Страшные русские
2004 год. Северо-запад Испании, Галисия, портовый город Ля-Корунья. Исторический фестиваль наполеоники подошёл к концу. Завтра группа реконструкторов возвращается в Россию на автобусе (4300 км, 2 суток в пути)...
Прекрасный августовский субботний вечер, спать не хочется. Скинули французские мундиры, облачились в летнее-гражданское.
Отправились в Старый город, чтобы погулять и "погудеть" напоследок. Важная ремарка, - русские очень редкие гости в Корунье.
То, что завтра будет плохо - никого не волнует, ведь юный метаболизм справится с интоксикацией (было же время)...
Три русских "амигос" бредут по узким улочкам, мощёным булыжником, в поисках шумного бара. Вышли на небольшую плазу, площадь, по-гишпански.
- О, тусовочное место! То, что доктор прописал, - смекнули мы. Народу уйма, молодёжь испанская шумит и резвится.
Из одного бара грохочет музыка... нам туда!
Народа в заведении - ни протолкнуться. Потомки древних иберийцев выпивают, общаются, танцуют.
Понимаем, что по выбросу эндорфинов, мы очень от отстаём от весёлых обывателей.
С заказом выпивки сложно. На стенах висят доски, где мелом написаны напитки и цены. Всё на испанском.
В кошельках пауки свили гнёзда и вылупились паучата. Боимся что-то заказать, а потом убегать от бармена и полиции.
Нас выручила надпись "Sangria" - цена в бюджет укладывается. Показываем бармену на надпись и три пальца. Тот переспрашивает, округлив глаза.
Нашему удивлению не было предела, когда нам дали три бумажных ведра сангрии с тремя трубочками в каждом. Ведро - литра два (как оказалось, эта сангрия для компании, чтобы каждый из своей трубочки мог пить).
Стоим, как герои фильма "Тупой и ещё тупее". Народ косится на трёх странных парней с ведром коктейля у каждого...
Сангрия начинает работать. Захотелось общения.
Подходим к компании испанских девушек (надо заметить, испанки красотой не блещут). Начинаем танцевать, сдерживаясь, чтобы не перейти на русские народные танцы (Барыню, Цыганочку, Яблочко). Дамы, улыбаясь, спрашивают откуда мы.
Улыбки у девушек исчезают. Они вежливо откланиваются и растворяются в толпе.
Это же повторяется и с другими компаниями. С таким же успехом, можно говорить, что мы из Афганистана и показывать проводки, торчащие из ширинки штанов.
Мдааа... наследие "холодной войны". Русских здесь боятся - факт!
К двум часам ночи бар закрывается.
Выходим на площадь. Народ со всех баров теперь тусуется там.
Раздосадованные сеньоритами, не заметили, как перешли на великий и могучий русский мат...
Как ночной бражник летит на свет, так и наши вербальные сигналы привлекли внимание одного мужичка.
Сам, небольшого роста, лет за пятьдесят, в страшном пиджачке и в облаке амбре, от которого дамы высшего общества теряют сознание.
Познакомились. Зовут его Вася. Бомж Вася. Мужичок стрельнул сигаретку и поведал свою историю:
Сам Питерский. Несколько лет назад с молдаванами поехал на работу в Португалию. Там умыкнули паспорт. Побомжевав по бедной Португалии, перебрался в сытую Испанию. Теперь живёт в Ля-Коруньи. Полиция не трогает.
- Вась, а назад в Россию не хочешь?
- А, зачем мне Россия? Мне и здесь хорошо! - сказал испанский Вася, поднял чью-то недопитую бутылку с пивом и ушёл в толпу... Настоящий экспат.
- И правда, наши бомжи о таком могут только завидовать, - решили мы и поплелись назад...
Завтра нас ожидала долгая дорога на Родину!
Спасибо, что прочитали. Не буду кривить душой - лайки приятны. но, еще важней подписка, так читатель всегда будет в курсе новых публикаций!
Еще почитать: