Предательство кукурузы

Марина пришла с кухни, в руках мисочка с ложкой:
— Пока ты тут занимался чёрт-те чем, у меня там произошла целая драма!

Вообще-то я занимался не чёрт-те чем, а убивал босса, но будем честны — нет никакого смысла объяснять. И уж тем более на пороге драмы.
— Говори же!

— Я захотела плавленого сыра! — заиграли тревожные скрипки. — Взяла в холодильнике сыр, и тут подумала, что на бутерброде сыру будет значительно лучше. Поэтому я прихватила масло... В тостер положила кусочек хлеба... и... И тут подумала: разве же можно взять и не заедать бутерброд кукурузкой?! Нет! Нельзя! И вот представь: я — с сыром, с хлебом, открыла банку кукурузы, съела первую вилочку и — сейчас будет трагическая кульминация — поняла, что... не хочу кукурузку!

Тревожные скрипки взвизгнули и оборвались. Так в литературе, кино и жизни женщина добивается прощения мужчины, которого жестоко отвергла и который много лет пытался её забыть. И вот он наконец оттаивает и заключает её в объятия... и в этот момент она отчетливо понимает, что любви-то на самом деле нет.

— И ту-ут, — марининой жестокости буквально не было предела, — я увидела на верхней полке творог. И поняла — вот оно, я на самом деле хочу творог.

На глазах у кукурузы, понимаете?!
Я даже покосился на мисочку — в ней белыми торосами лежал разлучник-творог, и вишенки из варенья смотрелись в нём как-то особенно порочно.

Не играйте с едой. И с чувствами не играйте.