Шаг..

Иногда сквозь нашу жизнь проходят люди, чьи образы сохраняются в памяти на многие годы. Черты лица, запахи, краски, интонаций в которые раскрашивались слова. Все намертво запечатывается в глубине сознания.

И перекресток уже давно позади, зарос травой и обрел свежие колдобины. Но порой он так явственно встает перед глазами.

Эти люди не приносят нам мир. Чаще проходятся пожаром по нашим душам. Выжигая уже сухие, мертвые ростки и обнажая перед взором то, что было неведомо нам ранее. И ты выходишь в световое пятно, широко распахивая глаза, еще не зная, кто ты теперь…

Шаг..
И перед твоими ногами теплая волчья шкура. Мудрые янтарные глаза, с дьявольским искорками сочной зелени на острие радужки. Ты перебираешь пальцами шерсть и не можешь промолвить слова от охватившего желания достать самого дна этого существа..
Теперь ты можешь различать любые звуки в лесу, а запахи… С тех пор ты идентифицируешь и запоминаешь людей по их запаху. Свой или чужой. Родной запах. Ты открываешь для себя возможность ходить по самой острой грани в отношениях, полное погружение, когда уже не хватает воздуха. Понимание с полувзгляда, почти эмпатия.
Ты умеешь сжимать пространство в один миг, по первому зову, оказываться всей сущностью рядом. Ты нараспашку открыт, в тебе нет фальши, нет масок, одно обнаженное существо, полное звериной преданности и уверенности в этом мире.
Ты больше не боишься темноты ночного леса. Твой дом – сама темнота ...

Шаг..
Теперь ты чист и невинен. Ты один из самых добрых и милосердных людей в этом мире. Ты видишь и понимаешь, по каким законам живет этот мир. Ты несешь свет и истину. Ты говоришь устами самого Бога..
Мягкой, но уверенной поступью ты подходишь к краю крыши и за шкирку вытаскиваешь глупого мальчишку. Ты заботишься о нем, ты щедр и милостив. Ты учитель, который взял любимое неразумное дите под свое крыло.
Под белоснежное крыло ангела-хранителя.

Шаг..
Щелчок тонких пальцев, и темнота загорается уличными фонарями. Ты ощущаешь, как через тебя проходят все стихии, даруя ясность ума и детский восторг. Ты нежный, слабый и позволяющий себя любить. Ты очарован миром, ты любознателен.
Легко и тепло на берегу реки в сильных и надежных руках.

Шаг..
На тебе мужская рубашка и сигарета в руках. Ты безумно влюблен. В себя, в наслаждения, которые вокруг тебя. Имей или позволяй себя иметь. Упрощенный мир. Можно - все.
Темные комнаты, искаженные похотью лица и ритмы музыки, отдающие на утро сладостной болью во всем теле.

Шаг..
Ты перед огромным занавешенным зеркалом. Тебе страшно, ты впервые научился видеть дороги, и как последний трус не можешь сойти с места. Усилием воли заставляешь подчиняться руку, ткань с тихим шелестом отпадает на пол.
Перед тобой молодая девушка. Ты не можешь сказать, что она красива, но что-то невероятно притягательное скрыто в ее чертах. Она перешагивает через раму и подходит совсем близко
- Привет.
И в мозгу вспыхивают все будущие развилки, все повороты. Все правильно.. Даже то, что на одном из них тебе уготовано без памяти влюбится в нее. И стать сильным, непробиваемым. Понять мужскую природу, дорасти до нее, не забыв про женскую. Вскрыть в себе властность, честолюбие, желание оберегать и бесконечно отдавать.
- Здравствуй.

Шаг..
Ты стоишь на мосту, под тобой бурлящий поток машин. У тебя окоченели пальцы, распухли глаза.
Ты умеешь просить и униженно умолять. Как будто не замечая прозрения и отказа, снова и снова становится на колени, протягивать руки и молиться. Ты молишься всем богам разом, ты приносишь в жертву свою плоть и саму жизнь, но когда не помогает и это, ты отдаешь последнее и самое ценное. Крупицы собственного сознания, потому что в душу ты не веришь. И даже если бы она у тебя была, то ее грязные ошметки не стоили бы и гроша.
Ты продаешь. Продаешь часть. Своего. Сознания! Самой древней и нестабильной сущности в нашем мире. Ты продаешься... в надежде умереть, но повернуть это чертово колесо..
И нарастающий топот железных коней, врывающихся в бесконечный поток бензина, металла, человеческих тел.
Что будет, если шагнуть...

Шаг..
По полу разбросаны загрунтованные холсты, кисти, мелки пастели, тюбики с масляной краской, обрывки эскизов. Твои руки измазаны желтым маслом, ты не спал уже несколько ночей, стараясь прикоснуться к этим очерченным строгой линией скулам, тонким губам, вороту ярко бирюзовой рубашки, наглухо застигнутый до самых верхних пуговиц. К пониманию искусства, к самому его источнику. И ближе к третьему дню с холста на тебя смотрят полные живости и чувственности глаза, и вот ты уже смотришь на мир через них.
Ты никогда прежде не умел рисовать.

Шаг..
И твои глаза обретают цвет, один - неба, другой - выжженной земли. Каким из них выберешь смотреть на мир? В руках шелковая лента. Может быть тебе не нужно зрение? Нет, не нужно. Шелк стягивает глаза, металлический ошейник шею, кожа под руками начинает гореть и ты выходишь в открытый космос. У тебя есть право вести, приказывать, опускать на колени королей и даровать им свободу. Но мы то знаем, что твое сердце на крюке и сочится кровью. Сладость, опьянение и смерть.

Шаг..
Ты во дворе школы. Среди нормальных мальчишек и девчонок. Их судьбы предопределены: универ, работа, брак, дети. Спокойное будущее и дом полная чаша. И тебя средни них нет. И ты сменяешь маска за маской, рисуешь схемы и алгоритмы, в своем компьютерном мозге, терпишь перегруз всех систем, лишь бы понять и какого это и стать такой же нормальной, как они. Стать обычным человеком. Провода в твоих руках и металл затягиваются живой плотью, у тебя почти получилось. И этот чужой мир делает шаг тебе на встречу..

Шаг..
И темный зверь из твоих детских сказок обретает плоть, он прожигает тебя глазами, он видит тебя на сквозь. Он знает, что под плащом хорошей девочки, там на глубине живет мягкое безразличие и холодный оскал. Он знает что ты тоже, смотря ему в глаза видишь все его прошлое в непроглядных подворотнях залитых кровью. И знает, что это заставляет тебя нежно улыбаться и фантазировать о поцелуях с привкусом стали на языке. Уважение правды, признание боли, никакого страха жестокости и смерти, и от того такое чистое и ясное понимание того, что можно создать.

Шаг..

Шаг..
Еще шаг..

Мир ускоряется, картины сказываются в один поток красок и ведений.
Кто ты?
Это твои руки?
А мир, этот мир - твой?
Где же теперь ты...?
и что такое - ты....

Они никогда не приносят  покой, они заставляют выворачиваться наизнанку и рождать для них новую чистую роль, с чужим лицом. И каждый раз, когда ты смотришь в любую отражающую поверхность, сквозь маленькие осколки рассыпавшийся маски на лице, ты неизменно видишь эти потухшие, совершенно бесполезные и неприкаянные роли на глубине зрачка.

И от охватывающей злости и бессилия хочется убивать... Каждого из них. Всадить им каплю раскаленного свинца в самый центр лба, в надежде, что выстрел уничтожит обоих....