Непокорённый

Не знаю как описать день. Если день — это странные тропы, ведущие к дому, тогда день оправдан? Хочется в это верить.

Им руководит тело, эмоции, желания. Не воплощенные мечты или глупые надежды.

То, как мы способны сформулировать свои мысли, то, на что потратили время становится нами. Но на сколько мы всем этим управляем?

В чём вопрос тех, кто писал для себя? В чём вопрос тех, кто пишет для всех? Как привести мысли к ясности? Как познать этот чудотворный лабиринт и прийти в согласие хотя бы с собой?

Мы закрытый или открытый клуб? На каком языке мы разговариваем с окружающим миром? Какой язык окружающий мир способен понять?

Почему тот, кто начитан не так сильно отличается от того, кто не так много читает? Но проникновенный говорит с начитанным на равне? Как найти проникновенность не удаляя слов?

Проникновенный в самого себя. Если сам запутан, как распутаешь кого-либо? А если распутан, не станешь ли прямым? Прямым, чтобы поломаться, спотыкнуться, быть сожженным.

Кому можешь открыть глаза, как не себе? Как можешь знать мысли других? Ведь равняешь по себе...

Почему у нас порой больше ответов, чем вопросов? Хотя явно ведь вопросов намного-намного больше?

Значит мы и не запутаны, и не распутаны. Идём своей дорогой. Одинокие, в поисках себя. В поисках того, чтобы быть прекрасным и смелым. Чистыми душой и телом.

Смелые достаточно, чтобы сказать нет. Слабые или сильные, но слышащие зов. Не сломленные временем. А покорившие время. Идущие, но не стоящие.

Те находятся в пространстве, но вне его. И еще чуть-чуть и северное сияние уже приоткрывает белоснежные горы, где за вершинами долины того самого состояния, которому мешает тело.