крошки (42)

каждый день я бойко выбегаю в морозное утро, открывая замерзшую дверь подъезда. холод бросается мне в объятия, но все это не важно.
транспорт забит людьми, словно плотной стеной из чужих мыслей, пуховиков, запахов духов и стремлений. но, в сущности, – и это неважно.

я иду к своему корпусу университета, каждый раз наступая на свои шаги. где мои прошлые версии мечтали, злились, мерзли, грустили, засыпали на ходу. где будут и мои будущие версии. но все это тоже не имеет значения.

музыка в моей плейлисте взлетает в стратосферу и опускается до подземных вибраций. сигареты наполняют пачку и опустошают. сменяется цвет сока во фляжке и обложки тетрадок с одинаково незначительной информацией внутри.

я возвращаюсь домой и сидя за столом в кухне, пью чай и читаю одну книгу разных авторов, под никому неинтересными обложками. слова в ней разные, суть одна – и та не задерживается у меня в памяти.

ночью я ложусь спать, проваливаюсь в небытье совсем быстро или долго верчусь под двумя одеялами. за окном небо только такое, каким оно может быть зимой – фиолетовое, как замерзшая черника. хотя, какая разница?

один раз я просыпаюсь в субботу, выхожу из дома, спешу, хоть и не опаздываю. я поднимаюсь из метро, кладу сигарету между губ, но не поджигаю ее, потому что вдруг чувствую ее.
она дышит в лицо солнечным светом. обещанием надежды. взрывами в голове. гудящим в венах электричеством. она задевает меня кончиком битниковского лохмотья, совсем на мгновение, но этого достаточно, чтобы все наконец-то обрело смысл.

вы знаете ее имя. как то самое «люблю», оно состоит из пяти букв:
весна.