крошки (16)

утро начинается не с кофе. кофе я уже давно не пью. я не знаю почему, видимо, он слишком горький и бодрит также плохо как и чай.
утро началось с песни "Победитель получает всё", не аббовский вариант, а кавер. проникновенным голосом мне вещают, что все игры позади и выигравший берет всё.

я отчетливо понимаю, что я - проигравший. ласточки на моем свитере стремятся к полу. батончики-мажоры с вишневым джемом в моем рюкзаке стали минорами. финансы поют романсы. воздух несвежий осенний, сигаретный дым обжег язык. нет смысла включать модную инди музыку, чтобы почувствовать единение с миром. даже главная героиня рассказа набокова разбилась в автокатастрофе.

ну и чёрт с ней, у него на редкость однообразные главные героини. в каждой книге одна дама капризней другой, настолько роковые, что даже не завидно и подражать не хочется.
однако когда я читала "камеру обскура" было как раз такое время, когда солнце очнулось от зимней спячки и наконец додумалось опять согревать людские кости под пальто.

я выходила из дома, я поворачивала в противоположную сторону от школы и шла куда-то. чаще всего на пейзажную аллею. весной я не могу удержать себя с помещении, словно шарик с гелием, я уношусь прочь по улицам несмотря на усталость и время, стоит погоде стать хотя бы плюс десять. когда-то я несколько часов подряд - без всяких дополнительных веществ - втыкала на звездное небо и боялась, что меня утащит туда, сейчас я снова боялась, что вокзалы утянут меня в какой-то неведомый город, что я сяду и поеду к едва знакомому другу или подруге в другую страну. я им нафиг не сдалась, но они будут рады первые пятнадцать минут - разве оно того не стоит. сяду в автобус, выйду на конечной возле леса.

но я так и не поехала. я не отрезала с любовью взращенные волосы одним махом, как в диснеевском мультике. я не вышла замуж за первого встречного. я не бросила школу, чтобы стать гениальным предпринимателем. я сотни раз не отвечала на уроке, зная правильный ответ. не потому что боялась, просто потому что не понимала зачем мне бороться за красночернильный плюс.
а потом весна распалила прохожих, все стали друг другу улыбаться и снимать пальто. у меня было такое право каждый раз чувствовать, что я могу быть победителем, который получает всё, но я пользовалась пропуском хода. мой пропуск хода: повернуть в противоположную от шараги сторону - это всё что стоило запомнить с того времени.

всё это было тогда. сегодня начало ноября и меня трясет под пальто.
я не выйду возле леса. не оставлю красный шарфик на ветке ещё не зеленого дерева. не заброшу перчатки в кучу старых листьев. не швырну сумку в трясину. не выброшу телефон в дупло. не отдам одежду на растерзание корням тиса.

я снова проигравший и это моя остановка.