заголовок

Вяча зашел в душевую кабину. Поток врезался в голову, тело намокло. Вяча не хотел, но все же посмотрел на свой живот.
– Не дело, – сказал он.
Вылез прокурор, сказал, – Ну как же тааак?! Уликов мало, согласен, доработаю! – и исчез.
"Показалось", подумал Вяча, затем мысль перескочила на новенький панчлайн собственного производства "Ты бы не смог трахаться, если бы не трах отца".
Еще один был. Не вспомнил Вяча. И так, Вяча повторно взглянул на живот. Не без слез, но решительно Вяча расслабил его до предела. Словно лифт, масса живота съехала до пола.
– Был бы тут подпол, скорее всего, стояли бы там банки с огурцами, – подумалось Вяче. Жаль, что подпол только в деревнях устроен.
– Да что же я облизываю губы непроизвольно? С виду мерзко. РАЗВЕ НЕТ?!? – спросил себя Вяча, затем оглядел соседние столики любимого кафетерия.
Нужно больше золота, милорд.
Мыслишки вытекли, как самый смак из дольки помидора.
– А как же пребывать, жить не тужить, коптить землю, с пустой-то головой?? – прошептал себе Вяча.
НУ ВСЕ ЖИВУТ И НИЧЕГО.
Подошел священник испанский. НЕ ВРУ! я пишу эту бесполезность, подходит хрупкий старик. по испански че то. не говорю по испански говорю ему по английски. а он "я священник из этой церкви", кивнул в сторону окна. не врет. вернув фокус на старика, говорю окей окей. а он продолжил на сломанном и немножко собранном английском. как зовут тебя? говорю верон. а? верон. аа. откуда? рашн. а? русиа. аа. "имя я не понял" улыбнулся старик. верон говорю. а? под этим потоком бессмыслицы написал верон и выделил жирным, повернул макбук к нему. аааа Берон. да, говорю. не знаю, у испанцев V это B почему то. а в руках держит книжку, не протягивает ко мне, а просто у груди держит, видно не хочет вербовать. просто решил познакомиться. хоть мне и не семь лет. ничего плохого про него не скажу. а про семь лет, это шутка. Я ТАК МЕЧТАЛ БЫТЬ НАВЕРХУ....Я ТУТ - джонибой все таки имеет неплохие песни. но это сейчас. сейчас я пишу, а старик сел за соседний столик, газету читает. приятно выглядит: рубачешка в клеточку маленькую, светло-синяя. очки ласковые, темные. вот достал кошелечек, официант ждет. выложил на газету несколько коричнево-золотых монет. рассчитался. я к чему. волосы у него только по бокам, залысины широкая и приятная, только у стариков бывает такая. щеки немного как у бурундука, седой волосяной покров на подбородке, щеках и над губой, совсем не длиный. да я так про книжку не закончил. он держал книжку и блокнотик. блокнотик почти полностью. опять подошел, вот секунду назад. говорит на все таком же английском и с божей помощью "я могу учить тебя испанском". мне приятно, я улыбнулся. но во-первых, такой цели не имею, поэтому говорю "может. аха опять подошел, не могу закончить мысль. говорит, ты католик? я решился сказать, что агностик. на удивление отреагировал он улыбкой. затем спросил из мск я или спб. а да, я же не сказал, в этот, третий раз, я использовал гугл переводчик. и зачем я это уточнил? все что не влияет на ход истории - нужно удалять, иначе графомания. оооо я так люблю так люблю санкт-петербург, говорит священник. эль эрмитаж, импрессионизм ух эх люблю, говорит. затем показывает экран своего смартфона, там номер телефона. я сфоткал. он говорит, завтра тут буду, а живу в церкви. ну инфа не самая положительная для меня, все таки я сам в этом кафе ежедневно сижу, интроверчу. ладно, все про книгу договорить не могу!! в первый раз он подошел, держал книжку, из нее закладка торчала – сын плотника смотрел на меня, как из ямы.