Однажды

Рассказ написан одним из участников нашего творческого объединения. Смотрите задание недели.

Как-то однажды весной я шёл привычным маршрутом к метро. Путь мой проходил через бульвар. В кронах деревьев, которые пустили почки, весело чирикали птицы. "Эх, хорошо!" - подумал я, - "Как птицы оживляют ощущение скорого лета!". И что-то я так вдохновился этой мыслью, что мне захотелось сделать что-то непременно великое! Ну или немножечко великое. В общем, я решил сделать скворечник и способствовать духу весны ещё больше.
Нашёл несколько фанерок, пилу, вырезал ровные стеночки и крышу. Под рукой нашёлся и молоток, и даже гвозди. Правда, гвоздей оказалось намного меньше, чем было нужно. Но, как говорил русский классик, для русского человека намерение - уже подвиг! "Да и живётся птицам на природе явно лучше искусственных скворечников" - подумал я, бросая сколоченный скворечник без крыши.

Как-то однажды летом был я в гостях. Те гости запомнились мне прекрасными пирожками, которые подали к столу. Только какое-то чувство приличия не позволило мне съесть почти всё с общего огромного блюда, где румяное угощение лежало огромной горой, напоминая египетскую пирамиду из блоков, на которые были похожи пирожки в форме кирпичиков. Решив отвести душу дома, я взял рецепт. Оказался он непростым. Одно тесто надо было месить минут двадцать, а после выдерживать часов шесть, не меньше, чтобы как следует поднялось. Я подумал, что это байки, хватит и десяти минут, чтобы оно перемешалось. Подходить оно тоже не торопилось. Привстало немного часа через полтора, я решил, что и отлично, куда мне больше. В общем слепил я пирожки, обжарил их на сковородке как по рецепту. Нажарил огромную тарелку, сел, думаю, ну, вот сейчас я как следует наемся! Уж не знаю, как так получилось, но пироги оказались совсем не такими. Тесто было сырым и клейким внутри и с привкусом гари снаружи. Уже позже я понял, что у них-то плита была газовая, а у меня электрическая, в этом все дело! Малосъедобные для людей пирожки я выбросил птицам, это, конечно, не обещанный мною скворечник, но тоже неплохая помощь для их существования.

Как-то однажды зимой мне подарили книгу на новый год. Это был какой-то Нил Гейман, про себя я его называл голубой рекой. Так вот книга его была про каких-то детей-ананасов, дети Ананси, да, как-то так. Сначала я думал её просто передарить, но перед этим всё же решил пролистать. Сюжет быстро меня затянул и в итоге я прочел её залпом. И впал, как это называют шибко умные люди, в экзистенциальный кризис. Иначе говоря, я стал слишком много думать после неё. Я считаю, к таким книгам надо писать предупреждения на обложке, как на пачках сигарет предупреждают о раке лёгких, так и на книгах должны огромными яркими буквами предупреждать о горе от ума и различных кризисах интеллектуально-мировоззренческой сферы.

Произошедшее, в очередной раз, подвело меня к вопросу -- есть ли в моей жизни какой-то смысл. Раньше я отвечал так. Живу из необходимости, не ценю жизнь и удовольствия от неё не получаю. А теперь вдруг почувствовал, что смысл есть. Я видел его образ. Надо было как можно быстрее придать ему чёткую формулировку, иначе он растворится и из памяти его потом не достанешь, подобно виденному во сне. Открыв блокнот, я поднёс к нему ручку, мой взгляд был направлен вовнутрь, чтобы не упустить образ. Прошло минут десять, а ручка так и не притронулась к блокноту. Я заметил, что этот образ уже давно мне знаком. В памяти всплывали разные события из жизни, когда он появлялся. С его появлением всё становилось живым и ощутимым. Во всех случаях он возникал спонтанно, изумлял своей приятностью, и я невинно поддавался ему. Записав несколько невнятных предложений, я понял, что формализации сегодня не добиться. Я стал бдительно дожидаться его следующего проявления и вдруг пустота.