Jukebox

У меня была одна концепция, основанная на трип-репорте моего старого приятеля, можно сказать лучшего, и, по сути, единственного кореша, который меня понимал без слов, мы могли настроится на одну волну и просто общаться в режиме автоматического говорения. Нус - такой ник я придумал своему другу, от греческого νους, что значит "ум" или "мысль" - так вот он называл это "подключиться". К примеру, общаемся мы по мэйлру агенту (помните был такой "зверь" во времена аськи), переписываемся, я начинаю разгонять словесный поток ассоциаций, и Нус такой, я аж подключился, и тут его тоже попёрло писать мне вдогонку, зачастую предугадывая ход моих мыслей, впрочем, кто сказал, что это мои мысли или наши мысли... это, собственно, сам Ум и есть, επινοια , которая словно чревовещатель играет тобой как своей собственной диафрагмою. Как вот, если вы еще не забыли у меня была одна концепция, родившаяся в подобных разговорах с моим приятелем, причём, может создаться обманчивое впечатление, что разговоры эти были в основном или, не дай бог, исключительно ограничены онлайн-перепиской, вовсе нет, в те незапамятные времена живое общение занимало 99% времени большинства моих знакомых, не то что теперь, впрочем, я снова отвлекся. Итак, концепция эта, как уже было упомянуто, основана на трип-репорте Нуса. Была это, чтобы вы думали? Спайсуха. Да, тогда она еще была легальной, но уже пошла нехорошая движуха, что-то успели запретить и на рынки стал выходить всё более и более убойный стафф. Именно такого стаффа накурился мой приятель, для наглядности опишу небольшой эпизод из того, что он мне поведал. Итак, наш пОциент идет где-то в центре города, мёртвый совершенно, и поскольку вокруг него отчего-то растут пальмы, да и архитектура какая-то... колониального стиля что ли, в общем пейзаж совершенно не походит на то, что можно наблюдать в среднестатистическом городе постсоветского пространства, но это было бы еще полбеды, Нус поднимает руки, чтобы посмотреть на них - как это иногда приходит на ум в осознанном сне - посмотреть и убедиться, что это таки не сон. Так вот, смотрит он на свои ладони, а они былые. Чего необычного, спросите вы, такими же им еще быть, так в том и проблема, что только ладони то и белые. Через какое-то время наш путник еще больше выпадает из этой пусть галлюцинаторной, но пока еще реальности, и вот, он уже слышит голоса. Нет, он не в палате лежит, скованный смирительной рубашкой и ремнями, а голоса - не голоса санитаров, но, поверьте, уж лучше бы такой вариант. А всё потому, что голоса эти говорили примерно следущее:
- Ну, что, как думаешь, отключать его? - говорит первый, и рука его тянется к некоему устройству наподобие массива жёстких дисков или VHS-кассет, это уж, как говорится, "на вкус и цвет", кому какая эпоха ближе, и вы наверное уже догадываетесь, каков мой вариант, но об этом позднее в послесловии, а тем временем второй Оператор (да, да, мы с Нусом окрестили их именно так) отвечает первому:
- Не нужно. Дадим-ка ему ещё один шанс...

Послесловие:
Ну, и как вы уже поняли, эта сцена в моем воспаленном мозгу перенеслась во времени в 30-е годы XX века, и мы с вами не в ретрофутуристическом антураже, где условные операторы отдела психографии, по своему ли произволу или по указанию от вышестоящего начальства, но как бы то ни было движимые некоторым алгоритмом действий, извлекают и вставляют большие бабины или - этот кадр через "сепию" - пыльные перфокарты в громадные и такие же пыльные агрегаты, управляя таким образом человеческой судьбою, нет, забудьте! мы в прокуренном баре с круглыми столиками и красными тряпичными плафонами люстр, свисающими с потолка также низко, как стелется дым табака, ниже некуда, где-то в уголке тихо и заунывно играет jukebox, теперь, когда я это пишу, я совсем не уверен, что в том автомате заело пластинку, ведь может это какой-то героиново-медленный джаз и трубач нарочно "киксует" поперёк доли, на каждое "и", издавая такой приторно-пряный визг, что мурашки по коже, но я совершенно точно попал под гипноз этой композиции, коль скоро не заметил, что чёрный бармен, очень неприлично выругавшись на своем местном английском пиджине, смачно сплюнул, не выпуская изо рта огрызок сигары, и уже не меньше минуты колотит локтем по аппарату, и в какой-то момент музыка обрывается... А ведь это вполне могла быть чья-та жизнь.