Вот так вот однажды утром просыпаешься...

И понимаешь, что тебе как будто снова 18.

Чувство полнейшей ностальгии. Дежа вю можно даже сказать. Как будто бы ты вновь оказался там, где был тогда.

Ты абсолютно свободен. У тебя есть перекрёсток двенадцати дорог, и ты можешь идти по нему куда угодно. Но ты не знаешь, а на хрена?

Чувство довольно галимое на самом деле. В том возрасте в котором ты есть сейчас, пусть ещё и молодом, уже пора бы понимать, куда идти и что делать. Но вот ты осознаёшь, что сегодня тот же самый день, каких было много тогда давно. Когда неопределённость уравновешивалась веру в будущее и в то что вселенная подкинет чего интересно.

А сегодня ты уже даже и в это не веришь. И просто стоишь, как юнец, пытаясь понять, а что вообще делать дальше? Куда идти? Зачем идти? Стоит ли оно того?

Тебе хочется верить что ты изменился, стал лучше. Но потом ты понимаешь что ты такой же. И всё такое же. А ты стоишь на остановке под снегопадом и ждёшь автобуса, что отвезёт тебя домой. Думая, что всё это уже было. Только всё что тебе было нужно тогда. Теперь нужно тебе куда как острее. Но раньше ты знал, что это будет. А теперь ты уже в это не веришь.

Остался лишь снег, город в огнях, и автобус. И больше ничего.

So it's all come back round to breaking apart again
Breaking apart like I'm made up of glass again
Making it up behind my back again
Holding my breath for the fear of sleep again
Holding it up behind my head again
Cut in deep to the heart of the bone again
Round and round and round
And it's coming apart again
Over and over and over