle a la cara—. Ha sido... increíble.

—Increíble no es la palabra —dijo él, pasando una mano por su pelo—. Ha sido... épico.

Se besaron de nuevo, un beso más lento este vez, un beso de pos-coito, de agradecimiento. Elena sabía que esto no era un amor romántico. Era algo más primitivo, más puro. Era puro sexo. Y era perfecto.

—Tengo que irme —dijo Elena al fin, rompiendo el hechizo—. Javi se preguntará dónde estoy.

Ramiro asintió, sin reproche. —Entiendo.

Elena se levantó, sintiendo cómo le dolía cada músculo, cómo su coño era una masa de carne dolorida y feliz. Se vistió lentamente, sintiendo la mirada de Ramiro sobre ella. Antes de irse, se acercó a la cama y le dio un último beso.

—Gracias, Ramiro.

—No, Elena. Gracias a ti.

La Secuela y el Nuevo Pacto

Volver a casa fue una odisea. Cada paso era una reminiscencia de la follada que había recibido. No caminaba, se arrastraba. El dolor físico era real, una prueba tangible de que todo había ocurrido. No era un sueño. La carne de su entrepierna estaba deshecha, magullada, viva. Al llegar a su puerta, la mano le temblaba tanto que le costó meter la llave.

Entró en el salón, a oscuras. Javier estaba sentado en el sofá, una silueta inmóvil en la penumbra. No dijo nada. Elena cerró la puerta y el sonido del cerrojo pareció un disparo en el silencio. Se dejó caer de rodillas en el suelo, en el centro de la habitación. No podía más. El viaje de cinco metros desde la puerta la había agotado.

—Mírame —dijo su voz, un susurro ronco, roto—. Mírame bien, Javi.

Javier se levantó y se acercó, arrodillándose frente a ella. La luz de la farola de la calle entraba por la ventana, dibujando su contorno dolorido y triunfal. Con una lentitud ritual, Elena desabrochó los vaqueros. Estaban húmedos y pegajosos, no solo de su propia excitación, sino del semen de otro hombre que se había desbordado. Se los bajó por las caderas, con dificultad, y se tendió de espaldas en el suelo, abriendo las piernas.

Javier contuvo la respiración. Allí, bajo la luz tenue, estaba el trofeo. Su coño no estaba solo humedecido. Era un órgano hinchado, enrojecido, marcado. Los labios mayores tenían un brillo violáceo, como un moratón, y entre ellos, la hendidura todavía brillaba con el fluido lechoso de Ramiro. Estaba destrozada, sí, pero era la visión más hermosa que Javier había visto en su vida. Era la prueba irrefutable de que su mujer había aguantado lo inaguantable, que había sido capaz de absorber aquello y no solo sobrevivir, sino triunfar.

—Dios, Elena... —murmuró él, y no era un juicio, era una oración.

Javier se acercó y, con una devoción casi religiosa, se postró entre sus piernas. No la folló. No la tocó con lujuria. La limpió. Con la boca. Con lamidas largas y reverentes, retiró la evidencia de la otra polla, limpiando su coño, sus muslos, su culo. Era un acto de posesión a través de la sumisión. Al limpiarla, se estaba apropiando de su experiencia, la estaba haciendo suya. Y Elena, mientras él la limpiaba, sentía el dolor empezar a transformarse en una calma profunda, en una paz que nunca antes había conocido. Estaba en casa.

Al día siguiente, la nueva normalidad se instaló con la luz del sol. Elena se movía por la casa con delicadeza. Cada vez que se sentaba, emitía un pequeño gemido involuntario. Javier la observaba desde la cocina, mientras preparaba el café.

—¿Duele mucho? —preguntó él, con una ternura que la sorprendió.

Elena se giró en la silla y le sonrió, una sonrisa cansada y pícara. —Duele como debe doler —dijo—. Duele a que me siento viva.

La frase se quedó flotando en el aire entre ellos. Se convirtió en su nuevo lema, en el sello de su pacto. El rol de Javier había cambiado para siempre. Ya no era solo el miron, el cómplice. Era el guardián de la mujer que había sido iniciada en un placer superior. Él no la había follado, pero la había protegido mientras era follada. La había observado para que su placer no se perdiera en la oscuridad. Y en ese rol, encontró una nueva forma de amarla.

Dos semanas después, la vida parecía haber vuelto a su cauce, pero todo era diferente. Estaban en el balcón, tomando un café. Elena ya no era la misma. Había una nueva seguridad en su mirada, una sabiduría carnal que irradiaba desde ella. Estaba más guapa que nunca.

De repente, su móvil vibró en la mesa. Ella lo cogió, lo miró y una sonrisa cómplice se dibujó en sus labios. Javier levantó una ceja, preguntando sin palabras.

Elena le enseñó el teléfono. Era un mensaje de Ramiro. No había texto. Solo una foto. Un primer plano de su polla, semi-erecta, descansando sobre la mesa de madera de su salón. Era una foto de recordatorio. Una promesa.

Elena no respondió al mensaje. Simplemente guardó el móvil, se recostó en su silla y miró a su marido a los ojos.

—La próxima vez —dijo ella, con una voz segura y serena—, tú eliges el sitio.

Javier sonrió. La fantasía ya no era una fantasía. Se había convertido en su realidad. Y era perfecto.

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La señora de la casa quiere las escrituras. El hijo de la cocinera las tiene. Si las quiere, se deja follar como las del servicio: de rodillas, bragas abajo y la mesa del abuelo.

Parte 1 – Lo que se pide, no se manda

Sofía Vallmajor cruzó la Vila de Gràcia como si las aceras le debieran un saludo.

Cincuenta años. Espalda recta. El abrigo negro de corte antiguo, un poco lustroso en los codos, todavía capaz de mentir. Debajo, un vestido ceñido que no era de ahora: tela buena, escote que ya no era de muchacha y que ella llevaba igual, porque el pecho se le había vuelto más pesado y más insultante con la edad, y eso —pensaba— seguía siendo un argumento. Medias oscuras. Tacón que anunciaba el apellido antes que la boca.

Vallmajor.

En el barrio aún sonaba.

El dinero, no.

En el bolso llevaba las gafas de ver de cerca, un sobre con doscientos euros —por si el chico se había vuelto práctico— y la certeza, intacta, de que Javier le iba a dar lo que le pedía. Era lo normal. Lo decente. Lo que hace el hijo de quien te ha servido la sopa durante veinte años.

El piso estaba detrás del Mercat de la Llibertat, un tercero sin ascensor, rellano con olor a fregona y a comida de otros. Sofía subió sin tocar el pasamanos, como si el palo pudiera mancharle el guante. Llamó con los nudillos, dos veces, el golpe de quien no espera que le hagan esperar.

Javier abrió en camiseta.

Treinta años. Hombros de quien ya no carga bandejas. Antebrazos marcados. El pelo oscuro todavía húmedo, como si se hubiera duchado al saber que venía, o como si le diera igual. La miró de arriba abajo con una calma que a ella le resultó una falta de respeto. Demasiado tiempo en el pecho. Un segundo de más en la boca pintada. Otro en las medias.

—Doña Sofía.

El “doña” le sonó a burla. O a memoria. No supo qué era peor.

—¿Vas a dejarme en el rellano?

Él se apartó lo justo. No le tomó el abrigo. No la guió. El recibidor era estrecho. Había una silla de cocina, una mesa con una carpeta negra y, en la pared, una foto pequeña: una mujer con delantal, de pie junto a una puerta de servicio. La madre. Sofía la reconoció y no apartó la vista a tiempo.

—Siéntese donde quiera —dijo Javier—. Salvo en esa.

Señaló el único sillón que parecía decente.

Sofía no se sentó. Quedarse de pie era una forma de seguir mandando.

—No he venido a tomar café. He venido a recoger unos papeles que te sobran y a mí me hacen falta. Escrituras. El anexo de la finca. Tu padre se los llevó cuando dejaron la casa. No es una acusación. Es un hecho. Los quiero esta tarde.

Javier se apoyó en el marco de la cocina, los brazos cruzados, la camiseta subida un palmo sobre el vaquero. Se le veía la tira de vello que bajaba hacia el cinturón. Sofía pensó, con fastidio, que el chico de la escalera de atrás se había vuelto obsceno sin pedirle permiso al barrio.

—¿Los quiere? —repitió él, suave.

—Te estoy pidiendo un favor que deberías haberme hecho tú solo. Sin obligarme a subir a… esto.

Con la barbilla, el piso.

Javier sonrió apenas.

—Usted no pide. Usted manda. Siempre ha mandado. Hasta para el favor.

—No me hables de siempre. Yo te he visto crecer. Te he dado de comer. He pagado el médico de tu madre cuando se le hincharon las piernas de fregar mi suelo. Así que baja esa sonrisa y tráeme la carpeta.

El silencio se alargó lo bastante para que ella oyera su propia respiración. A Javier no se le movió un músculo. Fue a la mesa, puso un dedo encima de la carpeta negra y no la abrió.

—Está aquí.

Sofía tendió la mano, con el anillo de la abuela hacia arriba, como se tiende la mano a un camarero.

Él no se la dio.

—No.

La palabra le llegó al pecho antes que a la cabeza. Sofía soltó una risa corta, incrédula, la risa de quien no ha contemplado el no en toda una vida.

—¿Cómo que no?

—Que no trabajo para usted. Que esto no es el oficio de las ocho. Que si lo quiere, lo pide. Y que pedir no es chasquear los dedos encima de mi mesa.

—Mira que te estás pasando de listo. ¿Quieres dinero? —Abrió el bolso, dejó el sobre junto a la carpeta, con asco de tener que mancharse—. Toma. No hagas que me arrepienta de haberte subido el sueldo a tu padre en el noventa y ocho.

Javier no tocó el sobre.

Se acercó un paso. Sofía no retrocedió: las Vallmajor no retrocedían en pisos de sesenta metros. Notó entonces el olor de él, jabón barato y piel caliente, y se le vino encima, sin permiso, un recuerdo que no había llamado: el despacho del abuelo, la puerta entreabierta, una chica del servicio de rodillas, la voz grave de él diciendo que se estuviera quieta, el roce de las medias al caminar cuando Sofía, muy joven, pasó por el pasillo y no dijo nada. El mismo calor bajo el ombligo. La misma vergüenza de habérselo quedado mirando un segundo de más.

Se le secó la boca.

Javier le habló bajo, cerca, sin tocarla todavía.

—Mi padre no cobraba un sueldo. Cubría silencio. El suyo. El de su padre. El de las que salían del despacho con la falda torcida y el jornal del mes. Usted lo sabe. Usted pasaba. Usted olía la colonia del abuelo y seguía hacia el comedor.

—Eso es una infamia.

—Eso es el barrio.

Le recorrió la cara con la mirada. Bajó al escote. El vestido le marcaba los pezones: el rellano frío, o el recuerdo, o las dos cosas. Javier lo vio. No disimuló.

—Se le nota hasta en la ropa cuando algo le revuelve la sangre —dijo—. Siempre se le notó. Hasta con uniforme de colegio, cuando venía al patio a ver cómo mi madre tendía.

—No te atrevas…

Le sujetó la muñeca. No fuerte. Exacto. El pulgar en el sitio del anillo. El calor de la palma le subió a Sofía por el brazo como una falta. Se le humedeció la entrepierna con una traición tan rápida que le dio rabia de sí misma: cincuenta años, medias oscuras, el hijo de la fregona tocándole el pulso, y el cuerpo respondiendo como si el despacho del abuelo siguiera al fondo del piso.

—Suéltame.

—Cuando termine.

Le acercó la carpeta al pecho, cerrada, y se la hizo sentir: el cartón contra los pechos, el canto rozándole un pezón por encima de la tela. Sofía contuvo el aire. Javier le habló al oído, la barba de un día rozándole la mejilla.

—Usted ha subido aquí convencida de que yo iba a pestañear. De que el chico de la escalera de servicio le iba a poner las escrituras en la mano porque usted se llama Vallmajor y se pone este vestido para que se le vean las tetas. Mire dónde está. Mire quién tiene la carpeta. Y ahora dígame, de verdad: ¿ha venido a recoger o ha venido a que le recuerden cómo se pedían las cosas en su casa?

Sofía le apartó la mano de un manotazo. El sobre de los doscientos euros resbaló al suelo. No se agachó. Agacharse era de criadas.

—Eres un resentido. Un vulgar. Si tu madre levantara la cabeza…

—Mi madre se pasaba el día de rodillas. En su suelo. Y a veces no era para fregar.

La frase le dio en el bajo vientre. Sofía recogió el abrigo con dedos rígidos. El escote le ardía. Entre las medias y la tela del vestido se le había hecho un calor sucio, pegajoso, que no iba a reconocer ni delante de un cura.

—Esto no se queda así. Tengo abogado. Tengo nombre. Tú tienes un tercero sin ascensor y una carpeta que no es tuya.

Javier se agachó él. Recogió el sobre. Se lo dejó otra vez en la mesa, intacto.

—El abogado le va a decir lo mismo que le digo yo: sin esto, pierde la casa. Yo puedo esperar. Usted no. Cuando quiera pedirlo —pedirlo, no mandarlo— llama a la puerta y espera a que yo abra. Y la próxima vez no se ponga ese vestido creyendo que me va a comprar el silencio con el escote. El escote me vale. El tono, no.

Sofía salió.

Bajó las escaleras con el tacón demasiado alto para el pulso que llevaba. En la calle, el sol de Gràcia le dio en la cara y por un segundo se le empañó el maquillaje. Un vecino, un hombre mayor del pasaje, inclinó la cabeza.

—Doña Sofía.

Sonrió. La sonrisa le dolió en la mandíbula.

En el bolso no había escrituras.

En el muslo, debajo de la media, la humedad le pegaba la tela al sitio que Javier no había llegado a tocar.

Mientras cruzaba Verdi, se juró que no volvería a ese tercero.

Que no se pondría de pie junto a la foto de una criada.

Que no iba a decir por favor.

A dos calles, el móvil vibró. El abogado. Una sola línea:

Sin el anexo, el banco ejecuta el 30.

Sofía se detuvo junto a un escaparate. En el cristal se vio: el abrigo, el escote, la boca pintada, los ojos de quien acaba de descubrir que el hijo del servicio no pestañea.

Apretó el bolso contra el pecho, donde él le había puesto la carpeta.

—Maldito —dijo bajo.

Y ya estaba calculando, a su pesar, qué hora no era una rendición… y qué ropa no parecía que iba a pedir.

Parte 2 – La silla de la madre

Volvió al tercer día.

No por dignidad. Por el banco. El correo del abogado le había llegado a las 07:12, y a las 07:13 Sofía ya estaba delante del espejo del baño grande —el único que aún tenía bombillas buenas— decidiendo qué cara no era una rendición.

Cincuenta años bien llevados. Eso lo sabía. No había fregado un suelo en su vida. No había levantado una persiana si había alguien más en la casa. Se había cuidado como se cuida un mueble que tiene que seguir saliendo en las fotos: pilates dos tardes, crema en el cuello cada noche, el pelo teñido de un castaño caro que no reconocía el gris. El cuerpo se le había vuelto más pesado en los sitios que a los hombres les duran la mirada: pecho alto todavía, cadera ancha, cintura que el corsé interno de la costumbre seguía sosteniendo. Por dentro, la piel del muslo seguía blanca, de quien no coge el metro a las ocho. Por fuera, el vestido de ahora era más serio que el otro. Manga. Cuello a la clavícula. Como si taparse fuera a devolverle el mando.

Se pintó la boca igual.

Eso no lo negociaba.

Subió el tercero sin ascensor con el tacón más bajo y el pulso igual de alto. Llamó. Esperó. Contó tres segundos que le supieron a humillación y no se fue.

Javier abrió en vaqueros y camisa arremangada. La miró despacio, sin la burla de la otra tarde: con inventario. El pelo. El cuello. El sitio donde el vestido, aun recatado, le marcaba el pecho. Las manos, que no habían conocido un estropajo.

—Ha llamado y ha esperado —dijo—. Eso ya es otra mujer. Pase.

El “pase” le dolió más que un grito.

Esta vez el sillón decente seguía prohibido. Encima de la mesa, la carpeta negra. Al lado, una silla de cocina de formica, el asiento hundido, el mismo modelo que Sofía recordaba al fondo de su propia casa, junto al office, donde se sentaba el servicio cuando a su madre se le olvidaba echarlos a la escalera.

Javier señaló esa.

—Hoy se sienta. Ahí.

—No pienso sentarme en esa silla.

—Entonces la carpeta se queda donde está y usted se vuelve a su salón a esperar al banco. Yo no tengo prisa. Usted tiene fecha.

Sofía apretó el bolso. El cuero le crujió. Se sentó. La formica le cogió los muslos con una frialdad de oficio. El vestido se le subió un palmo; lo bajó de un tirón. Javier no se sentó. Se quedó de pie, demasiado cerca, bebiendo agua de un vaso que no le ofreció a ella.

Desde abajo, él se veía distinto. Más alto. Más dueño. A Sofía se le juntaron dos imágenes que no quería juntas: este hombre y el chico descalzo del patio, el que ella mandaba a la carbonera si se le ocurría cruzar el comedor. El chico había tenido la mirada baja. Este no.

—He venido a hablar como personas —dijo ella, con la voz que usaba con los abogados—. Me expresé mal el otro día. Necesito el anexo. Estoy dispuesta a pagarte lo que pidan. Una cantidad seria. No un sobre de vergüenza.

—No vendo.

—Todo el mundo vende.

—Usted vendía tono. Ahora no le queda.

Dio un paso y le quitó el bolso de las rodillas, como se le quita el bolso a quien ya no manda en la sala. Lo dejó en la encimera. Sofía quedó con las manos vacías encima de la falda, de pronto demasiado conscientes de sí mismas: uñas hechas, anillo de la abuela, palmas suaves de quien no ha trabajado.

Javier le cogió una, la giró, el pulgar recorriéndole la raya de la vida con una calma obscena.

—Estas manos no han fregado nunca —dijo—. Se le nota hasta en el olor. Crema. Nada de lejía. Mi madre se acostaba con las cutículas abiertas y usted se iba al cine. Hoy las vamos a usar para otra cosa.

—Suéltame.

—Todavía no.

Le acercó la otra silla y se sentó enfrente, las rodillas de él rozándole las de ella. El contacto, a través de la media, le llegó a Sofía como una corriente barata y eficaz. Se le endurecieron los pezones dentro del sujetador caro. El vestido serio no tapaba eso. Javier lo vio y asintió, casi educado.

—Recuerde. En voz alta. Lo que le decía a mi madre cuando se le ocurría sentarse donde no debía.

—Esto es ridículo.

—Esto es el precio de la primera página. No del dosier. De una hoja.

Sofía miró la carpeta. La odió. Se odió por mirarla.

—Le decía que no estaba en su casa. Que el comedor no era para ella. Que si quería sentarse, que se sentara en el office, callada, y que no se le ocurriera usar la taza de porcelana.

—Siga.

—Que olía a fregona. Que se cambiara el delantal antes de abrir la puerta si venía visita. Que su hijo —te miraba a ti— no cruzara el pasillo de los retratos.

La voz le salió firme. Demasiado. Como si una parte de ella aún disfrutara de haberlo dicho entonces. Javier no se inmutó. Le soltó la mano y se la puso en la rodilla, encima de la media, los dedos anchos cubriéndole el hueso.

—Ahora dígalo como lo decía. No como lo cuenta al abogado.

Sofía tragó.

—“Quita, mujer. Esa silla no es tuya. Y saca al crío de aquí. Esto no es un parque.”

El silencio le dejó un sabor a metal. Javier le subió la mano tres dedos por debajo del dobladillo. La media estaba caliente. El muslo, más. Sofía apretó las rodillas y él las separó con el dorso de la mano, sin violencia, con la paciencia de quien sabe que el banco ejecuta el 30.

—Así se sentaba ella —dijo él, muy bajo—. Con las piernas juntas, a que le dijeran si podía respirar. Usted ahora.

—Javier…

—¿Recuerda lo del despacho del abuelo? No me mienta. El otro día se le puso la cara igual. Se le pone la piel de gallina en el escote cuando lo nombro.

Se le había puesto. Lo sentía. El recuerdo ya no era un flash: era una habitación con la puerta mal cerrada, el gemido de una chica que no era de la familia, el cinturón del abuelo, la falda alzada, Sofía joven deteniéndose en la alfombra y siguiendo hacia el comedor con el té entre las manos y un calor sucio entre las piernas que nunca le había contado a nadie. Años después, en las cenas, sonreía cuando alguien hablaba del carácter del abuelo. El carácter. Así se llamaba aquello.

Javier le acarició el muslo por dentro, lento, hasta el borde de la braga. El dedo no entró. Se quedó ahí, comprobando la tela.

Estaba húmeda.

Sofía cerró los ojos. Cincuenta años, pilates, cremas, un apellido, y el hijo de la fregona midiendo con un dedo lo que el orgullo no podía tapar.

—Eres un cerdo.

—Usted está mojada en la silla de mi madre. Elija quién de los dos es el cerdo.

Le retiró la mano. Se llevó el dedo a la nariz, sin teatro, y asintió.

—Así olía el despacho. Usted lo sabe.

Sofía se levantó de golpe. La silla chirrió. Se le había marcado la formica en los muslos. El vestido serio le pesaba en las tetas, en la entrepierna, en la cara.

—Basta. Quiero la hoja y me voy. Te pagaré una barbaridad. No me toques más.

Javier se levantó también. Fue a la otra habitación. Tardó un minuto que a ella le duró un año. Volvió con un folio. Uno. Lo dejó en la mesa, tapado por su propia palma.

—Se pide.

—Te estoy pidiendo el papel.

—Se pide bien. “Por favor.” Y de usted, hoy.

A Sofía se le llenaron los ojos de una rabia que no era llanto. El tacón le tembló.

—Por favor —escupió—. Deme esa hoja.

Él apartó la palma.

Era una página. Un anexo incompleto. Un sello. Un margen en blanco donde debería estar la firma. Inútil sin el resto, y lo bastante real para que el banco le diera otra semana de esperanza idiota.

Sofía lo dobló como se dobla un billete de quinientas. Se le veía el pecho subir y bajar. Javier le sujetó la barbilla, le pasó el pulgar por la boca pintada y le manchó un poco el rojo hacia abajo, a propósito.

—La próxima vez no se tape tanto. Ese vestido de señora no me convence. Quiero ver lo que el abuelo miraba cuando pasaba usted por el pasillo: la cara de quien finge que no oye y se le pone el pezón duro. Y vendrá usted. Porque esta hoja no para al banco. Lo sabe.

Le soltó.

—Ahora puede irse. La silla se queda. El olor, también.

Sofía bajó las escaleras sin tocar el pasamanos. En la calle, el folio le quemaba el bolso. Se detuvo en un portal y se miró el pulgar: el rojo corrido, la marca de él.

Entre las piernas seguía el pulso.

Encima, la hoja que no servía.

Sacó el móvil. Escribió a Javier —el número se lo había dejado el abogado, “el hijo de los que estaban en la finca”—:

Esto no es suficiente.

La respuesta tardó cuatro minutos.

No lo era. Por eso vuelve.

Sofía apagó la pantalla. En el escaparate de al lado se vio otra vez: bien conservada, bien vestida, bien jodida. Una mujer que no había trabajado nunca y que acababa de pagar una página con la media húmeda y un “por favor” que le sabía a lejía.

Se juró que la siguiente vez no se sentaría.

Se juró que no diría de usted.

Se juró que no se pondría el vestido del escote.

Las tres mentiras le duraron hasta la esquina de Verdi.

Parte 3 – El chico de la cocina

La tercera vez no llamó con los nudillos de señora.

Llamó dos veces, duro, y cuando Javier abrió ella ya estaba hablando, el folio inútil en la mano como una prueba de delito.

—Esto no vale. Lo sabías. Me has hecho subir, sentarme en esa porquería y decir por favor para darme un papel que no servía para el banco. Eres igual de rastrero que…

—Pase —dijo él.

Nada más. El mismo tono de quien abre el portal. Sofía se quedó un segundo en el rellano, ofendida hasta de la educación, y entró porque el correo de las 07:12 volvía a quemarle el bolso. Ejecución. Fecha. El apellido no aparecía en ningún párrafo.

Hoy sí llevaba el vestido del escote. No por él. Se lo había dicho al espejo. Por si acaso el abogado tenía razón y había que “convencer”. El pecho se le marcaba con una claridad que a los cincuenta aún era una falta de respeto. La tela buena. La piel cuidada. El sujetador caro empujando hacia arriba lo que el pilates no había dejado caer. Una Vallmajor. No una mujer que se deja tocar por el chico de la cocina.

Javier cerró. La carpeta, otra vez, sobre la mesa. Esta vez más gruesa. O parecía más gruesa. Sofía odió esa duda.

—Quiero el dosier. Entero. Ahora. Te pago lo que pidas. Te firmo lo que sea. No me hagas repetir el numerito de la silla.

—Hoy no hay silla —dijo Javier—. Hoy hay reglas. Si las cumple, ve una página más. Si no, la puerta.

—¿Reglas? ¿Tú? ¿A mí?

Se rió. Le salió aguda. El pecho le tembló con la risa y a él se le fueron los ojos ahí, sin prisa, como se mira un mueble que ya está tasado.

—Primera. Se espera a que yo hable. Segunda. Se dice de usted. Tercera. Las manos donde yo diga.

—Ni se te ocurra.

Javier abrió la carpeta, sacó dos hojas, las dejó ver lo justo —sello, margen, una firma que no era la suya— y las volvió a guardar en el interior de su camisa, contra el pecho.

—Puerta.

Sofía no se movió. El tacón le gravitó hacia atrás y el orgullo no la dejó dar el paso. El banco sí.

—Esto es una humillación. Eres el hijo de la que fregaba. Te he visto con los mocos y los zapatos rotos. ¿Cómo vas a ponerle reglas a una Vallmajor?

—Así —dijo él, y se quedó esperando.

El silencio la fue comiendo por los bordes. Se oía un televisor en el segundo. Se oía su propia respiración. Javier no cruzó los brazos. No alzó la voz. Contó el tiempo como quien cuenta una deuda.

—…De usted —escupió ella—. ¿Feliz?

—Empieza usted.

Dio un paso. Otro. Le rodeó, despacio, oliéndole el cuello, el perfume caro puesto a las once de la mañana para un tercero sin ascensor. Sofía se puso rígida. Cuando la punta de los dedos de él le rozó la nuca, apartó la cabeza de un tirón.

—No me toques.

—Usted ha venido a que la toque. Lo que no soporta es que se lo diga.

La mano volvió. Esta vez en la nuca, firme, no brutal. El pulgar detrás de la oreja. Sofía levantó una mano para apartarlo y se encontró con la muñeca cogida, igual que el primer día, el anillo de la abuela hacia dentro.

—Suelte al chico de la cocina —dijo ella, con los dientes apretados—. Suelte a la señora.

—La señora está mojada desde que ha subido las escaleras. Se le ve el pezón. Se le ve el pulso. Y todavía habla como si yo fuera a soltarle la carpeta porque me grita.

Le soltó la muñeca. Le bajó la cremallera del vestido un palmo, solo un palmo, lo bastante para que el sujetador negro asomara. Sofía se giró de golpe y le dio una bofetada. El golpe le sonó seco en la palma. A Javier se le puso la mejilla colorada. No contestó con la mano. Sonrió.

—Eso también se lo hacía al servicio. Pegar. Luego pedía el café.

—Te voy a denunciar.

—Denuncie. Lleve el folio inútil al juez. Y la fecha del banco.

La frase le apagó la segunda bofetada. Sofía se quedó con la mano en el aire, el escote abierto un palmo, la respiración desordenada. Javier le sujetó esa mano y se la bajó, lenta, hasta su propio cinturón.

—Tercera regla. Las manos donde yo diga.

—No.

—Página dos.

Ella miró la camisa. El bulto de las hojas contra el pecho de él. El vaquero, más abajo, ya no estaba quieto. Se le marcaba la polla con una desvergüenza tranquila. Sofía retiró los dedos como si el metal del cinturón quemara.

—No voy a… no voy a tocarte. No soy una de esas.

—Usted pasaba por el despacho del abuelo y seguía. Hoy no puede seguir. Hoy necesita el papel. Ponga la mano.

El “ponga” le llegó más hondo que un insulto. Sofía, muy a su pesar, apoyó la palma encima del bulto, por encima de la tela, rígida, como quien toca un objeto sucio. El calor de él le llenó la mano. Grande. Duro. El hijo de la fregona, caliente contra la palma que no había fregado nunca.

Cerró los ojos.

—Míreme.

Los abrió. Javier no jadeaba. Disfrutaba el avance como se disfruta un interés: despacio, anotado.

—Así se deja hacer la señora cuando le ejecutan la casa —dijo, bajo, cerca de su boca—. El chico de la cocina le pone la mano en la polla y ella no se va. Porque el apellido no paga el banco. Mueva los dedos.

—Que te den.

—Muévalos.

Los movió. Un milímetro. Luego otro. El vaquero se le calentó bajo la palma. A Sofía se le humedeció otra vez la entrepierna, traicionera, y apretó las rodillas con una rabia que no servía de nada. Javier le bajó el escote con la otra mano, le sacó un pecho del sujetador y le rozó el pezón con el dorso de los dedos. Se le puso de piedra enseguida. El cuerpo de quien se ha cuidado, de quien no ha trabajado, respondiendo al hijo del office.

—Aparta.

—Página dos —repitió él—. De rodillas. Solo a recoger. La carpeta está en el suelo.

La había dejado caer sin que ella lo viera. El cartón negro, junto al zapato de él. Agacharse era de criadas. Sofía lo supo y se le llenó la cara de un calor que era vergüenza y otra cosa.

—No me pongo de rodillas.

—Entonces no hay página. Y yo me corro esta noche pensando en que usted se ha ido con las tetas fuera y la casa perdida. Usted verá qué le dura más.

Tardó.

Tardó lo que tarda un orgullo en hacer cuentas.

Se arrodilló.

La rodilla derecha primero, sobre el baldosín frío. El vestido se le abrió del todo en el pecho. El pezón al aire, a la altura del cinturón de Javier. La carpeta a un palmo. Cuando alargó la mano, él la apartó con el pie, suave, y le puso la palma otra vez en el bulto.

—Antes, esto. Un minuto. Con la boca cerrada. La señora no muerde. La señora necesita.

Sofía negó con la cabeza. Los labios pintados a un centímetro de la cremallera. El olor de él, jabón y sexo. El chico de la cocina. El crío de los zapatos rotos. Y ella, Vallmajor, de rodillas en un tercero, con un pecho fuera, escuchándole la voz tranquila:

—Mírese. Se deja. Se está dejando por un sello. Si el abuelo levantara la cabeza, la pondría a usted donde ponía a las otras. Y usted, muy a su pesar, ya está en el sitio.

Le abrió el botón del vaquero. No la cremallera. El botón nada más. El vello oscuro. El arranque de la polla. Sofía apartó la cara.

—No.

—Diez segundos. Luego la hoja.

Diez segundos le duraron un año. No la sacó. No la besó. Respiró contra la tela, con la boca cerrada, odiándose el pulso, odiándole el silencio, odiando que el coño se le hubiera puesto blando y caliente contra el tacón del zapato. Javier le cogió el pelo, sin tirar, solo para que no se escondiera, y contó bajo:

—Ocho. Nueve. Ya está. La señora ha cedido. Y yo ni siquiera me la he sacado.

Le soltó. Le puso la carpeta en las manos, todavía de rodillas, y de dentro sacó una sola hoja. La segunda. Más completa. Aún no era el dosier. Bastaba para que el abogado le pidiera “el resto, doña Sofía, el resto”.

Ella se levantó torpe, se tapó el pecho con la palma, le temblaba el pintalabios.

—Eres un miserable.

—Usted se ha arrodillado. Yo he esperado. —Le subió la cremallera del vestido con una delicadeza de criado, y eso la humilló más que haberla bajado—. La próxima no es aquí. Es en su salón. Por la escalera de atrás. Quiero ver a la Vallmajor pedir el resto donde mi madre no podía entrar. Y esa vez no se para en el botón.

Sofía salió sin mirar la foto de la mujer del delantal.

En la calle se tapó el escote con el abrigo, aunque no hiciera frío. El folio nuevo le cortaba la mano. Entre las piernas, el pulso no había parado. En la lengua, el sabor a nada: ni siquiera se la había dado a probar. Eso era lo peor. Haberse puesto de rodillas por diez segundos de aire contra un vaquero.

El móvil vibró.

Mañana a las siete. Escalera de servicio. Sin sujetador. Si llama por la principal, no abro y el banco tampoco.

Sofía escribió: No iré.

Lo borró.

Escribió: Si voy, es para recoger y marcharme.

Tampoco lo envió.

Guardó el teléfono, se miró en la luna de un coche y se vio lo que él había descrito: la señora, el pecho mal metido en el vestido, la boca corrida, la cara de quien se está dejando.

—Chico de puta cocina —susurró.

A las siete, ya lo sabía, iba a estar en la puerta de atrás.

¿Qué ocurre cuando el apellido ya no paga el banco y el chico de la cocina tiene la carpeta? ¿Hasta dónde está dispuesta a bajar una Vallmajor —la escalera de atrás, las rodillas, la mesa del abuelo— para no perderlo todo?

La última parte ya está disponible. Consulta la web en mi perfil y entra en Contenido exclusivo para leer el final del relato y ver las imágenes que lo acompañan.

Ella necesita los papeles. Él, el apellido que le robaron. Cuando el notario calla, la casa se paga en la cama: tío y sobrina, sin sangre que valga.

Capítulo II — Parte 1 - El original

El banco olía a moqueta y a derrota.

Sofía Vallmajor llegó a las diez en punto, el vestido negro de siempre, el escote que no era de gestiones, el bolso de marca como un escudo. Cincuenta años bien puestos: pecho alto, cintura sostenida, media oscura, el castaño caro sin un gris a la vista. Había dormido poco. Entre las piernas, al cruzar la pierna en el asiento de espera, aún le quedaba una sensibilidad idiota, un recuerdo de mesa de caoba y de semen que no iba a nombrar delante de un director de oficina.

El hombre de la corbata no miró el escote. Miró la copia.

—Doña Sofía, esto no nos sirve. Necesitamos el original. Sello, firmas, tomo y folio. Una fotocopia, aunque esté firmada por usted, no para la ejecución.

—Le estoy entregando el anexo.

—Nos está entregando una sombra. El titular registral no coincide del todo. Sin la escritura original no hay aplazamiento. El día 30 sigue en el calendario.

Sofía sonrió con la boca. Los ojos, no.

—¿Sabe usted quién soy?

—Sé lo que pone el Registro. Y lo que no pone.

Salió a la calle con el tacón demasiado alto para la rabia. Gràcia a media mañana. El vestido negro le marcaba los pezones por el aire fresco; no llevaba sujetador porque desde la noche del salón una parte sucia de ella se había acostumbrado a notarse. Se lo odió. Cruzó el Mercat de la Llibertat como si los puestos le debieran un saludo y subió el tercero sin ascensor de dos en dos, el pulso en la garganta.

Llamó con el puño.

Javier abrió en camiseta. Treinta años. Antebrazo marcado. La cara de quien no tiene una ejecución el día 30.

—¿Se puede saber qué clase de burla es esa copia? —entró sin que la invitaran, la voz de señora que aún cree que el piso es un office—. He ido al banco. Han sonreído. Me han dicho original. Original. El que tú te llevaste debajo de la camisa como un ladrón. Quiero ese papel ahora mismo, Javier. Y no me vengas con sillas ni con “por favor”. Esto se ha acabado.

Él cerró la puerta. El clic le cortó la frase.

—Baje la voz.

—No me des órdenes, chico. Eres el hijo de la que fregaba. Tienes un papel que no te pertenece y yo tengo abogados.

—Tiene una copia y una fecha. Siéntese.

—No.

Javier no alzó el tono. Se acercó. Le sujetó la barbilla con dos dedos, el pulgar en el pintalabios, y le bajó la cara un milímetro, el justo para que el escote se le abriera hacia él.

—Ahora me va a hablar con respeto. Las cosas han cambiado. Usted ya se ha corrido en la mesa de su casa. Ya ha firmado con mi semen resbalándole por la media. El “chico” se acabó. Diga Javier. O diga usted. Pero baje la voz.

Sofía le apartó la mano. Le temblaba el pulso en el cuello.

—Quítame las manos de encima.

—Cuando termine.

La dejó ir. Fue a la cocina, se sirvió agua, no le ofreció. Sofía se quedó de pie en el recibidor, el vestido negro pegado al pecho, los pezones delatándola otra vez. Javier volvió y la recorrió sin prisa: la clavícula, el hueco del escote, la curva pesada de las tetas, el sitio donde la tela se tensaba.

—Se ha puesto el mismo vestido —dijo—. El del salón. Se le ven hasta el grano de la areola. ¿Ha ido así al banco? Qué poco le ha durado la señora de las gestiones.

—Habla del papel.

—Ahora hablo de lo otro. Del despacho.

A Sofía se le heló la nuca.

—Eso no se toca.

—Se toca. Usted lo tocó con los ojos durante años. Las del servicio contaban que, cuando el abuelo las tenía contra el escritorio, a veces se oía la puerta del pasillo. Una falda cara. Un perfume. Usted. Iba al comedor con el té y se quedaba un segundo de más. Se le ponían los pezones iguales que ahora. No era frío del zaguán. Era aquello.

—Eres un cerdo.

—Soy preciso. Decían que se le mudaba la cara. Que apretaba las rodillas. Que una vez se le cayó el platillo y no se agachó para que no se le viera el color. Usted no sufría en ese pasillo. Usted escuchaba el cinturón y se le humedecía la braga de colegio primero y la de encaje después. Por eso le arde la cara cuando lo nombro. No por ellas. Por usted.

Sofía tragó. El recibidor se le había quedado pequeño. Entre las piernas, traicionera, la humedad de siempre, la de la mesa, la del recuerdo. El vestido negro le pesaba en los pechos. Javier dio un paso y le pasó un solo dedo por el borde del escote, de un lado a otro, rozándole la piel caliente, el arranque de la tetas, sin bajar más.

—Estas tetas ya las miraba él cuando usted cruzaba. Más pequeñas. Igual de insolentes. Ahora pesan más. Están más blancas. Huelen a crema cara. Y se le ponen duras en mi casa mientras me llama ladrón. Mire abajo. Se le marca todo.

Ella no miró. No hacía falta. Lo sentía: la tela, el aire, el pezón.

—El original —repitió, más bajo.

—El original está donde está. Esta mañana he abierto otra carpeta. La de mi madre. Cartas. Recibos. Una nota del abuelo. Cosas que usted no espera. Cosas que cambian el tono de esta conversación.

—¿Qué cosas?

Javier sonrió apenas.

—No se las voy a contar entre la formica y la foto del delantal. Esta noche cena. Usted y yo. Un sitio sencillo. Donde mis padres iban cuando tenían la tarde libre. La Plata. Mercè, veintiocho. Las nueve. El vestido negro puede traerlo. Quiero verla fuera de lugar. Quiero ver si el escote le vale igual cuando no está en un salón Vallmajor.

—No voy a un bar de camareros a que me hable de papeles.

—Va. O el banco recibe un escrito mío el lunes. Titular. Registro. Y alguna frase del despacho, si me apura. Usted elige si cena aceitunas o lee eso en un juzgado.

Sofía apretó el bolso.

—Eres igual que él.

—No. Él las usaba y les pagaba el mes. Yo todavía no le he dicho lo que he encontrado. Puntual. Y cuando entre, me saluda bien. Las cosas han cambiado, Sofía. Empiece a acostumbrarse a la boca.

La dejó en el rellano.

Bajó las escaleras con las piernas raras y el escote dándole el aire de Gràcia. En la calle se tapó el pecho con el bolso y se lo quitó enseguida: taparse era admitir que él había acertado.

Sacó el móvil. Buscó La Plata. Un bar estrecho. Barriles. Gente de pie. Mercè, 28. Ni rastros de caoba ni de retratos.

A las nueve iba a entrar ahí, Vallmajor, vestido negro, tetas al aire de tanto orgullo, a que el hijo de la fregona le contara lo que había leído en una carpeta de su madre.

Se pasó la lengua por los dientes.

El banco quería el original.

Javier quería la cena.

Ella, muy a su pesar, ya estaba húmeda otra vez.

Capítulo II — Parte 2 - La Plata

La Plata era un tubo de luz blanca, barriles y voces.

Mercè, 28. El Born a las nueve. Gente de pie contra la barra, platos de anchoas, el suelo que se pegaba al tacón. Sofía Vallmajor se detuvo en el umbral con el vestido negro y el bolso de marca apretado al costado como si pudieran salvarla del olor a vinagre y a caña. Las joyas le brillaron demasiado: el anillo de la abuela, unos pendientes que no eran de tapas. El escote, a esa hora, en ese sitio, era una falta. Se le marcaron los pechos en cuanto el aire de la calle se mezcló con el del bar. Alguien silbó bajo, sin mirarla a la cara.

Nadie la conoció. Eso, al menos.

Javier ya estaba al fondo, de pie junto a un barril, camisa simple, una caña a medio hacer. No le acercó una silla. No había sillas. Le hizo un hueco con la mano en la cintura, demasiado bajo, los dedos en la curva que el vestido no disimulaba, y la pegó a su cadera como si fueran una pareja de barrio.

—Ha llegado —dijo al oído—. En este local mis padres pedían dos raciones y se callaban. Usted entra como si viniera a firmar una hipoteca.

—Suéltame. Hay gente.

—Hay gente y no sabe quién es. Por eso la toco aquí.

La palma le subió un palmo por la costilla, el pulgar rozándole por debajo del pecho, el arranque caliente de la teta, y se quedó ahí, invisible para la barra, obsceno para ella. Sofía sonrió para nadie, los dientes apretados. Un camarero dejó un plato de pan con tomate. El aceite le brilló en los dedos a Javier; se los limpió en la comisura de la boca de ella, despacio, como quien quita una miga.

—Estás loco.

—De usted. Aunque estemos entre barriles.

—De usted —escupió, muy bajo.

Bebió del vaso que él le puso en la mano. El vino era ordinario. Le manchó un poco el pintalabios. Javier la miró el escote con descaro, a propósito, para que el de al lado siguiera la mirada.

—En el banco este vestido no le ha valido —dijo—. Aquí tampoco. Se le ven las tetas de señora a un palmo de las aceitunas. Se le pone el pezón cuando le hablo cerca. No finja que es el frío.

—He venido por lo que encontró. Hable y acabamos.

Él no apartó la mano. Se la deslizó a la nalga, por encima de la tela, un apretón corto, dueño, y la dejó quieta contra él. Sofía notó el vaquero. Notó que no estaba flojo. El morbo le subió con la vergüenza, traidor, mezclado con el olor a frito y a colonia barata.

—En la carpeta de mi madre había una carta —dijo, sin bajar mucho la voz, como si hablara del tiempo—. Del abuelo. No de jornal. De sangre. Le pagaba el silencio y le recordaba que el crío era suyo. Que no se le ocurriera ponerlo en la cartilla de otro.

Sofía parpadeó.

—¿Qué crío?

—Yo.

El bar siguió. Una risa al fondo. Un plato. Sofía tuvo la sensación de que el suelo de La Plata se inclinaba hacia el desagüe.

—No digas estupideces.

—El abuelo era mi padre. Lo pone. Fecha. Una firma que usted conoce. Mi madre lo guardó detrás de un recibo del IBI. Usted y yo no somos la señora y el hijo de la fregona. Usted es la nieta. Yo soy el hijo que tuvo con la interna cuando a usted ya le cabía el sujetador. Media sangre. Tío. Sobrina. Cincuenta y treinta. El Registro ya era feo. Esto lo deja indecente.

Se le vació la cabeza. Luego se le llenó de imágenes que no quería: el despacho, el cinturón, la chica de rodillas… y un niño en el office que ahora tenía la mano en su culo, en un bar, llamándola sobrina.

—Eso no se sostiene. Es un papel de una criada.

Javier sacó del bolsillo interior un folio doblado en cuatro, una fotocopia ya manoseada, y se lo puso entre los dedos sin soltarle la cintura. El papel olía a cajón cerrado. Sofía no quiso mirar y miró: la letra era la del abuelo, esa cursiva alta que firmaba los cheques del colegio y las notas del despacho, la que ella había copiado de niña para que le saliera el apellido igual. Abajo, la firma. En el margen, una frase que no había oído nunca en voz alta y que solo él escribía cuando se enfadaba con la casa: «que no se le suba el oficio». Fecha. El segundo nombre de la madre de Javier, el que no salía en el buzón. Un lunar de tinta en la jota, el mismo que tenía la carta que Sofía guardaba aún en un cajón de la cómoda, la de cuando el abuelo le prohibió el novio de los diecisiete. Se le enfriaron las manos. No era un papel de criada.

—Es un papel de él. Y cambia la finca. Hay cuota. Hay legitimarios. Hay un tío al que el abuelo dejó fuera del comedor y dentro de una mujer de servicio. Puedo pelear la casa. Puedo hablar. Puedo no hablar.

La apretó más. Los dedos se le metieron un instante en el pliegue del vestido, por detrás, buscando el calor de la braga. Sofía contuvo el aire. Estaba húmeda. El hijo del abuelo —su tío— lo notó y asintió, casi amable.

—Se le moja cuando se lo digo. Igual que se le mojaba en el pasillo. El cuerpo ya lo sabía. La cabeza, no.

—Eres un monstruo.

—Soy una ganga. Escuche. Yo le paso los originales. Usted se queda la casa. El banco se calla. A cambio firmamos un acuerdo: una cantidad cada mes, cinco años. Nada de jueces. Nada de primos. Nada de despacho en un escrito. Usted paga. Yo callo. La Vila de Gràcia, esa finca, vale una fortuna. Lo que le pido no es la fortuna. Es un recibo. El recibo de haber vivido encima de mi madre y de haberme llamado chico de la cocina siendo yo sangre de su abuelo.

Sofía soltó una risa que no le salió bien.

—Estás loco. No tengo ese dinero todos los meses. Una Vallmajor no se pone a pagarle una pensión al hijo de…

—Al tío —corrigió, suave—. Diga tío. Aunque sea aquí, entre el pan con tomate.

Ella negó. Él le pellizcó por encima de la tela, alto, en la cara interna del muslo, escondido por el barril. El pinchazo le llegó al coño.

—Dígalo y le suelto el muslo.

—…Tío.

La palabra le quedó en la boca con gusto a vinagre. Javier sonrió. Le retiró la mano. El sitio donde la había tocado le latía.

—Mañana, notario. Un contrato feo y legal. Cantidad, plazos, cinco años. Usted firma porque una Vallmajor siempre sigue adelante. Después nos vamos a su casa. Pregunto por la habitación principal. La suya. Y su tío se la folla en esa cama. Despacio. Con el contrato ya firmado. Para que el original tenga el mismo olor que el salón.

—No voy a una notaría a que me chantajees y luego a mi cama.

—Va. El banco es el día 30. Yo soy esta noche y mañana. Si no aparece a las once en la plaza, el original entra en un registro distinto. Y lo del abuelo también.

Pidió la cuenta. Dejó unos euros de trabajador. A Sofía le ardían las orejas. Al salir, en la acera estrecha de Mercè, Javier le puso la mano en la nuca, a la vista de quien pasara, y le besó la comisura, nada de boca: una marca.

—Once. Notario. Luego la habitación de la nieta. Póngase algo que se pueda quitar. El vestido negro ya lo conozco por dentro.

Se fue hacia Via Laietana.

Sofía se quedó junto al portal número 28, el bolso contra el escote, las bragas pegadas, la palabra tío todavía caliente en la lengua. Una pareja rió al entrar en La Plata. Nadie la había reconocido.

Sacó el móvil. Abrió la calculadora. La cantidad que él había dejado caer —no en voz alta del todo, lo bastante— no le cabía en ninguna cartilla limpia. Cinco años. Cada mes.

Una Vallmajor siempre sabe cómo seguir adelante.

Eso se dijo.

No se dijo de dónde iba a sacar el dinero.

No se dijo que, al imaginar la cama grande y a él encima nombrándola sobrina, se le había puesto el pezón otra vez, duro, contra el vestido negro.

Mañana a las once.

El notario.

Después, la habitación principal.

¿Qué ocurre cuando la sangre que te separa es la misma que te empuja? ¿Hasta dónde llega una sobrina cuando su tío tiene lo que ella necesita y el resto del mundo duerme?

La señora ahora necesita dinero y tiene que recurrir a sus bondades para pagar al hijo de la criada.

Capítulo III — Parte 1 - El despacho

Llevaba tres años viuda y el sexo se le había quedado en un cajón, debajo de las facturas.

El marido se había muerto dejándole el apellido intacto y las cuentas hechas polvo. Tres años de abogados, de sonrisas en el Mercado de la Llibertat, de “doña Sofía” en la puerta mientras por dentro sumaba IBI, comunidad, la luz de una casa demasiado grande y ahora —encima— la cantidad de cada mes. La de Javier. Cinco años. El contrato firmado con el coño todavía caliente.

Había recuperado la casa. Sí.

El original estaba en un cajón del dormitorio, junto al corpiño color carne que no había vuelto a ponerse.

Lo que no había recuperado era el aire. El de señora de Gràcia que no pregunta precios. El de quien entra en un banco sin que le tiemblen las medias.

Por más vueltas que le daba, los números no cerraban.

El primer pago se le venía encima.

Si no llegaba, tendría que ofrecerse otra vez. Subir al tercero sin ascensor. Llamar. Esperar. Dejar que el tío —el hijo de la fregona, el hijo del abuelo— le sujetara la barbilla y le dijera el precio de un aplazamiento.

Hace un mes esa idea le habría dado náuseas.

Ahora, al pensarla, se le adelantaba un calor bajo el ombligo que no tenía nada de náusea.

Las últimas veces con él le habían despertado algo que llevaba tres años dormido. Oscuro. Feo. Preciso. El despacho del abuelo. La mesa de caoba. La silla de la madre. La polla golpeándole la mejilla. El “límpiemela”. Quizá era oscuro precisamente por eso. Quizá por eso se le humedecía la braga en la cola del súper, sin que nadie la tocara, solo con recordar el clic de la cerradura del primero.

Esa noche la casa estaba demasiado quieta.

Sofía se puso la bata encima de la piel desnuda —había dejado el vestido en la silla— y recorrió el pasillo de los retratos con las pantuflas haciendo un ruido de viuda. La lámpara del salón, apagada. La mesa del abuelo, al fondo, con la misma cera. Abrió el despacho.

Olor a madera, a papel viejo, a colonia que ya no estaba.

El escritorio.

La silla de cuero hundida.

La puerta que, de niña, a veces quedaba entreabierta.

Cerró con llave. No había nadie. Igual cerró.

Se sentó en la silla del abuelo. El cuero le pegó en los muslos desnudos. La bata se le abrió. Se vio el pecho, pesado, blanco, los pezones ya duros por el frío del despacho o por lo que se le venía a la cabeza. Cincuenta años. Bien llevados. Tres años sin una mano que no fuera la suya… y semanas con las de Javier todavía marcadas en la memoria de la piel.

Apoyó la cabeza en el respaldo.

Cerró los ojos.

Lo vio.

El capó no. El salón. El cristal, no: la cama. El encaje color carne. La lengua en el tanga. “Diga tío.” Los dedos dentro, el ruido húmedo contra el silencio de la casa. La polla llenándole la boca. El azote. “Quiero que me folle mi tío.” El empujón. El semen resbalándole al hilo de la sábana.

La mano se le fue sola.

Primero por fuera, encima del vello recortado, un roce vergonzoso de quien hace tiempo que no se toca y no recuerda el ritmo. Luego los dedos en la raja. Estaba mojada. Más de lo que iba a admitir. El cuero de la silla se le enfrió en los muslos y por dentro todo ardía. Se abrió un poco más. El índice y el corazón se le hundieron con un sonido que en aquel despacho sonó a sacrilegio.

—Javier… —dijo, muy bajo, y se odió la boca.

Se frotó el clítoris con el pulgar, al mismo tiempo, como había hecho él. Las tetas le bailaron al respirar. Se cogió un pezón con la otra mano, lo pellizcó, y el tirón le llegó al coño. Las pantuflas se le cayeron. Los talones, en el aire, junto a las patas del escritorio donde el abuelo había puesto a otras.

Más rápido.

Más hondo.

El olor de ella tapó la cera.

Se corrió con un gemido corto, feo, de casa vacía, el coño apretándole los dedos, la bata abierta, la cara vuelta hacia la puerta entreabierta de la memoria. Un hilo le resbaló hasta el cuero. Se quedó temblando, la boca abierta, los ojos húmedos de placer y de otra cosa.

El reloj del pasillo dio las doce.

Sofía sacó los dedos. Estaban brillantes. El olor le subió a la cara: ella, sola, en la silla del abuelo, corrida pensando en el tío. Se le subió un calor distinto a las orejas. Vergüenza. De las de verdad. De las que no se firman ante notario.

Hacía mucho que no se masturbaba.

Tres años, casi.

Y nunca en esa silla.

Se levantó de golpe. Se cerró la bata. El cuero quedó marcado, oscuro. Lo tapó con un libro, ridícula, como si el abuelo pudiera volver y ver la mancha.

En el espejo del pasillo se vio: pelo suelto, mejillas encendidas, la boca de quien acaba de gemir un nombre que no debía.

El primer pago seguía sin salir.

Las facturas, también.

Y ahora, encima, el cuerpo le había dejado claro que si tenía que volver a ofrecerse no iba a ser solo por dinero.

Se lavó las manos en el baño del pasillo. Dos veces. El jabón no le quitó el olor del todo.

En la cama, a oscuras, juntó las rodillas.

Se le abrieron solas.

Mañana hablaría con conocidos.

Mañana buscaría una solución de señora.

Esta noche, en el despacho, ya había encontrado la otra: la mano, la silla, y un “Javier” dicho contra el cuero.

Capítulo III — Parte 2 - Sin flexibilidad

La primera semana la gastó en llamadas.

Conocidos del marido. Primos lejanos. Una viuda del Eixample que aún debía una cena. Un arquitecto que le debía, según ella, un favor de 2014. Sofía Vallmajor no había trabajado nunca. Lo decía sin sonrojo, como se dice que una no coge el metro. Lo que necesitaba no era un sueldo de oficina: era una cantidad de señora, cada mes, para las facturas, para Javier, para que Gràcia no le viera las costuras del abrigo.

Nadie aportó nada que se pudiera ingresar.

Iván Robles fue el único que no colgó a los dos minutos.

Antiguo socio del marido. Más de sesenta y cinco. Voz de habano y de quien tiene tiempo. La trató bien, demasiado bien, con esa pausa de hombre que mira el escote aunque sea por teléfono.

—Sofía, si andas justa… hay formas. Entre gente que se conoce. No hablo de bancos.

No fue explícito.

Lo bastante.

A ella se le revolvió el estómago. Dijo que no entendía. Él rió por lo bajo y cambió de tema. Colgó con un “ya sabes dónde estoy”. Las náuseas le duraron hasta el café.

Por la tarde, una amiga —de las que aún la tutearan en Verdi— la citó “cinco minutos” y le soltó lo otro.

Había una señora en Barcelona. Discreta. Ponía en contacto a mujeres de cierto nivel con hombres que pagaban por no dar explicaciones. Había una web. Fotos. Tarifas. Nombres que no eran nombres. La amiga lo contó como se cuenta una peluquería nueva.

Sofía se quedó blanca.

—¿Me estás sugiriendo eso a mí? ¿A una Vallmajor?

Se ofendió de verdad. No fue teatro. El apellido le tembló en la boca. Pagó el café con un movimiento brusco y se fue antes del segundo sorbo. En la calle aún le ardían las orejas. Impensable. Impresentable. Hasta oírlo era una mancha.

Al tercer día sin una sola solución decente, subió al tercero de Javier.

Llevaba falda. No el vestido negro: una falda de señora, por la rodilla, y una blusa que mentía recato. Llamó. Esperó. El “espere” ya le salía solo.

Javier abrió. Camiseta. La misma calma.

—He venido a hablar del mes —dijo ella, sin entrar del todo—. Necesito flexibilidad. Un aplazamiento. El banco, las facturas, el primer plazo… no llega. Tú sabes que la casa está. Sabes que voy a pagar. Solo pido tiempo.

Él la dejó pasar. Cerró. No la sentó en la silla de la madre. La dejó de pie, en el recibidor, y le sujetó la barbilla con dos dedos, como quien corrige la postura de una niña.

—Usted sabe lo que firmó. No hay flexibilidad. Tres pagos seguidos sin entrar y la casa vuelve a mí. Lo pone el contrato. Lo pone el notario. Lo pone su firma.

—Javier…

—De usted.

—De usted —repitió, y se odió lo fácil que le salió.

La relación ya no era la de la primera visita. Algo se le había roto a ella por dentro y se le notaba en el cuello, blando, cuando él le alzaba la cara. Javier sonrió apenas. Le apartó el labio inferior con el pulgar y le metió un dedo en la boca. El índice. Hasta el nudillo. El sabor a piel.

Sofía abrió los ojos. No mordió. Eso era lo peor.

—¿Ve, Sofía? Las cosas han cambiado —dijo, suave, moviendo el dedo contra la lengua—. Ahora le pongo el dedo en la boca y hasta parece que lo está deseando. Seguro que le gustaría que la follara a cambio de una mensualidad. Un polvo, un mes. Qué trato más de señora.

Ella quiso hablar. El dedo se lo impidió. Un hilo de saliva se le escapó a la comisura. Javier se lo limpió con el mismo pulgar, educado, y le bajó la otra mano por la falda, por fuera primero, luego por debajo.

Sofía apartó la cadera.

Las piernas no le respondieron.

Los dedos de él le recorrieron el muslo, la media, el borde de las bragas. Se colaron dentro. El contacto fue directo, caliente, vergonzoso. Estaba empapada. Completamente. Desde el despacho, desde la silla, desde la palabra flexibilidad dicha en el rellano.

Javier dejó el dedo quieto un segundo, dentro, comprobando.

—Míreme. El hijo de la cocinera le pregunta por un aplazamiento y usted le moja la mano. Qué poco le dura el “impensable”.

Le retiró el dedo de la boca. El de abajo lo sacó despacio, brillante, y se lo enseñó.

—Pero no. Ahora que lo desea ya no tiene gracia. Era mejor cuando el chico del office se follaba a la señora y la señora decía que no. Lo único que se me ocurre —le olieron los dedos, sin teatro— es que venga, se quede en ropa interior y me limpie la casa a fondo. Eso sí puedo aplazárselo. Un pasillo. Un baño. De rodillas en el baldosín. Y ni siquiera se la voy a meter.

Sofía le apartó la muñeca. Le temblaba el pintalabios.

—Eres un miserable.

—Usted está mojada. Yo estoy calmado. El día uno, la transferencia. Si no, tres meses y llaves.

Abrió la puerta.

Ella salió con la falda mal puesta y las bragas pegadas. El portazo le salió solo, de mala gana, de señora que ya no sabe a quién mandar. En la escalera se le doblaron las rodillas un instante. Se agarró al pasamanos que antes no tocaba.

Abajo, en la calle, sacó el móvil. El chat de la amiga. La palabra web. No la abrió.

Más abajo aún, en la agenda, Iván Robles.

El “ya sabes dónde estoy”.

Sofía guardó el teléfono.

Se tapó el escote con el bolso.

El dedo de Javier, el sabor, todavía le duraba en la lengua.

No había flexibilidad.

No había trabajo.

Y el cuerpo, otra vez, había contestado antes que el apellido.

Capítulo III — Parte 3 - Una sola vez

Llegó a casa con la falda torcida y el portazo todavía en los oídos.

La casa Vallmajor a esas horas olía a cera y a derrota. Encendió solo el pasillo. El despacho, al fondo, con la puerta entreabierta: la silla, el libro encima de la mancha de cuero, el sitio donde la noche anterior se había corrido diciendo un nombre. No entró. Si entraba, se tocaba otra vez. Y esta noche no iba a darle al tío ni el gusto de la memoria.

Se quitó las bragas en el baño. Estaban frías de tanto humedecerse en el tercero. Las tiró al cesto como se tira una prueba. Se puso la bata. En el espejo, la boca aún tenía gesto de dedo ajeno.

No veía salida.

Ofrecerle el cuerpo a Javier ya no valía. Él mismo lo había dicho: ahora que lo deseaba, se acabó la gracia. Un aplazamiento a cambio de follar no estaba sobre la mesa. Estaba el baldosín, la ropa interior y la fregona. Sofía se imaginó de rodillas en ese tercero, el tanga, el cubo, y la rabia le duró dos segundos. El tercero se lo comió el calor. Se odió.

La web de la amiga.

Impensable.

Una Vallmajor no se cuelga en una pantalla para que un señor de Pedralbes elija talla.

Quedaba Iván Robles.

La sola idea le pareció insoportable.

Y, a la vez, la única que tenía números.

Se hizo un té que no se bebió. Se sentó en la cocina, la mesa demasiado grande para una viuda, y dejó que el nombre le diera vueltas.

Iván. Antiguo socio del marido. Habían tenido sus más y sus menos: deudas, voces, una vez una amenaza de denuncia que se quedó en cognac. A ella, siempre, la había tratado bien. Demasiado. Sofía no era idiota. Sabía por qué. Esa pausa en la mirada. Esa mano en la espalda, un segundo más de lo educado, en los cócteles de hace diez años. Atracción. De las que no se dicen. De las que se guardan para cuando la mujer se queda sola y llama.

Más de sesenta y cinco. Divorciado. El dinero, sí: el que el marido no había sabido guardar. Los contras se los recitó en voz alta, como una lista de la compra, para darse asco a tiempo:

Calvo. El flequillo dibujado a propósito.

Sobrepeso. La camisa tensándole la panza encima del cinturón.

Fumador. Los dedos amarillos. El aliento.

Bebedor social. El cognac de las dos de la tarde.

La piel de quien no se ha cuidado nunca, frente a la suya, que se había cuidado siempre.

El pro cabía en una palabra: forrado.

Si a alguien le podía pedir dinero sin pasar por un banco, era a él.

En la cama no pegó ojo.

Vendía las joyas. El anillo de la abuela. Los pendientes de La Plata. Se le cerró el estómago. Vendía un mueble. Un cuadro del pasillo de los retratos. Cada objeto era un trozo de Vallmajor. Venderlos era quedarse en una casa vacía con el apellido hueco. Perder la esencia. Quedarse en los huesos del status.

Podía pedirle a Javier fregar.

Podía abrirse un perfil.

Podía dejar que el día uno pasara y empezar a contar hasta tres impagos.

O podía llamar a Iván.

Una vez.

Una sola.

Lo bastante como para sacar dos meses. Dos plazos. Tiempo. Aire. Una cartilla que no gritara.

Se le hizo de mañana con las sábanas hechas un lío y las piernas inquietas. No era deseo de Iván. Era peor: el cuerpo, desde Javier, ya no distinguía bien entre vergüenza y calor. Cualquier puerta fea le encendía un poco el bajo vientre. Se tapó la cara con la almohada.

Al levantarse, se miró en el espejo del baño grande. El pilates. Las cremas. Los pechos. La cintura. Cincuenta años de no haber trabajado, puestos en un cuerpo que todavía se podía cobrar.

—Una vez —le dijo al cristal—. Y se acabó.

No pensó en la cama de Iván.

Pensó en dos transferencias.

En el día uno.

En no volver al tercero con un cubo.

Desbloqueó el móvil. El contacto estaba igual que hace una década: Iván Robles. Empresa. El número de Barcelona.

El pulgar le tembló encima de llamar.

No llamó.

Lo dejaría para dentro de unas horas, con la voz puesta, con el vestido que no fuera el negro. Primero el café. Primero no parecer que salía de una noche en la silla del abuelo.

En la cocina, el té de anoche, frío.

En el cesto, las bragas de Javier.

En la agenda, la única puerta que una Vallmajor, muy a su pesar, iba a llamar.

Capítulo III — Parte 4 - Bodega 1900

Llamó temprano.

Iván Robles cogió al segundo tono, como quien tiene el móvil boca arriba.

—Sofía.

—Iván. Necesito verte.

Una pausa. Una risa baja, de habano, de hombre que no se sorprende.

—Lo sabía. Tarde o temprano. Vermut. Bodega 1900. Los Adrià. A las doce. ¿Te viene?

—Me viene.

Colgó. El corazón le iba en el cuello. No era ilusión. Era el cuerpo adelantándose otra vez.

La ducha la abrió caliente.

El agua le recorrió el pelo teñido, el cuello, el pecho. Se enjabonó despacio, con las dos manos, como si alguien pudiera estar mirando. Las tetas le pesaron en las palmas: las alzó, las juntó, los pulgares en los pezones hasta que se le pusieron duros bajo el gel. Se odió el gesto y lo repitió. El jabón le bajó por la barriga, por el vello recortado, por la raja. Se pasó un dedo entre los labios, solo para comprobar. Ya estaba húmeda. Por una llamada. Por un vermut. Por la palabra intercambio que todavía no se había dicho.

Salió. Toalla en el pelo. El espejo del baño grande empañado; lo limpió con la mano.

Se puso las bragas de encaje negro, las de no trabajar. Las subió por las pantorrillas, por las rodillas, por los muslos blancos. El encaje se le clavó en la cadera. Ajustó la tira del medio con dos dedos, se la acomodó en la raja, un tirón mínimo que le arrancó un aire por la nariz. En el espejo se vio el culo, alto todavía, marcado por la goma.

El sujetador, el que empuja. Se metió una teta, después la otra. Se agachó un poco, se las recogió con las manos y las encajó hacia arriba, juntas, para que el escote mintiera juventud. El cierre, a la espalda, le costó un segundo. Se miró de lado. La caída de señora, corregida. El pezón izquierdo se le escapaba un milímetro; se lo tapó. Se le volvió a marcar. Lo dejó.

Medias. Vestido oscuro, no el negro de Javier: otro, igual de mentiroso. El escote le hizo el trabajo. Perfume en el cuello, entre las tetas, un punto en la muñeca. Pendientes. El anillo de la abuela. El bolso de marca.

En la puerta se detuvo. Se pasó la lengua por los dientes. Entre las piernas, el encaje ya no estaba seco.

Bodega 1900 estaba llena a las doce. Mármol, espejos, el ruido de las copas. Iván ya esperaba. Traje oscuro, sin corbata. La camisa le tensaba la panza. El cráneo, brillante. La sonrisa, de verdad, al verla cruzar.

—Dios, Sofía. Qué bien estás.

—Tú también —mintió, correcta, y le ofreció las mejillas.

Se sentaron. Dos copas de cava. Aceitunas esferificadas. Ostras Gillardeau número cinco, abiertas, húmedas, con el agua todavía temblando. Iván tomó una, se la llevó a la boca, el zumo le brilló en el labio. Empujó el plato hacia ella.

—Tómatela. Se te pone cara de no haber comido ostras en tres años.

Sofía la alzó. La concha le rozó el pintalabios. La ostra resbaló, fría, salada, y se le deshizo en la lengua con un sabor que le bajó por el cuello. Tragó. Iván la miró el movimiento de la garganta y después el escote, sin disimulo.

—Se te ha puesto el pezón —dijo, bajo, casi amable—. El cava, imagino.

Ella no contestó. Cruzó las piernas. El encaje se le humedeció un poco más.

Hablaron del barrio. De un primo. Del tiempo. Hasta que Iván dejó la copa y se recostó, la silla crujiendo bajo el peso.

—Me has llamado para hablar. Supongo que no es del tiempo. Dime. Sin rodeos.

Sofía recurrió a los buenos años. Que se conocían de tanto. Que el marido y él… Iván levantó una mano.

—Con tu marido tuve problemas. Me costó dinero. Tú no tenías nada que ver, lo sé. Aun así, al grano, Sofía. Que se me enfría la ostra.

Tragó saliva.

—Estoy en una época difícil. Me dejó en una mala situación. Necesito un empujón. Quince mil. Para ti no es nada. A mí me salva. Dos meses. Aire.

Iván asintió. No se sorprendió del número.

—Voy a ser franco. Te los puedo prestar sin problema. También sé que no me los vas a devolver. Y no quiero perderte del todo. Así que no hay préstamo. Hay intercambio.

Sofía forzó la sonrisa de las cenas antiguas.

—No sé qué puedo ofrecerte.

—Lo sabes. Lo tienes delante. Hablemos claro. Al venir ya sabías lo que había. Por eso te has puesto tan guapa. Por eso ese sujetador que te sube las tetas hasta la copa. Una noche. Discreción absoluta por mi parte. Te vas por la mañana con quince mil. No me debes nada. Trato justo.

El cava le burbujeó en el pecho. Se le calentaron las orejas. Se le calentó otra cosa.

—Iván…

—Tú sabías a lo que venías. Yo sabía lo que quería. Ahora solo falta que lo aceptes. ¿Qué me dices?

Mirá las ostras. El agua de la concha. El anillo de la abuela.

—Acepto.

La palabra le salió limpia. De señora que cierra un trato.

Iván sonrió. Pidió dos copas más. Al brindar, le rozó la rodilla bajo la mesa, la palma ancha, caliente, un segundo en la media, y no subió más. No hacía falta. Sofía no apartó la pierna. El alivio de los 15000 le aflojó los hombros. Y, debajo, una excitación fea, precisa: no era por su calva ni por su panza. Era por la transacción. Por haberse puesto el encaje sabiendo. Por quince mil encima de una cama que aún no había visto. El cuerpo, desde Javier, ya cobraba así.

—Mañana te llamo con las instrucciones —dijo él—. No inventes nada.

La llamada llegó a las ocho de la tarde, cuando Sofía aún tenía el sabor de la ostra.

—El sábado. Noche. A las ocho un coche en tu puerta. El vestido negro. El escotado. El que ya te conozco de los cócteles. Sin sujetador, si puedes. Quiero verte como te he imaginado estos años.

Colgó.

Sofía se quedó en el salón, el móvil en la falda. Se metió la mano por debajo, encima del encaje, y comprobó lo que ya sabía: estaba empapada. No se corrió. Se detuvo. Se lamió el dedo, salado a ostra y a ella, y apartó la mano como si alguien pudiera entrar.

El sábado, a las ocho.

El negro.

El coche.

Quince mil.

¿Qué queda cuando el cuerpo se calma y la razón despierta? ¿A quién pertenece el silencio que llega justo antes del amanecer?

La última parte ya está disponible. Consulta la web en mi perfil y accede al enlace de "Contenido exclusivo" para leer el desenlace del relato y ver las imágenes que lo acompañan.

© Elena Rios

Tiempo estimado de lectura: [ 4 min. ]

Diego había ido con los niños al cine. Me quedé sola en el departamento. Mi suegro llegó y me encontró en ropa interior, no me resistí y cogimos.

Como vivimos cerca y Diego es hijo único, nosotros tenemos llave de la casa de mis suegros y ellos de nuestro departamento. Por seguridad y comodidad, desde siempre hemos tenido esa práctica.

El jueves, luego de cenar, Diego se fue con los niños al cine. Me quedé sola en casa. Como esta haciendo calor en Lima, me quedé solo en calzón y brasiere. Comencé a ordenar un poco el depa, lavé los servicios de la cena. Me senté un rato a ver tv en la sala.

Estaba viendo la tv cuando abrieron la puerta del departamento. Era mi suegro. Me puse de pie y estaba sólo en ropa interior. Me sorprendió verlo y me sentí un poco incómoda que me encuentre así vestida.

Entró raudamente y me cogió de la cintura.

- Así quería encontrarte Nicole.

- ¿Usted sabía que estaba sola?

- Si, hace un rato hablé con Diego y me dijo que estaba entrando al cine con los nenes. Supe que estabas sola. Me dieron ganas de verte

- ¿Sólo de verme?

- Sabes que no perrita, de verte y cogerte

- ¿y si no quiero?

- Se que siempre quieres

En el corto intercambio de palabras sus manos habían bajado a mis nalgas. Sus labios buscaron los míos y mientras me manoseaba empezamos a besarnos.

La sorpresa inicial pasó a ser deseo. Mucho deseo. Le desabroché la correa y el jean, le bajé el pantalón y el bóxer. Mientras me manoseaba, cogí su pene, aún flácido, pero tan grande que me mataba solo tenerlo así en mis manos.

Cogió mi cabeza y me empujó hacia el piso. Me arrodillé. Comencé a lamerle su pene y a chuparlo. Demoró en ponerse duro. Supuse había cogido durante el día o anoche. Con mi suegra o alguna de sus amiguitas. Estaba bien lavadito, sospeche venía de un hotel. Me sentí más puta.

Quise preguntarle, pero suele ser reservado con sus cosas. Me quedé con la duda.

Cuando su pene se puso duro ya no me importo nada. No puedo ponerlo todo en mi boca, pero eso me excita. El de Diego entra todito y la diferencia es notable.

Estuve arrodillada no se cuantos minutos. Engolosinada con su verga. El seguía con los pantalones abajo y no se había sacado la camisa. Cuando me levanté quise volver a besarlo y no lo acepto. Debo ir a casa después me dijo.

Debí molestarme. No pude.

Acomódate en el sofá me dijo. Con la voz y el tono dominante que usa cuando estamos solos. Cuando estamos todos es amable y dulce. Cuando estamos solos cambia totalmente. Eso me agrada y me hace comprender bien cual es mi lugar. Soy su nuera, la esposa de su único hijo; pero cuando estamos solos, únicamente la putita sumisa que su enorme verga tiene emperrada.

Me acomodé como perrita. Como sabía que el quería. Se colocó detrás de mí. Sentí sus dedos ensalivar mi concha. Si lo necesitaba. Estaba excitada pero no había lubricado casi nada. Otras veces sentía mi vagina hecha una sopa. Esa vez no. Su saliva me vino bien. Antes que termine de pensar en eso ya la había metido toda.

Ay Nicole, que rica eres. Ay Nicole, que concha tan ajustadita tienes. Hay Nicole como me haces desearte. Hay perrita, eres la mejor nuera del mundo. La mejor.

Sus palabras, sus empujones me llevaron al modo puta. Comencé a hablar también. Si don Alberto si, soy su puta. Don Alberto soy su perra. Don Alberto lléneme de leche. Don Alberto soy su perra, su perra, su perra, crúceme.

No era un diálogo. Era él hablando y yo hablando. Pero en la interacción el morbo fue subiendo. Llegué al punto en el que necesitaba su verga en el culo.

Se lo dije. Don Alberto, métamela al culo.

No lo pensó. Mientras la sacaba de mi concha me ensalivó el culo. Sobó la punta de su verga unos instantes. Como te abres sola perra de mierda. Como tu culo pide verga puta de mierda.

La empujo. En un instante tenía su enorme verga, quizás el doble de tamaño que la de mi esposo, dentro. Me descontrolé. Le dije que ÉL era mi macho, que ÉL era mi marido. Que ÉL era mi hombre.

Fue una penetración de mucho rato, muchos minutos. Sin parar ni cambiar de posición. Yo como perra en el sofá de la sala de mi casa. El de pie detrás de mí, con los pantalones abajo, pero todo lo demás puesto.

Tuve tres orgasmos y luego ya no podía aguantar. Me empezó a arder. Comencé a pedirle que se venga. Que me llene de leche.

En tu boca Nicole. En tu boca. Empezó a decirme.

Me ardía el culo de tanto rato que me estaba cogiendo. Le dije que si. Que si. Eso lo aceleró y comencé a gemir para que se venga en mi culito. Pero viejo pendejo y zorro, la sacó un instante antes. Me hizo levantar y arrodillar. Manejando mi cuerpo con sus manos. Puso su verga en mi boca. Sabia a culo a caca a sudor a todo. Me dio algo de asco, pero antes que lo piense mucho eyaculó.

Miré el reloj y había pasado más de una hora desde que llegó. Se fue al baño y se lavó la verga sobre el lavatorio. Se secó con la toalla. Me dio un beso en la mejilla y se fue.

Tuve que lavar la toalla y limpiar y desinfectar el lavatorio. Luego me metí a duchar.

©NicoleLima37

Tiempo estimado de lectura: [ 7 min. ]

Sigue cariño, dale un buen espectáculo al muchacho me dijo mi Tío mientras él se tocaba su tremenda verga sobre el pantalón.

—Buenos días— decimos a la vez mi mamá y yo al momento de entrar a la casa de mi abuela.—Buenos días— nos contestan a coro los invitados.— ¿En qué te podemos ayudar?— le digo a mi abuela, para poder desayunar todos, ya que, mis parientes son tan flojos que no mueven un tenedor ni en defensa propia.Con mama iniciamos a hacer el desayuno, no era nada complejo pero para todas las personas resultaba más lento de lo normal; cuando todo estaba servido nos sentamos en la mesa con los demás.— ¿Y qué es lo que nos querían decir?— lo comente al aire, por que odiaba el falso ambiente “familiar”.— ¿Qué te imaginas?— me dijo mi prima en el momento que me mostraba su mano y en el dedo anular resplandecía un hermoso anillo de compromiso.— ¡Felicidades!— fue lo que atinamos a decir, ya que el prometido nunca fue de nuestro agrado ya que era de la moda “ella gana más, ella mantiene”.

Iniciamos con el típico “protocolo” de besos, abrazos y felicitaciones en festejo a la próxima unión.— ¿Ya tienes todo?— le pregunté a mi prima.— Pues referente a eso, quiero que seas una de mis damas de honor— me dijo jugando con su desayuno sin mirarme.—…— yo casi escupía mi desayuno, por la noticia, mientras la veo con asombro y tratándome de recuperar por la noticia.—Te quiero conmigo en el altar ese día— me dijo sonriendo y empezando a buscar algo en su celular.— ¡Mira! Es este el vestido que usarás, será color vino— me dice mientras me enseña una imagen.

El vestido era hasta el piso con una inmensa abertura en una de las piernas, la tela era muy vaporosa por lo cual alcanzaba a ver las piernas de la modelo, un par de tiras se cruzaban en el estómago y de ahí esas mismas cubrían los senos, lo único que sujetaba al vestido eran unas finas tiras que rodeaban el escote inmenso que se encontraba en la espalda, estoy casi segura que llega a un poco arriba de mi culito, es tan profundo y dejaba mucha piel al descubierto; ya me veía usando ese vestido sin nada abajo ya que todo se marcaria y me refiero a todo solo con la idea me empezaba a calentar, al saber que era muy “accesible” a quien deseara descubrirlo.

— ¿Segura que quieres esa cosa para mí? Es muy sexy pero yo no tengo el cuerpo de esa chica— le dije después de haberle escupido el jugo en la cara a mi primo quien estaba enfrente, al ver ese bellísimo vestido.—No te preocupes, si consigo la talla adecuada para ti ¿Te lo pondrías?— me dijo guiñandome el ojo.— ¡Por supuesto!— le dije en un grito.— Entonces vámonos a que te lo pruebes— me dijo levantándose de la mesa y tomando las llaves del carro.

Tome mi celular, mis llaves y mi fiel encendedor; me despedí de la familia y me encamine a su carro, estaba a punto de subir en el asiento del copiloto cuando una voz nos detuvo.

—Las acompaño— nos dijo mi tío.—Pero papá era salida de chicas— le dijo a mi tío en un bohin.— No seas exagerada yo manejo y pasate para atrás que tu prima se quede de copiloto— nos dijo sin dejar un momento para reclamar.

Sin decir nada me senté en el lado del copiloto, me puse el cinturón el cual marcaba por completo la división de mis senos, hacía que se notara por completo mi brasier y los dos grandes senos que parecían como si se quisiera salir de su lugar. Cada movimiento que realizaba el carro, mi brasier decidía dejar ver un poco más de mis pechos yo solo intentaba mantenerlos en su lugar lo más disimulado que pudiera pero había decidió jugar con mi calentura previa y dar un buen espectáculo, en cierto momento descubrí a mi Tío viendo mis senos sin disimulo lo cual hizo llegar una agradable sensación a mi parte baja; ya no me molestaba por acomodarme las prendas, me sentía nerviosa por la nueva situación pero la excitación ganaba más.Al momento de llegar a un semáforo el conductor de al lado me vio y se lamió los labios al bajar su vista a mis senos, yo seguí el camino que sus ojos y tenía uno de mis pezones fuera del brasier el cual estaba parado y súper duro, el cambio de luces nos permitió avanzar y yo salir del trance.

—Ya ves lo que provocas— me dijo mi tío mientras seguía conduciendo.— ¿De qué habla?— le dije intentando regresar mi pezón a su lugar de aprisionamiento.—Nada olvídalo— me dijo sonriendo de lado y siguiendo con nuestro camino.

Trataba de acomodar mis pezones en su lugar cuando lo descubrí ya mirando sin descaro mi acción, lo cual me incitó a masajear con más descaro mis pezones, de reojo veía a mi prima enojada viendo hacia la ventana y sus audífonos al máximo.

—No te preocupes no ve nada, tu sigue lo que estás haciendo— me dijo cambiando de velocidades.

Seguí amasando mis senos solo para complacer su vista, me estaba excitando tanto que mis pezones querían atravesar el encaje que los mantenía prisioneros; con una sutil mirada me señalo la parte de debajo de mi cuerpo lo cual entendí sin más explicaciones, lleve mi mano y empecé a acariciar mis piernas, poco a poco llegaba a mi entrepierna la cual se encontraba ya humedad.Él sonrió a mis acciones y me ínsito a seguir tocándome, la situación me estaba poniendo cada vez más mojada; abrí un poco más mis piernas para poder tener un mejor acceso, metí mi mano debajo del leggins encontrando mi tanga súper mojada, la hice a un lado y encontré mi clítoris súper grande, deseoso por ser tocado lo cual no dude en hacerlo.La sensación era lo máximo, estar semi-abierta de piernas, con una mano masturbándome y la otra jalando mi pezón sin compasión era lo más morboso que algún día pensé hacer a plena luz del día, lo único que podía era mantener mi boquita cerrada para que no saliera ningún gemido de placer.

En un semáforo un limpiavidrios se acerca a nuestro automóvil y se quedó viendo la escena que estaba dando al masturbarme “públicamente” él solo sonrió y seguía “según” haciendo su trabajo mientras yo seguía torturando mi clítoris, la emoción de que alguien desconocido por completo me estuviera viendo me estaba haciendo mojarme aún más.

—Sigue cariño, dale un buen espectáculo al muchacho— me dijo mi Tío mientras él se tocaba su tremenda verga sobre el pantalón.

Yo solo asentí, aproveche el momento ya que ahora limpiaba de mi lado el vidrio; baje un poco más mi mano lo cual hizo que entrara un poco de mi dedo en mi húmedo coño; el cual solo pedía más que un simple dedo quería una verga que lo rompiera, que le dejara llena de leche, que la llenaran con un trozo de carne que la partiera.Seguí maltratando mi pezón duro por la excitación, lo jalaba, lo apretaba, lo retorcía, este pedía que alguien lo lamiera, lo mordiera, lo hiciera disfrutar, que lo mamaran; esto era la gloria.Mientras seguía esparciendo todos mis jugos por mis labios vaginales, yo deje de pensar por completo solo me concentre en darme placer, poder llegar a mi orgasmo, venirme como la puta que soy; olvide por completo mi entorno que incluía al limpia parabrisas y a mi Tío.

El semáforo cambió, lo cual no le agrado al chico que estaba viendo el espectáculo.

—Princesa, que mala eres, el chico quería seguir viendo— me dijo en un susurro mientras se tocaba con su mano libre su gran verga.—Ya mero llegamos— me dijo señalando el camino.

Yo aumente el ritmo, metía y sacaba mi dedo de mi húmedo coñito estaba desesperada por quitarme mi leggins y abrirme de piernas justo ahí, que el tablero me ayudara a tener mis piernas en alto y bien abiertas, que de mi coñito escurriera todos mis juguitos con el cual mojar la piel de los asientos.Sin importar que dejaba por completo mi seno fuera del encaje que lo tenía retenido, mi otra mano decidió torturar y masturbar mi clítoris lo más rápido que podía, lo presionaba, lo jalaba, lo frotaba en círculos, lo masturbada en ese punto que me volvía loca, deseaba una boca que me comiera todo mi coñito en ese momento, que me mordiera mi botón, que me lo chupara, que me lo lamiera mientras me metiera sus dedos en mi coñito y que tocara mi punto para poder darle todos mis jugos en su boca.Iba y venía de la realidad a lo que mi coño pedía lo único que se podía oír en el carro era el típico ¡Plop! del juego de todos mis juguitos, los cuales seguían encharcando más y más mí ya mojado coñito; volteo hacia ver a mi querido Tío, como buscando algo, veo el deseo reflejado en mis ojos mientras con lentitud se masturbada su gran verga.Como me gustaría tenerla dentro de mí, castigando mi coñito tragón, castigando a su putita, dándole su ración de leche a su gatita.

—Correte princesa— fue lo único que escuche, antes de venirme con una gran chorro de fluidos vaginales y conteniendo el gemido en mi garganta para no “delatarme”, moje el asiento donde estaba y mi leggins presentaba una gran mancha de humedad; quede toda vencida en el asiento, todavía con un pecho fuera de mi blusa y una mano dentro de mí.....

—Eli, despierta, ya llegamos— alguien me decía, mientras me movía y sentía un ligero roce en mi coñito.— ¿Qué?— dije toda asustada y dando un susto por el miedo.—Ya llegamos— me decía mi tío quien tenía su mano muy cerca de mi coñito, si quería movía un dedo y lo tocaría, claro si él quisiera.— Te quedaste dormida— me dijo al momento de ver mi cara de shock.— ¡¿Ha?! okey— es lo único que le atine a decir, al darme cuenta que estábamos muy cerca y su mano está en un lugar muy cerca. Empiezo a parpadear y caer en cuenta que todo fue un sueño, un maldito sueño húmedo.

— ¡¿Pero qué demonios fue eso?!— me digo mientras voy quitándome el cinturón de seguridad y mi prima me abre la puerta ya que está impaciente por que me pruebe el vestido.—Vamos, por aquí— me dice mientras mi prima tira de mí y siento el rozar de mi leggins y tanga súper mojada por lo que acaba de pasar.—Iré a estacionar el carro chicas— nos gritó mi Tío, mientras yo solo me dejaba llevar por mi prima loca.Lo único que atine a ver antes de que se fuera, fue su mirada posada en mi culo, pero fue tan vago que pensé que era una mala jugada de aun mi mente confundida.

—Estoy loca y caliente— fue lo único que pensé antes de entrar a la tienda de moda.