МОХ, ЮБКА И МУРАКАМИ

у меня есть один секрет. вечером в пятницу я люблю взять книгу и засесть на летней террасе. курить и читать, пока не стемнеет. мне нравится знать, что впереди вся ночь сменяющих друг друга неоновых клубов с извивающимися рыбами на танцполе и восседающими завоевателями константинополя вокруг кальяна. у меня впереди полудрема щекой в холодное окно такси. у меня впереди очередное лицо без признаков заинтересованности: привет, одна здесь, я люблю мураками, пойдем в туалет.
почему бы и нет.

единственное, чего мне не хватало — любимой юбки. такие хуй найдешь. цвет не слишком броский, но заявляет кто тут альфа-самка. подчеркивает и талию, и ноги. вы пересчитайте сколько у вас юбок, чтобы и талия, и ноги. ага. вот и я о чем. и она шла к моим светлым волосам. тонким вафельным прядям, сияющим на солнце как дешевая бижутерия.

а вот кому она не шла, так этой ее новой теперь уже, пожалуй, владелице. откуда она только взялась? банальное имя: одна а, одна я и согласные. банальное лицо, до сих пор не вспомню. банальные фотки в инстаграме: город, кошка, рожа, завтрак. банальные взгляды: секс по любви, любовь по дружбе, замуж в 23, родить в 24.

но главное — эта мочалка у нее на голове. зеленовато-темно-русые. «цвет дерьма» — подумала я, когда впервые ее увидела в толпе первокурсников.

но дерьмом не было ее сердце. как чашка горячего шоколада. как упасть в кровать после сложного дня. как обнять кого-то до хруста костей. живое тело, полное крови — таким было её сердце. она вызывала мне такси. подарила перцовый балончик. купила терафлю, пока я болела, укрыла меня пледом и приготовила куриный бульйон. кто из любителей мураками так бы сделал? она задавала мне миллионы тысяч вопросов: как я встаю по утрам, в какие клубы хожу, книги читаю, что мне снится. я спрашивала в ответ слишком редко.

мы были разные: у меня клубы, у нее библиотека. она любила проклятых поэтов, я — британских музыкантов. меня не интересовали люди, ее — даже очень.
по крайней мере один единственный человек.

кардинальные перемены начинаются с малого. как буря с легкого ветерка и мазков белых облаков на полотне голубого неба. она стала улыбаться по-другому. я увидела её зубы: теперь уголки губ открывали мне весь простор работы для стоматолога. неправдоподобная улыбка, светская, ну кому ты будешь так скалиться? одним утром я собиралась куда-то и вдруг поняла почему заметила эту ее улыбку. я наблюдаю ее каждое гребанное утро в зеркале, когда занимаюсь аутотренингом: сегодня ты всех разъебешь, как всегда, дорогая.

ладно, показалось.
но потом эти касэбиан у нее на стене. вот же рембо и верлен репостом ниже, а тут вдруг кислотно-розовая обложка и бодренькие баллады про ЛСД.
ну, возможно, я просто прививаю ей хороший вкус.
— можна одолжить у тебя ту самую юбку? — говорит она и смотрит на меня ласково, как последняя сука. — у меня очень важное свидание.
— ты ведь тысячу лет мутишь с каким-то парнем из...— я никак не могла вспомнить что за занудная техническая специальность там была.
— больше нет, — моя улыбка у нее на лице становится шире.
надо было мне бежать тогда.
но вы ведь не обвините меня, что я не смогла это сделать? ведь в кои-то веки мне стало интересно.

и вот сегодня была пятница. живот немного крутит от предстоящего рейда. тело готовится травить себя алкоголем. боевой макияж, каблуки-мечи, маскировка под окружающую среду цветных пятен и стройных ног.
я иду к моему любимому кафе. к моему любимому месту уютной в изоляции от других столиков.

но оно занято. я хмыкаю, потому что оно занято мной: платиновая блондинка, ламинированные локоны до пояса, тонкая сигарета в тонких пальцах, книга на столе, уголок юбки у которой и-ноги-и-талия. чашка капучино.

— вот дура, — с досадой думаю. — я ненавижу капучино.