Иду как-то по Серебрянической набережной мимо красного дома
Стоит мужик, о перила опёрся, а у него мысли с чувствами материализуются.
Обычно у людей мысли спрятаны - не потрогать, потому что бесформенны. Ни массы, ни положения в пространстве.
Говорю, может помочь чем, а он не слышит, продолжает реализовать.
То поезд двухэтажный создаст (РЖД), то карточку банковскую воплотит, то отвлеченное понятие «честность», то Андрюху, который, насколько я успел понять, был его врагом и работал на рынке «Фортуна».
Потом чеснок материализовался, орегано и тёща.
Чувства - незаконнорождённые дети мыслей - рождались у мужика по пятам. Из пустоты.
Вот, например, Андрюха, тот, что враг, появился, и тут же - злость набухла, воздух испортила.
Какие-то палки из неё торчат, какие-то перья, капает что-то коричневое. И отверстие - наверно рот - чёрное, будто бы ты сидишь в шкафе с носками и трусами, а мама его закрыла.
Я глядеть на этот ужас не стал.