Путешествия отца Агапита и мадам Курабьё: Италия, Милан

Пришла пора завершать итальянскую серию, а то уже тут поджимает со всех сторон.
Поэтому сегодня быстренько метнёмся в Милан - и обратно, в Москву.

Да, но перед тем, как доехать до Милана, хочу остановиться на крайне поразившем меня факте. Мы решили от Винчи сделать небольшой круг и поехать не по "материковой" Италии, а вдоль моря, заскочив искупаться в море в районе Виареджо. Это небольшой городок, плавно переходящий в Форте дей Марми, где редкий россиянский миллионер не владеет сараюшкой. Не знаю, что они там нашли эдакого, по мне так обычный приморский городок-деревушка.
Но поразили меня не олигархические бунгалы (кстати, ничего примечательного).
Ровно весь пляж поделен на ровные полосы, заставленные преимущественно пустыми лежаками.

Лежаки принадлежат типа "отелям", представляющим из себя какую-то гибридную смесь баров, кабинок для переодевания и комнатёнок на час. У каждого массива лежаков трётся ленивый итальянец и следит, как бы не дай бог кто в море не искупался. Т.е. не то что на лежаках сидеть нельзя, это понятно - в море купаться нельзя! Я честно - такого даже в убогой Болгарии не видел. Там была типа бесплатная зона пляжа, представлявшая собой полоску местами мокрого песка вдоль берега, очерченную веревочкой. Тут - хер! Море приватизировано!
Я просто в шоке был! Привык, знаете ли, что в Европе будь ты хоть трижды Абрамовичем, скупить весь пляж, но при этом должен будешь смириться с тем, что должен будешь предоставлять всем желающим выход к морю и возможность купаться-загорать. А тут - дикость какая-то!!!
Справедливости ради, есть место для "бесплатного купания". Убогая трёхметровая засранная полосочка песка, где народ реально друг у друга на головах сидит, а вместо душа какой-то шланг дырявый, один на стописят человек!
Не ожидал, вот вообще.
Так что если у вас такая же нервная конституция, как у меня, не ездите в Италию на море в Форте дей Марми и близлежащие деревни. Езжайте лучше на курорты Краснодарского края. Там всё тёплое и ламповое.

Дальше мы сели в машину, втопили и, пролетая через какие-то итальянские посёлки городского типа, увешанных православными растяжками, объявляющими о празднике души - матче между местными кривоногими футболёрами...

...часа через три были в Милане. Традиционная площадь с мужиком и пальмой

Отдельного упоминания заслуживает въезд на подземный паркинг в отеле: он больше был похож на дверцу в домик мышки-норушки и уходил под углом градусов в 45 куда-то в глубины миланской земли. Даже и не знаю, как в Италии вообще выживают любители жипов и прочих им подобных рыдванов. Но фотки этой прикольной парковки у меня нет, посему ловите изображение адовой жары, которая стояла в Милане (равно как и в Тоскане до этого).

Я, конечно, слышал, что Милан - столица моды, и прям сходу убедился: портье в отеле был забавным гомосеком. Ещё забавнее - его сменщик был таким же забавным голубцом) В дальнейшем на улицах наблюдалась повышенная концентрация прааативных. Хотя возможно это просто моды нонче в загнивающих европах такие.
Один мой кореш, суровый мурманский посан, при виде этой зарисовки тяжело изрёк: "Навалять бы им..."

ой, сорямба, фотки перепутал ;))

Тоже вот, понимаете ли, ничего не стесняются

Одна отдушина - Лада Дэнс на рекламных плакатах, пропагандирующая туалетного утёнка от Москины

Центром притяжения города является, конечно, миланский собор. Около него всегда толпа и весьма колоритные личности. Вот, например, Маугли змэрз

А это представительница народности, смысл существования которой на земном шаре я до сих пор обосновать не смог

Просто симпатишная сценка

Сам собор - большой... Визуально он больше чем Санта Мария дель Фьоре, но по факту меньше. И лично у меня такая архитектура ассоциируется с рыбьими костями.

Мужики едут на работу, собор штукатурить

Что прикололо, на одном из крыльев собора установлен мультимедийный огромный экран, на котором гоняют рекламу.

При том, что список запретов на входе в сам храм удивляет своей обширностью. В масочке заходить нельзя, а рекламу гонять на стенке - ничего, норм.

Прям тут же, около Миланского собора, располагается галерея, в чём-то напоминающая наш ГУМ

Эххх, прощайте сбережения, здравствуйте бутики!

Не помню, рассказывал я или нет, как в Лондоне запопал во время своего второго туда визита.
Я туда приехал на концерт The killers, буквально на четыре дня, три дня потратил на город, а в последний день с безумным абсолютно видом носился русым ангелом по магазинам Оксфорд стрит, всерьёз подумывая звонить на родину и просить выслать все имеющиеся в доме деньги мне безналичным переводом Western Union. Видите ли, там такая концентрация потрясающих вещей, что мне хотелось купить примерно всё. Справедливости ради - прошло уже пять лет (тут Баскавакан тоскливо вздохнул), а мой лондонский гардероб до сих пор что называется в тренде.
Так вот, как результат, в день отлёта у меня был в руках двадцатипятикилограмовый чемоданище, на кармане при этом оставалось примерно десять фунтов, на всех карточках было по нулям. Вылет у меня был около 6 утра в воскресенье, трансфер был предоплачен и уезжал из Южного Кенсингтона, это примерно в десяти станциях метро от моей ночлежки в Бетнал Грин. На такси денег, как выше сказал, не было. Но я ж продуманный, ага. Около отеля должен был останавливаться ночной автобус, который шёл примерно туда, куда мне нужно, оставалось там пройти примерно пару станций метро, пол часа, может минут сорок. Ну, думаю, заложу двадцать минут, за это время по расписанию вроде должен автобус прийти. Доеду куда довезёт, потом потихоньку, любуясь утренним городом дойду до места трансфера.

Весь гениальный план модного голодранца полетел в сраку прямо сразу: автобуса я ждал в два раза дольше запланированного. Потом выяснилось, что и время в пути я как-то не очень грамотно рассчитал. Выскакиваю из автобуса где-то в Сохо, в тех самых сорока неспешных минутах хода от Кенсингтона, и понимаю, что у меня осталось пять минут до отправления трансфера. Бегу, брусчатка, неудобно, чемодан, сука, тяжёлый и того и гляди колёсики отлетят, я потный как Майкл Джордан после финала NBA. Вдруг из какой-то подворотни шатающейся походкой выплывает слегка растрёпанная девица на каблуках размером с моё эго, видимо, только что закончившая клубиться (воскресным утром в Лондоне это в принципе стандартная картина). Я её технично оббегаю со своим чемоданом полукругом и лечу дальше, на ходу истерично продумывая варианты отступления:
- поймать кэб и попытаться уговорить таксиста;
- добежать до вокзала, который вроде ближе Кенсингтона, но хер знает идут ли там поезда до аэропорта Гэтвик, и хватит ли на билет моих десяти фунтов;
- бросить паспорт в Темзу и стать нелегальным эмигрантом;
- поплакать на брусчатке в Сохо.
Девка внезапно меняется в лице, кричит мне "Парень, я по твоему лицу, вижу, что у тебя что-то произошло! Я могу помочь?" - я на автомате выкрикиваю в ответ "Всё окей, всё нормально, спасибо!" и продолжаю бежать. Девка не успокаивается и голося "Нет, у тебя что-то случилось!" - начинает бежать за мной!
Я до сих пор поражаюсь глубокой сюрреалистичности этого эпизода моей жизни: я бегу опаздывая на самолёт без гроша в кармане, потный с двадцатипятикиллограмовым чемоданом, прыгающим по брусчатке, думая, как бы мне поймать и разжалобить таксиста с моим уровнем английского; за мной бежит полупьяная девка на каблуках. Рассветный Лондон, Сохо, июнь 2013 года.
Потрясающе, не правда ли?
От желающей помочь англичанки я, конечно, быстро убежал, таксиста я не уговорил (но реально тормознул и попытался, тот отбоярился тем, что поездка в ту часть города ему запрещена), на самолёт успел примерно за две минуты до окончания регистрации.
Притомились? Отдохните)

А написал я всё сие в качестве подводки к теме шоппинга)))
На Милан я заложил специально один лишний день по причине горячего желания посетить один из знаменитых аутлетов. Все они расположены в 50-150 километрах от города. Выбор в итоге пал на Франчакорту, купившись на отзывы, что де этот аутлет предпочитают сами итальянцы.
Ну так... Похож на нашу какую-нибудь Белую дачу аутлет вилладж. Довольно оригинальные марки были, но выбор не то чтобы прям глаза разбегаются, как в вышеупомянутом Лондоне. Да и ценник тоже не впечатлил - примерно как в Москве, я бы сказал. Чемоданом на двадцать пять кило даже близко не пахло по итогу)

Пытливый читатель поинтересуется - Баскавакан, ну давай, колись, опять ведь все бабки пропалил в бутиках, не лечи тут про аутлеты-то...
Нет, друг мой, отвечу я. Проходил мимо витрины, глянул на этот рюкзачёк от Прады, которому в славном магазине "Сумки Медведково" (всем рекомендую, кстати) красная цена тыщи три... А тут у него ценник - та-дамммм! - 1 050 евро! Мир ёбнулся! - решил я и в бутики не пошёл.

Отдельно хочу сказать про траффик в Милане. Сдавать машину нам надо было прямо в центре, и так получилось, что примерно в час пик... Движение там, конечно, сложное. Пришлось показать макаронникам высокий пилотаж. Даже удостоился внимания местных папарацци: