* * *
Мои стихи становятся страннее
С каждым годом, вздохом…
С каждым колыханием ветров.
Мои мысли начинаются с восходом
И вторят голосам
Богов.
Пусть, не поймут, осудят, проклянут
За то, что я чужой.
За то, что хитрый плут.
За то, что наземь стал ногой,
Куда шагали колдуны.
Что стал грозой и повелителем
Своей судьбы.
06.02.2021