За час собрал походный рюкзак.
No matter where,
говорю себе.
But it matters.
Always.
Собранный рюкзак.
Красная шапка.
Шлейф от виски.
Лёгкие болят
от количества
выкуренных сигарет.
Тремор.
Город спокойный.
Даже слишком.
Как всегда яркий,
как всегда сочный.
Влажный.
Поезд. Туман.
Витебский вокзал.
Голубой вагон,
как в той
детской песенке.
Тревожный гул
рассеянных людей.
В рассеянном мире.
Есть не получается.
Давлюсь водой.
Соседка угостила
Колбасой.
Давлюсь колбасой.
На верхней полке
Лежать тесно.
И говорить не кем.
— А че, они все едут?
— Едут и едут.
Компания пожилых дам,
прячущих за пазухой
бутылочку белого вина
на 250 грамм.
— Мужики!
Шепчет та.
— Какие там? Молодежь одна.
— Все равно. Вот он.
Показывает наверх.
— Тише, услышит.
— Да не, спит.
— Разбудишь!
— Пусть слышит!
— Ладно, тебе.
— Я б пошла!
— Иди!
— А что?..
— Да ну тебя!
2024, весна