Моисеич, это залёт... Окончание.

Дернулся к нам... Остановился... Шагнул в сторону старта... Снова остановился. Посмотрел сначала на бейсеров, потом на нас, потом снова на них... И, все-таки, пошел в нашу сторону. Мы молча ждали.
Начало истории тут!
- Ээээ, привет, ребята...
- Привет, Моисеич.
- Аааа... Что это вы тут?
- Мы? Мы тут курим. А ты?
- А я... А ко мне вот...
- Ну ладно. Мы не мешаем.
Пока весь диалог вел я, а Славик молча курил.
- Но мы это... Еще подъем хотели сделать...
Моисеич смотрел на Славика.
- Да не смотри ты на меня так! Мне пофигу. Это же не парашютисты, а бейсеры. Делайте, что хотите...
- Ну ладно... Я пошел тогда, да?
Он успел отойти метров на 10, когда Славик вдруг окликнул его.
- Моисеич!
- А? - он обернулся.
- Ну вы это... Если что, труп оттащите вон туда, к вышке сотовой, ладно? Как будто он с нее. Ну, чтобы Михалыча не подставлять! Он старенький, ему кефир пить полезно, а в тюрьме сидеть ему очень даже вредно.
- Тьфу ты, Славик. Не говори так!
И он окончательно ушел.
- Славик, так ты не хочешь прекратить это безобразие? - снова спросил я старшего инструктора ПДС.
- Даже если хочу... Но как? Морды им бить что ли? Так их больше.
- Давай снова Михалычу позвоним!
- Чтобы у него инфаркт случился?
- Моисеичу пригрозим!
- Да ну их. Давай лучше просто посмотрим.
К этому моменту бейсеры переуложились и уже шли к вертолету. Моисеич им что-то сказал, они ему что-то ответили, потом остановились и посмотрели в нашу сторону... Но все равно полезли в вертолет. И снова вертолет завыл, запускаясь, и медленно начал раскручивать винты... Второй прыжок не отличался от первого. Снова высота выброски не выше 500 метров, снова низкое, даже, пожалуй, пониже чем в прошлый раз, открытие...
- А ведь я знаю вон того, мелкого. - внезапно сказал Славик. - Его Дима зовут. Бейсер. Причем даже среди своих считается наглухо отмороженным.
- А остальные?
- Вроде видел их мельком. Похоже, что отморозок их в свою веру обращает. Бейсерскую. Поэтому и приехали сюда. С крыши им пока стремно, а с вертолета вроде норм.
- Похоже... - согласился я. - Я тоже заметил, что те трое намного выше него раскрывались.
Солнце начало пригревать и сидеть здесь, за столиком возле кафешки было хорошо, поэтому мы никуда не спешили. Зато спешили бейсеры и Моисеич. Быстро переуложившись они в третий раз загрузились в вертолет и отправились прыгать. Опять с 500 метров. И знаете? А ведь наблюдать это даже интересно. Высота такая маленькая, что парашютиста видно очень четко. А по мере приближения начинаешь видеть даже черты его лица. И видно, что падает он с бешеной скоростью. Зрелище впечатляющее! Но опасное, что нам и продемонстрировал отмороженный Дима. В этот раз он решил раскрыться так низко, что, парашют едва успел наполниться и толком не погасил вертикальную скорость. Дима приземлился метрах в 50 от нас, вскрикнул, упал набок и скорчился, обнимая ногу. Мы со Славиком рванулись к нему. Он лежал на левом боку, а его правая нога была вывернута в голени под совершенно неестественным углом. Побросав свои парашюты, подбежали остальные бейсеры. Он зашипел сквозь зубы...
- Мой рюкзак... Красный... Там, в машине... В нем аптечка...
Один из ребят рванулся за рюкзаком, а Славик наклонился над пострадавшим.
- Еще где-нибудь болит?
- Нет... Только нога... Неудачно...
- Ладно, лежи пока. Не вставай.
- Я знаю... Не первый раз... Скорую не надо... Только нога...
- Хорошо-хорошо. Лежи пока.
Славик отвернулся и закурил.
- Славик, что дальше? - спросил я.
- Проблемы Моисеича. Не мои.
Как раз принесли рюкзак. Дима быстро достал из него одноразовый шприц, какую-то ампулу и, пока я пытался сообразить, стоит его останавливать или нет, сделал себе укол.
- Что за дрянь ты себе вколол? - я схватил его за руку, но поздно.
- Это не дрянь! Не наркота! Это обезболивающее! "К...".
Я взял ампулу... Действительно, "К...".
После укола Диме явно стало полегче и он даже заулыбался.
- Хули, епта! Восьмой перелом у меня! - начал хвастаться он. - И три сотряса. А менты меня принимали раз 10, не меньше, за бейс-прыжки!
Но, похоже, нужного эффекта он не достиг. Остальная троица с ужасом смотрела на его сломанную ногу... Прибежал от вертолета Моисеич.
- Так, что случилось? Славик? Андрей?
- Нормально все! - первым ответил Дима. - Низковато бросился.
Моисеич посмотрел на Славика, но тот пожал плечами.
- Твои проблемы. Сам разгребай.
- Славик, но его надо в больницу! Такое само не заживет!
- Мы сами отвезем, сами! - засуетились ребята. - Помощь не нужна. Мы сами.
- Хорошо. - сказал Славик. - Только не в нашу больницу, а в соседний район. Ясно?
- Но ведь далеко!
- Поехали в соседний, я доеду! - поддержал Славика Дима. - Он правильно говорит. Чтоб не подставлять.
- Но Димон! - они продолжали спорить.
- 60 километров всего. Доедете. - продолжил Славик. - И я забываю телефон Лехи Пузанова.
- А? Как? Что? - такого поворота они не ожидали. - Да, конечно. Мы все поняли.
Ребята погрузили в "Газель" Диму, закинули барахло и быстро уехали. А Моисеич курил мои сигареты одну за одной... С совершенно потерянным видом.
- Да ладно тебе, че ты! - хлопнул его по плечу Славик. - Никто ничего не знает, никто ничего не видел! Валере поставишь пузырь и он все забудет!
- Да? - в глазах его промелькнула надежда. - Правда? А какому Валере?
- Да деревенскому. Это же он всегда стучит Михалычу...
- Поставлю! И два поставлю. А вам? Вам что надо?
- Иди с богом. - махнул рукой Славик, а я...
Кстати, а вы помните, что я как-то хвастался, что у меня есть часов пять налета на Ми-2? Ну вот, теперь вы знаете, почему вдруг Моисеич взялся меня на нем учить, а то Михалыч все этому удивлялся...