14.«Ярость, тошнота, и неожиданное спокойствие» - как я (почти) сбросила алкаша с третьего этажа
- Девочка, тебе не скучно? Привет.
Я даже не сразу поняла, что этот голос не в моей голове. Передо мной явился мужик сорока лет с букетом цветом. Он беспардонно уселся за мой стол, и я почувствовала запах проклятого алкоголя.
- Как у тебя дела? Что делаешь?
Я не отрывалась взглядом от ноутбука, испытывая гамму смешанных чувств. Отвращение к пьяным, неловкость, сожаление, что меня отвлекли и понимание, что быстро это не закончится. А самое страшное, что около меня уже не было никаких людей. Кто-то ещё сидел на фуд-корте. Но очень далеко.
У меня мигом вспыхнули флэшбеки детства. Когда бухой папаша внезапно преисполнялся любви к дитяткам и шёл, покачиваясь, в грязной одежде, побеседовать с наследничками. И мне приходилось что-то отвечать в ответ, чтобы он поскорее отстал, а он не хрена не отставал. В итоге папашу приводила в ярость какая-нибудь хрень, и он начинал бить тебя. И ты никогда не знаешь, что именно воспламенит алкаша. "А что ты на меня так смотришь? Я к тебе со всей душой, а ты овца…". И начинается разгон. С какой-нибудь хрени типо не так взглянула / вздохнула / сказала / не ответила…. Нужное подчеркнуть.
Я и без этого алкаша была не в самом лучшем настроении. У меня появился проект по компьютерной графике, и совсем перестало хватать времени на писательство. Я делала анимацию для передачи "Животная страсть" с Евгенией Тимоновой, и поначалу даже обрадовалась, что не погибну от голодной смерти, но потом засосало в пучину адской работы. Работа моушн-дизайнера - это анимация, сон, правки, анимация, сон и правки. Иногда можно было успеть сходить в туалет.
Так и проходили дни: я анимировала, не отрываясь от компа, когда шёл рендер что-то писала, без сил отрубалась после сдачи выпуска, а проснувшись делала срочные правки, думая о том, что сроки по книге горят...
Я анимирую слои и редактирую книгу. Буквы меняются, расплываются. Слои с ключами перемещаются по таймлайну сами по себе. Я ничего не могу контролировать.
Режим несколько раз менялся из-за кавардака в работе, в итоге я просыпалась вечером, часов в шесть. И каждый раз не высыпалась, беспокоясь что срочные правки пришлют в обед, а я сплю. Работа шла под эфир. Ещё и знобило, пздц.
И вот сегодня я выполнила срочные правки к семи вечера, в панике понимая, что совсем не успеваю по книжным срокам. Но сегодня у меня была целая ночь для писательства! Это была роскошь, когда я могла засесть так надолго за книгу. Дома я так и не смогла написать ни строчки из-за шумной семейки: телек орал на всю хату, папаша до всех докапывался, и кто-то всё-таки срывался и орать в ответ. Маман постоянно отвлекала меня со своим “будешь картошечки?”, “будешь печеньки”?, пытаясь задобрить хавкой и начать разговор. Но я перестала разговаривать с обоими родаками. Иногда даже было жалко их. Но я знала, что это они сейчас типо добренькие, но едва разжалобишься и начнётся всё по-старому: негатив, давление и обсерательства.
Крч, пришлось тащиться в тц через метель, охуев от жизни. Я ещё и заболела, идти было тяжело. Пришла к полвосьмого вечера, а тц закрывается в десять, но можно посидеть там до одиннадцати. Три часа на писательство. Потом вернусь домой, когда все уже лягут спать, и у меня будет ещё часа четыре, пока не отрубит. Я даже не думала об отдыхе. Как пел Децл: "Голимая суета. Работа до седьмого пота. У меня нет времени послушать даже анекдоты". Хотя я ненавижу анекдоты) Они несмешные.
Народу в тц было до жопы, и я с трудом нашла себе место. Вроде оставалось дописать немного, но я не могла сконцентрироваться на книге. Не могла войти в Поток. Наоборот добавляла в текст ошибки, и было ощущение, что только порчу текст. Дрочерский перфекционизм начинал изъедать и книгу, и меня саму. Наверное, лучшее, что можно было сделать - это просто сдать преподавателю то, что есть, и постараться отдохнуть от книги. У меня уже нет шансов успеть к НГ...
В десять вечера лампы в тц погасли, и именно в этот момент передо мной и возник непрошенный, пьяный чертила в опустевшем тц.
- А я букетик тебе принёс. Вот. Понюхай, понюхай.
- Спасибо, - проблеяла я, когда он начал тыкать мне в ебучку букет.
Наверное, он считал себя охуительным кавалером. Пользуясь случаем, я ещё раз напомню, что я просто ненавижу пьяных мужиков. Ненавижу. Потому что даже в трезвом состоянии у большинства мужиков зашкаливает эго и ощущение собственной прекрасности. А в пьяном это умножается в десять раз. Тупое бахвальство, от которого ты не можешь просто взять и уйти. И я понимала, как воспринимают мужики отказ. Особенно пьяные. Этим же букетом он меня и отпиздит.
Я не могу представить, чтобы старая пьяная тётка подошла к молодому красивому самцу и начала бы клеить его, показывая, что ему вообще то честь оказана. Более того, такая тётка не представляет для молодого парня никакой опасности. Она ему не сделает ничего вредоносного. Пьяный мужик молодой девушке просто пздц как опасен, и у девушки мало шансов защититься.
- Знаешь, что я о тебе подумал, когда увидел?
Бесконечно, мечтаю узнать! Время на книгу было окончательно потеряно. Мужик явно был настроен на разговор по душам, а мне совершенно было неинтересно разговаривать с пьяным чёртом.
- Сидишь ты такая одинокая, никому не нужная, такая потерянная. И вот…. Немного такая. Скучная.
Очевидно он закидывал меня насмешками, чтобы вызвать во мне эмоции и поддержать разговор. Что он ожидал, что подцепит на такой крючок? Нет-нет я не скучная, посмотрите я жонглирую, посмотрите я могу раздеться! Вам уже не скучно? Ведь нет?
- Зачем со мной разговаривать, если я такая скучная? - отозвалась я, не отрываясь от взглядом от ноутбука. Не хотелось устанавливать с ним зрительный контакт. Да и вообще смотреть на него.
- Ну не скучная ну как бы… Признайся, тебя же гложет одиночество? Гложет?
Самые лучшие философы - это пьяницы, несомненно. Проницательность, которую дарует “Путинка” ни на что не променять. Единственное, что меня гложет - это общество этого господина.
- Меня ничего не гложет. Я работаю вообще то.
И я замолчала, чтобы не дать ему никакой возможности строить бесполезный тупой разговор. Более того я ненавижу, когда со мной так снисходительно разговаривают. И призываю других женщин не терпеть такое отношение к себе.
Я ещё и выгляжу, как ребёнок. Уж не педофил ли он?
Я молчала, уставясь в экран ноутбука. Другой бы уже понял намёк, но мужик не уходил. И я не знала, что делать, чтобы он ушёл. А он и вряд ли уйдёт, ведь уже всё сказал - его гложет одиночество.
Боковым зрением приходилось смотреть на алкаша. А что если он что-то украдёт? Алкаш сел на мой рюкзак и шапку, а парка моя висела у него за спиной. В рюкзаке ничего не было ценного. В парке ключи и проездной. Самое ценное - это ноутбук с книгой. Телефон лежал прямо передо мной. Я захвачу это и побегу. Если что. Самое забавное, что я шла к тц и вспоминала из своей “энциклопедии для маленьких принцесс” как зажимают между пальцев связку ключей, чтобы ударить насильника? Руки были в карманах, а там связка ключей, вот и я думала об этом, перебирая ключи. И вот пожалуйста сранный принц на хромой кобыле! Хотя связка ключей или перцовый баллончик не помогли бы. Всё это лежало бы в парке, около которой сидел алкаш.
- Да ты не бойся, я у тебя ничего не украду, - насмешливо заявил мужик, забавляясь.
В голове поскакали флэшбеки с ОБЖ в третьем классе. Учительница говорила, что если вы чувствуете, что за вами кто-то идёт, то помашите рукой по направлению к дому, мол, за вами кто-то присматривает. Это отпугнёт преступника. Поэтому я и сказала первое, что пришло в голову.
- Вообще то я здесь человека жду…
- Да? - насмешливо спросил он. - Сидишь тут уже три часа.
Пздц. Этот вуайерист наблюдал за мной три часа. И я на самом деле давно заметила, что этот мужик шатался около моего столика. По спине пополз липкий страх. Я поняла почему он не подошёл раньше - здесь было многолюдно. А теперь почти никого, основной люд уже разошёлся.
- Может быть мы договорились встретиться в 22:30? - отозвалась я.
- Н-да? Всё сидишь и ждёшь его. Он тебя совсем не уважает.
Да, уважение - это то, что действительно не хватает женщинам. Особенно, когда на кресло напротив садится пьяный обрыган, которого не приглашали.
Я поняла, что он не намерен убираться, хотя несколько раз сказала, что работаю. Он не уйдёт. И cамое страшное, что было видно - он не был дураком. Он всё прекрасно просчитал. И выглядел нормально. Даже симпатично. Если бы кто-то посмотрел со стороны, то всё выглядит как бы хорошо и не опасно. Очень скользкий тип.
Я старалась не допустить паники. Отдалённо я чувствовала липкий страх, который медленно заполнял меня.
Режиссёр - это тот, кто наблюдает.
Сергей Михайлович на парах по актёрскому мастерству учил наблюдать за людьми вокруг и своими реакциями. Именно тогда я начала делать шаг назад, чтобы наблюдать, как растёт мой гнев или страх.
Первый шаг, уже как бы со стороны я видела страх, который заставлял сердце биться чаще.
Второй шаг, в голове потекли строчки, как я это потом опишу.
Третий шаг, мантра из “Дюны” окончательно меня успокоила, отбросив страх.
Ибо страх убивает разум. Страх есть малая смерть, влекущая за собой полное уничтожение…
- А что ты делаешь, чем занимаешься?
- Пишу книгу. Но уже очевидно нет, - глухо отозвалась я.
- Ну давай ка прочитай мне главу.
Я опять поняла, что этот уебан не уберётся. Я просто молчала и думала, что мне делать. Как же я беспомощна. Я ни хуя не могу сделать ему. И спровоцировать алкаша боюсь. Мысленно я прощалась со своими вещами и думала только о том, что в случае чего мне нужно будет успеть только схватить ноутбук и бежать к охраннику. Не дай Бог я потеряю весь свой труд. Год работы…
- О чём твоя книга? Что молчишь? Или ты не знаешь?
Он смеялся надо мной, потому что тоже понимал моё безвыходное положение. И мне приходилось это слушать. И как долго это будет продолжаться?
Ах, если бы у меня был пистолет! Как ещё девушке себя защитить? Нападёт на меня кто-то на улице, и я ничего не смогу сделать в свою защиту. Бей, отбирай вещи, всё что хочешь. Единственное, что меня останавливало - моя нестабильная психика. Я понимаю, что такой человек, как я с пистолетом может быть опасен. Да и даже, если бы у меня был пистолет, то я бы оставила его в парке.
- О чём ты думаешь? - нахально спрашивал алкаш.
О том, как тебя застрелить, подонок!
- Я думаю о том, как закончить этот разговор. Подойти к охране или что? - холодно отозвалась я.
Я молилась о том, чтобы где-нибудь действительно появился охранник. Но он практически никогда не ходил по "мостику". Я сидела за столиком на эстакаде.
- К охране? Ты говоришь садитесь, мы разговариваем, я дарю тебе букет, а теперь к охране… Ты что?!
Алкаш начал разгонять благородное возмущение, а меня уже охватила ярость, окончательно сжигая отдалённый страх. Ярость даже не на алкаша, а на свою беспомощность перед пьяным уёбком. Что я вынуждена слушать это говно. Я схватила в первую очередь планшет и телефон. Но я не понимала, как мне забрать парку и рюкзак со стула, на котором он сидел...
И вдруг он встал и взял мою парку. Он её приподнял над стулом и ограждением “мостика”. Внизу было три этажа. И мне показалось, что он хочет кинуть мою куртку вниз на первый этаж. Ведь он благородно оскорблён. Я понимала, что мужик спокойно может сбросить мою парку и ему ничего за это не будет. Что я с ним сделаю? Он мог бы скинуть с третьего этажа всё моё барахло. Да даже, если бы он меня начал пиздить, никто бы и не пошевельнулся, чтобы прийти ко мне на помощь. Хотя тут еще на фудкорте оставались люди...
Или я всё таки что-то могу?
Меня поразило то, как оформилась чёткая мысль в голове. Я вдруг поняла, если алкаш сбросит на первый этаж мою одежду, то я его самого на хуй туда сброшу! У меня уже вовсю хреначил адреналин в висках. Меня тошнило от того, что кто-то может вот так запросто хватать мои вещи. Ярость, тошнота, и неожиданное спокойствие. Я достигла невероятного сосредоточения.
- Отдайте мою парку, - ледяным голосом произнесла я.
Смогу ли я перекинуть взрослого человека за ограду "мостика"? Он наверняка утащит меня за собой… Да и пускай. Мне уже всё осточертело. Я настолько заеблась, что меня и не страшила мысль помереть в сранном тц с алкашом в обнимку, растёкшись на первом этаже.
- Отдайте мою парку! - уже приказала я убийственным тоном смертника.
Может он увидел в моём взгляде то, что его остановило. Всё же он отдал мою парку. Потом отдал рюкзак. А потом взял мою шапку и нахлобучил мне на голову. Пздц, как было неприятно.
Ах, если бы у меня был пистолет! Я бы вытащила его из парки и направила дуло в харю этому козлу и сказала:
- Убирайся отсюда, пока жив.
А если бы он не испугался и попёр на меня, то я бы выстрелила ему в ногу...
К сожалению, только в фантазиях я такая охуенная)) Поэтому пришлось свалить подальше. Что и говорить, всем окружающим было пох на происходящее. Я оделась. Но и теперь была щекотливая ситуация. В тц два экскалатора. Куда алкаш пойдёт? Мы ведь можем встретиться на сранном эскалаторе. И он спокойно может пойти за мной следом до моего дома. Или завалить по дороге домой. Удивительно, но я чувствовала поразительное спокойствие.
Озираясь, спустилась на первый этаж и зашла в "Перекрёсток", где было многолюдно и присутствовал охранник. Наверняка пьяный чёрт купил свой дранный веник именно здесь. И бухлишко заодно. По акции. Я боялась встретиться с алкашом в магазе. Как призрак, походила вдоль рядов, не особо что либо замечая. Если алконавт стоит около выхода из тц, то меня ни что не спасёт. У меня белая парка. Я очень выделяюсь из толпы, её видно за сто километров. И конечно алкаш её запомнил.
Из тц было два выхода, можно было схитрить и выйти через другой, но я, выждав полчаса в «Перекрёстке», выбрала основной выход, потому что там было больше народу. Хотя, как понимаете, в одиннадцать часов на окраине не особо много народу. На выходе действительно стоял люд, и я быстро свернула в сторону Олимпийской деревни. Окружающее виделось, как никогда живым. Да я и себя почувствовала невероятно живой.
Я шагала домой без наушников, чтобы услышать чьи либо шаги за спиной. У меня дрожали руки, и я часто дышала. С упоением я представляла, как бы к столику подошёл Сергей Михайлович и отпиздошил бы мерзкого алкаша. С упоением я представляла, как бы к столику подошёл Сергей Михайлович и отпиздошил бы мерзкого алкаша. Во времена моей учёбы преподавателя все побаивались, и говорили, что у него КМС по боксу)) Не знаю правда это или шутка, чтобы мы прилежно учили систему Станиславского) Но вообще он был такой высокий, крупный и бородатый, так что думаю это всё правда, и этого мерзкого алкаша он бы точно отпиздил!
Меня жутко тошнило. Но всё же наполняло жизнью, когда накатывало понимание, что я возможно погуляла в шаге от катастрофы. И в трезвом состоянии этот алкаш должно быть умён. Потому что довольно точно схватывал мои мысли, когда я оглядела свои вещи, он понял, что я думаю, что он хочет что-то украсть. Или же моя уловка, что меня кто-то ждёт не сработала, потому что мужик решил поизучать жертву прежде, чем подходить. Он убедился, что я одна.
Я уже шла по своей улице, когда увидела около ограды чёрного кота. Я остановилась, как вкопанная. Понадеялась, что он лежит и спит. Но нет, это был мёртвый кот. Он лежал совсем около дороги. Я его сразу узнала. Помните, я писала, как в пять утра меня встречал чёрный кот около подъезда по дороге в Мак? Очень ласковый. Так вот это он и был. Знаете сколько раз я видела в жизни мёртвых котов? Ни разу. Охуенный вечерок, ничего не скажешь. Я уставилась на неподвижное тело. Люди проходили мимо. Никому конечно не было дела до этого кота. Но я не могла уйти. Мне было жалко его. Я не понимала, что сделать с трупом, но это неправильно, когда он лежит вот так около дороги. Я не знала куда позвонить. Или куда положить его тело. Около моего дома есть лес, который заканчивается Востряковским кладбищем. Там в лесу есть кладбище домашних животных, но не попрусь же я с мёртвым котом в одиннадцать вечера в тёмный лес. Да и лопаты нет.
У меня снова начал хреначить адреналин в башке, потому что мне пздц как стало страшно, что в моей жизни происходит такая поебень. Кафкианский кошмар. Я вспоминала все эти скорые, мамкины припадки, папашины придирки, нападения с утюгом друга детства, рожу алкаша… А теперь мёртвый кот, который как бы со мной дружил.
Я побежала в ближайший подъезд, может быть там сидит консьержка, и она знает что делать. Консьержки часто подкармливают котов. Но в подъезде никого не было. Слишком поздно. Я вернулась к мёртвому коту, чувствуя, как психика ещё больше даёт сбой. Бочёк потiк.
И вдруг синие мигалки. На дороге появилась скорая помощь. И я даже подумала, что она к коту едет. Я взволнованно увидела, что скорая помощь останавливается у подъезда напротив меня. Чувствуя, что это знак судьбы, я побежала за машиной скорой помощи. Меня до сумасшествия взбудоражила смерть. Из скорой вылезли два мужика, и я уставилась на них, как маньячка.
- Извините, там мёртвый кот лежит. Может быть вы знаете, что делать? Куда позвонить?
- Нет не знаем, - мужики усмехнулись и пропали в подъезде.
Меня оскорбило их равнодушие, и я упрямо пошла к водителю скорой помощи. Он как раз пытался припарковаться и увидел, что я таращусь на него в окно. Опустил стекло, и я показала на дорогу.
- Там кот умер. Вы не знаете, что с ним делать?
- Не знаю.
- Но что же он там так и будет лежать?
- Мы такими вопросами не занимаемся.
У меня выступили слёзы на глазах. Нахлынуло такое разочарование людьми и вообще всем человечеством, что меня едва не вырвало. Волнение и страх, которые я откинула на задний план в тц, хлынули в душу. Я стояла около кота, и у меня голова шла кругом, выискивая какой-то таинственный смысл во всём этом. Мне казалось, что меня просто преследует злой рок.
Да, охуенный вечерок. Я устала. Жизнь пздц.
