Попробую так: эпизод из жизни...
93 год, осень.
Я гуляю по Москве. Я еще не живу там, я только что пошел работать дворником,
чтобы моей будущей жене было где жить. Но комнату мне еще не дали. Точнее дали,
но в ней по колено (это не преувиличение, а точное описание) грязи, мертвый
котенок (как потом обнаружилось) и килограмм 50 старых вещей, притащеных прежней
жиличкой с помойки в комнату. Я бесцельно гуляю по Москве.
И каким-то ветром попадаю на метро Баррикадная... Выхожу - что за черт?
Солдатики со щитами, "Проходите не задерживайтесь..." И всплывшее откуда-то
ледяное бешенство. Даже не бешенство - чувство, которое не знаю как назвать.
Единственная фраза, которая пришла мне на ум: "Почему меня, в моем городе не
пускают?!"
Действительно...
И я пошел искать проход внутрь.
По ходу дела чуть было не перемахнул в Американское посольство. Меня спасла от
эмиграции и дипломатического скандала резиновая дубинка. Да, именно она. Меня не
смутила колючая просолка поверх забора (в те дни она казалась естейственной),
меня не смутил охранник в форме - всего-то надо прошмыгнуть мимо... И даже
обилие иномарок - моло ли какие дома в центре. (Все это я рассматривал из
укрытия). Вот сейчас он отвернется...
Но дубинка была с отростком возле рукояти... (сейчас я знаю, что это
называется тонфа) В конце-концов, охранник мое внимание заметил и начал что-то в
рацию... Тут я собственно и понял, что не все так просто...
Потом я скитался вдоль злых людей в касках, потом нашел дырку в заборе.
"Строгость российских законов компенсируется необязательностью их исполнения..."
Так что этой дырки не могло не быть.А потом было страшно. Действительно страшно.
Теперь я знаю, как будут выглядеть города после ядерной войны - как Москва
тогда. Пустые улицы и редкий прохожий, жмущийся к стенам. На всех перекрестках -
солдаты, стоящие в каре. Краски и звуки кажутся приглушеными...
И все время ожидаешь окрика.
Потом, перебежка по двору, в двух шагах от милицейской машины, за которой
курят... Подъезд и какие-то идейные комсомольцы (глупые, впрочем) и там, за
дверью, заваленной старыми батареями - низинкий заборчик. Мимо подъезда -
шаги... Пауза Мимо подъезда... пауза, бежим!
Окрик. Ожидание выстрела спиной.
Страшно.
Потом смесь страха и... не знаю чего. Люди сидевшие за баррикадами были жалки.
На самом деле, к сожалению. (Скорее всего, со стороны я выглядел так же.)
Наверное, я ТЕХ и не видил, не пустили... А может их там и не было. Был
опереточный допрос. "Их тут оставлять нельзя, какие-то они сомнительные..." Был
разговор на тему, что: "Только выведите их в другую сторону, чем откуда они
бежали, иначе их изобъют." Было прятанье этими чертовыми комсомолками листовок
понятно куда. Дальше - вывод нас за оцепление, обмен по всем правилам шпионских
фильмов, полковник с ТОЙ стороны... (и понимание что у меня нет с собой
паспорта, как то не привык носить в СВОЕМ городе). Посиделки в каком-то холле,
честные (sic!) ответы на вопросы как меня зовут. Занавес!
Меня отпусили.
...
(Дальше - это не моя война...)
Через два или три дня - сижу у знакомой, пью чай. По телевизору - Гайдар -
"Все на защиту демократии". если все - то и я, тоже...
Скорее даже не так - "Какого черта эти гады снова... Чтобы я сидел просто так?
Ха!"
... паспорта у меня снова нет с собой.
И эта длинная ночь на морозе у Моссовета. С переодическими митингами, со
строительством баррикад из декоративных елочек и мусорных контейнеров. Со
скепсисом, вопросами - зачем мы здесь, репликами: "От нас все равно ничего не
зависит...", с ожиданием, что сейчас будут выдавать автоматы (а у меня нет
паспорта, мне не дадут). (Было страшновато). И сумрачное утро.
Хасиды, пляшущие Хава-Нагилу.
Непонятный привкус во рту.
... очень противно.
...
(Дальше - это не моя война...)
После всего - я поехал к себе, на работу.
И яростно вымел улицу.
Начисто.
Потом - пошел и лег спать.
И все.