крошки (25)

У НИХ НЕТ ДУШИ, ЭТО ВСЕМ ИЗВЕСТНО

каждое мое «я тебя люблю» всегда отдавало фальшью, уже потому что я никогда не говорила этих слов первой.
меня преследует чувство, что меня наебали с любовью. что это должно было быть что-то сильнее, что-то, что рвет душу, что-то хотя бы напоминающее о её, души, существовании.
я не знаю что такое любовь. это когда ты не можешь выгнать из головы образ человека? когда стелешься перед ним, всё ему прощаешь? когда глубоко и нежно доверяешь ему? когда чувствуешь, что он подхватит твою падающую тушку при гололеде? всё сразу?
всё это было со мной — и я всё равно чувствую, что в детстве мне врали.
что это не любовь, потому что в своих проявлениях любовь слишком разная. мне хочется придушить его шарфом или нежно обнять — вот такая моя страсть, смотреть тошно на эту механическую заботу, сюрпризы и теплые слова, всё это, всё оно сводится к одному — к желанию быть принятой в социум через конкретные его единицы, к стремлению быть как все, к желанию понравиться, а не к попыткам сделать счастливым человека, которого любишь.

попытки убедить себя, что мне не насрать. облагородить желание трахаться. самоубеждение в том, что хоть какие-то чувства мне доступны.
глубина моих суждение и моральность моих принципов скачет в закат как ковбой в последнем кадре вестерна.

мне не сложно попросить прощения за то, что в каждом моем признании была фальш (странно, что её горький привкус никто так и не почувствовал), но вы не поверите в мою искренность и будете правы. потому что моя искренность — искренность человека, которому нечего терять, потому что он ничего не приобрел.

пустой чашке не больно от новый щербинок на боках, ничего не выплеснется из нее на глянцевую поверхность стола.
с днём святого валентина вас.