ПороШок. Криминальная история.*
Он сидел в полумраке бара, потирая двухдневную щетину и задумчиво глядя в стакан с янтарной жидкостью. Виски был дешевым, но он пил его не ради вкуса. Ему нравилось, как алкоголь делал реальность чуть мягче, чуть менее определённой.
Когда в дверь вошёл комиссар, он даже не удивился. Лёгкий жест рукой официанту, мол, ещё один для друга. Хотя "друг" — слово, которое он давно не использовал.
— Давно тебя не видел, — сказал он, усмехнувшись так, будто это действительно было приятно.
Комиссар сел напротив. Внимательно посмотрел, изучающе. Он всегда так делал, как будто пытался разглядеть что-то за лицами людей, что-то скрытое.
— Наши дороги редко пересекаются, — ответил комиссар спокойно.
Он хмыкнул, обхватил стакан ладонью.
— Всё потому, что мы идём в разных направлениях, верно?
Комиссар ничего не ответил. Только вытащил из кармана пачку сигарет, постучал по краю, вытряхивая одну.
Он наблюдал за этим движением слишком внимательно. Как будто в нём был скрытый смысл. Как будто в каждом жесте комиссара могла таиться угроза.
— Трое мёртвых на границе, — наконец сказал комиссар. — Почерк знакомый.
— Ты же знаешь, — он пожал плечами. — Эти ребята давно не играют по правилам.
Он не моргнул. Давно привык к таким вопросам.
— Я всего лишь передаю информацию, дружище. А что с ней делают другие — это уже их выбор.
Комиссар задержал на нём взгляд чуть дольше, чем стоило бы.
— Знаешь, что мне всегда нравилось в тебе? — спросил он, медленно раскуривая сигарету.
Он склонил голову, чуть скептически, но не перебил.
— Ты умеешь балансировать, — продолжил комиссар. — Тонкая линия. Очень тонкая.
Он усмехнулся, сделал ещё один глоток виски.
— Главное — не оступиться, верно?
…Его имя было Raúl. Raúl Mendoza.
* - Данная история вымышленная, и любые совпадения имен и мест случайны.
Проект «Где же ты, Дубровский?»