Художник

Ты снова бьешься головой об реальность,
Акценты искажая на уродство,
Отец рад что сын так спился,
Скинув на мигрени ваше сходство.

Не думай что тебя покинули,
И что все забыли про существование,
Им же важно тут не сгинул ли,
А не залитые кровью ванные.

Тебя не оставили, ты лишь обречен,
Рядом никто и не был,
Подумать только, а ты тут причем
Ведь оказался только блеклым;
В поисках ненавистного себя,
Испорченным под сотню раз,
Чтобы оказаться снова бедным,
Образами жгучими покрывая таз,
Водителя машины встретив смертным;
Что собьет тебя,
Со смятением твой помятый угол,
Слабыми ногами под колеса,
Он с отрешенностью застукал.

В мгновении жизни ты художник,
И ты даешь себе отчет,
Стать ненавистным еще больше,
Или свести это на личный счет.