Свет наших глаз
Единственное, что имеет для меня смысл уже давно, это создание чего-то нового — конечно, это предполагает изучение старого, расширения границ, спектра, количества цветов, которые видит обычный глаз. В умеренном количестве.
Меня давно что-то утяжеляет в игре на фортепиано обычных, уже созданных пьес. Безусловно, они удивительны, прекрасны для меня — те, что я выбрал, теми, которыми восхищаюсь. Эти пьесы хочется играть самому, хочется повторить, словно работу хорошего художника (мне кажется кому-то такая метафора будет ближе).
Мне сразу вспомнилась фраза Пикассо: великие художники воруют.
Я бы сказал, что великие художники знают прошлое, чтобы быть достаточно дерзкими, как воры. Возможно это трактовка фразы Пикассо.
Всё, на чём можно что-то создать — инструменты. Нам распоряжаться как этим пользоваться.
Вопрос в том, кто раб. Твой инструмент или ты — раб своего инструмента. Потому что инструменты сейчас порой на столько совершенны, что могут подчинить того, кто им пользуется.
Мы ищем смыслы. Без смыслов люди и сходят с ума. Недавно я увидел, как очередной человек удалил все фотографии с аккаунта своего инстаграмма. Это простой человек, который публиковал фотографии своей жизни. Я не могу влезть в мысли этого человека, но могу предположить, что в какой-то момент в его голове возникло: «А зачем это всё? Какой в этом смысл?».
Да никакого. Мы никому не интересны. Возможно даже сами себе порой не интересны.
В своём небольшом тексте, пафосно названном «Манифест», я обыгрываю фразу свечения в тёмное пятно неизвестности, возможно, в метафоре «пещеры» и нужно посветить на тени светом, своим светом, чтобы понять что это иллюзия. Потому робкая попытка экспериментов — это продвижение, продвижение к более уверенным шагам, поиск уникальности...
Рождается что-то очень простое. Оно зависит от многих факторов. Но что-то большее чем, просто ноты. Нужно настроение, правда, искренность. И тогда, пауза, вдавливание клавиш, скорость рождает небольшой набросок. Робкий набросок, который раскрывает нам двери. Мы словно стучим, стучим в двери. И нам открывают.
И бывает, ты точно знаешь, что уже играешь не ты, а некто. И тебе нравится эта игра, ты понимаешь, что это неплохая мелодия.
Потому рутина обязательства что-то выучить пропадает. Мне всегда нравится подойти и пара нот сыграет со мной нужную игру. И возможно я услышу ответ. И тогда польется простая мелодия. Я никогда не могу услышать тонкости и нюансы игры виртуозной, профессиональной. Но это не важно. Это мой потолок. Возможно не те двери. Или не тот инструмент.
Сейчас я тоже щелкаю клавишами, только ноутбука. Как хорошо, что мне когда-то родители подарили возможность научиться быстро печатать. Я с чего-то начал и мелодия полилась, возможно намного лучше чем с фортепиано. Возможно просто тот инструмент? Я не чувствую потолка здесь...
Приблизительно 30 минут написания. И мы вскоре продолжим путешествие дальше.