Pro любовь

Я до сих пор, к четвертому десятку, не смогу сказать, какая она-любовь. Иногда мне кажется, что и любить-то не умею.

Думается, будь у меня чуть больше времени разобраться в себе, то я все-все про себя сформулирую (но ведь заранее знаю, что, будь у меня это время, я все про @бу).

Проснулась вот рано, в 6 утра, а за окнами восход цвета персика. Выдержанный такой, в лёгкой дымке, в полутонах. Августовский. Как поцелуй мамы. Это не колючий поздний зимний рассвет, не розовый с резано-голубым небом весенний, не душный, грозящий пеклом, летний... А-августовский. В сентябре уже таких рассветов нет. Проснулась и смотрю.

Смотрю на сопящего сына, к которому подбирается луч солнца мягко пощекотать в носу, коснуться детской ещё пухлости щеки, на кота, внимательно следящего за ползущим по кровати лучом. На мужа, довольно намотавшего на себя мою половину одеяла.

Смотрю на это все и думаю, что я чертовски счастливая. И нестрашная. И нестарая ещё. И люблю вот этих всех.

Наверное, так выглядит любовь.

Это я к чему? Сегодня 2 года, как мой муж мой муж, а его жена его жена. Если он когда-нибудь это прочитает, пусть знает про мое такое утро и прослезится от моего такого окольного признания в любви.

И к тому, что кофе кончился. Флер идеального утра пропал. Возвращаюсь жить