Единственный Новый Год который не стерся у меня в памяти. Ленинград 1943 год. Мне шесть лет. На столе стоит керосиновая лампа. Бабушка читает Пушкина "Руслан и Людмила".Откладывает книгу в сторону и шепчет, что-то про дрова и про то , что будем сжигать книги. Дед принес еловою ветку. Она стоит возле гудящей печки. По всей комнате оглушительный аромат свежей хвои. Утром, пока все не проснулись, хватаю с полки несколько томов Пушкина (большие и тяжелые юбилейные издания) столько сколько могу унести. Несу их на чердак и прячу. А возле вазочки с еловой веткой обнаруживаю открытку. Это мне подарок. Маминой рукой написаны теплые и светлые слова. Сейчас держал в руках эту открытку, достал из тома Пушкина (того что уцелел на чердаке).Она пахнет хвоей.и еще одна история