Смысл жизни
Ещё одна история от нашей участницы. Подробности - смотрите задание недели.
- Чувак, ну реально не догоняю, нахера.
Димка глянул на меня как на дебила. В мои "изыстанцевальные метания" (как-то так их назвала Марь Васильна) он не вникал, кажется, и не слушал особо.
- Смысл жизни, чувак? Живи и всё, что тут сложного.
- А помрёшь и чо дальше.
- Черви, вот что, - осклабился он и хлопнул меня по плечу. Я шагнул вперёд, чтобы не навернуться.
- Ну и нахера тогда это всё?
Он затушил сигарету о жестяную стенку мусорки и уронил бычок внутрь.
- Да что ты ко мне прикопался, Ленку вон спроси. Поди в книжках ее понаписано, что да как.
Ленка это одноклассница моя. Вечно где-то пропадает с книжками, в которых страниц по сто, не меньше, читает.
Занятие это, по ее словам, доставляет ей истинное удовольствие, значительно более сильное, нежели беседы с одноклассниками - она предпочитает держаться в стороне, не вступать в длительные дискуссии, если они не приводят к взаимоинтересному наполнению информацией, а только создают некий эквивалент белому шуму. Она отличница, и с самых юных лет особое внимание уделяет учёбе; вероятно, расхожие развлечения, такие как просмотр забавнейших видео и юмористических шаржей в интернете, иногда довольно искусно выполненных, ее не привлекают.
Ну и я правда спросил ее, по приколу. А она такая серьёзная сделалась, типа в теме. Вручила мне свою книжку с недовольной рожей, как будто две сотки проиграла в карты, и сказала, чтоб прочитал. Какой-то Сэлинджер-хуэлинджер, сроду не слыхал про такого. Пообещала, что там все про это есть. Скучища какая-то, но я все равно взял.
Ну и мне типа зашло. Сначала и правда скукотища, а потом как-то даже смешно местами. И грустно. По-всякому. Про то, что надо делать то, что умеешь. Если типа хочешь про всякие быть или не быть со сцены болтать, так болтай, не делай мозги. Что хорошо получается, то и делай.
Прочитанная книга вызвала во мне сильнейшие эмоции, и думаю, если бы стигматизация по гендерному признаку позволяла бы мне их проявление вовне, я бы заплакал, но ограничение, продиктованное мне обществом, позволило мне только, сжав губы и книгу в руках, глубоко вздохнуть, чувствуя, как расправляются мои лёгкие, кажется, теперь помогающие организму обогащать мою кровь большим количеством кислорода, чем когда бы то ни было прежде.
Ленка сказала, что это был "катарсис", я хер знает, что это, но вообще было круто.
Сбацаю тоже книжку, подумал я. Делов-то. А истории я могу и покруче придумать, чем все эти старперы. А то в школе шляпа, а не книжки, только Чехов был норм такой, было классно про его рассказы говорить. Мне тогда еще чуть ли не первую пятёрку по литре поставили.
Буду писать книжки и тоже буду капец знаменитый, и когда помру тоже. Может, и помру тогда невзаправду.
Произошедшее, в очередной раз, подвело меня к вопросу -- есть ли в моей жизни какой-то смысл. Раньше я отвечал так. Живу из необходимости, не ценю жизнь и удовольствия от нее не получаю. А теперь вдруг почувствовал, что смысл есть. Я видел его образ. Надо было как можно быстрее придать ему четкую формулировку, иначе он растворится и из памяти его потом не достанешь подобно виденному во сне. Открыв блокнот, я поднес к нему ручку, мой взгляд был направлен вовнутрь, чтобы не упустить образ. Прошло минут десять, а ручка так и не притронулась к блокноту. Я заметил, что этот образ уже давно мне знаком. В памяти всплывали разные события из жизни, когда он появлялся. С его появлением все становилось живым и ощутимым. Во всех случаях он возникал спонтанно, изумлял своей приятностью, и я невинно поддавался ему. Записав несколько невнятных предложений, я понял, что формализации сегодня не добиться. Я стал бдительно дожидаться его следующего проявления и вдруг пустота.