Беги, уже утро

Опять будто чья-то рука держит меня за желудок крепко. Я знаю, что это страх. И знаю, что ключ у меня. Но знать и мочь - большая разница.

Он великий этот страх. Ему наверное тысячелетия. Уж точно не я его придумала. Все поколения предков до и для меня. Страх опасности.

Безопасность.

Когда я говорю Я на Месте - имею ввиду, что мне безопасно здесь. Нет того, кто сжимает кулак внутри меня.

Он есть в Челябинске. Поэтому и место не моё. Там не отпускает тотально. И снаружи и внутри дома.

Летом, после black leaves matter провалилась моя американская мечта. Мне даже лететь туда не надо, чтобы проверить сожмется ли кулак.

Сейчас, сегодня ночью он опять сжался. Прямо здесь, на моем Месте.

Европа. Она маленькая. Когда я говорю - Я на Месте - я имею ввиду её. Не конкретную улочку своего небольшого городка. Не свой уютный дом.

Моё Место - пляжи Нормандии, холмы Тосканы, парижские кафе, улочки Рима, горы Валле д'Аоста, набережная Монтре, норвежские фьорды, венская Альбертина.

Меня лишили Места. Стреляли в Вену - попали в меня. Мой страх опять здесь. Внутри. Я знаю про ключ в моих руках. Но что с ним делать - нет, не знаю.

Пока только наивная вера в спасителя. Что кто-то придёт и сделает невозможное. Разожмет кулак, крепко сжимающий мой личный желудок. И скажет - надевай кроссовки, беги, уже утро. Не бойся.