Невыдуманная история №3.14

Кафе "Дэдис" закрылось. Ну, замечательно. Одним хорошим местом меньше. Теперь там, скорее всего, появится очередная забегаловка, где кофе разбавляют тоской, а официанты смотрят на тебя так, будто ты лично испортил им жизнь.

Хозяин "Дэдиса" был мужиком с головой. Он не просто держал это место, он жил в нём, словно старый моряк в баре, который уже не отличает своё кресло от кровати. Он сам готовил, сам таскал тарелки, сам спорил с клиентами, если те не понимали, что еда должна быть вкусной. Говорили, он придумал свои рецепты пиццы ещё в те времена, когда никто не догадывался, что пиццу можно испортить.

Однажды сидели мы там, как обычно. И тут за соседним столиком один тип начинает нервничать. Заказал пиццу, сидит, дёргается. Ждал он, страшное дело, целых пятнадцать минут. В конце концов встал, взмахнул руками, словно дирижёр, и заявил:
— Всё! Хватит! Я не собираюсь это терпеть! Не буду платить!

И вышел. Исчез, как будто его никогда и не было. Оставил только пустой стул и официантку, которая смотрела ему вслед, как человек, только что осознавший, что жизнь не имеет смысла.

Мы переглянулись. Ну а что? Пицца-то осталась.
— Он отказался? Мы её берём, — сказали мы.

Официантка исчезла. Через пять минут вернулась, поставила пиццу перед нами и, склонившись как заговорщица, выдала:
— Это за счёт заведения.

Мы уставились на неё. Мы просто хотели купить пиццу, а вместо этого получили бесплатный кусок жизни, который никто не обещал.

Мы ели, молчали и чувствовали себя чёртовыми счастливчиками.