"Изысканная смерть"
Изысканная смерть - философское произведение, которое заставит переосмыслить действительность
Никогда еще так не было больно и горько от осознания того, что чувство лучшего атрофировано. Казалось конец близок, но я был дальше чем осознание этого. Идешь по туннелю, и кажется — вот он, свет, но это яма. Падаешь, пытаешься выбраться и тянешь других, нехотя и по своей неуклюжести. Все кричат, мол, выбирайся, ты еще не дошел до конца, но тебе горько. Горько и больно. Не видишь лучшего…
Я не вижу людей, я вижу их смерть. Искусство смерти — не абсурдно… Наука конца жизни не изучена, а кажется всё так понятно…
Выйдешь на улицу, закуришь сигарету и выпьешь стакан за мнимое. Смотришь вдаль — туман, а кажется всё так далеко, но не дальше чем чувство безысходности. Видишь аллею, делаешь шаг и боишься. Боишься провала.
Ступаешь шаг. Сидит на лавке твой ровесник. Он что-то тебе показывает и рассказывает, но ты не слышишь или просто не понимаешь. Жестами показывает свою роль в этом мире. А ведь смотришь в глаза — пустота… Он говорит о будущем, а ты видишь его смерть, мучительную, на улице и без одежды и денег. Ложь самому себе его погубит. Ты это четко знаешь, а сказать — обидится и выставит тебя лгуном. Но правда за мной, я и есть смерть…
Следующий шаг — любовь. Видишь свою одноклассницу, которая по вечерам забивала твои мысли. В глазах реальность, в мыслях амбиции. Они не сбудутся, ты это четко знаешь, но боишься сказать. Такое уже проходил, поэтому не страшно. Она любуется в зеркало и восхищается своей красотой, а её попросту нет. Красота относительна, но для высокомерных не доступна. Проходишь мимо и видишь и её смерть. Не такая мучительная, от старости. Но без достоинства и ценности. Это и страшно…
Шаг делаешь не уверенно, говоришь, что надо, а сам плачешь. Обида в сердце и грусть перехватывает дыхание и удушает. Но понимаешь, что смерть не твой удел, идешь дальше и боишься провала. А кажется, провала быть не может. Все рассчитано.
Третий шаг — самый неуверенный. Видишь своего первого учителя. Он кричал тебе, что ты ничтожество и ты не достоин лучшей жизни. А что сейчас? Ты видишь её и каждую её морщину. Состарилась и ждет конца, а он не скоро. Тебе не поверит, в её глазах ты никто, а на самом деле она сама себе лжёт. Она не хочет принимать действительность, в которой она лишь половина звена цепи. Мимо не хочешь проходить, и смерть её не хочешь видеть. Жаль старушку. Но реальность за мной — я вижу её гроб, и как его несут её дети. В глазах детей радость, а откуда взяться грусти? Не заработала на скорбь.
Насмотрелся смертей и хочется покоя, но где? Никто не скажет и не укажет, сами не знают. Ждут от меня ответа, а я мне никто никогда не расскажет…
Четвертый шаг делаешь уверенно. Кажется все худшее позади, но тут идет толстый мужик, а по-другому язык не поворачивается назвать. Он идет и пересчитывает деньги. Узнаешь, что вчера купил своей дочери машину, а бывшей жене квартиру. Деньгами раскидывается, а реальность за бедняком. Ты проходишь и не видишь в его глазах ничего. Кажется, такого не может быть. Но нет. Видишь: несут золотой гроб, а в нем пустота, разгул лживости. А желание одно — быстрее закопать…
Идешь по всё той же аллее. Ночь и тишина. Ни одного звука. Смотришь вперед, хотя не привык, и видишь зеркало. Стоишь, никогда еще не овладевал такой страх, а тревога и вообще забыта. Смотришь минут десять и идёшь дальше. Ты то смерти не боишься.
Аллея пройдена, и жизни чужие испорчены. Сидишь, мол, передохнуть хочешь, а сам полон сил. Не далеко от тебя два ребенка гуляет. В глаза смотришь, а в глазах кровь. Хочется на колени перед ним упасть, зарыдать и прощения попросить, но не поймет. Не он виноват, а погибать ему.
Тут вдали виднеется компания. Ну надо подойти, разговор поддержать. Так никто тебя слушать не будет. Подходишь, а они безликие. Без лица, мимики, но говорят. Одна кричит не своим криком о безысходности, о том, что все надоело и хочется просто умереть. Вторая кричит, мол, нет, у меня все хуже. А третья и вовсе, два раза резала вены. Ты для них как мебель, каждая при своём останется. Ну ей это нести, не мои проблемы.
Проёдешь мимо, вспоминать не хочешь. Поле. Безграничное поле. Красивый пейзаж оскверняет ночь. Идешь по полю, а в душе будто бы пустота. Всё тоже со мной, по полю гуляет.
Ляжешь на поле, посмотришь в небо и закричишь. До посинения и рваных связок. Кто-то говорил, что поможет, врал. И понимаешь, что крик от безысходности и становится той самой безысходностью…
Всю жизнь был самым весёлым в компании, а как умирать, никто не вспомнил. Не хочу других идей, от которых плохо. Ляг на кровать и смотри в потолок. Если глянцевый, то не надо.
Не видел летящих птиц или только что распустившийся бутон. Не для тебя жизнь подготовила это. Но видел раздавленных под колёсами машин птиц и засохшие цветы. А чем хуже?
Никогда не раскрывался, а угнетался. А что теперь? В глазах ты всё тот же весельчак, но под маской. Только ты знаешь это. Другим не понять или даже не с чем сравнить.
От автора: произведение полно подтекста и скрытого смысла, а как трактовать его решать только Вам!