Хроники 369-го. Глава 1
Лёгкий ветер колышет зелёные листья, которые совсем недавно были всего лишь почками на ветвях высоких деревьев, тех самых, что без них вовсе не выглядят великими и могучими. Маленькие копытца топчутся по свежей траве, - по той, что проросла меж стыков брусчатки - случайно задевая маленькие цветочки с только распустившимися разноцветными лепестками. Оленёнок ложится на тротуар - когда-то давно по нему ходили люди - и наконец успокаивается, может быть он только-только сбежал от какого-то хищника? Как вариант, это бы объяснило почему он один на площади и по близости не видна ни его мама, ни кто-то еще из возможного стада. Черные глазки - подобные крошечным пуговицам на новой рубашке - еще несколько минут резво сражаются с желанием закрыться на ближайшие пару часов, перед тем как проиграть.
Я же целюсь прямо в голову, чуть выше глаз - дабы упокоить моментально, во мне нет тяги к садизму - из без шумного автомата "Вал", - который дали перед выходом на поверхность - мой палец, что мирно покоится на спусковом курке не дрожит, ведь ещё мой отец научил меня выживать. "Либо я, либо меня" говорят все, я же не говорю ничего. Будущая безжизненная тушка размеренно дышит, я вижу, как её нос то и дело подрагивает. Выстрел отдаётся мне в плечо, проходясь вихрем по всему телу и я мысленно радуюсь тишине, мне не нужно лишнее внимание. Закинув автомат за спину и взяв за ранее приготовленный мешок для трупа, мои чёрные изношенные ботинки быстро идут к ужасу, что сотворил я. Несколько минут и на брусчатке осталась лишь ярко-красная жидкость, ни меня, ни его - а может и её - там больше нет. Солнце уже заходит за горизонт, странно, ведь уходил ещё днём. Стоит поспешить, не хочу опаздывать. Да и неужели я провёл несколько часов, охотясь, и убил всего одного оленёнка? На посту будут снова недовольны, но всё равно снова ещё раз отправят наружу. И я даже не против быть тут. Почему? Я хочу трудиться во блага станции "Серп и Молот". Наверное. Как минимум, все придерживаются такого взгляда.
Я отодвигаю баррикады, - сколько они тут стоят? Спасают ли они вообще? - протискиваясь внутрь, тут ещё темнее чем на улице. Медленными шагами, ступаю по обесточеному эскалатор, - занимательно, ведь раньше люди просто стояли на них, хотелось бы и мне также прокатиться, однако у нас не так много ресурсов, чтобы так бездумно их растрачивать - внизу меня уже ждут охранники, если игру в карты можно назвать ожиданием. Они сидят за круглым грязным столом, всё вокруг закрыто мешками. Конечно, не до самого потолка, ведь это слишком тяжело, но метра два с половиной точно есть. Не знаю, что в них, но оно должно нас спасти, если мертвецы додумаются спуститься.
- 369-ый вернулся. - мой голос звучит хрипло из-за постоянного молчания, - мне не с кем говорить или мне не хочется? Здесь нет правильного ответа и о нём я вам не скажу - толстый низкорослый дед с седыми волосами никак не реагирует, продолжая задумчиво почесывать щетину, смотря в колоду. Взрослый мужчина от которого пахнет потом и самокрутками, что уже вышел из игры, брезгливо и надменно осматривает меня, останавливаясь на мешке.
- Итог? - короткий вопрос и именно его слышу всю жизнь. Да и не только я.
- Оленёнок. - он молчит, видимо ждёт продолжения, но получает лишь заторможенный кивок.
Мужчина недовольно фыркает, пока другой прыскает в кулак от смеха. Вышедший из игры протягивает мне журнал, я расписываюсь рядом со своим номером - всегда ли была эта система наблюдения за вылазкам? Не знаю. - и отдаю его обратно. Больше никто ничего не говорит, безмолвно оставляю автомат "Вал", - ведь он не мой - вместе с тушкой, и только отойдя на метра три, слышу голос скорее всего того мужика, что смеялся. Он развернуто и не скупясь на грязные слова, говорит, что такие как я бесполезны, годятся лишь на корм зомбированым, как отвлекающий манёвр. Звучит заманчиво, пожалуй, я бы согласился, если б предложили. Шучу.
Заходя на станцию, иду быстрее, тут некогда размышлять и летать в выхлопных газах - к сожалению, в метро нет облаков, а мне бы хотелось. По обе стороны от меня построенные дома, - лучше сказать хижины, но так не принято - многие были собраны чьим-то предками по кирпичику. Мой отец сам строил дом и хочет, чтобы я сделал также, однако получить разрешение на законное строительство уже практически нельзя. И он не смеет перечить власти, потому, как стимул мне получить эту бумажку с каракулями три года назад выгнал не только из дома, но из станции. Больше на Курской я не появляюсь, вприрецпи на других станциях, мне и Серпа достаточно.
Завернув в пролёт между чьим-то кирпичным домом и стеной, я немного приоткрываю дверь с зачеркнутой надписью "тех.помещение" и захожу внутрь. Мои глаза сразу же натыкаются на таких же, как я бродяг. У бетонных серых стен стоят самодельные шалаши, то из веток, то из грязных тряпок. Там живут те кто может позволить себе купить этот мусор или притащить его с вылазок. И я - один из них, мой шалаш сразу из двух великолепных материалов - да, я хвастаюсь - стоит в самом дальнем углу, там не так сыро, как у входа и шума поменьше. Власть позволяет нам жить здесь, я рад. Наверное.
Завтра снова идти на вылазку, а я в очередной раз не могу заснуть. Не из-за громких соседей или звуков воды, что непрерывно капает с потолка, к этому я привык сразу как переехал. Причина бессонницы мысли о том оленёнке. Ему ведь чудом повезло, что мертвецы по неизвестной причине охотятся лишь за людьми. Однако он всё равно погиб, хоть и смог сбежать от хищного зверя. А можно ли человека так назвать? Его вероятнее всего уже закинули в еле работающий морозильник. Отведаю ли я его мяса или хотя бы бульона из костей и остатков? Возможно. Ведь, к счастью, власть кормит бесплатно тех кто ходит на вылазки и что-то приносит. Я рад. И опять я сбился с мыслей.. Почему меня вообще волнует этот мелкий олень? Конечно, это не первое моё убийство и точно не последнее, даже могу гордо поклясться ещё в целой длинной серии. Однако во мне всё равно что-то не так. Возможно он напоминает мне о чём-то? Или о ком-то?
Я просыпаюсь в шесть утра, ведь сегодня моя вылазка в семь тридцать. Это должен быть насыщенный день, ведь чем раньше, тем меньше мертвецов и больше возможностей. Однако, как только я вздыхаю полной грудью чувствую не только привычный запах сырости и вони мусора соседей, но и колющую боль в горле в перемешку с холодной дрожью по всему телу. Отлично, для всей радости жизни мне не хватало только заболеть. Накидывая поверх старой футболки растянутый и немного порванный - зато сбежал от зомбированных и остался жив - свитер с воротником, я вспоминаю об историях, что мне как рассказал опьяневший отец во время какого-то праздника. Что тогда - больше шестьдесяти семи лет назад - когда мир ещё не был поражён, как он сказал, тварями люди могли взять больничный и не идти никуда. И я тоже могу взять его! Но не всегда и не сразу. Иногда бывает, что у станции заканчиваются запасы или слишком много добытчиков погибает сверху. Сейчас именно это время, потому я умываюсь в общественном туалете и иду в столовую.
Завтрак - вот что я ненавижу больше всего, всегда одна пресная крупа и сегодня тоже, хотя я слышал, что недавно принесли уйму специй. Может мне послышалось? Я сижу за одним из длинных и многоместных столов, пластиковая - тут уж как кому повезёт, могут дать даже алюминиевую - ложка нехотя размазывает не аппетитное варево по тарелке. Здесь воздух более чисты, но всё равно не идеальный. У окна выдачи становится громче, я уже успеваю подумать, что кто-то забыл своё удостоверение и просит поверит на слова, - снова стоять в очереди мало кому хочется, точнее никому - однако сегодня день неожиданностей. Подняв голову, вижу группу из семи мужиков от двадцати пяти до тридцати семи. Как я слышал они совсем недавно мигрировали к нам из какой-то ветке и заделались в ряды охотников. Причин не знаю, да и интересоваться у нас не принято.
- Я уже сказал, не уйду без нормальной еды. Я рискую там - сверху - своей шкурой не для того, чтобы потом жрать помои. - уверенно и будто выступая на сцене говорил самый старший, пока два парня - сверстники друг другу - старались его заткнуть, то и дело перебивая и таща - точнее пытаясь, ведь он так и не сдвигается с места - к выходу. Остальные четыре предпочитают не вмешиваться, один и вовсе забираете завтрак и уходит в самую даль столовой.
- Да замолчи уже, окаянный, нет ничего другого. Не задерживай очередь. - кряхтит Елена Вячеславовна, что чуть ли не в два раза ниже его. Всё же стаж больше сорока лет в столовой и факт того что она застала мир до апокалипсиса дают о себе знать.
Спустя ещё несколько минут галдежа, к которому присоединились люди из очереди мужика-гурмана выводят из столовой два стража порядка за нарушение общественного строя. Жаль его, теперь будет пахать без бесплатной еды два месяца из-за своей тупости, а также и его репутацию это всё знатно понизит. Впрочем, так ему и надо. Если не нравится пусть езжает обратно.
- Давно я такого не видела. - подсаживаясь ко мне, тяжело вздыхает подруга Света. Она тоже ходит на вылазки, но только в групповые от трёх людей. Я молчу, киваю и продолжаю есть, уже скоро уходить. - Хотя я согласна с ним, еда здесь не очень. - зачёрпываю ещё одну ложку каши, под её фырканье.
- Поварам лучше знать, что готовить. - коллективное пожатия плечами, разговор окончен. Оно и к лучшему, горло никак не проходит, только хуже становится, а кипяток особо не спасает.
Я прохожу через пост, в этот раз мне не дали автомат "Вал" - да в принципе, хоть какой-то автомат - под предлогом, что я всё равно не на охоту, лишь только поискать консервы и одёжки в магазинах. Грустно, конечно, но им лучше знать. С собой у меня ПСС 7,62 калибра - да-да, мой собственный пистолет, вы даже представить себе не сможете как тяжело было его заполучить. А также мне знатно отсыпали патрон.
На вылазке не происходит ничего интересного или экстремального, лишь пару мертвецов и исхудалая собака, что преследовала около часа. Мне хочется взять её себе, однако и на это нужно разрешение, ведь вдруг у неё бешенство? Или я не смогу её прокормить? Да уж, не представляю, что было бы без этого закона. Зато притащил немного консерв и чуть ли не целый мешок разного тряпья.
Остаток дня до вечера я помогал - конечно же, не бесплатно - Сергею Петровичу в мастерской. Не сильно сложная работа, обычный мальчик на побегушках. Немного позорно слышать "Подай то, принеси это, чего ты там мешкаешься? ", с другой же стороны чуть ли не самые лёгкие деньги. Ступая к своему шалашу, я не успеваю дойти три метра как на меня с объятиями накидывает маленькая девочка.
- И тебе привет, Яна. - посмеиваясь, глажу её немного грязные светло-русые волосы. Это одна из моих соседок, что живёт здесь вместе с матерью. Та с утра до вечера пахает на работе, - санитарной в медпункте - тем не менее, так и так, этих денег не всегда хватает. Иногда я по своей воле приношу им еды или денег,
- Ой, извините.. - в голосе не слышу ни капли сожаления, да и маленькие ручки продолжают цепляться за свитер. - Как дела?
- Всё замечательно. - проговариваю по слогами и лёгкая улыбка появляется на моём лице, как только слышу Янин детский наивный смех. - А ты как? Мама ещё не пришла?
- Я хорошо. Да, она до двадцати трёх сегодня. - в глазах блеснули искры грусти и одиночества, впрочем, они пропали так же быстро, как появились. - Тебя дядя искал. Он сказал, чтобы ты к нему зашёл и ещё что-то про вылазки, но я не помню..
- Я похоже понимаю о ком ты, у него ещё густая борода была. - кивок. - Спасибо, что сказала. Пойду схожу к нему.
Я обнимаю её на прощание и иду к Артёму Дмитриевичу - к одному из моих начальников. Обычно мы видимся один раз в неделю, - по воскресеньям - он диктует моё расписание вылазок, - когда, куда, зачем - я записываю в ежедневник и мы расходимся на семь дней. Только вот, дело в том что сегодня вторник. На посте вместе с другими мужиками сидит он, активно рассказывая о чём-то. Не думаю, что он скоро закончит, да и задерживаться здесь мне не хочется, значит придётся перебить.
- Извините, Артём Дмитриевич. - вся свора замолкает, смотря на меня. - мне сказали вы искали меня? - именно вопрос, ведь по лицу начальника меня ждёт либо расстрел, либо пытки, а уже потом расстрел.
- А, точно. Насчёт твоего расписания.. - густые и - в некотором роде - мощные брови нахмурились, а рука, что спокойной лежала на столе сжимается в кулак. - Представляешь, парень, так случилось, что в медке спирта с билетами всего на пару дней осталось! А там этих страдальцев уй-ма! Может сгоняешь завтра в ночную вылазку? Там недалеко одна аптека есть, толком никого не было в ней. У тебя и так самое свободное расписание! - я был прав, пытка. Надеюсь расстрела не будет.
- Хорошо.
- Отлично! Всегда знал, что могу не тебя положиться! Всё, иди-иди.
Я ничего не отвечаю, молча шагаю и ложусь в шалаш. Наконец-то, дом. Почему я согласился? Всё звучит максимально бредово, особенно идти ночью одному на непроверенный адрес.. Однако, что я могу? Выбор "отказаться" у меня был, да даже хоть сейчас иди и отменяй всё и получишь целую свободную ночь! Ещё и последствия в придачу! Не мечта, а сказка. Уж, извини, сон, но я не горю желанием рушить доверие начальства, так ещё и подвергать здоровье жителей Серпа.. Бр-р, от одной мысли холодно стало, ну или же это из-за простуды.. Кажется у меня болит голова.
Мои ноги нехотя тащатся по асфальту, пока в голове сплошной белый шум. За день стало только хуже, да так что говорить больно. Впрочем, аптека не сильно далеко, а значит и времени много не займёт. На удивление, пока я встретил только трёх мертвецов и то по отдельности. Надеюсь так и продолжаться. Проходя меж двух домов, - почта и ортопедический салон - выхожу на нужную площадь. Осталось пройти несколько метров и добыча у меня. Но не пройдя и метра, я вижу целую стаю зомбированных. Получается накаркал. И тихое отступление уже не поможет, ведь они заметили меня. Бегу так быстро, на что хватает моих сил, а их с каждой минутой становится всё меньше. Отстреливаться сейчас не вариант, не удобно и хоть с собой специально тихое ружьё всё равно есть шанс привлечь куда больше внимания чем сейчас. Забегаю в первый попавшийся торговый центр, эскалатор и да здравствуй второй этаж футкорн, - или фудкорд? Не помню как там Света говорила, да и не важно - я быстро запрыгиваю за один из прилавков и из всех сил вжимаюсь в кассу позади меня. Лишь бы не чуяли, лишь бы не услышали, лишь бы выжить.
Их кряхтение раздаются эхом по залу, краем уха слышу как кто-то врезается и опрокидывает стул. Начинается неразбериха, каждый шум отдаётся резкой пульсаций в голову, словно меня бьют молотком. Не вставая, на коленях ползу до первой попавшейся двери. Ладонь окатывает тягучая боль, конечно же, здесь куча стекла и мусора. Быстро заползаю в темень и закрываю дверь, к сожалению, здесь нет никакого замка. Я встаю и отряхиваю от грязи и пыли штаны. Похоже это что-то по типу мини склада: комната совсем не большая, стеллажи стоят в четыре ряда, на них коробки и пакеты. Мне же совсем плохо, с каждым движением картинка перед глазами всё более смазана. Я прохожу глубже, пытаясь взглядом зацепиться за что-то хоть немного похожее на тряпку, которой можно перевязать руку. Но не успеваю сделать больше десяти шагов, как за моей спиной слышатся шаги, а после чувствую затылком холодное дуло пистолета. Я не слышал как за мной шли, не слышал тихого скрипа дверных петель, значит человек был здесь ещё до меня.
- И в каких рядах растят таких бестолочей, как ты? - его голос тихий, чтобы никто больше не услышал и всё таки я прекрасно чувствую ту жёсткость и готовность убить. Хотя не думаю, что он будет стрелять сейчас, может через минут двадцать - когда все уйдут. - Я задал вопрос.
- Серп и Молот. - выдыхаю сквозь зубы, пока в ушах начинает звенеть. Позади разносится негромкое цоканье, после уже и слова.
- Ясно откуда ноги растут, они ведь из-за тебя здесь?
- Да - мне кажется, что мне уже прострелили висок. Пока что только кажется.
Молчание, да такое плотное, что его можно резать ножом. Только в дали едва уловимые хрипы, да шарканье мертвецов, похоже они успокоились или часть ушла. Однако ничего из этого всего меня не радует, я чувствую, что скоро мне конец. Либо потеря сознания, либо надо на чём-то сосредоточиться.
- А ты? Откуда? - мужчина хмыкает и молчит длинной в минуту.
- Революционер - я. - какая наглая ложь. Неужели за минуту самое оригинальное, что он смог придумать это "это"?
- Да ну.. - единственное, что я успеваю выдать перед тем как всё окончательно плывёт, а ноги подкашиваются.
- Двигаешься, застрелю.
- Не м..
Я больше не чувствую ног, не чувствую своего тела. Единственное, что сейчас есть - крепкая мужская рука, что перехватила меня за трос, не давая поцеловать напольную плитку. Но по комнате всё равно раздаётся какой-то лязг и опять его голос, но уже с каплей страха.
- Твою ж мать. - вероятно упал пистолет или ещё какая-нибудь вещь.
Сейчас без повторно отключусь, больше нет шанса на спасенье. Последнее, что я ощутил тогда, перед погружением в кромешную, одинокую тьму, это толчок в стену какой-то узкой комнаты. Кажется краем глаза, я увидел швабру и ведро.
Голова невыносимо гудит, я еле как открываю глаза. Всё что вижу - белый уже сильно потрескавшейся потолок. Похоже я лежу на чём-то мягком, скорее всего это диван. Медленно поднимаясь, всё снова плывёт перед глазами, а на мои бедра падает мокрая тряпка. Компресс? Неужели это сделал он? Плевать, не известно сколько я провалялся, вероятно на станции меня уже потеряли. Откинув тряпку и встав на ноги, чувствую ломящую боль. Мои глаза пробегаются по комнате, она не похожа ни на тот склад, ни на тесную каморку. Да, тут тоже темно, но комната большая. Позади старый диван, впереди маленький кофейный столик, у стен несколько шкафов с парой уже порванных плакатов. Всё это смахивает на какую-нибудь комнату отдыха для персонала. Сзади меня - правее дивана - деревянная дверь, я хоть и немного пошатываясь, тихо подхожу к ней. Ничего не слышно, даже хрипов мертвяков и вой ветра. Приоткрыв дверь, я вижу стеллажи, заставленные книгами, часть из которых валяется на полу - и целые, и порванные. Ну что за ирод это сделал? Видимо это был книжный магазинчик.
Я слышу чей-то кашель слева. Сердце замирает на миг, после поворота головой в сторону шум. За столом - где обычно должен сидеть кассир - сидит он. Тот кто угрожал меня застрелить. У его ног валяется мой открытый темно-зелёный рюкзак, перед ним лежит раскрытый - чуть дальше середины - ежедневник для всякой мелочи по типу времени вылазок, куда и зачем; кто мне и кому я должен. А также слева от блокнота валяется - скорее всего, но не точно - довольно известный ПБ.ПБ — советский самозарядный пистолет, обеспечивающий бесшумную и беспламенную стрельбу на дальность до 50 метров. Имеет в магазине 8 патрон, стреляет 290м/с
Так, то есть я неизвестно где, без какого-либо оружия - да вообще хоть чего-то - и рядом со мной вооружённый и возможный Революционер? Я понял. Тот оленёнок - это я.